Мужской разговор

Кто бы знал, как я не люблю эти встречи. Опять придется выслушивать бог знает сколько времени, какой я весь плохой с ног до головы. Вот и сейчас, как всегда, сижу на кресле в кабинете, напротив длинного стола, закатив глаза в потолок.

– Ты меня вообще слышишь? – спросил отец, угрюмо глядя на меня из под козырька фуражки.

– Да-да, что ты говорил? – включил я дурака, опасливо поглядывая на полковничьи звезды.

– Я о том, как ты себя ведешь. Тебя вообще хоть что-нибудь волнует в жизни? Работа дебильная! Катаешься по стране как «прости господи», в любой момент под свои же взрывы попадешь! Взрывник нашелся! Мать через улицу живет, а когда ты последний раз у нее был?- брови у папы съехались у переносицы, что не сулило мне ничего хорошего.

– Да нету у меня времени, - начал я было оправдываться.

– Зато на кабаки с друзьями и перепих с какой-нибудь, непонятно кем, у тебя времени предостаточно! – отец уже почти кричал.

– А ты чего хочешь?- спокойно спросил я.

– Я думал ты, по моим стопам пойдёшь, офицером станешь, а ты?- он махнул рукой в мою сторону.

– Я это… спасибо тебе, кстати, за всю помощь, без тебя бы не вытянул – поблагодарил я отца за все что он мне дал.

– Ладно, не обращай внимания. Просто прошу тебя, живи сынок в согласии с совестью – и как всегда посмотрел на меня с такой отцовской любовью, которой мне всегда не хватало.

Спустя время мне позвонила мама.

– Привет, ты чего трубку не берешь?- спросила она с упреком.

– Спал, с работы?- проговорил я сонным голосом.

– А голос чего такой?- взволновалась мать.

– С отцом встречался, что то он сегодня разошелся- не стал я врать.

– Ну, тогда поезжай- она знала что и почему со мной происходит.

Я решил ехать сразу же. Давно не был у отца на могиле, и еще дольше не разговаривал с ним по-мужски.