Не успел

Лет семнадцать, точно не помню. Лето. Ночь. Хорошо так заполночь. Возвращаюсь с тусовки. Какая-то сволочь сломала лифт и приходится на 22-й переть пешком. Этаже на четырнадцатом появляется неприятный такой холодок между лопаток и ощущение что что-то не так. И чувство что парой этажей ниже кто-то идет. И идет за мной. Не знаю, шестое чувство или еще что. Останавливаюсь и прислушиваюсь. Тишина. Делаю пару шагов - точно. Кто-то идет. Ускоряюсь и отчетливо слышу что там, ниже, тоже ускорились. Срываюсь на бег и на бегу готовлю ключ от общей двери. Несмотря на темноту он попадает в скважину идеально, без всяких проволочек. Залетаю в предбанник и закрываю на два оборота. Жду. Ничего не слышно. Никаких шагов. А потом слышится как по внешней стороне двери проводят рукой, осторожно трогают ручку и голос с непрекрытым сожалением говорит: «Не успел…»

Прошло лет пятнадцать уже. Каждый раз, когда поднимаюсь домой пешком, вспоминаю это.