Минутка

Я хочу быть собой! Но могу быть тобой, ими всеми и бесконечностью вселенной, чужими складками чужого платья — я им всегда являлась, я поворачивала голову чужим манером, и им же разговор вела с людьми.

Переставала плакать на сигнальном выстреле конца чужого состраданья.

По приказанию, не просьбе, поливала лейкой травы на невспаханном мной поле.

Излияний боли проникали мне на внутренней основе.

Я пытаюсь подражать, сливаясь.

Меня нет.

Меня нет.

Меня нет.

Вам всё равно, насколько радуют и огорчают лужу воды, а я обычная.

Плюёт на рамку фотография нетронутых сознанием извилистых дорожек.

Мысль схожа контрастом нор мышиных с грядками картофеля, то есть — не имеет смысла.

Мысль не имеет тела.

Тело отрекается от смысла.

А я обыкновенная, не резаная ухом и не битая родителем.

Я только чувствую и не умею.

Чувствую и не умею доказать тем, разговор ведомых людям о моей любви, ведь чувствую я здорово, почти как «страстно» — без усилий и конца.

Уничтожь меня, мой друг.

Растопчи меня.

Что останется?

Ни-че-го.