Бард симпсон

История произошла со мной. Однажды, я бывал у своей тёти, в Алуште.

Тётя моя живёт одна, а квартиру купила недавно. Сделала там в двух комнатах ремонт, а на третью то ли рук не хватило, то ли денег… Короче одну комнату оставила как была.

Но вернёмся к теме.

Странности начались в первую ночь. Меня положили в ту самую комнату, а сестру в зал.

Вот мы легли, и только коснулась меня дрёма, как слышу я… тихие гитарные звуки. Думал – примерещилось. Звук стал усиливаться, он начал хватать мой слух ужасными малыми секундами. Гитара явно была расстроена, и это стало превращаться в огромную, тягучую какофонию…

Положение усугублялось тем, что я понимал, вот, это здесь, в комнате, где-то около старого комода, или вон там, у журнального столика, а вот уже на древнем чугунном кресле..

Страх охватил меня… Когда я краем глаза заметил фигуру мужчины, с гитарой бродящего, и бормочащего себе под нос белиберду. Я щипал себя за руки, но не мог проснуться. Это был не сон. Оно положило гитару. Кинуло на линолеум. Гитара глухо крякнула, и застыла крякающим эхом… Оно село на кресло. И уставилось на меня. Или куда-то в пустоту…

Так я и провалялся в страхе до утра.

Утром спросил тётю об прежних владельцах квартиры. Она рассказала, о каком-то полоумном чуваке, который жил тут до 79ого года, и всё что от него осталось – это старый комод, в который она толком не заглядывала. Больше она ничего о нём и не знала…

…в комоде пыльно… огромный комод, пустой. Лишь на дне стоит добротная гитара. Я взял её и начал рассматривать. Вроде бы ничего особенного, дерево настоящее, струны какие-то тяжёлые.. И тут я обомлел. Вся задняя часть гитары была покрыта выжженным крестом, как будто кто-то выжег этот крест паяльником…. И почему-то не было одной струны…

…

Близилась полночь. “Бард” не появлялся. И тут я краем глаза заметил, что на стуле у изголовья кровати что-то есть. Вне себя от ужаса, я пересилил себя, и посмотрел… Дальше помню слабо. Помню каменное лицо. Потом наверное я упал в обморок от страха… Проснулся я уже утром, смутно припоминая события ночи. И когда я открыл глаза готов был опять провалиться в небытие.. На левой стене был выжжен крест. Такой же. Как на гитаре.

Пришлось рассказать тёте, всё от начало и до конца… Она мне сама призналась, что много странностей находила в этой квартире… То в зеркале тень… То в комнате той топот… То из радио кухонного ночью гитарные звуки странные (только скорее всего не с кухни а из той комнаты).

Короче решили просто понаблюдать, комнату закрыть на ключ, и лечь мне спать на полу в зале.

Не давал мне покоя этот мужик… Или кто это был… В общем, когда выходил из дома, увидел, у дома сидят бабульки, и спросил я у них про ту квартиру.

Они рассказали, что до 1979 года жила в той квартире одна молодая семья. Муж, жена, муж работал на местном заводе, жена в магазине, жили душа в душу.

Да вот только однажды, принёс он домой гитару, и начал учиться на ней играть… Да вскоре так лабал, что вся улица заслушивалась… Начал свои песни писать… Но писал он не о любви и дружбе народов… Писал о смерти, о борьбе с бесами. Стал одержим идеей борьбы с тьмой! Начал кресты по всей квартире выжигать… С завода ушёл, и целыми днями под странную музыку бормотал что-то… Видно шарики за ролики зашли… Врезали ключ в дверь в ту комнату… Закрыли его там… Еду только давали. Он сидел там целыми днями.

В последние дни своей жизни стал уже передвигаться на четвереньках, лаять, кусать…. И. Т. Д, И. Т. П.

Короче повесился он на гитарной струне, потом его схоронили.

Затем, как я узнал всё это, рассказал тёте… Она пожала плечами – скептик, и в подобную ерундень не верит. Крест на стене даже объяснила. Якобы я набожный, и страдаю лунатизмом или решил подшутить над ней =

Вот так…

Что поделаешь… Приходиться по сей день с безумным гитаристом тёте жить…

А может не стоит?