Тяжесть

Сегодня я хочу рассказать о странном эпизоде в моей жизни в тот период, когда мы жили в частном доме.

Сам дом располагался в поселке городского типа. Что такое поселок городского типа в Латвии? Это деревня в 20 км от Риги. 2 автобуса в сутки, все инфраструктура засыпает в 6 вечера, с этого же времени гасят фонари. До дома – с фонариком.

С нами так же жили собаки. Взрослая овчарка полюбила спать со мной. Что такое спать со здоровенной зверюгой, думаю, меня поймут те, у кого такая собака есть. У кого большой собаки нет, попробуйте представить себе мешок с песком, положенный, допустим, на ноги. Приходилось комнату запирать, если во сне хотелось ворочаться или хотя бы иногда дышать. Ко всему есть у меня пара особенностей. Я люблю спать под тяжелым одеялом (в доме круглогодично было в среднем +14, зимой немного прохладней) и в полнейшей темноте, что в нашей «деревне» было не слишком сложно за неимением уличных фонарей и соседей. Чтобы темнота была полной, приходилось выключать монитор, так как безумно раздражал этот мигающий свет.

Так вот, одной ночью я проснулся оттого, что хотел перевернуться, но никак не получалось, потому что на ногах присутствовала знакомая тяжесть. «Шерри, мать твоя собака…» – привычно проворчал я, по очереди вытаскивая из-под собаки ноги и стараясь этими же ногами спихнуть ее с одеяла. Собака проявляла стоическое терпение и мои попытки не менее стоически игнорировала. Препирались мы какое-то время. Наконец, ей это, похоже, надоело и, тяжело вздохнув, собака переместилась, растянувшись рядом и намертво припечатав половину одеяла. Спихнуть ее на пол у меня так и не получилось. Пришлось устраиваться под оставшейся половиной.

Утро оказалось полно открытий. Собаки в комнате не было. Можно было бы подумать, что ее забрал кто-то из домашних, только дверь комнаты была закрыта на ключ, который в единственном экземпляре был у меня.