Выворот

"Под нами лежит более темный мир. Выворот всего, что есть. Хотя мне интересно, более ли это место реально, чем наше..." - Неизвестный

Я просыпаюсь в темноте. С тем же успехом я мог бы и не проснуться, учитывая, что закрытие глаз имеет тот же эффект… Я веду ладонями огромные круги и вижу только внешние края; это заставляет меня дышать через нос при виде этого зрелища.

Гул будильника продолжается, пока я моргаю, и мое зрение начинает приспосабливаться к тусклому свету в комнате. Я хлопаю рукой по столу рядом со мной и выключаю будильник.

Я пытаюсь провалиться обратно в пустоту сна, потому что в этих мимолетных снах было больше той субстанции — я не знаю, как она называется — которую я могу видеть и наслаждаться… танцуя взад и вперед в радостном восторге, неслыханном в этом мире.

И все же я не могу спать; Мне нужно встать. Шепот говорит мне встать.

Поэтому я поднимаю свое тело и ломаю спину (мне нужно продолжать идти…). Я осматриваю свою комнату с ее проржавевшими стенами, самодельными подставками, которые можно назвать столами, и телевизором с трещиной посередине. Я чешу голову и ставлю босые ноги на гниющий пол.

День начинается. Шепот начинает звучать. Как воздух, они постоянно здесь; как воздух, они всегда рядом со мной.

Я начинаю с ежедневной рутинной работы. Я использую мутную воду из душа, которой много веков назад, чтобы смыть с себя вчерашнюю грязь новой грязью. Затем я иду на кухню, ем несвежие хлопья и надеваю на себя пропитанную молью одежду.

Одеваясь, я слышу шепот, говорящий мне уйти; это напоминание о том, что я один в доме и мне нужно больше времени, чтобы уйти. Затем я плеснул немного воды на лицо и трижды моргнул. Я вдыхаю и выдыхаю, и ежедневная рутина окончена.

Я надел туфли и впустил холодный воздух на улицу. Мне не нужно щуриться, как это приходится делать во сне, потому что облака всегда следили за тем, чтобы атмосфера представляла собой не что иное, как ломаные оттенки серой шкалы.

«Я иду!» Я кричал в пустой дом.

Слышу легкий звук, одобряющий мой уход (ну, говорит, продолжайте), и переношу ноги через порог. Сделав несколько шагов вперед, я оборачиваюсь, чтобы быстро оценить ситуацию вокруг. Я вижу свою квартиру всю разграбленную и терпеливую, а краску облупившую в виде несметного числа ангелов. Черепица на крыше оторвана, и я вижу, как сквозь трещины фундамента квартиры пробиваются сорняки. Разбитое оконное стекло — новейшая вещь в здании, но даже оно начало терять свое былое великолепие.

Да, дела как обычно!

Я снова ломаю шею и иду по разбитым бульварам и тротуару. Я бы пошел по улице, так как это был бы более прямой путь к школе, но я все еще слышу свист автомобильных шин и почему-то боюсь, что они придут и ударят меня. Поэтому я остаюсь на тротуаре и продолжаю идти, пока не доберусь до пешеходного перехода, ведущего к Мертвому полю.

Мертвое поле — это обширное пространство бледной травы, которое соединяет школу с моей квартирой, и я использую его, чтобы сократить время, чтобы разглядывать что-либо рядом со мной. Насколько я помню, он был там со дня моего рождения. Деревья, как мне сказали, когда-то усеивали его и создавали вокруг него спокойную ауру, по которой было приятно гулять. Но теперь это была лишь оболочка былого великолепия; мертвая трава — это все, что усеивает участок разложения. Сухая трава всегда покачивается в поражении, а не листья деревьев, покачивающиеся в великолепии. Мертвые постоянно движутся, полная смерть, навсегда.

Самое приятное то, что на этом поле больше всего жизни на многие мили подряд. Он самый плодородный и самый роскошный; хотя глазу все равно было неприятно. Если бы не эти особенности, я бы выбрал гораздо более длинный путь к школе; ибо даже после всех этих лет жизни в этом месте все еще досадно видеть город в его теперь опустошенном состоянии.

Я слышу шепот и ухожу от этих напоминаний.

Подойдя к пешеходному переходу, я жду, пока смолкнет свист шин. Я делаю вид, что когда свист прекращается, машины и люди в них тоже останавливаются и пропускают меня. Это заставляет чувствовать себя менее одиноким в этом запустении и создает ощущение заполнения пустого пространства дорог. Когда свистки наконец утихли, я вышел по выцветшему пешеходному переходу и быстро свернул направо, в сторону поля.

Я огляделся и увидел, что облака над головой не двигаются — как всегда — и что мертвая трава покачивается взад и вперед под ветром. Все вверху и внизу было помещено в одно и то же место движения; как будто все застряло на повторе.

Опять же, все как обычно.

Я засунул руки в карманы линялых джинсов и спокойно пошел по полю. Обычно мне требуется около пяти минут, чтобы добраться до конца поля, и еще пять, чтобы добраться до школы — секунды пролетают незаметно по мере того, как я приближаюсь к каждому шагу.

Все это, как я уже сказал, было таким с тех пор, как я помню облака над головой.

Вы можете назвать это трагедией; это ни в коей мере не было бы гиперболой. Один подросток, у которого нет никого, кроме самого себя, один подросток в обществе, давно забытом и оставленном бесплодным и голым, и один подросток, у которого нет даже привилегии испытывать тревогу по поводу всего живого. Что там — в этом плачевном мире — нет ничего, кроме меня. Прекрасное, простое понимание «трагедии» в самом диком аспекте.

просто… «Я».

Это почти романтически-поэтично — и заставляет меня задуматься.

Все это заставляет меня задуматься, и я останавливаюсь как вкопанный. Я слышу шепот, говорящий мне продолжать, но я игнорирую его. Впервые за долгое время я думаю о бремени, которое мне пришлось пережить. Вопреки вышеизложенной романтике, этот «Мир Трагедии» совсем не он. Когда я чувствую это бремя, я думаю — и когда я думаю, я осознаю.

А когда я осознаю, я вижу мир и схожу с ума.

«Это плохо», — шепчу я. "Если я увижу, меня заберут! Я никогда не должен думать о своем окружении и о том, как мне плохо! Стэн, почему ты думаешь? СТОП! СТОП! СТОП!"

Но даже после этих слов мой разум продолжает кружиться. В тот ужасный момент мир открылся сквозь глаза, которые не были стеклянными, — это открытие было настолько внезапным, что я почти потерял равновесие; мой разум теперь настолько ясен, что был почти туманным.

Я был совершенно удивлен внезапным отсутствием апатии к своему окружению. В ужасе я вдруг осознал, насколько пасмурны были облака — словно это было что-то из сна, превращающегося в реальность.

Там, с широко открытыми стеклянными глазами, я мог слышать визг ветра, как женщина, спасающаяся бегством, - как будто мужчина преследовал ее по коридору. Там дрожащими руками я видел, как трава падала, а крики и далекие раскаты грома становились все громче. Там, прямо здесь, я отпускаю себя и позволяю стихиям забрать меня своим проливным дождем.

Сколько раз мне хотелось отпустить ситуацию и упасть, позволить своему телу упасть на землю и исчезнуть вместе с душой. Я бы позволил тихому дождю прийти в этот мир (как однажды сказал человек из одной сказки) и слегка коснулся бы меня кончиками пальцев. Я знаю, я называю это милой маленькой мечтой, но я хочу, чтобы все это было именно мечтой. В своих мечтах мне не придется оказаться в вечном смертном приговоре.

Я не хочу здесь находиться. Я не хочу быть странствующим незнакомцем. Все, что я хочу – это быть ребенком, которому не нужно думать. Ребенок, который, чтобы успокоиться, думает не громкими словами, а разговорными отрывками и фразами. Я не хочу быть, но я…

Сквозь эту муку я чувствую, как меня охватывает волна тепла и отталкивает от этих звуков и мест мира. Я схватился за сердце и заколебался там, где времени не существовало, но существовало движение. Я был ошеломлен. Ум кружится… бесконечно кружится… вечно кружится. В конце концов мои ноги отмерзли, и я упал.

Умирая, я услышал чей-то слабый крик; его тон был почти знакомым… Как будто это был кто-то, кого я знал давно. На самом деле, я мог бы поклясться, что у этого голоса было имя… Кайл? Нет... Я почти.

Я перестал это слушать больше. Я проигнорировал голоса и шепот и позволил себе погрузиться в вечный сон, в котором мне уже никогда не проснуться.

—

Нет... нет... у него новый припадок, но от этого он не избавится!

«Встань!» Я плачу. "Проснитесь! Встаньте! Сделайте что-нибудь ради Христа!"

Я рядом с ним, но он меня не слышит. Он карабкается, плачет и стонет в припадке, не сравнимом ни с одним из его других. Всего несколько секунд назад я вел его по пешеходному переходу, а несколько минут назад я вытаскивал его из постели.

Как такие простые вещи могут так быстро вымереть?!

Теперь все, что с ним происходит, — это грандиозная беда, уносящая его жизнь. Пытаюсь позвать на помощь, но в этом поле нет сигнала. Бессвязные рассуждения Стэна были правы; это было Мертвое Поле.

Я поворачиваю к нему шею и вижу последний спазм, прежде чем он замолкает. Я падаю на землю и пытаюсь услышать его пульс. Есть небольшой ритм, но удары были настолько мягкими, что я почти принял его за свой. Я подношу ухо к его рту и чувствую щекотку света, говорящего.

— Свободно… — прошептал он. «Наконец-то свободен…»

И на этом его дыхание остановилось. Я посмотрел на него и увидел, что его глаза закрыты, а на его лице было какое-то спокойствие. Я качаю головой и выбегаю к периферии поля, где наконец-то получил сигнал. Им не потребовалось много времени, чтобы найти нас и забрать тело Стэна.

Когда его схватили, я стоял, дрожа, думая о его последних словах. Может быть, он видел лишь болезненную форму этого мира; форма, которая поймала все его существо в вечный ад одиночества и отчаяния? Я съеживаюсь при мысли об этой идее.

И все же, если это было правдой, он наконец покинул этот ужасный кошмар; он оставил этот мир наизнанку и отправился в лучший мир. Или, по крайней мере, так я говорю себе, дрожа от холода…

И все же есть одна вещь, которая продолжает царапать мой разум холодными мертвыми когтями. Была ли та Эверсия, свидетелем которой Стэн был на протяжении всей своей жизни, чем-то не слишком далеким от истинного положения в этом мире? Было ли то, что я видел, всего лишь плодом чего-то более жестокого и ужасного? Действительно ли мир Стэна существовал больше, чем мой?

Я молюсь Богу, чтобы это не было правдой, и помещаю Землю Стэна на задворки своего сознания, чтобы она сгнила в навоз и пыль…

Благодарность – Йозеф К. Эдвардс

Это история успеха Crappypasta — история, которая была переписана с учетом отзывов, полученных на Crappypasta, и принята на основной сайт. Вы можете увидеть публикацию Crappypasta для этой истории здесь.