Шторм

Все было идеально. Все, кроме нее. Она стояла у окна в своем идеальном платье, глядя на идеальный вид, не выходя из их идеального дома, и задавалась вопросом, когда же она потеряла способность быть счастливой. Еще совсем недавно ей было все равно, а теперь она даже не могла вспомнить, что такое счастье. Ее улыбка была такой же тусклой, как темные тучи, сгущающиеся над озером. Утром она встала и наклеила эту жалкую штуку себе на лицо, чувствуя, что она то слишком большая, то слишком маленькая, то слишком широкая, то слишком узкая. Каждый день ей приходилось с трудом заставить себя поверить в ложь о том, как она счастлива с ним, настолько довольна всем, что он для нее сделал. Иногда казалось, что он мог делать все, кроме любви к ней. Ей это надоело, надоели побои, оскорбления и дорогие подарки, которые должны были искупить его ошибки. Но больше всего она устала от себя, даже от того, что не устала от него. Она все еще любила его, это гнилое оправдание мужчины. Она все еще любила его и знала, что, если она когда-нибудь снова будет счастлива, это должно измениться.

Как она могла разлюбить его? Его поведение – и ее реакция – уже доказали, что каким бы презренным человеком он ни был, ее чувства останутся прежними. Пока он существовал, она будет любить его, служить ему, молча и несчастно страдать за него. Пока он существовал.

Пока он… существовал.

Позже в тот же день должна была разразиться гроза. Большой. Утром, когда он ушел на работу, он оставил окно открытым, и она чувствовала, как от влажности во всем доме становится жарко и липко. Электричество в воздухе было почти осязаемым, и она чувствовала, как волосы на затылке почти болезненно встают по стойке смирно.

Но это было не из-за электричества или влажности, которая была из-за только что пришедшей ей идеи, не так ли, и она не могла отмахнуться от этого сейчас, и чем больше она думала об этом, тем больше это имело смысл, но она НЕ МОГЛА, она любила его, но именно поэтому она должна была, потому что она не могла прожить свою жизнь, любя его больше, чем она любила себя, и так было решено.

Нет, шторм не будет большим. Это должно было быть грандиозно.

Очевидный вопрос, единственный вопрос, который присутствовал в ее голове, заключался в том, как это сделать. У него было охотничье ружье, и оно наверняка разнесло бы его прямо в ад, но оно было заперто в пуленепробиваемом футляре. В его кабинете на крючках аккуратно висела бейсбольная бита. Если он и любил что-то в этом мире, кроме себя, так это этот дурацкий кусок дерева. Нет, это тоже не годится; мысль о том, чтобы разбить ему голову, казалась грубой, и она хотела, чтобы это было классное мероприятие. Ее взгляд упал на кухонный нож. Сколько раз она прижимала тот же нож к собственному горлу, готовая одним резким движением положить конец своим страданиям? Сколько раз она вдавливала его в кожу достаточно глубоко, чтобы пошла кровь? Как было бы прекрасно, если бы она освободила себя тем же ножом, которым столько раз до этого едва не оборвала свою жизнь?

Сегодня она приготовит его любимое блюдо; в конце концов, это будет его последний раз. Ее лицо теперь пылало энергией, когда она упивалась осознанием того, что у нее есть сила. Она начала готовить, ее глаза блестели стальной решимостью, которой не было уже много лет.

Сегодня был день, когда она вернула свою жизнь обратно.

Прошло несколько часов; она услышала звук подъезжающей к подъездной дорожке его машины как раз в тот момент, когда заканчивала ужин. Холодное, отстраненное поведение, к которому она так привыкла, растаяло, как только он увидел разложенную для него еду, и она почти убедила себя не доводить дело до конца. Но ее взгляд упал на нож, и когда она подумала обо всем, через что он ее заставил, она почувствовала, как решимость снова вошла в ее тело. Это должно было произойти скоро.

За последние несколько лет, если не считать жестокого обращения, было очень мало случаев, когда он вообще осознавал ее существование. Теперь все было по-другому; он был слишком занят ужином, чтобы увидеть, как она подошла к стойке и схватила нож, сжимая его в дрожащем кулаке. Он также не заметил, как она медленно подошла, остановившись только тогда, когда оказалась прямо за ним. Несмотря на то, что слова постепенно срывались с ее губ,

«Прости, я люблю тебя»

Все, что он услышал, это тихий шепот. Когда он обернулся, чтобы сказать ей, чтобы она повторилась

«Говори, жалкий идиот, я не слышал, что только что вышло из твоих уст, а ты стоишь рядом со мной»

Он почувствовал острую боль в горле. А затем он почувствовал, как теплая жидкость хлынула на его рубашку. И он знал, что произошло.

Она сделала это. Она стояла там, с ножа капала кровь на ее платье, и смотрела, как умирает ее муж. Она провела руками по лицу, забыв о крови и убедившись, что это действительно произошло. В какой-то момент, пока он истекал кровью, она начала улыбаться. Вскоре она не смогла совладать с собой, и начался смех.

Он это слышал, да. Он услышал это громко и ясно.

Лунный свет лился через окно, отражая кровь на ее лице и искажая ее черты, пока она не перестала быть человеком, пока не стала чем-то меньшим. И пока она смеялась и смеялась, в ночи раздался первый раскат грома, и небо рухнуло.

Гроза пришла.

Кредит: Арав Дагли.

Твиттер