Прошу. Хватит

Это последняя заметка.

Сегодня я проверил историю Мясника — и она исчезла. Просто стёрлась, будто её никогда и не было. Ни следа, ни намёка, будто кто‑то аккуратно вырезал её из самой ткани реальности. А в голове всё равно крутится: те трупы, разбросанные, как сломанные куклы, едкий запах дыма, смешанный с чем‑то гнилым, и эти сигареты — одна за другой, будто он пытался выжечь себе память, да только становилось только хуже.

Каждое воспоминание теперь царапает изнутри, как ржавое лезвие. Я закрываю глаза — и вижу всё заново: пепел, оседающий на пол, тени, что шевелятся даже там, где нет ветра, шёпот, который звучит не снаружи, а прямо в черепе. И самое жуткое — я не могу понять, что из этого было на самом деле, а что я сам додумал, пока сходил с ума.

Я не хочу это видеть. Не хочу помнить. Но оно липнет к коже, въедается под ногти, остаётся в каждом вдохе. Я устал. Так устал, что даже тишина кажется мне ловушкой — будто она только и ждёт, когда я расслаблюсь, чтобы снова показать мне то, чего я видеть не хочу, я путаюсь и кажется становлюсь частью его истории.

I don't want to.