Что для меня смерть?

Я читаю газету возле открытого окна. Ветер треплет мои волосы. Приходят странные мысли. Я смотрю на деревья, и мне кажется, где-то в самой глубине скрыта их светлая душа. Листья – это слезы.

Смерть. Что за этой гранью? Наверно я сумасшедшая, наверно я думаю о чем-то странном и пустынном. Мне кажется, мне кажется я черная точка, если посмотреть сверху. Этот мир дерьмо, весь мир дерьмо – черное пятно. А я только маленькая точка в этом безразличие, в этом безумие, в этой черной, черной меланхолии. И наверно, даже не наверно, а точно, ее исчезновение вряд ли кто-нибудь заметит: ничего не изменится, ничего не остановится.

Выкинь, я умоляю. Выкинь мой пепел, когда будет ветер, когда будут сильные волны. Многие не знают, чего хотят от жизни. Вчера, я сидела в кабаке и почему-то? – мне стало наплевать, наплевать на все происходящее, мне стало грустно.