Дело о происшествии на Брентвуд-стрит

Сидел на сайте и читал рассказы. Какие-то ваши, какие-то нет. Решил набросать кое-что, не судите строго, первый мой опыт...

1. Полицейский департамент Лос- Анджелеса.

11 июля 1993 года.

Воскресение, 16:00.

- Джерри! Джерри! - Почти срывая голос кричал Ричи, врываясь в кабинет старшего офицера Джерарда Форсби, кидая на стол тонкую папку.

- Что там снова случилось? - Устало поднял взгляд на взбесившегося коллегу, мускулистый и рослый афроамериканец по имени Джерри.

- Чёртов псих... Ты представляешь?! - Задыхаясь бормотал Ричи, практикант отдела по расследованию бытовых происшествий.

- Тише, Рич, успокойся и расскажи все по порядку, какая муха тебя укусила?

Ричи оперся о край рабочего стола своего наставника, глубоко вздохнул несколько раз и закрыв глаза начал объяснять суть ситуации...

2. Сансет- бульвар.

10 июля 1993 года.

Суббота, Час пик.

- Слушай, вот говорил я тебе, не надо ехать по Сансет-бульвар, любому в этом городе известно, здесь в час пик такие пробки, что можно смело оставлять машину прямо посреди дороги и идти обедать как минимум до вечера. - Решил просветить своего коллегу темноволосый, худощавый патрульный.

- Да ладно тебе, Рикардо, ты посмотри вокруг, какая красота! Лично я могу любоваться этими видами бесконечно! - Ответил напарнику толстый и лысеющий офицер Лоури.

- «Брентвуд-стрит, дом 211, есть кто рядом?» - С невозможным шипением и скрипом пробормотала рация патрульного автомобиля под номером 31.

- Я тридцать первый, мы совсем рядом, что там? - Ответил в рацию Рикардо.

- «Поступил вызов... звонил мужчина... мы толком не поняли... в общем, надо проверить парни», - не уставая шипеть надрывалась рация...

Подъезжая к дому 211 по Брентвуд-стрит, полицейский автомобиль остановился, мотор заглох. Двое патрульных вышли из машины и направились к входной двери. Дверь была заперта. Звонок... ещё... ещё...

- Эй, есть кто? - Громко спросил Рикардо, заглядывая в окна, завешанные красными занавесками.

- Похоже никого нет, ложный вызов, как думаешь, Рик? - Вытерая пот с широкого лба спросил Лоури.

- Стой здесь, я обойду дом на всякий случай, - ответил Рикардо, спускаясь с маленького и уютного крылечка.

Пройдя за угол дома, офицер обнаружил пустующую собачью будку, дерево, побитое годами, на котором висела шина, привязанная канатом к самой толстой из ветвей, формируя подобие качели. ”Вроде ничего подозрительного. Но нужно удостовериться наверняка», - подумал Рик. Проходя мимо очередного окна, патрульный услышал что-то, напоминающее плач. Решив не рисковать, он вернулся к входной двери, где его ждал уже заскучавший напарник.

- Так, Лоури, придется вскрыть дверь, я слышал плач. - Сказал тихо Рик.

- Ок, я прикрою если что, - ответил толстяк, доставая из кобуры пистолет Beretta.

3. Брентвуд-стрит 211.

9 июля 1993 года.

Пятница, 20:00.

Маленькая, курносая девочка, в пижаме бежала по лестнице из своей комнаты на втором этаже на кухню, где играла музыка. Подойдя к кухне, она увидела как мужчина в светлой футболке что-то готовит.

- Папа, что там так вкусно пахнет? - спросила девочка тоненьким голоском.

- Я готовлю тебе ужин, милая, мне придется сегодня уехать на ночь, работа... - Грустно ответил мужчина среднего возраста.

- Опять? Ну а как же я? - состроив грустную мордочку чуть не заплакала маленькая и беззащитная 9-летняя Сабрина Хатчинс.

- Бри, милая, потерпи немного, скоро папа перестанет уходить на ночные смены, просто сейчас такой период. - Подняв на руки дочку, сказал Мэтт Хадчинс.

Мэтт был из работяг. Целыми днями, не редко и ночами он работал в порту. Работа конечно не самая лучшая, но умереть с голоду не давала. Он был готов на всё, лишь бы его дочь была счастлива и ни в чем не нуждалась. А вот такие смены, как эта - ночная, приносили ему пару десятков баксов сверх оклада и он мог купить своему ангелочку очередную фееподобную куклу, при виде которых глаза ребенка распахивались и наполнялись истинным счастьем. Мэтт ради этого минутного мгновения мог заниматься какой угодно тяжелой работой.

- Если что, набери вот этот номер, это номер офиса в порту, спроси меня, я предупрежу сторожа о возможном звонке. - Надевая куртку, сказал Мэтт.

4. Портовый склад №2.

10 июля 1993 года.

Суббота, 00:47.

- Мэтью! Тут маленькая мисс желает с тобой пообщаться! - крикнул пожилой, но ещё крепкий старикан-сторож в офисе портового склада, где работал Мэтт Хадчинс.

- Алло, Бри, что произошло? - запыхаясь и торопясь, спросил Мэтт.

- Ничего, пап, тут приехала тетя Сара, попросила чтобы я связалась с тобой, передала привет и сказала, что теперь со мной всё будет в порядке, ты можешь не волноваться. Сидел на сайте и читал рассказы. Какие-то ваши, какие-то нет. Решил набросать кое-что, не судите строго, первый мой опыт...

1. Полицейский департамент Лос- Анджелеса.

11 июля 1993 года.

Воскресение, 16:00.

- Джерри! Джерри! - Почти срывая голос кричал Ричи, врываясь в кабинет старшего офицера Джерарда Форсби, кидая на стол тонкую папку.

- Что там снова случилось? - Устало поднял взгляд на взбесившегося коллегу, мускулистый и рослый афроамериканец по имени Джерри.

- Чёртов псих... Ты представляешь?! - Задыхаясь бормотал Ричи, практикант отдела по расследованию бытовых происшествий.

- Тише, Рич, успокойся и расскажи все по порядку, какая муха тебя укусила?

Ричи оперся о край рабочего стола своего наставника, глубоко вздохнул несколько раз и закрыв глаза начал объяснять суть ситуации...

2. Сансет- бульвар.

10 июля 1993 года.

Суббота, Час пик.

- Слушай, вот говорил я тебе, не надо ехать по Сансет-бульвар, любому в этом городе известно, здесь в час пик такие пробки, что можно смело оставлять машину прямо посреди дороги и идти обедать как минимум до вечера. - Решил просветить своего коллегу темноволосый, худощавый патрульный.

- Да ладно тебе, Рикардо, ты посмотри вокруг, какая красота! Лично я могу любоваться этими видами бесконечно! - Ответил напарнику толстый и лысеющий офицер Лоури.

- «Брентвуд-стрит, дом 211, есть кто рядом?» - С невозможным шипением и скрипом пробормотала рация патрульного автомобиля под номером 31.

- Я тридцать первый, мы совсем рядом, что там? - Ответил в рацию Рикардо.

- «Поступил вызов... звонил мужчина... мы толком не поняли... в общем, надо проверить парни», - не уставая шипеть надрывалась рация...

Подъезжая к дому 211 по Брентвуд-стрит, полицейский автомобиль остановился, мотор заглох. Двое патрульных вышли из машины и направились к входной двери. Дверь была заперта. Звонок... ещё... ещё...

- Эй, есть кто? - Громко спросил Рикардо, заглядывая в окна, завешанные красными занавесками.

- Похоже никого нет, ложный вызов, как думаешь, Рик? - Вытерая пот с широкого лба спросил Лоури.

- Стой здесь, я обойду дом на всякий случай, - ответил Рикардо, спускаясь с маленького и уютного крылечка.

Пройдя за угол дома, офицер обнаружил пустующую собачью будку, дерево, побитое годами, на котором висела шина, привязанная канатом к самой толстой из ветвей, формируя подобие качели. ”Вроде ничего подозрительного. Но нужно удостовериться наверняка», - подумал Рик. Проходя мимо очередного окна, патрульный услышал что-то, напоминающее плач. Решив не рисковать, он вернулся к входной двери, где его ждал уже заскучавший напарник.

- Так, Лоури, придется вскрыть дверь, я слышал плач. - Сказал тихо Рик.

- Ок, я прикрою если что, - ответил толстяк, доставая из кобуры пистолет Beretta.

3. Брентвуд-стрит 211.

9 июля 1993 года.

Пятница, 20:00.

Маленькая, курносая девочка, в пижаме бежала по лестнице из своей комнаты на втором этаже на кухню, где играла музыка. Подойдя к кухне, она увидела как мужчина в светлой футболке что-то готовит.

- Папа, что там так вкусно пахнет? - спросила девочка тоненьким голоском.

- Я готовлю тебе ужин, милая, мне придется сегодня уехать на ночь, работа... - Грустно ответил мужчина среднего возраста.

- Опять? Ну а как же я? - состроив грустную мордочку чуть не заплакала маленькая и беззащитная 9-летняя Сабрина Хатчинс.

- Бри, милая, потерпи немного, скоро папа перестанет уходить на ночные смены, просто сейчас такой период. - Подняв на руки дочку, сказал Мэтт Хадчинс.

Мэтт был из работяг. Целыми днями, не редко и ночами он работал в порту. Работа конечно не самая лучшая, но умереть с голоду не давала. Он был готов на всё, лишь бы его дочь была счастлива и ни в чем не нуждалась. А вот такие смены, как эта - ночная, приносили ему пару десятков баксов сверх оклада и он мог купить своему ангелочку очередную фееподобную куклу, при виде которых глаза ребенка распахивались и наполнялись истинным счастьем. Мэтт ради этого минутного мгновения мог заниматься какой угодно тяжелой работой.

- Если что, набери вот этот номер, это номер офиса в порту, спроси меня, я предупрежу сторожа о возможном звонке. - Надевая куртку, сказал Мэтт.

4. Портовый склад №2.

10 июля 1993 года.

Суббота, 00:47.

- Мэтью! Тут маленькая мисс желает с тобой пообщаться! - крикнул пожилой, но ещё крепкий старикан-сторож в офисе портового склада, где работал Мэтт Хадчинс.

- Алло, Бри, что произошло? - запыхаясь и торопясь, спросил Мэтт.

- Ничего, пап, тут приехала тетя Сара, попросила чтобы я связалась с тобой, передала привет и сказала, что теперь со мной всё будет в порядке, ты можешь не волноваться. - Ответила спокойным и довольным голосом Сабрина.

Мысли в голове Мэтта смешались. Тетя Сара? Ах, ну да, была у него троюродная сестра, видимо, приехала в гости.

- Хорошо, ангел, я понял тебя. Скоро буду дома, целую. - положил трубку уставший рабочий.

Что-то не давало Мэтту покоя, он шел к рабочему месту и думал. Что-то в этом звонке было не так... но что?

«СТОП! Тетя Сара? Чёрт! Она же умерла 2 года назад! Девочке не хотел говорить, чтобы не расстраивать, боже мой, кто- же с ней?»

Быстро взбежав по железной лестнице, ведущей к дверям офиса, Мэтт схватил телефонную трубку, лихорадочно набирая номер, он несколько раз сбился. Наконец номер был набран. Гудки... ещё гудки, нервы не выдержали и Мэтт побежал домой. Жил он, конечно, далеко, но сейчас его мозг не реагировал ни на что адекватно... Он просто бежал...

5. Полицейский департамент Лос- Анджелеса.

11 июля 1993 года.

Воскресение, 17:30.

- В общем, попав в дом, патрульные обнаружили что вся прихожая была залита кровью, части тела маленькой девочки были повсюду... господи... да как у него поднялась рука... он же её отец! - Закричал в приступе гнева Рич.

- Подожди, а где был отец девочки? - спросил практиканта Джерард.

- Да там же, в прихожей, ходил паскуда, собирал куски её тела по комнате и плакал. УБЛЮДОК! - Не выдержал и взорвался Ричи ещё громче.

- Дааа уж, я конечно перестал удивляться чему либо на этой работе, но... подожди, а его допросили? - Задумчиво произнес чернокожий коп.

- Да допросили, нес какой-то бред, что якобы пришла его сестра из преисподней и убила дочь. Ну не ублюдок, а?! Такое сделать, а потом ещё и выдумывать всякую чушь! - Не успокаивался Ричи.

Ближе к 21:00 этого же дня на столе у офицера Форсби, лежало 34 папки с делами, похожими на дело о происшествии на Брентвуд-стрит... По всему городу за несколько часов погибло около 40 детей... Все подозреваемые по этим делам говорили примерно одно и то же... Дети звонили им и сообщали, что о них позаботится тот или иной родственник... давно уже умерший...

В 21:33 зазвонил рабочий телефон офицера Форсби, звонил его маленький сын...

ПС. Все персонажи вымышлены, любые сходства и совпадения - случайны.