Калибан

Не обязательно быть комнатой, в которой обитают привидения,

Не обязательно быть домом;

В мозгу есть коридоры, превосходящие

Материальное место.

― Эмили Дикинсон

Как выглядит разум сумасшедшего изнутри? Похоже ли это на пустой дом с разрушенной каменной кладкой, сломанными воротами, потрескавшимися цементными дорожками, сквозь которые торчат сорняки, или на старое, плохо ухоженное кладбище с потрескавшимися надгробиями, обесцвеченными плесенью и плесенью, листьями или ветками на могилах, пятнистой или заросшей травой? Затрагивает ли болезнь внутреннюю часть разума или последствия заметны только снаружи? Я думаю, что сумасшедший снаружи выглядит как здоровый фрукт, который внутри поедают черви. Иногда мне кажется, что мой мозг разделился на две части, и мне интересно, смогу ли я снова почувствовать это разделение. Или это было только мое воображение?

Безумие — стать чем-то иным, чем «я». Быть настолько отделенным и вне себя, что вы почти не можете распознать это «другое я» или просто не можете отличить, какое «я» является настоящим вами. Это смерть «старого я» и рождение нового, неузнаваемого, иррационального «я». Этот переход от старого «я» к новому «я» может привести к освобождению «я», а также к катастрофе.

Несколько лет назад нас постигла чума. Они называли ее «Скрытой смертью» — коварным жнецом душ. Смертельная чума заразила сотни людей за несколько дней. Все началось с легкой лихорадки, за которой последовало резкое ощущение иглы в области груди, что привело к судорогам, кровохарканью и, в конечном итоге, к смерти. Уровень смертности достигал примерно восьмидесяти пяти процентов. Причиной смерти стала острая обструкция дыхательных путей и/или гипоксическая дыхательная недостаточность, а не обескровливание.

В те дни я ездил туда и обратно из города в деревню, чтобы лечить тех, кто заражен смертельной чумой. Наблюдая за тем, как чума распространяется так быстро и как люди умирают каждый день, можно только представить, что я чувствовал. С каждым днем ​​я готовился к мысли о заражении, к агонии этих безжалостных болей в груди и на каком-то уровне готовился к смерти. Контроль был всего лишь иллюзией. Никто ничего не мог с этим поделать. Люди высказывали всевозможные замечания по поводу ситуации. Некоторые говорили, что каким-то образом навлекли на себя ярость Божию и что Он их наказывает. Другие считали, что лучший способ преодолеть это — быть готовым ко всему, что только можно, и что природа опасна и от нее следует держаться подальше. Смерть царила по всему городу, тела валялись друг на друге. Сам воздух был пропитан приторно-сладким запахом разложения.

После нескольких недель ухода за больными я сам начал чувствовать боли в груди. Я был далеко от дома, поэтому мне пришлось остаться в деревне, так как здоровье не позволяло мне путешествовать, и я должен был находиться на карантине. Несколько человек предложили мне остаться с ними, но я должен был оставаться в изоляции, поскольку риск заражения был слишком высок.

На окраине города стоял старый заброшенный дом, и мне пришло в голову, что я могу жить там, пока болен. Сейчас я сожалею об этом решении. Почему я сожалею об этом? Я расскажу об этом позже. А пока мне следует изобразить состояние дома. Однако перед этим я опишу проход, ведущий к дому. Ведь если бы вы знали, в каком состоянии находился дом, вы бы знали, что ни один человек в здравом уме никогда не сможет войти в этот дом, не говоря уже о том, чтобы жить там неделями подряд.

Там была главная грунтовая улица, заросшая сорняками и травой, которая вела к огромным ржавым железным воротам. Весь проход между воротами и домом был завален мертвыми птицами и листьями, которые были разбросаны повсюду. Действительно, странное зрелище. Это была суровая, бесплодная земля. Между воротами и домом был долгий путь, и с каждым шагом меня мучила боль в груди. Я положил одну руку на грудь и энергично вдохнул. Мне почти хотелось подавиться. Я почувствовал тошнотворный, острый вкус крови во рту и выплюнул его, но за ним следовали все новые и новые. Я продолжал выплевывать его, отчаянно пытаясь избавиться от медного привкуса.

Хотя был день, в той части города, где стоял дом, было темно. Дом стоял там, окруженный гулкой, но пустой тишиной, окруженной тьмой. Было такое ощущение, будто территория, занимаемая домом, была вовсе не из этого мира, а, скорее, из другого мира, где солнце уже не всходит.

Вся тяжесть дома легла на плечи нескольких обветренных каменных колонн — как и Атлас, они стояли устало, но устойчиво. В фойе, ведущем к лестнице, стояли две безликие мраморные статуи. Обои были наполовину разорваны, тут и там висели старые портреты и картины. Почти вся мебель была сломана, а половицы скрипели при каждом моем шаге. Этот дом представлял собой обветшалую кость, спрятанную в тихом уголке города, словно забытое воспоминание. У него не было желания, чтобы его узнали, но я был там.

Сначала я думал, что я один, но через некоторое время понял, что я не совсем один. Я почувствовал присутствие. Был еще один житель, такой же старый, как этот дом. Я был на полпути к лестнице, когда услышал мужской голос. — Вы вторгаетесь, — сказал он глухим голосом. Это был старик, в котором едва можно было узнать человека. Его лицо было изрезано морщинами усталости, а тело скелетообразным. У него была короткая борода, рыжая борода, делавшая его похожим на древнего священника. Его глаза были цвета торфяного мха, потускневшие от старости. Они были тусклыми, как небо, без всякой искры жизни.

У этого старика была особая манера разговора. Он ни разу не посмотрел мне прямо в глаза, а во время разговора, скорее, отворачивал голову в сторону и избегал смотреть мне прямо в глаза. Было такое ощущение, будто он что-то скрывал — тайну или, возможно, печальное воспоминание. — Прошу прощения, — сказал я, спускаясь по лестнице. "Мне нужно побыть здесь некоторое время. Видите ли, я болен и далеко от дома".

«Меня это не касается», — сказал он, держа главную дверь открытой и требуя, чтобы я ушел. Прежде чем закрыть дверь, старик сказал мне что-то странное, что-то, что до сих пор отдается эхом в самых стенах моего сознания: "Поверь мне, - сказал он, - я делаю тебе одолжение. Как только ты начнешь жить здесь, дом не позволит тебе уйти. Он глубоко вонзит зубы в твою кожу, прожует тебя и проглотит целиком. Этот дом - хищник".

Здравомыслящий, разумный человек воспринял бы это как предупреждение и побежал бы в другую сторону, но я был упрям и упорен. Я просидел на пороге, кажется, целый час. Лихорадка начала спадать, и я почувствовал слабость до костей. Все мое тело задрожало, когда я почувствовал сильный холод, пробежавший по позвоночнику. Боли в груди усиливались. Они начались как сокрушительное, жгучее ощущение прямо в середине моей груди и доползли до шеи, душая меня. Иногда мне казалось, что кто-то снова и снова наносит мне удары ножом. Я закричал от боли в горле и всего через несколько минут потерял сознание.

Проснувшись, я оказался в доме, лежу на кровати. Это был непривлекательный дом — внутри и снаружи — с уродливой разношерстной мебелью, рваными, изъеденными молью простынями с гнилыми кружевами, дверями, которые не открывались плавно, и единственным шатким старым креслом-качалкой у камина. Это была странная комната. Комната без окон, только стена и потолок. В комнате не было ни света, ни солнца, ничего – что-то вроде тюрьмы или лагеря смерти – кроме тусклого света и теплого света нескольких свечей.

«Этот дом — хищник». Эти слова продолжали звучать в моих ушах и звучат до сих пор. В этом доме я чувствовал беспокойство. Хотя дом был пуст, казалось, что весь дом задыхается от тел, как будто в доме было слишком много людей, и в какой-то момент он заткнул им рот одного за другим.

Когда я встал с кровати, моя голова стала тяжелой. Старика в комнате не было, поэтому я начал осматриваться. Там стоял странный старинный деревянный шкаф, наполовину заполненный изящными статуэтками. Наверху шкафа было размещено несколько старинных фотографий. Один из них особенно возбудил мое любопытство. На фотографии была изображена семья из пяти человек — мужчина и женщина с тремя детьми, — но лицо женщины на снимке было искажено, испачкано черными пятнами. Это выглядело как жестокая попытка намеренно скрыть свое лицо, чтобы украсть ее личность. На оборотной стороне фотографии были написаны стихи Дикинсона:

Есть боль – такая невыносимая –

Оно поглощает вещество —

Затем покрывает Бездну Трансом —

Итак, Память может шагнуть

Вокруг-поперек-на нем-

Как человек в обмороке —

Идет безопасно – где открытый глаз –

Бросил бы его — кость за костью.

«Как ты думаешь, что ты делаешь?» — сказал старик, и внезапно я почувствовал, как волосы встали у меня на затылке и на руках. Его существование было похоже на призрак — тело без запаха и ноги, которые бесшумно ступали по полу. — Как долго ты здесь стоишь? — спросил я дрожащим голосом. «Отложи эту штуку и не ковыряйся без нужды, если только не хочешь неприятностей».

Он сказал мне не выходить из комнаты до рассвета. Он был очень настойчив в этом и очень конкретен. — Оставайся здесь, пока не взойдет солнце, а? — сказал он, ставя на стол тарелку супа, которую купил для меня.

В ту ночь я вообще не мог спать. Вокруг меня стояла пустая тишина. Это была тишина, которая со временем становится все громче и громче. Такое молчание не является мирным, нет. Это сводит с ума. Это эхо. Оно смеётся над тобой. Вы просите звука — чего угодно, чтобы избавить себя от этой тяжелой, гложущей тишины, которая цепляется за вашу душу. Прежде чем тишина смогла разорвать меня на части, я услышал слабый шепот снаружи комнаты. Я встал с кровати и через несколько секунд уже стоял возле комнаты. Только выйдя на улицу, я вспомнил, что старик велел мне не выходить из комнаты до восхода солнца. Часть меня хотела остаться в комнате, а другая часть хотела выяснить источник беспокойства. Я медленно шел по узким коридорам к кухне.

Стоя там, на пороге двери, я увидел старика, стоящего у кухонного окна и что-то невнятно бормочущего. Он держал одну из мертвых птиц — тех, что лежали недалеко от дома — и тыкал птице в грудь иголками. Почему он это делал? Я не знаю по сей день. Более того, с того дня я видел, как он совершал этот ритуал каждую ночь, а когда его спросили, он все равно это отрицал. Образ старика, тыкающего иголками в грудь мертвой птицы, был гротескным, и мне хотелось отвести взгляд, но почему-то я не смог этого сделать. Моя голова была зафиксирована на месте, как будто кто-то держал ее с такой силой. Как будто кто-то хотел, чтобы я увидел весь ритуал.

Теперь, когда я думаю обо всех событиях, произошедших в этом доме, я не могу понять всего этого. Я не знаю, какая часть была реальной, а какая — всего лишь сном. Несмотря на то, что моя память несколько туманна, я очень ясно помню один конкретный звук — статичный звук. Он всегда был там, крадущийся в каждом углу дома, словно преследуя меня. Прямо как Калибан. Кем был Калибан? Я вернусь к этому позже.

У старика был странный характер, и я почувствовал это в тот момент, когда увидел его. Его существование беспокоило меня. В его глазах горел серый, как призрак, свет, серый, из-за которого было трудно увидеть, что происходит у него в голове. Было такое ощущение, будто он все время наблюдал за мной, как будто я был куском мяса. Как будто он видел меня изнутри.

Шло время, и я становился все более и более подозрительным к старику. Было в нем что-то такое, от чего у меня набивали оскомину. Больше всего меня в нем беспокоили его внезапные исчезновения. У него была странная привычка бродить по коридорам, иногда исчезая из поля зрения без всякой причины, а затем вновь появляясь в неподходящее время и в неподходящем месте. Странный способ жить – просто исчезать по своему желанию. Без видимой причины. Он внезапно исчез или ушел, возможно, задолго до того, как я снова увидел его лицо. Потом он внезапно появлялся или исчезал. Что-то в его образе жизни меня так беспокоило, что приводило в ужас.

Половина моих воспоминаний об этом доме напоминает сон наяву. Были времена, когда я видел странную фигуру, быстро движущуюся моим периферийным зрением. Оно с визгом пронеслось в моем поле зрения. Быстрее. Так быстро, что я не мог его увидеть, видел только его контуры. Глаза у него были большие и круглые, рот широкий и открытый. Глаза тоже, причем оба. Потом это переросло во что-то другое. Было ли это моим воображением, или ноги двигались быстрее, чем могли уследить мои глаза? Потом я понял, что фигура не ходит. На самом деле он бежал прямо на меня. Я сделал два шага назад, когда он приблизился, надеясь, что он не доберется до меня и не столкнется со мной лоб в лоб.

«Все дома, в которых жили и умирали люди, — это дома с привидениями», — я все время думаю об этих словах Генри Уодсворта. В этих домах водятся привидения. Призраки людей, живших и умерших здесь. Люди, которые пострадали здесь, когда умерли. У меня болела голова. Был странный свет, какая-то серость. Как туман. Жуткий серый. Вы не могли ясно видеть очертания вещей.

Во всем этом месте царило чувство страха, ощущение, что за мной наблюдают. Было такое ощущение, будто комната наполнилась тенями, что кто-то следил за мной весь день, каждую секунду.

Что-то было не так, но я так и не смог понять, что именно. Я не знал, было ли это жуткое в моей комнате, или в тех коридорах, или даже во все это время. Возможно, не только я потерял всякое желание понимать. Нет смысла в мире, где я мог бы слышать собственные крики.

«Почему ты злишься?» — говорила мне моя мать, когда я был маленьким. "Мы не должны понимать, моя дорогая, после всего, что мы пережили. Мы должны просто жить и продолжать жить, несмотря на страдания".

Я думаю, она была права с самого начала. В конце концов, нам суждено страдать тысячу лет, и мы никогда не поймем, почему это происходит, потому что мы можем видеть жизнь только такой, какая она происходит с нами. Наша жизнь – это череда снов.

Из-за частых и внезапных исчезновений старика я остался в доме один. Этот дом стал моей личной тюрьмой, где я чувствовал себя в ловушке — как несчастный человек, которого приковали за шею к стулу и оставили на несколько месяцев умирать. Когда не с кем поговорить. Или, может быть, как тот, кто был приговорен не к одиночной камере или смерти, а к вечности, не видя солнца. Жестокое, садистское наказание.

Мое одиночество было похоже на темную комнату со старой, сломанной мебелью, куда не проникает ни один луч солнечного света. Тип тьмы, которая душит существо. Я хотел выбраться из этой темной комнаты, у меня был ключ, чтобы отпереть дверь, но я почему-то не мог им воспользоваться. Было ощущение, будто я так долго находился в этой темной комнате, что забыл, как пользоваться ключом — тем, который отпирает эту дверь. А может быть, все это время у меня был с собой не тот ключ, и я об этом не знал. И как мне было узнать, что это неправильный ключ, даже не воспользовавшись им?

Головная боль вернулась. На этот раз немного сильнее, чем раньше. Мое сердце билось слишком быстро. Никогда раньше такого не было. Я понятия не имел, как долго просидел в этой комнате. Возможно, все время, пока я был там, я кричал от боли. В моей болезни было что-то такое жуткое, как будто она исходила от кого-то другого. Моя кожа чесалась, и я все время чувствовал жар в голове. Помимо головных болей меня мучили и кошмары. Я постоянно то засыпал, то просыпался. Часто я просыпался весь в поту. Я был тем, кому пришлось встретиться с ночью, с неизвестностью. Было темно и холодно, и мне нечем было защититься. Я едва мог жить своим разумом. Я остался один с телом, которое слабело с каждым днём, разумом, который гнил изнутри, и сердцем, которое умирало. Я боялся остаться один.

Шли дни, и настал момент, когда я был не совсем один. Был еще один житель по имени Калибан. Мне никогда не нравилось его присутствие в доме, но он просто не уходит. Он следовал за мной повсюду и продолжает это делать. Мое существование связано с ним, он моя тюрьма. Он знает, что я сделал.

Калибан — странное существо, он не такой, каким вы его себе представляете. Было в нем что-то такое, что витало в воздухе, словно запах, пропитавший весь дом. И я был единственным, кто это почувствовал. Калибан был жестоким и манипулятивным, и он заставлял меня чувствовать себя маленькой и незначительной. Он мог видеть все мои недостатки, видеть мою темноту. Он мог видеть внутреннюю часть моего разума, как карту – мои мысли были разбросаны повсюду. Он использовал мои мысли в своих целях. Он мог читать мои мысли и знать место, которое будет удерживать меня со всех сторон.

Ночью моя температура усиливалась. Я чувствовал странное давление на грудь и шею. В моих глазах было жжение, и мне казалось, что я могу ослепнуть, а потом внезапно я вообще ничего не почувствовал.

Этот сон снился мне снова и снова. Во сне я слышал скрип двери, а несколько мгновений спустя голос назвал мое имя. «Вы можете идти», — говорил голос. А потом дверь открылась, и я увидел, что там стоит моя мать — она каждый раз выглядела очень уставшей, а голос у нее был таким тонким и слабым. «Теперь я знаю, почему они сделали тебя таким», — говорит она, отходя от меня. Ее голос ледяной.

Этот сон снился мне семь ночей. Всегда то же самое. Моя мать всегда стояла на пороге двери, какой бы слабой она ни была, и говорила мне, что я могу идти. Рассказывая мне, что меня посадили в тюрьму не насильно, а по воле. Сказав мне, что мое тело, в конце концов, не слишком тяжелое, чтобы двигаться. Но как я мог сказать ей, что хотя мое тело и не слишком тяжелое, чтобы двигаться, моя душа — тяжелая? Как я мог сказать ей, что она опоздала для меня, что к тому времени моя душа уже была привязана к тому месту? Я не мог уйти, даже по своей воле.

Я обнаружил, что пытаюсь удержать эту мечту, пытаюсь приблизить ее к себе, чтобы я мог почувствовать ее форму и почувствовать воспоминания о ее присутствии. Иногда я просыпаюсь, и все, что мне хочется, — это вернуться к этому сну. Вернись к моей матери.

Наступила восьмая ночь. У меня усилилась температура и заболела голова. Я снова услышал скрип двери и голос, зовущий меня по имени. Потом я услышал приглушенный крик. Мое тело начало дрожать, и в горле было такое ощущение, будто я вот-вот задохнусь, и во мне не было воздуха, как будто оно уже не было таким большим, как раньше. Мое сердце билось так быстро, что мне было трудно дышать. Я закрыл глаза, но ощущение все еще было, как и фигура, стоящая на пороге двери. Было темно, поэтому лица я не разглядел. Видел только контуры. Фигура казалась совершенно незнакомой, в отличие от моей матери. Оно приблизилось. Когда я зажег свечу, я увидел, что это была не моя мать, а старик. В одной руке он держал мертвую птицу, а в другой — тесак. Только на этот раз это был не сон.

Я закричал, мое горло пересохло. Его руки задрожали, и он уронил тесак на пол. Птица тоже упала с грохотом. Я посмотрел на него на секунду, и его глаза посмотрели на меня, и я почувствовал какую-то эмоцию, которая могла исходить только из его сердца. Затем я почувствовал, как дрожат его руки, и все его тело тоже начало дрожать. Внезапно старик упал на колени и прижал ухо к полу. «Услышьте голоса, которые я слышу, — сказал он, — люди были здесь еще до нас».

«Почему ты это делаешь?» Я спросил его. "Ты оставляешь меня одного в доме, когда захочешь, бродишь по дому по ночам. Ты убил всех этих птиц, не так ли? И теперь ты здесь, в моей комнате, с тесаком. Ты тоже пытался убить меня?" Я сказал все это в приступе ярости. Старик встал и пошел к двери. Прежде чем выйти из моей комнаты, он обернулся и сказал, что не знает другого способа жить, потому что так было уже много лет, и теперь у него нет выхода, только продолжать делать то же самое.

Может быть, он пришел сюда, чтобы убить меня? Эта мысль пришла мне в голову только один раз, и я не особо на нее обратил внимание. Именно Калибан постоянно думал об этом. «Ты должен убить его, прежде чем он убьет тебя», — говорил Калибан. «И как, по-твоему, мне это сойдет с рук?» — спросил я его однажды. «Вам может сойти с рук все, если вы будете тщательно планировать свои действия».

Иногда Калибан будил меня посреди ночи и рассказывал мне о таких изощренных методах его убийства. Калибан решил не оставлять меня в покое, пока я не убью этого человека. "Почему ты до сих пор этого не сделал? Ты такой трус, слабак", - говорил он снова и снова. Я боялся смерти до такой степени, что обдумывал предложение Калибана сначала убить старика, прежде чем у него появится шанс покончить с собой.

Что такого особенного в смерти, что нас так пугает? Когда мы умрем, мы все умрем. За нами никто не придет. Нас всех вычеркнут из истории. Неужели это так плохо? Это не боль или потеря, а ожидание этого. Страх, что оно придет и ничего не произойдет. Смерть, в конце концов, — это просто физическое событие.

Я думаю, что нас преследует не страх смерти сам по себе, а страх не иметь шанса на жизнь. Это ощущение, что пришло время умирать и мы жили не так, как хотели. Жизнь, как вода, тяжела, но и драгоценна. Жизнь нужно прожить. Вот почему я так старался продержаться как можно дольше. Потому что я не хотел сдаваться без боя.

Всю ночь я начал представлять себе идеальное преступление. Сделал преступление моей единственной целью. И чем больше я думал об этом, тем сильнее росло чувство вины, но вместе с тем росло и желание это сделать. Можно было бы подумать, что это злая идея, но жизнь, мне кажется, что нам приходится делать все это за жизнь.

— Надеюсь, тебе это не слишком понравится, иначе ты не узнаешь своего места, — сказал Калибан почти шепотом.

«Мы должны иметь право на собственную жизнь», — сказал я.

— Но я не думаю, что оно у тебя есть сейчас, — сказал он, как бы насмехаясь надо мной.

"Разумнее убить его, чем оставить его в живых и дать ему шанс убить меня. Я имею право защитить себя от такой возможности".

Эти слова эхом отозвались в моем сознании. Убить старика было идеей Калибана, но через несколько дней это стало моей единственной целью. Я стал настолько одержим идеей убить его, что не мог думать ни о чем другом. Я потерял сон и не мог сосредоточиться ни на чем другом. Я представлял себе всевозможные способы его убийства. Идея была настолько сильной, что завладела моим разумом. К концу той недели, в разгар моего безумия, мои вопросы стали совершенно бессвязными. И мысль о зле проникла в самую мою душу.

Люди на протяжении веков пытались придумать все эти предположения, чтобы попытаться понять, почему кто-то теряет способность рассуждать или думать. «Это безумие?» Они продолжают спрашивать снова и снова. Возможно, ответ кроется в смерти и страхе перед ней. В конце концов, это единственное, что может по-настоящему объяснить безумие жизни.

Наступила ночь преступления. Это была ужасно темная ночь. Настолько темно, что даже утренний свет не мог проникнуть туда. Я стояла на кухне, за дверью, ожидая его. Калибан все время был со мной.

Старик вошел на кухню и снова встал у кухонного окна, держа в руке мертвую птицу. Внезапно в окно ударил порыв ветра, и маленькое оконное стекло разбилось. Бормоча что-то невнятно, он начал тыкать иголками в грудь птицы. Пока он это делал, я схватил его за шею и несколько раз бил головой об пол, пока его череп не раскололся, а мозг не разорвался. Он лежал на полу кухни в луже собственной крови, а глаза его смотрели в потолок. Внезапно я осознал, что сделал. Сердце мое билось как барабан, как будто сам дьявол пытался убедить меня, что нет ни одного существа, которое могло бы теперь спасти мою душу. В этот момент я почувствовал, как Калибан стоит за дверью, наблюдает за мной из тени и высмеивает меня до последней степени. «Этот дом — хищник», — эти слова эхом отдавались в стенах моего разума.

Время, как мы говорим, не линейно, оно циклично. Более того, события, происходящие на протяжении всей нашей жизни, не происходят просто один раз, а повторяются снова и снова в бесконечном цикле — как мелодия, которую кто-то поставил на повтор, — и теперь вы не знаете, как это остановить. Есть три версии каждого из нас; прошлая версия, текущая версия и будущая версия. Эти три варианта нашего бытия сосуществуют во времени и пространстве. То есть есть прошлая версия меня, которая впервые входит в этот нечестивый дом, есть настоящая версия меня с кровью на руках и нечистой совестью, а также есть будущая версия меня, которая осуждает сам мой выбор рискнуть войти в этот грязный дом. Все эти варианты меня сосуществуют одновременно, и они делают то, что делали на данный момент, в свое время, снова и снова. И по прошествии времени прошлый вариант меня не перестанет существовать только потому, что я теперь моя нынешняя версия, а, скорее, прошлое я продолжит затемняться на пороге. Он все еще лежит на кровати и с таким любопытством оглядывает комнату. Внутри ума есть только нечто, не имеющее чувства времени.

— Ты знаешь секрет людей? — прошептал Калибан мне на ухо. "Вы, люди, наивны и настолько доверчивы, - продолжал он, - такие люди, как вы, не умеют сопротивляться и сопротивляться. Все, что вы можете сделать, это пойти в другую тюрьму, а затем в другую. Ваше единственное наказание - быть судимым тем человеком, которым вы были раньше. Вы съели себя".

Я понял, что хотя именно Калибан внушил мне идею убить старика, заставил меня думать, что это единственный способ спастись, тем не менее, именно я подчинился такой отвратительной, проклятой мысли. Это я был с кровью на руках. Я никогда не мог избавиться от этой мысли. Я похоронил тело, но так и не смог похоронить его полностью. Это окровавленное тело до сих пор преследует меня повсюду, потому что, когда кладешь тело то в одно место, то в другое, это похоже на дурной сон. Жестокий сон с ужасным прошлым. Никто не хотел бы туда идти. Боль того времени никогда не уйдет.

Особенность Калибана в том, что он существо без плоти и костей. Я никогда не мог его по-настоящему увидеть. Его голос, он ползет из моего затылка, нет, из моего уха. Он живет в моем сознании или, возможно, во всем моем теле. Он как зуд в глубине моего мозга. Как будто что-то заползло в мой мозг, чего там быть не должно, как паразит, живущий внутри моего мозга, пожирающий его кусок за забытым кусочком.

1 кредит

Инстаграм

Обратите внимание, что автор этой крипипасты НЕ дает разрешения на ее адаптацию к каким-либо другим средствам массовой информации.