Смерть убийцы

Лето, остановка, народ ждет автобуса… Человек тридцать наверное было, не меньше. Я была с родителями, мы ехали с дачи. Автобус подъехал, народ набился но не все - какая то часть еще осталась на остановке, наверное ждать другого машрута. Я сижу на сидении, о чем то болтаю с мамой и вдруг слышу негромкий хлопок - как будто где то вдалеке воздушный шарик лопнул. Я оборачиваюсь и вижу такую картину - на земле лежит человек, по виду не русский, а над ним склонился мотоциклист в кожаной куртке и в шлеме. Тот хлопок был первым выстрелом, который свалил молодого мужчину с ног. За ним последовал второй - прицельно, в упор, в голову. Эту картину я наверное никогда не забуду, настолько она врезалась в саму память. Мужчина лежащий на асфальте, ужас в его еще живых глазах, холод и смерть убийцы, пламя вырывающееся из дула. Остановка и автобус, забитые людьми застывшими в полном оцепенении. Мне лично показалось что даже время ненадолго остановилось - так нереально буднично и спокойно было сделано это убийство, настолько не вязалось оно с летним вечерком. Мотоциклист спокойно развернулся, сел на мотоцикл к ожидавшему приятелю и они уехали, спокойно, не спеша. И только потом женщины в толпе закричали.