На нашей улице…

В тот злополучный вечер мы с другом сидели во дворе за столиком и разговаривали. Время было позднее, почти полночь. Мы уже собрались расходиться, когда позади нас прямо из темноты раздался детский плач. От этого звука нам стало не по себе. Постепенно плач приближался к нам. В нём слышалось такое отчаяние и ужас, что у нас внутри всё замерло. Через минуту нам из темноты вынесло мальчишку лет восьми. Он подбежал к нашему столику и встал прямо напротив нас. «Пожалуйста, скажите ему, чтобы он не делал этого!»- выдавил мальчик и бросился бежать дальше.

Мы ничего не успели сообразить, как вновь послышались шаги. К нам подошёл мужчина, и он был явно не трезв. В правой руке он держал топор, который он безуспешно пытался спрятать за спину. «Куда побежал мальчишка?» – спросил мужчина и раньше, чем мы успели, что-то сообразить, показали, что мальчик свернул в проулок.

На следующий день я искал в газетах упоминание о вчерашнем случае. Я не сомневался, что этот псих догнал мальчишку. Но всё было спокойно. Но однажды, перебирая бабушкины газеты, я наткнулся на фото того мальчика. Меня прошиб пот – газета была десятилетней давности. Под фото была огромная статья под названием “За что нам такие отцы?”. В статье говорилось, что на нашей улице отец в нетрезвом состоянии убил топором своего маленького сына, а когда осознал, что сделал, утопился.