Рецепт Абуэлы

Когда я впервые переехала одна, мама вручила мне маленькую потрепанную книгу рецептов. Обложка потрескалась и выцвела, страницы пожелтели от времени. Она протянула его мне обеими руками, выражение ее лица было мягким и серьезным.

— Позаботься об этом, — сказала она, ее голос слегка дрожал. — Он принадлежал твоей Абуэле.

Я остановился, мои пальцы скользнули по хрупкой книге. — Подожди, — сказал я, поднимая взгляд. "Ты имеешь в виду Абуэлу, маму бабушки? Та, что из Боливии?"

Она кивнула, ее глаза блестели. "Да, моя бабушка. Она привезла это с собой, когда приехала в Америку. Это было в нашей семье на протяжении нескольких поколений".

Услышав это, книга стала тяжелее в моих руках, как будто она была наполнена чем-то большим, чем просто бумага и чернила. Это была часть истории нашей семьи. Абуэла была почти мифом в нашей семье. Хотя я никогда не встречал ее, бабушка любила рассказывать мне истории о ней. Она родилась в Боливии в 1852 году и совершила долгое и опасное путешествие в Америку, когда ей было всего 29 лет.

«Она была бесстрашной», — всегда говорила бабушка, ее глаза сияли гордостью. "Она путешествовала одна, имея с собой только чемодан и свои рецепты. У нее было немного вещей, но у нее были мечты и решимость".

В конце концов Абуэла поселилась в Настоящем, где познакомилась с моим прадедом. Там наша семья и начала обживаться. Когда я был ребенком, бабушка бабушка была моим любимым местом на свете. Воздух всегда был теплым и пах специями и сахаром, смесью ароматов, напоминавших любовь. Книга рецептов большую часть времени лежала на столе открытой, ее страницы были испачканы пятнами муки и масла от многолетнего использования.

«Хорошо, маленькая помощница», — говорила бабушка, подмигивая, завязывая мне на талии фартук, который всегда казался мне слишком большим. "Давайте сегодня приготовим Botines de Guerra. Это был любимый рецепт вашей Абуэлы".

«Что это еще раз значит?» — спросил я однажды, сморщив нос.

«Маленькие военные сапоги», — со смехом сказала бабушка, ее руки уже тянулись к ингредиентам. «Это сладкая выпечка, а не настоящие ботинки. Не волнуйтесь!»

Я хихикнула, подпрыгивая от волнения. — Что мне сделать в первую очередь, бабушка?

Бабушка улыбалась и открывала книгу рецептов, проводя пальцем по нежному почерку. Слова были написаны по-испански, закольцованно и красиво. «Посмотрим», — сказала она. — Нам нужна мука, разрыхлитель, мед… Ты отмерь, а я приготовлю печь.

Мерные чашки и ложки стали моим любимым инструментом, а разбивать яйца — моей специальностью. Бабушка всегда говорила, что у меня идеальный подход к этому — ну, почти идеальный.

«Упс!» Я хихикнула, глядя на тесто, где плавал маленький осколок яичной скорлупы.

Бабушка переглянулась и засмеялась. «Все в порядке, mi corazón», — сказала она, вылавливая его пальцами. «Небольшой хруст еще никому не повредил».

Я любил эти дни. Мука посыпала мои руки, щеки и даже нос, и бабушка, казалось, нисколько не возражала. Во время работы она напевала, ее движения были плавными и отточенными, как будто она делала это тысячу раз раньше. Когда выпечка наконец была готова, золотистая и липкая от меда, бабушка клала ее на тарелку, а меня усаживала за стол.

«Вот», — сказала она, ставя один передо мной. «Попробуй и скажи мне, гордилась ли мы Абуэлой».

Я откусила кусочек, сладость таяла на языке, и яростно кивнула. «Мы сделали это, бабушка!»

Она засмеялась, и ее лицо осветилось радостью. "Конечно, мы это сделали. Это у нас в крови".

Теперь, взрослой, держа в руках ту же самую книгу рецептов, я почувствовал укол тоски. Бабушки уже не было, как и ее теплой кухни. Но рецепты все еще были здесь и ждали, пока я снова воплотю их в жизнь. Я чувствовал одновременно ностальгию и сомнение. Книге было более ста лет, ее страницы потерты и хрупки. Я не хотел рисковать испортить его.

Я пролистал страницы, почерк был знакомым и успокаивающим. Как будто Абуэла и бабушка были со мной, направляя меня, напоминая, что некоторые вещи — например, любовь и семья — никогда по-настоящему не исчезают.

«Хорошо, маленький помощник», — пробормотала я про себя, улыбаясь и завязывая себе фартук. «Давайте сегодня сделаем Botines de Guerra». Впервые за много лет на кухне пахло как дома.

Была одна проблема: я не понимал испанский. Совсем. — Хорошо, что у меня есть переводчик, — пробормотал я, открывая ноутбук.

Первым рецептом, за который я взялся, был, конечно же, Botines de Guerra. Бабушка всегда говорила, что это изобретение Абуэлы. Простое чтение ингредиентов вернуло воспоминания об их божественном запахе, разносившемся по дому.

Я начал печатать. Ингредиенты были просты:

9 стаканов муки3 столовые ложки разрыхлителя2 столовые ложки пищевой соды½ стакана тростникового сахара½ стакана меда1 столовая ложка соли2 стакана сливочного масла1 стакан горячей воды

«Кажется, это достаточно просто», — сказал я себе, улыбаясь. Но затем я заметил строку под ингредиентами, которую бабушка никогда не читала вслух.

— Ха, — пробормотал я, щурясь на страницу. Почерк был другой, более смелый. Бабушка всегда говорила, что этот ингредиент не является обязательным, что использовала Абуэла, но она этого не делала. С любопытством я набрал в переводчик слова: Mezcle lentamente 1 taza de sangre humana hasta quede учтивый.

На экране появился перевод: Медленно перемешайте 1 стакан человеческой крови до получения однородной массы.

Фото: Родни Хэтфилд-младший.

Фейсбук