Что произойдёт после смерти?

Привет, анон. Как думаешь, что произойдет с тобой после смерти? Я хочу рассказать тебе маленькую историю. Её следует начать с позднего зимнего вечера, когда так приятно попить теплого чайку и почитать крипи-треды на уютном двачике. Для меня этот распрекрасный зимний вечер был последним. Мое замученное вредной жратвой, ненормированным рабочим днем и бессонницами сердце не выдержало. Это не больно, анон, но неприятно. Итак, я ткнулся лбом в столешницу. Мир погас. Последнее, что я увидел был синий мерцающий монитор с очередной кирпичной историей.

Но на этом только начинается самое интересное. Знаешь, анон, я не верил во всякие реинкарнации и перевоплощения, серьёзно. И ты не верь — ведь, возможно, тебе никогда не выпадет такого уникального шанса, какой выпал мне. Наверное, Я все же был хорошим человеком, раз некто, вершащий все битардовские судьбы преподнес мне такой роскошный подарок. Деталей сделки я не помню. Помню только, что суть её была в выборе. Я мог, в пределах разумного, определить свою дальнейшую судьбу. Знаешь, что повлияло на мой выбор? Крипи-тред, который я читал перед смертью. Я понял, в чем мое предназначение, о да. Эта мысль показалась мне просто шикарной. Я стал НЁХ. Той самой, которую ты боишься, читая морозную историю в своей темной загаженной квартирке. Я вполне осязаем и видим, так что мне приходится скрываться — на чердаках, в подвалах, в высохших канализационных люках, заброшенных зданиях — мне полюбились все эти места. Это я подкрадусь к тебе, анон, когда ты, охваченный страхом, будешь пробираться по темному подъезду. Это я буду стоять за твоей спиной, когда ты дрожащими руками будешь пытаться попасть ключом в замочную скважину. Это я заберусь в открытое на ночь окно, на каком бы этаже ты ни жил. Зачем? Что за глупый вопрос, анон. Мне хочется кушать, разумеется. А голоден я постоянно. Уж не знаю, почему, но, тем не менее, это так. Твоя вялая ожиревшая тушка насытит меня максимум на полтора – два часа. Затем я вновь выхожу на охоту. От тебя останется, в лучшем случае, куча окровавленных тряпок. Я найду тебя. Я уже тебя ищу. Каждая минута моей жизни – беспрерывные поиски именно тебя, мой сладкий. После того, как я разорву тебя на мелкие кусочки и сожру, я сяду за твой компьютер – да-да, за него, положу свои страшные деформированные руки на клавиатуру и напечатаю очередную прохладную историю. В душной вонючей тишине подвала, во мраке заброшенного чердака я придумываю их великое множество – у меня и при жизни была очень богатая фантазия. Я придумываю их для того, чтобы ты был как следует напуган к моему визиту. А теперь обернись, анон, обернись…