Я не псих
Утром меня нашли родители. Они разбудили меня. По моим глазам так и бежали слезы. Кровь которая выливалась из моего укушенного плеча окрасила в красный постельное белье. Я не писался в кровать очень давно. И тут двадцатилетний молодой человек обмочился. Укус болел, но его не было. Не было даже следа от зубов. Нечего, что могло подтвердить мои слова. А я рассказывал, твердил, описывал. И вспоминая, снова плакал, снова дрожал. Уверял, что это был не сон. В мою сказку верил только я. Я отказывался идти к психиатру. Но родители хотели мне только добра. Два человека в белом скрутили меня. Я вырывался. Они одели на меня смирительную рубашку, прямо в моем доме. В моей крепости, в моей комнате. Два месяца уже в этой больнице, среди чертовых психов, мнящих себя великими. Гитлеры, Наполеоны, параноики. Кто-то повторяет одно и то же слово и это жутко раздражает. Кто-то беспрерывно смотрит на тебя, смотрит когда засыпаешь, смотрит когда спишь и это пугает. Но я не псих, я уверен в том, что видел. Они психи, я нет. Врачи психи из-за того, что не верят мне, я нет. Пичкают меня таблетками, от которых перестаешь соображать даже где ты. Я потерял координацию движения и теперь не могу выйти без помощи в туалет. Но я прекрасно знаю, что видел и с каждым днем моя уверенность в этом только крепнет. Идя мимо медицинского персонала, аккуратно, держась за стеночку, я вижу в них ее. Она смотрит на меня и улыбается, вновь и вновь показывая свои зубы. Свои клыки. Из ее воспаленных глаз течет кровь, из моих слезы. Она приходит ко мне во сне и улыбается, затем кусает и я просыпаюсь. Места укуса всегда разные и они всегда болят. Я устал. Я не псих. Они психи, я нет.
От редакции
История опубликована в архиве «Крик во тьме». Если вы автор или правообладатель и хотите дополнить атрибуцию либо удалить текст, напишите нам. Мы отвечаем оперативно.