Сломанная стрела

Как и обещал, хочу рассказать еще одну историю, которая произошла в со мной в том же лесу, где в девятилетнем возрасте произошла встреча со второй моей тенью. Или не моей.

1987 год. По телеку, по ЦТ, показывали тогда, может, кто вспомнит, небольшой, английский, по-моему, сериал про Робин Гуда. И вот мы с корефаном, насмотревшись, увлеклись стрельбой из лука. Стрелы делали из дощечек от ящиков, которых предостаточно имелось возле овощного магазина. К концу стрелы с помощью изоленты приматывали гвоздь. У многих пацанов того времени в лесу был свой штаб, ну или свое место, где можно было посидеть у костра, испечь картошки или поплавить свинец, мы не были исключением. Мы там еще стрелы обжигали, считали, что после этой процедуры они становятся крепче.

И как-то, когда я возвращался вечером со своего, так сказать, “штаба” домой, у меня надломилась посередине стрела. В общем, отбросил я ее в сторону – сломалась и сломалась. На следующий день после школы (осень была), сделав уроки, идем на наше место. Друг идет впереди по тропинке, я за ним. Вижу, лежит моя стрела, где я ее вчера выбросил, в сторонке, на том же месте, но уже полностью доломана на две части, изолента полностью с кончика смотана, и с помощью нее из двух этих обломков связан крест. Без задней мысли поднимаю этот крест, констатируя, что по нашим местам уже кто-то лазил, иду и разматываю изоленту. В момент, когда изолента была полностью смотана, был голос. Голос не из кустов, не с дерева, рупору до такого тоже очень даже далеко. Голос был отовсюду. У нас сложилось впечатление, что его должны были слышать в радиусе километров 20-30. Было бубнение, мы ничего не разобрали, кроме последнего слова. “ОСЛУШАЛИСЬ”. Мы стоим, друг на друга смотрим, и я чувствую – волосы у меня на затылке шевелятся. На выход из леса мы бежали так, как я, наверное, больше никогда не бегал. Выбежав на школьный стадион, на котором спокойно копошилась ребятня, отдышавшись, спросили у них про голос. Никто ничего не слышал.