Мои ангелы спят в обнимку

Так они удваивают удачу…

Они отражаются в зеркале и на снимках.

Но знаешь, это еще ничего не значит.

Мои ангелы входят в бар, словно это бал.

Он берет себе чай, а она, наверное, иппу.

И пока я смотрю на них сквозь пивной бокал.

На подтеках мокрых можно увидеть нимбы.

Он выглядит сонным обкуренным пацаном.

Но глаза выдают: он старик в подростковом теле.

У него этот свет, обнимавший со всех сторон.

Словно он разговаривал с Богом на той неделе.

У нее от ноута светел лик и подсвечен взгляд.

Фиолетовый волос, спадающий до плеча.

Все ухмылки ее на особенный нежный лад.

Будь она Смертью, никто не боялся бы палача.

К ним приходят ангелы плакаться по ночам.

Представляю, они сидят на кухне пернатой братией.

И пока он ищет чашки и варит чай.

Она для всех на минуту становится Богоматерью.

Мои ангелы знаю, как удвоить свою удачу.

Они волнуются если я плачу (или когда мне нужно, а я не плачу).

Ты скажешь: «Они курят, матерятся, трахаются! Какие ангелы? Свят-свят-свят».

Ну хорошо.

Мои демоны спят в обнимку.

И Ave Satan за то, что они меня так хранят!