Диагноз «Смерть»

Молодой человек лет двадцати пяти с взъерошенными волосами и в небрежно выглаженной одежде сидел на моём столе.

- Доктор, вашему столу ничего не сделается. Можете считать, что меня тут нет, - произнёс мужчина, уловив мой взгляд.

- Как же я могу не обращать на вас внимания, когда вы мой пациент?

- Я пришёл к вам лишь по настоянию близких мне людей, - усмехнулся он. – От вас требуется лишь подтвердить мою правоту. А ещё лучше – выписать мне соответствующую справку.

- Позвольте уточнить. Какую именно справку?

- Как какую? – удивился молодой человек. – Справку о том, что я действительно умер. Доктор, я вам уже полчаса об этом говорю.

- Господин Черненко, не поймите меня неправильно. Для обычного человека, мягко говоря, непривычно видеть перед собой того, кто утверждает, что он мёртв. Это как минимум не естественно.

- Хорошо. Начну заново. Меня зовут Черненко Михаил Сергеевич. Родился пятого мая тысяча девятьсот восемьдесят пятого года. Умер одиннадцатого августа две тысячи десятого года.

Мужчина говорил всё с таким выражением, будто в последнее время ему приходилось рассказывать одно и то же несколько раз в день.

- Почему же Вы так уверены, что вы умерли?

- Это длинная история.

- Я никуда не тороплюсь. Да и вам, если Вы не лжёте, спешить некуда.

- Что ж, - с неким воодушевлением начал Михаил. – Вы правы. Я вам всё расскажу.

Черненко встал со стола, лёг на диван, положив ноги на стул, и закурил.

- Вы не возражаете? – спросил он у меня.

- Нет, - ответила я, подставляя поближе пепельницу. – Продолжайте.

- С удовольствием. Только я не знаю, с чего бы мне начать.

- Начните с самого начала. Как вы жили до смерти?

- Хорошо. Впрочем, пожил я не много. Работать начал в шестнадцать лет. По знакомству меня пристроили курьером в одну рекламную компанию. Семья у нас была большая. Деньги всегда были нужны. Поэтому старался работать хорошо, пользовался каждой возможностью. Когда мне предложили другую должность, я тут же согласился, хотя не подходил под неё ни по образованию, ни по складу ума. Поэтому мне приходилось работать гораздо больше, чем кому бы то ни было.

- Неужели вас решили повысить? С такими манерами?

- Тогда я был другим. Вставал по будильнику, вредными привычками не обладал, делал всё по правилам. Сама скромность. После смерти я понял, что не жил, а просто существовал. Надо наслаждаться каждым моментом. При жизни я этого не понимал. Теперь исправляю это.

- Хорошо. Расскажите о том, как Вы умерли.

- В тот день моя мама хотела меня с кем-то познакомить. У нас была назначена встреча на площади. А там движение активное. Мне некогда, спешу. Ну, я и побежал через дорогу. Неудачно, конечно. Вижу, машина на меня едет. Я опешил, от неожиданности глаза закрыл. Почувствовал только толчок. А когда глаза открыл, то увидел себя лежащим на асфальте. Прямо перед машиной. Тело в неестественном положении, в луже крови. Вокруг толпа собралась.

- Вы уверены, что это были именно Вы? – поинтересовалась я.

- Да. Это точно был я. Абсолютно все черты лица мои. Такая же одежда. Та же причёска. Я уверен. Это был я. Сначала я в это не поверил. Но потом начал замечать, что люди так и норовят столкнуться со мной. А одна сотрудница спросила, почему я бледный как призрак. И тогда мне пришлось поверить в свою смерть.

- Скажите, а какой стала ваша жизнь после смерти?

- Почти такой же. Распорядок дня остался тот же. А вот внутренний настрой изменился. Во сне я теперь не нуждаюсь, ем только ради вкуса, алкоголь могу употреблять без ограничений. И я никогда не устаю. И работать стало легче, ибо теперь для меня открыты многие тайны бытия.

- А на своих похоронах Вы были?

Михаил поморщился, будто вспомнил что-то неприятное. Однако, сглотнув слюну, он ответил.

- Был. Мать рыдала. Родственники говорили прощальные речи. Я даже слезу пустил. Вот только они совершили мерзкую оплошность. Они перепутали моё имя. Вместо «Михаил» написали «Даниил». Фамилия, отчество, дата рождения мои. А имя другое!

- А после смерти Вы можете испытывать боль?

- Могу. Но это фантомная боль. Знаете, я даже иногда чувствую, как разлагается моё тело. Весьма неприятное ощущение.

Я ещё раз взглянула на пациента и начала писать ему справку. Получив её из моих рук, молодой человек удивлённо взглянул на меня.

- Синдром живого трупа?

- Да. Это довольно интересный случай. Все признаки налицо. За исключением одного. Обычно люди с этим синдромом впадают в жуткую депрессию. А у вас всё наоборот. Впрочем, мужчины вообще редко этим болеют.

- Вы мне не верите? – возмутился Михаил. – Я выпрыгну из окна.

- Не стоит. Попытки суицида обычно подтверждают этот диагноз. А если учитывать, что мы с вами на пятом этаже, то лучше всего не рисковать. Молодой человек лет двадцати пяти с взъерошенными волосами и в небрежно выглаженной одежде сидел на моём столе.

- Доктор, вашему столу ничего не сделается. Можете считать, что меня тут нет, - произнёс мужчина, уловив мой взгляд.

- Как же я могу не обращать на вас внимания, когда вы мой пациент?

- Я пришёл к вам лишь по настоянию близких мне людей, - усмехнулся он. – От вас требуется лишь подтвердить мою правоту. А ещё лучше – выписать мне соответствующую справку.

- Позвольте уточнить. Какую именно справку?

- Как какую? – удивился молодой человек. – Справку о том, что я действительно умер. Доктор, я вам уже полчаса об этом говорю.

- Господин Черненко, не поймите меня неправильно. Для обычного человека, мягко говоря, непривычно видеть перед собой того, кто утверждает, что он мёртв. Это как минимум не естественно.

- Хорошо. Начну заново. Меня зовут Черненко Михаил Сергеевич. Родился пятого мая тысяча девятьсот восемьдесят пятого года. Умер одиннадцатого августа две тысячи десятого года.

Мужчина говорил всё с таким выражением, будто в последнее время ему приходилось рассказывать одно и то же несколько раз в день.

- Почему же Вы так уверены, что вы умерли?

- Это длинная история.

- Я никуда не тороплюсь. Да и вам, если Вы не лжёте, спешить некуда.

- Что ж, - с неким воодушевлением начал Михаил. – Вы правы. Я вам всё расскажу.

Черненко встал со стола, лёг на диван, положив ноги на стул, и закурил.

- Вы не возражаете? – спросил он у меня.

- Нет, - ответила я, подставляя поближе пепельницу. – Продолжайте.

- С удовольствием. Только я не знаю, с чего бы мне начать.

- Начните с самого начала. Как вы жили до смерти?

- Хорошо. Впрочем, пожил я не много. Работать начал в шестнадцать лет. По знакомству меня пристроили курьером в одну рекламную компанию. Семья у нас была большая. Деньги всегда были нужны. Поэтому старался работать хорошо, пользовался каждой возможностью. Когда мне предложили другую должность, я тут же согласился, хотя не подходил под неё ни по образованию, ни по складу ума. Поэтому мне приходилось работать гораздо больше, чем кому бы то ни было.

- Неужели вас решили повысить? С такими манерами?

- Тогда я был другим. Вставал по будильнику, вредными привычками не обладал, делал всё по правилам. Сама скромность. После смерти я понял, что не жил, а просто существовал. Надо наслаждаться каждым моментом. При жизни я этого не понимал. Теперь исправляю это.

- Хорошо. Расскажите о том, как Вы умерли.

- В тот день моя мама хотела меня с кем-то познакомить. У нас была назначена встреча на площади. А там движение активное. Мне некогда, спешу. Ну, я и побежал через дорогу. Неудачно, конечно. Вижу, машина на меня едет. Я опешил, от неожиданности глаза закрыл. Почувствовал только толчок. А когда глаза открыл, то увидел себя лежащим на асфальте. Прямо перед машиной. Тело в неестественном положении, в луже крови. Вокруг толпа собралась.

- Вы уверены, что это были именно Вы? – поинтересовалась я.

- Да. Это точно был я. Абсолютно все черты лица мои. Такая же одежда. Та же причёска. Я уверен. Это был я. Сначала я в это не поверил. Но потом начал замечать, что люди так и норовят столкнуться со мной. А одна сотрудница спросила, почему я бледный как призрак. И тогда мне пришлось поверить в свою смерть.

- Скажите, а какой стала ваша жизнь после смерти?

- Почти такой же. Распорядок дня остался тот же. А вот внутренний настрой изменился. Во сне я теперь не нуждаюсь, ем только ради вкуса, алкоголь могу употреблять без ограничений. И я никогда не устаю. И работать стало легче, ибо теперь для меня открыты многие тайны бытия.

- А на своих похоронах Вы были?

Михаил поморщился, будто вспомнил что-то неприятное. Однако, сглотнув слюну, он ответил.

- Был. Мать рыдала. Родственники говорили прощальные речи. Я даже слезу пустил. Вот только они совершили мерзкую оплошность. Они перепутали моё имя. Вместо «Михаил» написали «Даниил». Фамилия, отчество, дата рождения мои. А имя другое!

- А после смерти Вы можете испытывать боль?

- Могу. Но это фантомная боль. Знаете, я даже иногда чувствую, как разлагается моё тело. Весьма неприятное ощущение.

Я ещё раз взглянула на пациента и начала писать ему справку. Получив её из моих рук, молодой человек удивлённо взглянул на меня.

- Синдром живого трупа?

- Да. Это довольно интересный случай. Все признаки налицо. За исключением одного. Обычно люди с этим синдромом впадают в жуткую депрессию. А у вас всё наоборот. Впрочем, мужчины вообще редко этим болеют.

- Вы мне не верите? – возмутился Михаил. – Я выпрыгну из окна.

- Не стоит. Попытки суицида обычно подтверждают этот диагноз. А если учитывать, что мы с вами на пятом этаже, то лучше всего не рисковать. Вдруг Вы и в самом деле живы?

- В чём-то Вы правы, - успокоился Михаил, подойдя к окну. – Здесь и в самом деле высоко. Подобная высота могла бы убить меня. Но…

На этих словах Михаил открыл окно и спрыгнул. Я в ужасе подбежала к подоконнику и взглянула вниз, ожидая увидеть кровавое месиво на асфальте. Но внизу никого не было.