Чердачная рухлядь: О женском хорроре

Объясните мне кто-нибудь, почему женщины не умеют писать ужасы? Вроде и сами боятся всех и вся, и чувственная передача у некоторых зашкаливает, а не удается. Кто-то может припомнить Мэри Шелли и прочих леди-классиков-жанра…

Только фигня все это, ибо не страшно. Разве что многие дамские романчики пугают тупостью и от переизбытка «томления ахов-вздохов» порой блевать тянет похлеще, чем от трэша. Но вот напугать, так чтобы средь бела дня (в обеденный перерыв) хотелось смыться домой, закрыться на все замки и забраться под одеяло, как от«Ярмарки» Маскаля, например, хотя остатком мозга понимаешь, что все это — чушь собачья и выдумка. Такого у женщин нет. Но почему? Чего нам не хватает? Остроты ощущений (длинное и громкое ха-гы-бугаго), разгула фантазии (см выше) или цинизма? Может, дело в тонкой грани, где эти компоненты составляют идеальный баланс, эдакое«золотое сечение». А, может, хоррор просто не женское дело. Но в жизни-то мы такие коленца выкидываем, что любой мужик поседеет за секунду. «Милый, я случайно соседский Порш нашим Московичем помяла». Одна фраза, а у мужика инфаркт, инсульт и импотенция на год минимум. Но в литературе «сверхестественного» не получается. Приземленные мы что ли?