Сломанные мозги

- Чтобы написать что-то действительно стоящее, надо иметь сломанные мозги, – на этой фразе Дэйв остановился и внимательно посмотрел на парня, мнущегося перед ним.

- Ккк-акки-ее? – переспросил тот. По всему он был сбит с толку. И без того наивное лицо вытянулось, выражая полное непонимание. Круглые глаза стали еще круглей. Пухлые губы приоткрылись, обнажая ровный крепкий ряд широких лошадиных зубов. Ни дать ни взять, неандерталец. Или идиот. Потеки у него сейчас из уголка рта слюна, смело можно ставить диагноз и оправлять в клинику.

Дэйву все это надоело. Хотелось есть, пить, приткнуться наконец-то на любимый продавленный диван и, вооружившись пультом перебирать каналы.

- Сло-ман-ные, - по слогам продиктовал он и двинулся к машине. Обернувшись, пояснил – надо уметь мыслить не так, как все. А так, как если бы у тебя были сломанные мозги. Понимаете? – он открыл дверцу машины, засунул внутрь салона ногу.

Парень подкрался ближе. Не подошел, а именно подкрался, как оголодавший беспризорный кот.

- Вы не опубликуете мой рассказ?

- Нет. Он недостаточно…, - Дейв порыскал в голове, подбирая нужные слова. По большому счету ему было плевать, что подумает о нем парень. Но, все же, хотелось отделаться от него как можно корректнее. – Недостаточно вычитан. Есть некоторые неточности, которые может исправить только сам автор. То есть вы, Клод. Как только будет готово, милости прошу. А пока, извините, но нет. У нашего издания авторитет среди читающей публики. Мы не можем себе позволить…- примостив пятую точку на сиденье, Дейв втянул вторую ногу. Еще минута и он захлопнет дверь, вставит ключ в замок зажигания и умчится прочь. Туда, где нет назойливого недалекого горе-писаки, шума проносящихся мимо автомобилей и опостылевшей до чертиков работы.

- Подождите, – неровным фальцетом прокричал парень, хватаясь за ручку Дейвовской машины. - Стойте. У меня есть. Есть.

- Ну что еще? – устало пробурчал Дейв.

- Есть сломанные мозги.

- Неужели? А вот по вашим опусам не очень-то и заметно, – Дейв дал волю раздражению. Сейчас этот недомерок вытащит из своего пухлого кожаного портфеля еще одну нетленку и станет заставлять немедленно с ней ознакомиться. Тогда он сделает над собой усилие, вылезет из салона, вытряхнет щенка из куртки, а листки из сумки. Прямо на грязный пыльный асфальт. Да, так он и сделает. Он уже приготовился к атаке, когда Клод расстегнул портфель, засунул в него руку, тщательно покопался там и извлек что-то, завернутое в пакет.

- Этого хватит? – спросил он. Что-то в его голосе насторожило. Взятка? Откуда у молокососа бабки? Ограбил банк или собственную престарелую мать?

- Загляните, мистер Брэдли. Вы же этого добивались, не так ли? – Клод протянул Дейву пакет.

Осторожно приняв его, Дейв почувствовал тяжесть. Если деньги, то явно не купюрами.

- Открывайте, не бойтесь. Это сюрприз, - веки парня медленно прикрылись.

Дейва пронзила единственно правильная мысль. Наркоман. Надо живее заканчивать с ним.

- Ну!

- Да что там такое, Клод, - выпалил мужчина и распахнул пакет.

- Я же говорил, вам понравится, мистер Брэдли. Теперь вы согласны, что у меня есть сломанные мозги?

- Матерь Божья, - всхлипнул Дейв, проваливаясь в пустоту. Рука безжизненно повисла, отпуская пакет с его содержимым в свободное падение.

Человеческие мозги вязкой кашей растеклись по грязному, пыльному асфальту. Вслед за ними выпала подвеска. На тонкой золотой цыпочке. Ничего необычного. Подвеска как подвеска. Именная. С надписью. Любимой жене Кларисс от Дейва с любовью.