Рассказчик

Время рассказывать истории. Я сижу тихо в моей комнате, жду пока меня позовут.

Я устала, но мой мозг не может перестать крутить сегодняшнюю историю.

Этот ритуал длится столько, сколько я себя помню.

Честно, я не знаю как давно я это делаю. Время бежит иначе, иногда кажется будто прошла целая вечность. Истории все тяжелее искать. Каждый день я напрягаю свой мозг ради новых историй, пробуждаю обрывки воспоминаний, фрагменты идей для создания историй для него. Когда я просыпаюсь утром и начинаю складывать куски моего воображения вместе, я боюсь наконец понять что иссушила себя полностью.

Вчера я поймала себя на повторении частей одних и тех же историй, и мне кажется он начал замечать.

Интересно, что бы случилось если бы я сбежала тогда, я все еще помню свой дом, будто постоянную боль в моем желудке.

Если бы я сбежала когда еще могла вспомнить лицо своей матери, или ощутить запах табака отца.

До того как я полностью подчинилась капризам этого нестареющего любителя детей.

На самом деле, истории моя самая большая проблема. Моя одежда больше не подходит по размеру. Я завязываю полоски ткани на груди так плотно, что они врезаются в мои ребра и мне сложно дышать. Я ем так мало как могу, но мое тело меняется. Я боюсь что будет дальше, когда мое предательство его правил больше нельзя будет скрывать. Я исчезну как остальные? (Мы никогда не спрашиваем что он сделал с ними, помнит ли он это вообще?) Или меня просто бросят в мир откуда я пришла, хотя я его и не помню.

Мои бессмысленные размышления прерывает его голос. Я слышу как он кричит весело: «Мы ждем тебя! Я хочу услышать историю СЕЙЧАС!».

— Иду, Питер, — я быстро кричу в ответ, вытирая слезы и заставляя себя улыбнуться.

Меня зовут Венди, и я боюсь, что я взрослею.