Фортепиано

Жуткий дом на углу улицы — это не то место, куда я бы когда-либо подумывал пойти. Однако, поскольку ливень, начавшийся несколько секунд назад, усиливается, я бегу к веранде жуткого дома.

Я смотрю на улицу, немного дрожа от неприятной температуры, приходящей с водой. Отсюда я могу видеть свой дом, но из-за сильного дождя я не могу даже попытаться пойти туда, не промокнув полностью и, вдобавок ко всему, не рискуя простудиться, поэтому я остаюсь на месте.

Деревянная отделка дома выглядит дрянной. Кажется, что его никогда не поддерживали и не лелеяли должным образом. Так же выглядит и остальная часть дома. Во многих местах трещины, лакокрасочное покрытие облупилось. Этот дом - развалина.

Звук капель дождя, попадающих на крышу надо мной, оглушительный, но сквозь шум я слышу несколько музыкальных нот; намек на мелодию проникает в мой мозг и невероятно расстраивает меня, потому что я больше не могу ее слышать. Приложив ухо к ставням, я понимаю, что понятия не имею, кто здесь живет. Я никогда никого не видел; тем более не слышал о каких-либо потенциальных жильцах, но он никогда не продавался.

Теперь я слышу музыку лучше. Звук над моей головой все еще частично заглушает его, но я могу разобрать мелодию и большинство тонов. Вот оно; в мои уши доносится захватывающая мелодия фортепиано. Звучит мрачно, эмоционально, драйвово. Мне становится грустно. Я прижимаюсь к стене, сворачиваюсь калачиком, пытаясь устроиться поудобнее во время слушания.

Прошло некоторое время, и я поймал себя в загипнотизированном состоянии. Прошло не более нескольких минут, но музыка завораживает. Я встаю и снова дрожу. «Может быть, мне стоит уйти от холода», — решаю я. Это вредно для здоровья. Дверь находится в нескольких футах слева от меня, поэтому я подхожу и использую молоток, стараясь остаться сухим. Звук эхом разносится по дому. Пытаясь представить, кто мог бы играть такую ​​прекрасную музыку, мой мозг рисует мне не что иное, как темного ангела, нежно поглаживающего клавиши, чтобы вызвать вдохновенную мелодию из хрупкого инструмента.

Музыка внезапно прекращается, и можно ожидать, что она закончится снова через несколько секунд, что используется для еще большей выразительности музыки. Однако он лишь подчеркивает открытие входной двери. Он скрипит, но фигура позади него, кажется, не тронута ветхим состоянием, в которое обрушился дом. На вид мужчине около тридцати, и он одет в основном в темные цвета.

— Заходите, — говорит он и отходит в сторону. Никаких «Почему ты здесь» или «Что я могу для тебя сделать»; Я должен предположить, что сильные осадки не ускользнули даже от его внимания. Он ведет меня в гостиную. В основном это большое открытое пространство с единственным журнальным столиком, диваном и несколькими стульями. Рядом с камином стоит рояль.

Заинтригованный, я слушаю, как он садится и продолжает играть. Как будто он никогда не останавливался; как будто все это части одной и той же партитуры. Тем не менее, все следы такого результата еще предстоит увидеть. Полка на пианино пуста; Интересно, он делает это по памяти? Я с трудом могу представить, что это импровизация.

Музыка медленно затихает, когда ведущий осторожно нажимает на последние несколько клавиш, оставляя меня на краю сиденья. Лишь как только стихнет слабый гул последней ноты, я осмелюсь повысить голос. «Впечатляет», — говорю я. Пианист встает и улыбается. «Добро пожаловать в мой дом», — говорит он. «Я Регар Форнли».

Подняв одну бровь и слегка наклонившись вперед, видно, что он ожидает, что я представлюсь. «Я Джейк Дэниелс», — говорю я. «Я живу в доме 209, чуть дальше по улице». Я делаю слабый жест рукой. Регар подходит ко мне и садится на противоположную сторону стола, на диван. "Джейк." Он взвешивает имя на языке. "У меня не часто бывают гости. Почему бы тебе не остаться ненадолго?" Он ухмыляется.

Он наливает мне выпить после того, как я киваю. Это чай; это пойдет мне на пользу после того, как я посижу на улице на морозе. "Я вас раньше не видел, - говорю, - хотя мы практически соседи. Давно вы здесь живете?" "О, годы. Я особо не выхожу куда-нибудь". Он делает глоток из своей чашки и улыбается. Я смотрю на свой напиток. Что-то в этом мужчине заставляет меня чувствовать себя некомфортно, как будто это не совсем сходится. «Музыка», — пробую я. «Это по памяти или импровизировано?»

Ухмылка Регара становится шире. "Импровизация. Боже, ты наблюдательный." Его поведение меня пугает. Это не тот человек, который тогда играл на пианино; Я могу сказать. Ухмылка, кажется, приклеилась к лицу Регара, как будто это маска, призванная скрыть ужасы, скрывающиеся под ней. Однако его глаза говорят правду.

Мне нужно выйти. Я поднимаюсь со стула. — Мне ужасно жаль, Регар… — Садись. Голос у него строгий, а приказы не терпят отказа. Его улыбка исчезла; он хмурится. Я отступаю. «Да, вы очень наблюдательны», — повторяет он. — Возможно, ты слишком наблюдателен. Меня начинает охватывать чувство паники. О чем он? «Ты не глупый», — говорит он. Его голос становится враждебным. "Почему бы тебе просто не довериться своей интуиции и не убежать? Почему бы тебе не БЕГАТЬ!" — рычит он. "Что происходит?" — спрашиваю я, испугавшись внезапной перемены настроения.

Он вскакивает с дивана и быстрыми шагами возвращается к пианино. Он не садится; вместо этого он начинает нажимать клавиши. Звучит устрашающе, ведь среди всего этого хаоса я почти различаю мелодию – почти, но не совсем. Звук всего этого глубоко пугает меня; он не играет во что-то случайное. Все это звучит идеально рассчитанным и спланированным, но это чистый хаос.

Регар останавливается и смотрит на меня, тяжело дыша. "Что это было?" — спрашиваю я. Он медленно приближается ко мне, но что-то в движениях пианиста заставляет меня съежиться в углу. Он заходит за мой стул и хватает меня за плечи. «Это меня ты только что слушал»; он шепчет. «Окно в мою душу». Он сжимает хватку, и его ногти впиваются в мою кожу. — Прекрати, мне больно, — говорю я, дрожа.

«БОЛЬНО?» Регар хватает меня за воротник и вытаскивает из кресла, разбрызгивая вокруг себя слюну и крича на меня. "Сказать тебе, что болит? Проживать каждый чертов день с разумом, разорванным в клочья!" Он бросает меня на пол. «Невозможность поддерживать ход мыслей дольше нескольких минут — это чертовски больно!» — кричит он, пиная стул, на котором я только что сидел. У него сломана одна ножка. Я поднимаюсь, но Регар прижимает меня к стене. Я ударился головой, и его лицо перевернулось передо мной.

— Но знаешь, что болит больше всего? — говорит он, крепко прижимая меня к обоям. «Я хочу изуродовать твое тело», — шипит он. «Я хочу сломать тебе позвоночник, я хочу калечить тебя до тех пор, пока не останется ничего распознаваемого!» Он хватает меня за подбородок, сжимая щеки. — Знаешь, почему меня это ранит? "Почему?" — спрашиваю я тихим голосом. «Потому что где-то в глубине души я знаю, что это отвратительно — хотеть сделать это с кем-то», — шепчет он.

Отпустив меня и опустившись на пол, Регар внезапно приобрел невероятно искаженное выражение лица, как будто он испытывает множество противоречивых эмоций и не может решить, что ему следует чувствовать. Я потираю затылок. Крови нет. Я слегка покачиваю головой, чтобы избавиться от головокружения. Пианист смотрит на меня. — Беги, Джейк. он говорит. — Просто... убегай, черт возьми, и больше никогда не подходи ко мне.

Я подумываю сделать именно это; это заманчиво. Однако мое сострадание и любопытство заставили меня решить пойти против здравого смысла и сесть рядом с ним. Я кладу руку ему на плечо. "Что с тобой случилось?" — спрашиваю я. «Ты не мог всегда быть таким». Регар смеется. Это смех сумасшедшего; это звучит некрасиво. «Если бы я только знал», — говорит он.

Пауза. «Тебе действительно пора идти, пока я вдруг не решил, что убить тебя без всякой явной причины — это хорошая идея», — говорит он. Я медленно встаю. «И это самое худшее», — продолжает он. «Спрашиваю себя, почему, но прихожу с пустыми руками». Я смотрю на пианино рядом с камином. «Почему ты занимаешься музыкой?» — спрашиваю я.

Регар смотрит на меня с удивленным выражением лица. «Потому что это красиво», — говорит он. «Я никогда не думал об этом; полагаю, это единственный вопрос, на который я теперь знаю ответ». Он встает и тащит себя обратно к инструменту. Он кладет пальцы на клавиши, но потом передумывает и смотрит на меня через плечо. «Достаточно ли ответа на один вопрос, чтобы жить?» — спрашивает он. Я молчу; Я не знаю.

Регар возобновляет игру. На этот раз это звучит по-другому. Звучит грустно, с оттенком анархии, которую я слышал ранее. Но в музыке пронизана яркая нить позитива, надежды, как будто в конце концов оно того стоит. Кажется, он принял решение.

Я оставляю его таким. Дождь прекратился, и я иду по лужам под музыку Регара, пока вдруг не понимаю, что больше не слышу ее. Он все еще играет у меня в голове, не теряя своей хватки, но мои уши улавливают лишь шелест листьев и звуки города. Я оглядываюсь назад. За моим плечом дом возвышается, как ни в чем не бывало. Думаю, Регар прекрасно знает, как это страшно выглядит, как будто знает свою музыку.

Интересно, что с ним будет? Одно я знаю точно: его захватывающие мелодии засели в моей душе, и каждый раз, когда я прохожу за угол улицы, я прислушиваюсь, чтобы услышать, смогу ли я услышать что-нибудь из них. Даже сумасшедшему иногда нужна публика.

Кредит - Кей