Гром и Допплик

Пробираясь по осеннему кладбищу, Допплик заметил бомжей, ковырявшихся у ограды, и решил обойти их стороной. Он свернул на соседний квартал, но там не было пути – дорожка оканчивалась тупиком. Тогда он двинулся в старую часть погоста и вышел к берёзовой аллее.

Раньше он не был здесь. Тут давно уже никого не хоронили, не было цветов и угощений. Не то, что на свежих могилах.

Ветер бесцеремонно обнажил пожелтевшие деревья, и под ногами разлетались летние воспоминания. У одной из могил сидел Чернослов. Он поймал на себе взгляд и поприветствовал Допплика кивком головы.

- Решили прогуляться?

- Пришёл проведать близкого человека, - ответил Допплик.

Чернослов был старый, потрёпанный жизнью. Однако в его глазах и осанке угадывалось, что за свою жизнь он понял что-то более важное, чем остальные. Ибо если ты сотни раз ошибался, ничего не уразумел и разочаровался, то и вид твой будет усталым и безнадёжным.

Допплику стало интересно, что его собеседник делает тут, и он так и спросил.

- А я, знаете ли, нахожу здесь вдохновение, – ответил ему Чернослов. - Да, вы не ослышались. Вам не кажется, что, кроме погребённых тел, тут можно отыскать похороненные идеи и мечты?

- И что вам с того? – вставил Допплик.

- Жил человек, мечтал, стремился. Творил! – он расхохотался. - А потом ра-аз - и конец. А сколько осталось нереализованного материала! Я об искусстве, – пояснил он.

- А-а, я понял. Вы собираете здесь идеи. Стоите, так сказать, у истока, - ничуть не удивился Допплик. Ему приходилось встречать ещё не таких чудаков.

- Ещё чего! – возразил Чернослов. - Во-первых, идеи мертвы, и узнать, о чём они, я не могу. Подцепишь такую – и она тотчас обратится в прах. Это как сгоревшая рукопись. Улавливаете?

Допплик кивнул. Небо заволокло тучами, и темнота опускалась пикирующим соколом. Уже срывались первые, самые тяжёлые капли. Как неопытный любовник, небо безнадёжно пыталось удержать порывы влаги.

- А во-вторых?

- А во-вторых, что это за идеи? Шлак! - Чернослов харкнул в памятник. Мокрота растеклась по лицу ангела. - Есть, конечно… - он задумался. - Но мало. И видишь только обложку, а дальше - шиш. Ну, я уже про это говорил.

«Вот заладил. Это уже клиника, » - подумал Допплик. Но вслух не сказал, а только спросил:

- Так что за вдохновение вы тут ищете?

Чернослов повёл плечами и уставился перед собой. Наверное, ему впервые задали этот вопрос. Он уставился на Допплика пронизывающим взглядом. Затем встрепенулся.

- Я подстёгиваю себя творить, - проговорил он медленно, взвешивая каждое слово, - успеть больше, пока могу.

Внезапно он вскочил на поминальный столик и заорал:

- Гро-о-о-ом!

И гром ответил ему. Трахнуло так, что мертвецы заскреблись в домовинах. Но не вверх, нет. Глубже, подальше от этого безумия.

Допплик прижал голову от неожиданности.

- Кто, кто ты такой? – выкрикнул он Чернослову.

Чернослов прыгал на столе и качал головой, как безумный шаман в отрешённом танце.

- Я гро-о-о-ом! – снова закричал он.

Небо наконец глубоко вздохнуло, и нити дождя пронизали кладбище.

Допплику никак не хотелось промокнуть, и он рванул к ближайшему склепу. Двери на петлях не было, и он проник внутрь.

Забившись между гробом и стеной, он положил голову на лапы и ещё долго смотрел на мокнувшего ворона. «Что тебе дождь! Вода вон как слетает с него, - подумал он. - Мне бы так. Хотя, сыт – и ладно. Блохи только…»