Номер «Марионетка Меня»

Режиссер: Талли Брекенбок, шут и баловень удачи. Исполняют: Талли Брекенбок, просто отличный парень, и… еще кто-то там. Место действия: Сцена и занавес на чердачке Талли Брекенбока, дом номер 23 по улице Глухих Часов, Сонн (Сонный район), Габен. И еще где-то там.

Музыка стонет. Как будто игла вырывает жалостливые звуки из пластинки под пытками. Режет ее и колет, пока та не заплачет. Громыхает гроза. Гроза, начавшаяся за окном у Талли Брекенбока. И гроза — в номере.

Свет крошечного прожектора выхватывает из темноты круг на стене с занавесом. Круг этот сходится в точку, укутывая все происходящее во тьму, но за тем лишь, чтобы всего через мгновение разойтись снова. Но показывает он уже вовсе не старенький чердак.

Талли Брекенбок (кукловод) куда-то исчезает вместе с зажатой в его руках крестовиной. Также тают и нити, оставляя от себя лишь жалкие обрывки, свисающие из суставов прямо в грязь.

По сторонам деревья. Стоят скамейки. Но они пусты. Вдалеке проглядывают очертания афишной тумбы и покосившегося газетного киоска. Это аллея парка.

Идет дождь.

Неба из-за ливня и вовсе не видно.

Кое-где горят фонари. Фонари тут идут не по сторонам мощеной аллеи, как на любом уважающем себя бульваре, — здесь они вырастают из плитки то здесь, то там, будто сами выросли, где им хотелось.

Главный герой (Марионетка по имени Я) потерян. Я здесь совершенно один. Кажется, Я болен. Спина согнута, плечи опущены, руки дрожат. Я стоит и почти не шевелится, силясь припомнить хотя бы что-то. Но нет, Я не знает, как здесь оказался. И себя Я не помнит. Я для себя — не более, чем незнакомец.

Я бормочет. Я думает. Я молчит об этом:

Я не знаю, кто я такой.

Я не помню, куда я шел.

Кататония моя захлестнула меня целиком.

Я не понимаю, что делаю здесь.

Я оглядывается… И тут вдруг на аллее появляются люди. Сперва прямо из дождя возникают зонтики, а уже из них вырастают и их хозяева. Молчаливые, хмурые, они бредут себе по бульвару. Только что Я был здесь совершенно один, но вдруг с непониманием и страхом осознает, что находится прямо в сердце двух людских потоков. Люди его, кажется, и вовсе не замечают — проскальзывают через аллею, словно тени. Появляясь из дождя, и в него же уходящие.

Я озирается по сторонам. Он словно во сне.

У людей кругом зашитые рты, У людей кругом пустые глаза, Я бы мог их спросить, но не смогут сказать.

Куда ты торопишься, мистер Прохожий?

В луже под ногами отражение. С любопытством Я глядит на него. В расходящихся кругах на глади луж Я походит на что-то странное — попросту несуществующее или вернее… несущественное. Как будто отражение вчерашнего дня или ускользнувшего прямо из-под носа трамвая, или полузабытой первой любви. Отражение подрагивает под каплями дождя.

Я смотрю на себя — я всего лишь кукла!

На мне глупый кафтан и остроносые башмаки.

И оборванные нити торчат из шарнирных суставов.

Колпак на голове. По ком звонят его колокольчики?

Где я? В старом парке.

Куда я шел? И откуда иду?

Память пуста, как мышеловка, Но даже сыра в ней не осталось.

Все верно. Я словно в западне. Всего мира, как будто и вовсе не существует — лишь эта аллея. Как не существует и прошлого. Я просто тут появился. Небытие вдруг просто почему-то стало существованием. Такое случается… каждое утро. Когда ты просыпаешься.

Кругом идет дождь, и лужи и зонтики здесь.

И все торопятся домой, а по моему лицу стекает краска.

И дождь все стучит по глади лужи.

Рябь, будто корка, которая пытается сорваться, но никак не сорвется… Как ожидание без возможности дождаться.

И тут Я увидел это! Что-то в глубокой луже! Какой-то комок, похожий на мокрую, грязную мышь, на трясущуюся от ужаса, едва не утонувшую мышь.

Я нагибается и достает комок, обтирает рукавом и как следует присматривается. Горячий комок в руке Я дрожит.

Что это? Алое сердце, пошитое из бархата.

Откуда оно здесь? Кто-то его потерял или выбросил… Чье оно? Большое. Добрый был человек, потерявший его.

Он, наверное, тоскует. Он, должно быть, горюет.

Я оглядывается. Я пытается понять, кому принадлежит это сердце. Но ливень застилает все кругом. Я уже давно вымок, промок насквозь. Дождь не дает увидеть.

Несмотря на страх и сомнения, Я начинает подходить к людям. Но тем нет до него дела. Они бегут, они спешат, летят куда-то — словно лишь бы только прочь отсюда. Гонимые ветром, из дождя появляющиеся и в дождь уходящие. Ни мистер Пальто, ни миссис Платье не теряли сердце. Я так и не обнаруживает ни шрамов, ни уродливых глубоких дыр.

Простите, мистер в Пальто, это не вы потеряли?

Я спрашиваю у проходящих мимо людей.

Девочка милая — не твое ли это сердце?

Но никто не узнае́т — все торопятся домой.

Я не знаю, что мне делать со своей находкой.

Я ищу хозяина куска бархата, но не нахожу.

Я мокну под дождем, и краска стекает по моему лицу.

Эй, старая женщина, ты ничего не теряла?

И повар, и горшечник, и столяр, и портной.

И робкий студент, и дети в коляске, и красивая няня.

Кто же из вас? Кто потерял?

Я просто верну. Мне не нужно награды.

История ждёт вашей реакции

Страница 1 из 3Далее ›