Про дядю на облаке

Про бога. Для людей, бог это очень наворочанный дядька на облаке. Этот дядька дал людям устав для житья, за соблюдение побещал плюшки, за несоблюдение пиздюшки. Устав был локализован во множестве народов, не избежал и пиратского копирования. Но суть прежняя — дядя есть, и сидит на облаке, смотря на все творимое людьми позорище.

Если подумать, кажется совершенно естественным такое развитие сюжета. Человеку свойственно наделять все своими чертами. И бога тоже. Но если вдуматься, то становится ясно что дядя — бог человечеству выгоден. Чем же?

Да тем, что он тоже человек. С человеческой логикой, психикой И невероятными возможностями.

Он не увидит через крышу как правоверные пьют водку из чайника и ляжет спать ночью, когда правоверные достанут из холодильника сало. Он закроет глаза на извращения, которые еще не записаны в толстых книгах, пока туда не внесут дополнения на этот счет специальные мудрецы. Он утрет сопли и простит все — все.

Дядя — бог выгоден человечеству своим всепрощением. Отмазать он не захочет только явную дрянь типа педиков, еретиков и ростовщиков. Да и то, ожидается и такое послабление.

А вот если бы бог не был дядей, а чем то бесконечно далеким от человека, с таким богом не договориться и индульгенцию не купить. И прощение не заслужишь.

Что если бог — не дядя?

Что если бог — это некая архитектурная концепция вселенной? И ей пофигу, жрешь ты сало или картоху. Сколько молитв знаешь и в какой дом ходишь молиться. Что если твое существование, состоящее из череды жизней и смертей, зависит от тебя?

Какой ты есть после жизни — красивый, от добрых дел, или мутант от уродских мельтешений? И тебя после смерти поднесет к проходам. В один пройдет красивый, а мутант не пролезет — горбы и отростки не пройдут. А в мутантский пролезешь и будешь… Собакой, если предавал, крысой, если крысил, дауном, если был крутым равнодушным холодным перцем. И так дальше.

И никакого прощения! Некому тебя прощать — дяди нет, а если ты накосячил тебя грохнут или изуродуют. Заныкаешься, ничего — ты мутант, урод, уебище, и когда сдохнешь, пройдешь через помойные врата — к своему месту.

Никакого прощения! Искупление. Хочешь стать нормальным — и мутантское рыло обчеши об асфальт, хвост отрежь а дополнительные отростки обруби. Боль! Истинное раскаяние, а не лапша на уши попу — это нравственные страдания, и каешься ты не для обряда а потому что жить дальше сукой не можешь. И чтоб не болело, идешь искуплять — делом, потом, кровью — и новой болью.

Но проще верить в дядю, в дружище исуса в кедах. Проще и спокойней, мой дорогой мутант.

А я буду смотреть в Безразличное Небо, и готовить себя — и других — к вратам для достойных.