Зарисовка из воспоминаний. Начало

Под ногами булькает вода, расплываются прогнившие доски старого паркета, из-за сырости полы перестали скрипеть. К ботинкам цепляются и прилипают рассохшиеся листья... Откуда они здесь?! О, прогнившая оконная рама приоткрыта. Налетели из парка.

По полу и на столе разбросаны разноцветные картонные карточки. Карты. Да, именно карты мелькают своими красно-чёрными символами. Я честно никогда не понимала ничего в картах. И слава Богу. Я ведь могла решить что это недобрый знак... Короли и валеты, погрязшие в грязи и мутной жиже, слабо напоминающей воду.

Круг солнца, расплываясь, уползает за линию горизонта. Ветер холодными порывами налетает на несчастные облысевшие ветки деревьев. Подлетая вверх, он, своими холодными когтистыми лапами безжалостно скрепит, царапает шифер, которым покрыта крыша. Черепица вздрагивает и подпрыгивает. Брусчатые стены трепещут как картонные, впуская сквозняк. Он гулким эхом отталкивается от стен, сбивая капли. которые после дождя заносит тем самым сквозняком. Душераздирающий скрип, похожий на стоны и мольбы о помощи... Скрипит полуразваленный железный заборчик, накренившийся и заржавелый. Это он стонал под натиском ветра и дождя. Тощие прутья забора были непрочны, не глубоко вбиты в землю.

Атмосфера, кладбищенская, нагоняет дурные и тревожные мысли. Угнетение царит меж прогнивших холодных стен. И кто тут мог жить, не понятно. Да, здесь никто и не жил, дом построили и бросили. Но почему. Легенда о призраке. Да и кто-то только в это верит? А вот откуда берутся слухи? И зачем я здесь? Я ищу приключений, но почему здесь. Что это? Тяжелый скрип. На низкой ноте. Грубый и твёрдый. Двери. Входные дубовые двери. Тяжёлые двери с грохотом захлопнулись. Похоже у меня будет время ответить на свои вопросы... Я здесь надолго...

Да, в этой ситуации есть плюсы: теперь мне не нужно беспокоится о ночлеге. Но в этом доме до утра оставаться я не хочу. Выбора нет.

Под ногами всё также булькает вязкая жидкость, листья, мокрые и отсыревшие, прогнившие листья всё так же липнут к ногам. Разбухшая мебель попахивает гнилью. Сомневаюсь что лестница не развалится подо мной. Перила покрылись плесенью, но без них я не поднимусь в библиотеку. Книги там наверняка промокли. Но вдруг...

Лестница была закручена, винтом выводила на второй этаж. Прямо к дверям библиотеки. Я потянулась к дверной ручке. Неожиданно дверь скрипнула и слетела с петель. «Эта дубовая доска меня чуть не прибила!» - оправившись сказала я сама себе. Жутковато. Очень странно. Задержав дыхание я вошла в мрачную комнату.

Через закоптившиеся окна едва проступал свет. От падения двери поток воздуха зашевелил пыльные занавески. Было тяжело дышать. Сгнившие книги, старые пыльные полки и шкафы, создавалось впечатление что здесь за всё время существования библиотеки не убирались не разу. Тяжёлый воздух подступал к лёгким, закупоривал проход воздуху, в горле вставал комок.

На старом прогнившем столике лежал пыльный альбомчик. Я решила посмотреть что в нём. На пожелтевших страницах были рисунки и надписи: деревья, кусты и... стоп! Кресты и надгробья!