Маски смерти

Трупами пол завален, пьеса веками длится: ночью на карнавале смерть выбирает лица.

Трупами пол завален, пьеса веками длится:

ночью на карнавале смерть выбирает лица.

Взгляд из толпы ухватит, с кожей сдерет личину

и возвратит — как платье, порванную, в морщинах.

Где ты, блестящий Джокер,

чопорный Принц и Нищий?

Смерть не играет в покер

с глупой и хрупкой пищей.

образы ждут на сцене, чтоб в диалог ввязаться.

маска — вот все, что цело после касанья пальцев,

после дыханья смрада, после стаккато боли…

отдыха им не надо: маскам — зачем на волю?

Без озорства и фальши.

Без упоенья славой.

Мертвые маски пляшут

волей руки костлявой.

время иссушит реки, твердь распылит реактор.

может, в махровом веке, кто-то придет в театр,

и, оглушенный грустью, жвалом «на бис!» начертит…

может, вот это чувство — смысл бытия и смерти.

Маска расправит плечи.

Выход, поклон, обратно…

Все на земле конечно -

но не огонь таланта.