Не бродяга

На работу я хожу рано. Поздней осенью обычно еще темно. Спускаясь в подъезде по лестнице, тихо ругалась на козлов, которые тырят лампочки. Темно, хоть глаз выколи, как бы ноги не переломать. И уже подходя к двери на улицу, услышала под лестницей шорох и невнятное ворчание. От страха парализовало половину тела, от макушки до кончиков пальцев пошли колики. Раза с третьего попала по кнопке домофона, чтобы открыть дверь и сделать ноги. Обернулась, любопытство взяло верх над здравым смыслом. Свет от фонаря слегка осветил пролет под последней лестницей. Фууух, отлегло – в углу, сгорбившись, спиной ко мне, стоял всего лишь какой-то бродяга, в древнем темно-коричневом потертом полушубке. Изрядно выругавшись и повеселев, я развернулась и вышла из подъезда. Челюсти сомкнулись на моей шее. Теплая липкая кровь потекла вниз, пропитывая кофту под курткой. «Не бродяга…» - была последняя мысль в моем темнеющем сознании…