Белый выход

Было холодно. Морган проснулся, дрожа, его дыхание клубилось в воздухе перед ним. Почему было так чертовски холодно? Ки-Уэст был известен многими вещами, но его холодные утра не входили в их число. Быстро оторвавшись от простыней и накинув халат, который не мешал холоду, он поспешил к цифровому термостату в холле; деревянный пол словно лед под босыми ногами. Тридцать два градуса… это не может быть правдой, не так ли? Верно… это казалось точным, но когда в августе температура на оконечности Флориды когда-либо составляла тридцать два градуса?

Морган включил огонь, и маленький старый дом застонал неодобрительно, печь с шипением ожила. Прошло… сколько… по крайней мере десять лет с тех пор, как он в последний раз включал его? Удивительно, что это вообще сработало. Он положил руку на вентиляционное отверстие, чтобы убедиться, что слабый поток тепла действительно выходит наружу, а затем поспешил обратно в чулан в спальне за чем-нибудь потеплее, чтобы надеть его. К его большому огорчению, и, как он и ожидал, выбора по теплу было очень мало.

Шелковые рубашки тропических цветов, разнообразные шорты-карго и купальные костюмы в значительной степени составляли его гардероб. У него было ровно две пары штанов: пара тонких, как бумага, льняных брюк, которые он носил, когда собирался «модничать», и пара комбинезона художника. Морган остановился на обоих, а также на редко используемом одеяле из бельевого шкафа в качестве пальто. Солнце светило одновременно во все окна, и он задавался вопросом, как, черт возьми, на улице может быть так солнечно, ярко и в то же время так холодно.

Заинтересовавшись осмотром дня, он открыл парадную дверь и увидел ослепительный белый свет, от которого ему пришлось прикрывать глаза, пока они не смогли привыкнуть к разнице. То, что он увидел по ту сторону второй стеклянной двери, приварило его к полу, он не мог пошевелиться и был потрясен до невозможности понимания. Яркого зеленого рая, который он оставил снаружи, когда накануне вечером ложился спать, больше не было. Его сменило чистое белое небытие… это был снег; и не чуть-чуть. Он дошёл до середины двери, на четыре-пять футов глубиной и полностью всё закопал.

«Что за…» — это все, что он мог выдохнуть, отчаянно пытаясь осознать то, что на самом деле видел. Медленно возвращаясь к мобильности, Морган открыл стеклянную дверь. Он должен был увидеть… должен был знать, что это не была какая-то галлюцинация. Густой, белый, пушистый снег посыпался в дом, закрывая песок, который он нашел накануне. Это было по-настоящему, ладно. Воздух был пронзительным и яростным, метель все еще продолжалась, и он закрыл дверь, снова дрожа.

Его разум лихорадочно работал… но безрезультатно. Это просто не имело смысла. Одиннадцать лет назад он поехал в Анн-Арбор, чтобы посмотреть, как старший сын его сестры заканчивает Росомаху в Мичиганском университете. В последующие дни вся неблагополучная семья отправилась на север, на гору Холли, чтобы покататься на лыжах. Морган вспомнил, как думал, что никогда больше в жизни не увидит столько снега… он ошибался.

Затем он подбежал к кухонному окну, чтобы посмотреть, из чего состоит вид на океан, но не раньше, чем, ругаясь про себя, надел тот комплект одежды, который он ненавидел носить больше всего: носки. Обычно это зрелище было его любимым, поскольку его маленький уголок пенсионного рая располагался прямо на пляже, но сегодня это было самое тревожное зрелище, которое он когда-либо видел. Зеленые пальмы, золотой песок и сверкающая голубая вода сменились чистым белым листом. Продолжавший падать снег не улучшал обзор, но он прекрасно понимал, где заканчивается остров и начинается Атлантика, и этой линии больше не видно. По ту сторону окна не было ничего, что указывало бы на то, что он находится где-то рядом с водоемом; никаких волн и покачиваний… просто плавный слой упущений. Это потрясло его.

Схватив с кухонной стойки пульт, Морган включил устаревший тринадцатидюймовый телевизор, стоявший рядом с кофеваркой.

"...который чиновники назвали "бомбой-циклоном". Опять же, чиновники предупреждают всех жителей, чтобы они оставались внутри и... подожди, хорошо, мы сейчас отправимся к Сэму с последними новостями... Сэм? Спасибо Джейн, это определенно беспрецедентно. Этот шторм - первый в своем роде в зарегистрированной истории, и сочетание условий, которые должны были сойтись воедино, чтобы вызвать этот "шторм века", редко можно увидеть в..." Сигнал прервался, и высокий тон системы экстренного вещания заполнил комнату, отражаясь от пол линолеум и плетеные шкафы. В любом случае Морган почти ожидал, что это произойдет в любую минуту.

«Это система экстренного оповещения», — сообщил знакомый голос робота. "Это не испытание. Мы повторяем, это не испытание. FEMA и Национальная метеорологическая служба выпустили предупреждение о сильном погодном шторме для региона Флорида-Кис. Всем гражданам рекомендуется..." Экран потемнел, и за ним последовал свет. Морган услышал, как печь остановилась со щелчком. Электроэнергия отсутствовала. Все остальное в этой жуткой буре было ему чуждо, но с этим… с этим он мог справиться.

На Сток-Айленде, штат Флорида, на самой оконечности Кис, им была знакома ненастная погода. Только за последнее десятилетие ураганы стали чем-то вроде постоянной угрозы; новое прозвище, всегда ожидающее в глубинах Атлантики, чтобы прийти и сказать «привет». Население Сток-Айленда насчитывало немногим более двенадцатисот жителей, и можно было бы справедливо сказать, что по крайней мере две трети из них стали теми, кого средства массовой информации любят называть «выживателями». Вряд ли что-то из этого было похоже на то, что вы можете увидеть в реалити-шоу с бункерами и арсеналами, но после того, как вам нанесли задницу шторм за штормом… вы учитесь готовиться к основам.

Аварийный генератор был установлен почти двадцать лет назад после того, как ураган «Жорж» опустошил этот район, и, хотя и немного устарел, он оставался совершенно сухим в своей бетонной лачуге, соединенной с кухней крошечной полудверью в стене за холодильником. Морган создал это место так, чтобы он мог получить к нему доступ изнутри дома, в то время как производимый им дым оставался снаружи; при этом оставаясь красивым и сухим от потенциальных проливных вод. Потребовалось некоторое время, чтобы убрать холодильник с дороги, и еще больше времени, чтобы машина ожила, но в конце концов он снова услышал ворчание печи и вздохнул с облегчением. Никогда в своих самых смелых мечтах он бы не подумал о возможности замерзнуть насмерть в этом доме.

Морган снова включил телевизор, но ни на одном канале больше не было сигнала; просто статический снег. Точно так же, как снаружи. То же самое было и на хорошем телевизоре в гостиной. Он упал на диван и вздохнул. Было все еще холодно, но, по крайней мере, он больше не мог видеть своего дыхания. Ему нужно было провести инвентаризацию. Большая часть припасов, которые ему удалось собрать, хранилась снаружи, в металлическом сарае, который он делил со своим соседом Фрэнком, так что в какой-то момент ему придется отправиться туда.

Морган на мгновение задумался, в порядке ли Фрэнк, но на самом деле лишь настолько, чтобы надеяться, что он сможет пополнить свои запасы до того, как разразится этот ужасный шторм. Фрэнк был не только его соседом, но и торговцем травкой, и, может быть… может быть… его другом, хотя большую часть времени этот парень ему не особо нравился. Однако это было небольшое сообщество, и Фрэнк был для него самым близким другом. К тому же… ему нужно было больше травки. Он ни за что не собирался страдать из-за этого трезвым. Он уже почти решил взять трубку и позвонить, когда действие было прервано стуком в входную дверь; достаточно сильно, чтобы дребезжать стекло в раме.

Настойчивость стука быстро заставила его подняться на ноги, но тот, кто стоял у двери, уже работал над стеклянной дверью, которая распахнулась в обе стороны и открылась в спутанный снег. Это не имело значения, поскольку главная дверь была заперта, но это не помешало им подергать ручку прежде, чем Морган успел до нее добраться.

«Морган!» они кричали во все горло. Это был Фрэнк… в его голосе звучала тревога. Морган щелкнул замком, и Фрэнк в своих брюках-чиносах и рубашке для гольфа чуть не упал на него, пытаясь пройти через дверь. Морган прислонился спиной к стене, а Фрэнк захлопнул дверь, запер ее, а затем, задыхаясь, прислонился к ней спиной. Глаза, дикие и беглые, он был похож на дикое животное.

— Какого черта, Фрэнк? Фрэнк не сказал ни слова и через мгновение поспешил к бутылке Джима Бима, которая, как он знал, должна была быть спрятана на книжной полке, и сделал два больших глотка. "Откровенный?" — снова спросил Морган, следуя за другим мужчиной в гостиную, а затем на кухню, расхаживая с бутылкой бурбона в руке. "Откровенный!" — потребовал он наконец после нескольких минут своего полупсихотического поведения.

— Ты был снаружи? - сказал он, наконец, обратив внимание на своего соседа. Морган лишь пожал плечами.

"Нет... я имею в виду, я открыл дверь. Это безумие... верно?" Фрэнк посмотрел на него так, как будто он говорил тарабарщину, и сделал еще один глоток, это был его шестой или седьмой глоток за последние несколько минут, прежде чем издать саркастический смешок, лишенный какого-либо настоящего счастья.

«Сумасшедший…?» Фрэнк покачал головой. — Чувак, ты понятия не имеешь, что там происходит. Это было все, что Морган смог от него добиться, пока Фрэнк медленно скользнул в кресло в столовой, сжимая в руках бутылку виски и погруженный в свои мысли. Должно быть, парень сильно запутался прошлой ночью; это, а также то, что он проснулся от грозы, вероятно, подожгло его цепи. Он и так был близок к выгоранию. Морган завернул соседа в пару одеял из шкафа и поставил перед собой задачу собрать как можно более теплый наряд. Ему придется пойти в сарай, как бы плохо там ни было. Именно там находились все необходимые ему еда, вода и припасы.

Используя несколько полотенец, ремней, носков и почти все свои рубашки, Морган смог собрать одежду, которая, хотя и выглядела как сумасшедший арабский клоун, но по ощущениям должна была быть достаточно теплой. Это было не очень удобно, когда он вковылял обратно в гостиную и взглянул через плечо на Фрэнка, который все еще смотрел в неизвестность и бормотал о снеге. Несколько трудоёмких шагов спустя он уже отпирал дверь и открывал обе двери одновременно, когда они смерзлись вместе. Пронизывающий ветер сразу же указал на дефекты в конструкции его зимнего комбинезона и задел участки, о которых он даже не подозревал. Ему нужно было действовать быстро, иначе он вообще не успеет.

Однако дверь так и не открылась полностью, потому что Фрэнк со скоростью, на которую Морган даже не подозревал, что способен более крупный человек, пробежал через комнату и бросился на дверь; вырвал ручку из его руки и захлопнул ее. Выйдя из состояния кататонического невроза, Фрэнк вернулся к обезумевшему человеку с дикими глазами, который первым вошел и использовал свое тело, чтобы заблокировать Моргану доступ к двери.

«Господи Фрэнк!» Морган вскрикнула от большого удивления. — Какого черта, чувак?

— Тебе нельзя туда выходить. Голос Фрэнка был тихим, почти шепотом и совсем не соответствовал его нынешнему поведению. «Там… вещи… там». Морган мог только покачать головой от разочарования. Мир снаружи замерзнет, ​​и ему придется с этим справиться? Фрэнк, очевидно, вляпался в какую-то гадость… это был бы не первый раз, когда он сказал «хорошо» суставу с PCP, но может ли быть худшее время для Моргана, чтобы присматривать за бэд-трипом своего соседа?

«Фрэнк…» Морган старался говорить как можно более ровным и спокойным, несмотря на его желание ударить другого мужчину до потери сознания. — Тебе нужно присесть. Осторожно он подвел Фрэнка под руку к старому дивану. Сев напротив него, Морган изо всех сил старался поддерживать зрительный контакт между ними. "Фрэнк... всегда есть что-нибудь. Я знаю, это выглядит немного странно". Морган понятия не имел, видел ли Фрэнк снег раньше. "Но это просто сумасшедший шторм. Они сказали, что это "ураган века". Похоже, он не смог пройти. Фрэнк яростно покачал головой.

«Нет, нет, нет, я не могу отпустить тебя туда». Он казался непреклонным, и Морган вытащил последнюю косяк из ящика журнального столика, где он хранил свои принадлежности, и зажег его. Знакомый запах марихуаны, казалось, немного вернул Фрэнка к реальности, и после нескольких затяжек он стал несколько спокойнее, поэтому Морган попытался решить проблему.

"Фрэнк... мы справимся. Это просто шторм. У нас есть все необходимые припасы в сарае, но кто-то должен пойти туда и забрать их. Ты понимаешь?" Честно говоря, ему было наплевать, понял Фрэнк или нет, он просто хотел, чтобы этот дурак не мешался ему достаточно долго, чтобы действительно добиться цели. Учитывая скорость, с которой падал снег, каждая секунда ожидания усложняла тридцатиметровый переход. Конечно, было бы здорово получить его помощь, но в этот момент Морган согласился бы на то, что он просто не причинит вреда. Фрэнк вдохнул половину косяка, обдумывая свои слова, прежде чем наконец ответить.

«Если ты выйдешь туда… ты не вернешься». Морган услышал искренность в его голосе и вздохнул. Он пошел на кухню, а затем вернулся с парой всепогодных раций, которыми они иногда пользовались, когда вместе катались на байдарках.

«Фрэнк», — сказал он, передавая одно из радиоприемников своему соседу. "У тебя неудачное путешествие, чувак. Посмотри на меня". Он так и сделал. "Знаешь, я бы не стал тебе врать на этот счет. Там нет ничего, кроме дерьмовой погоды, а здесь нет ничего, кроме Фритоса и Кукурузных хлопьев. Если мы хотим съесть больше одной дрянной еды и заставить генератор работать более двенадцати часов... это нужно сделать. Мне нужно выйти в сарай. Ты понимаешь?" Морган подумал, что, возможно, он уже начал это понимать. В любом случае он собирался постараться проявить сочувствие, поскольку Фрэнк однажды уговорил его с крыши на домашней вечеринке много лет назад, когда Морган был убежден, что он может летать. Мы все были там.

Наконец, после еще нескольких потерянных минут и оставшейся части забегаловки, Фрэнк согласился отпустить Моргана в сарай. Здоровяк пообещал следить за его продвижением из дома, насколько это возможно. Морган подумывал спросить, не взять ли у Фрэнка еще травки, но до этого момента потребовалось достаточно времени, поэтому он на время оставил это в покое и пошел в снег. Фрэнк закрыл и запер за собой дверь.

Морган сразу же пожалел о своем решении выйти. Это было похоже на попытку идти по холодному, мокрому зыбучему песку, и каждый шаг был для него такой же тренировкой, как и в течение многих лет. Его «зимний комбинезон» намок через пару футов, а через несколько футов начал затвердевать и замерзать; впивается в его кожу, как замороженное стекло. Все его тело болело и онемело, и он очень быстро понял, что ему нужно ускорить темп; хотя бы по той простой причине, что не замерзнуть насмерть на подъездной дорожке.

Морган прошел каждый дюйм этого двора по меньшей мере тысячу раз; он мог бы добраться до сарая с завязанными глазами, если бы захотел. Однако сегодня все было по-другому. Ветер и снег ослепляли, и он несколько раз перевернулся. С таким же успехом он мог бы быть в Антарктиде. Когда он, наконец, определился с тем, что, по его мнению, было правильным направлением, Фрэнк сказал по рации, что едва мог его видеть, но он думал, что Морган идет не в ту сторону. То, что должно было пройти двадцать секунд, длилось двадцать минут, и Морган повернул бы назад, если бы его следы уже не были заметены. Каждый шаг был борьбой за сохранение скорости, несмотря на резкий ветер и снежные заносы, работавшие против него; каждая нога погружается немного дальше, чем предыдущая.

В отчаянии и ужасе, его мышцы начали отказываться выполнять команды, Морган взял рацию, чтобы сообщить Фрэнку, что он не сможет этого сделать, когда увидел приближающийся к нему туманный силуэт сарая и произнес небольшую благодарственную молитву. Его пальцы изо всех сил пытались шевелиться, пока он находил кодовый замок на двери, и он не упустил из виду иронию того, что он может умереть, добравшись до места назначения, но не дойдя до него. Наконец он ввел комбинацию, но замку все равно пришлось еще пару ударов по двери, чтобы разбить лед, удерживающий ее закрытой.

Температура внутри металлического сарая практически не отличалась, но Морган точно знал, что ему нужно, как только увидел коробку с надписью «Мичиган». Так быстро, как только мог, Морган стянул с себя ледяную одежду и втиснулся в утепленный лыжный костюм, который он носил в той поездке так давно. Это было не так просто, как он надеялся. В то время как в телевизионных рекламных роликах сидение на пляже с Corona Light в руках выглядело расслабляющим… и это было так, они никогда особо не рекламировали тип телосложения, который дает вам такая деятельность. После стольких закатов и такого количества пива часть лыжного костюма вокруг его живота больше напоминала пояс. Было чертовски неудобно застегивать молнию, но, по крайней мере, было тепло, и Морган чувствовал, что температура его тела возвращается к менее критическому уровню.

— Морган… с тобой все в порядке? Фрэнк вмешался по радио.

"Да, чувак, - ответил он, - я сделал это. Мне пришлось переодеться. Я думал, что замерзну насмерть".

Последовала долгая пауза, а затем: «Морган… Я думаю, они снова там». Ох, черт… только не это снова.

"Фрэнк, чувак, там ничего нет. Послушай... Я собираюсь собрать все, что смогу унести, и вернусь через некоторое время". Фрэнк не ответил, и Морган принялся собирать все, что мог, в корзину для белья, чего еще не было в большой сумке, которую он мог перекинуть через плечо. В основном это были MRE, вода, пара баков с горючим и несколько костюмов и пальто, которые он носил в поездке. Маловероятно, чтобы что-нибудь подошло к более крупному телу Фрэнка, но, учитывая, что он носил одеяло вместо платья, возможно, они могли бы что-нибудь придумать. Решив, что у него есть почти все, что он мог унести, Морган не смог открыть дверь сарая из-за шума.

С оглушительным стуком, раздавшимся по стенам, что-то упало на крышу; по крайней мере, так он подумал сначала. Возможно, кусок льда с кокосовых пальм? Может быть, сам замороженный кокос? Что бы это ни было, в этом была какая-то масса. Позволив первоначальному привидению утихнуть, Морган был готов снова открыть дверь, когда она начала двигаться… идти? По гофрированной металлической крыше, когда она двигалась, раздалась серия громких щелчков, словно отвертки постукивали по гофрированной металлической крыше. Какой бы безумной ни была эта мысль… она звучала как гигантское насекомое. Рука Моргана в перчатке замерла, едва дотронувшись до ручки; он не пошевелился… просто слушал.

Второй удар, когда что-то еще ударилось о крышу… приземлилось? А потом двое из них начали кружить по кругу в нескольких футах над его головой. В его голову нахлынуло так много тревожных мыслей и образов, что их было невозможно упорядочить; кавалькада всех фильмов о монстрах, которые он видел, начиная с третьего класса, в сочетании с репортером, говорящим: «Буря века» и… о боже, хуже всего… чертов Фрэнк. Фрэнк действительно что-то видел… а потом этот сукин сын выпустил его на улицу? Он скажет, что пытался вас предупредить. Нет… это было не предупреждение. Он сказал «вещи»… он не сказал «летающие монстры».

«Морган?» Фрэнк прорвался по рации, и вдруг она стала слишком громкой. Щелканье мгновенно прекратилось, и Морган возился с радио в руках в перчатках, отчаянно пытаясь выключить его, прежде чем он успел сказать еще слово. «Морган?» Он опоздал. Обе… вещи… на крыше быстро щелкнули к точке прямо над ним, и Морган зубами сорвал перчатку, чтобы уменьшить громкость, прежде чем это могло произойти снова.

— Фрэнк… — прошипел Морган в рацию. «Здесь что-то есть».

"Дерьмо. Дерьмо. Дерьмо. Дерьмо. Дерьмо. Я же тебе говорил."

Морган внезапно разозлился на своего друга, но страх все же взял верх, и он перешел на шепот. "Нет... Фрэнк... ты мне этого не говорил. Ты, черт возьми, сказал, что здесь есть "вещи". Ты ни хера не говорил о монстрах". «Монстры?» Голос Фрэнка звучал безумно. "Вы их видели? Вы знаете, кто они? Они монстры? Господи, Морг..." Морган выключил радио... они снова двигались, ходили вокруг, как будто на множестве ног. Рядом с дверью висело мачете, которое Морган не собирался брать, но которое теперь было привязано к его поясу. После нескольких мучительных минут молитвы тому, что находилось на вершине сарая, очевидно, стало скучно, и оно просто исчезло; либо спрыгнув с крошечного здания, либо улетев. Морган снова включил радио.

— Фрэнк?

"О Боже, Морган... Я думал, с тобой что-то случилось. Ты напугал меня до чертиков. Буквально... Я сейчас схожу с ума". Он не хотел этого слышать.

«Боже, Фрэнк… TMI, чувак. TMI». Морган достал налобный фонарь и прикрепил его к капюшону. "Я постараюсь вернуться через секунду. Мне нужно, чтобы вы следили за мной и помогали мне направлять. Я поставил свет на голову, так что, надеюсь, вы сможете его увидеть". Затем Морган схватил пару теннисных ракеток и привязал по одной к каждой ноге тросом. Это было некрасиво, но МакГайвер мог бы гордиться этим.

Ветер снова ударил его в лицо, но на этот раз с гораздо меньшей силой; лыжный костюм создал огромную разницу в температуре. Однако, будучи втиснутым в него, как сосиска, и имея при себе здоровенный узел, прогресс не стал намного лучше, когда он снова выбрался наружу. Если бы не самодельные снегоступы, могло быть и хуже. Фрэнк смог установить визуальный контакт с фарой и проделал адекватную работу, давая ему указания, хотя это могло быть и лучше, поскольку он продолжал путать свои левые и правые руки с правыми Моргана.

Морган почти достиг середины пути между сараем и подъездной дорожкой, когда что-то привлекло его внимание справа; что было удивительно, поскольку он вообще почти ничего не видел, даже в лыжных очках. Это было что-то в снегу, и, поставив корзину и спортивную сумку в занос, он решил разобраться. Это привлекло его внимание лишь на долю секунды, и он даже не мог быть уверен, что увидел это, но это оказало настолько сильное влияние на его психику, что он почувствовал себя обязанным проверить это. К сожалению, именно это он изначально подозревал и надеялся, что ошибся… это была кровь.

Ярко-красный на фоне безупречного белого, его большая часть начинала замерзать поверх снега; и тропа вела от его владения к Эшбернам, пожилой паре, жившей с ним на углу. Морган прошёл по тропе несколько футов, прежде чем понял, что ему придётся решить, как далеко он собирается здесь идти. Не похоже, чтобы это закончилось в ближайшее время. Стоит ли ему проделать весь путь до дома престарелых, чтобы проверить их? Наверное, нет… наверное, лучше взять все необходимое в доме и составить план.

Морган прошел еще несколько футов, но, вспомнив, как быстро он потерял свой след раньше, решил пока повернуть назад. Он бы тоже так поступил, если бы рядом с кровавым следом ему не бросилось в глаза что-то еще. Опустившись на колени, как только мог, Морган попытался получше рассмотреть что-то похожее на маленькую белую фасоль или что-то еще, торчащее из снега. Смахнув снег, стало ясно… это был палец. Морган смахнул снег, обнажив руку, к которой он был прикреплен. Вложив мачете в ножны, он схватил его обеими руками, чтобы вытащить на свободу бедную душу, утонувшую в холоде, и потянул изо всех сил.

Рука, оторванная от своего владельца в запястье, легко высвободилась, и Морган растянулся назад на задницу, сам наполовину засыпанный снегом и кричащий от отталкивающего ужаса. Он отбросил замороженный придаток и вскочил на ноги с такой скоростью, насколько позволяла окружающая среда. Его сердце колотилось в грудной клетке, когда он поспешил обратно к своим провизиям. Каждый момент этого дня повышал ставку. То, что, черт возьми, здесь происходит, превратилось из странного в пугающее; и обостряется с каждой секундой.

Морган вернулся к своим припасам и пытался освободить их от замерзшей плесени, когда что-то пронеслось мимо его головы. Сначала он подумал, что это просто ветер, но когда это случилось во второй раз, он понял, что это не так. Это звучало как гигантская оса… гигантская, размером с собаку или кошку. На долю секунды он задумался о возможности использования дронов; по размеру он был примерно такого же размера, как те, что он видел летающими по острову, но… кто в здравом уме будет сейчас летать на дронах? Это и те проклятые вещи, которые он услышал в сарае, быстро убедили его в обратном.

Снова размахивая длинным клинком, Морган вертел головой, отчаянно пытаясь что-нибудь разглядеть в клубящемся вокруг него зимнем тумане. Любой шум, любая форма, любая… вещь, и он был готов расколоть ее с головы до ног. Ад замерзнет раньше, чем он окажется там, как «Хенди»… если бы это еще не произошло. Пару раз ему показалось, что он что-то услышал, и ему показалось, что он что-то увидел, оба раза рассекая воздух, но ничего не приближалось к нему, и поэтому он схватил рацию.

— Фрэнк?

«Да, чувак?» Слава Богу, он все еще был там.

— Ты меня видишь? Морган слегка покачал головой, чтобы подчеркнуть свет.

— Да, чувак… едва ли.

— Ты видишь здесь что-нибудь еще?

"Дерьмо, чувак... типа что? Монстры? Есть еще монстры?" Фрэнк снова начал нервничать.

"Ты уже перестанешь с "монстрами"? Это не помогает. Просто... ты вообще что-нибудь видишь?"

— Нет, — страх все еще был в его голосе. "Я только вижу тебя. Я думаю, тебе нужно поторопиться". По крайней мере, в этом они согласились.

"Да... я знаю. Слушай, чувак, я пойду к задней двери; думаю, это будет быстрее. Так что будь готов впустить меня".

«Роджер это». Морган перекинул сумку через плечо, схватил корзину для белья и попытался уравновесить все это, все еще держа в руке мачете. На тот момент это казалось самым ценным активом, который он носил с собой, и последним, от чего он отказался бы, если бы пришлось. Задний двор, который обычно представлял собой небольшой участок травы, окруженный пляжным песком, был, если это возможно, глубже, чем передний двор. Снег, который он использовал в качестве земли, продолжал подниматься вверх и вверх, пока к тому времени, как он добрался до дома, он не оказался на уровне желобов и черепицы на крыше.

"Фрэнк, - вздохнул он, - у нас еще одна проблема. Задняя дверь зарыта. Мне придется обойти переднюю после..." что-то тяжелое пролетело мимо него, ослепительная вспышка белого цвета, и выбило устройство связи из его руки, отправив его на крышу; его приговор остался незаконченным. Все еще крепко сжимая оружие, Морган начал дико резать воздух вокруг себя. Там что-то было... несколько чего-то... летало в воздухе вокруг него, настолько, что невозможно было раскрыть какие-либо детали. Иногда ему казалось, что он видит крыло или что-то белое, пролетающее мимо него. Что-то белое, похожее на… мех? Должно быть, это была оптическая иллюзия. Что бы это ни было, они были большими и их было много, и, если он не убрался оттуда к черту, они, по-видимому, были неравнодушны ко всем частям тела, кроме рук. К черту рацию.

Он слышал, как Фрэнк выкрикивал его имя, изо всех сил стараясь тащить корзину и сумку, оставаясь при этом готовым к защите. Используя верхнюю часть дома в качестве подпорки и чего-то, что можно было бы держать за спиной, Морган осторожно пробирался вокруг, время от времени бросая все, чтобы несколько раз качнуться в вихре воздуха. Страх держал его в тревоге и готовности, но он должен был признать одну вещь: ему больше не было холодно; Между ним и термокостюмом образовался тонкий слой пота.

Проскользнуть за угол дома и спуститься по прямому склону, добраться до входной двери было проще всего, и Фрэнк ждал его там, правильно предугадав, что о задней двери не может быть и речи. Морган передал корзину и сумку по замерзшей дорожке в ожидающие руки Фрэнка и сам почти переступил порог, когда что-то ледяное и острое, похожее на когти, прорвало спину его костюма и дернуло его обратно в зимнюю пропасть, фактически подняв при этом на несколько футов над землей. Несмотря на снег, падение было сильным, и у него перехватило дыхание.

Прекрасно осознавая, что у него больше нет клинка в руке, а его легкие отчаянно жаждали воздуха, паника Моргана достигла апогея… по крайней мере, он так думал. Конечно, в этот момент один из них приземлится ему на грудь и взглянет ему прямо в глаза. Этот момент разыгрывался в сюрреалистической замедленной съемке, как время вне времени, и у него было такое ощущение, будто он наблюдал за этим происходящим снаружи своего тела. Это насекомое не было похоже ни на что, что он когда-либо знал, и да… его первым инстинктом было, что это насекомое какого-то типа.

У него были сильные паукообразные качества, но он не был похож ни на одного паука, которого он видел на National Geographic. У него действительно было восемь ног и множество черных безжизненных глаз, но он был размером с гончую миссис Мэтью и был украшен такой же белой шерстью. Ломкие и острые, длинные и блестяще-белые волосы прекрасно скрывали существо в заснеженной среде. Однако абсолютным лидером должны были стать крылья. Серебристо-белые, два крыла, напоминающие те, что можно увидеть у стрекозы, торчали из его спины и порхали в воздухе, когда он наклонял голову слева направо, осматривая свою добычу.

Морган знал с полной уверенностью, что это оно. Вот как он умрет. Когда существо развернуло челюсти, обнажив ряды шипастых зубов, оно не смогло отговорить эту мысль. Он смотрел, как оно бросилось к его горлу, и задавался вопросом, как быстро он умрет. Снесет ли он ему голову одним быстрым укусом или ему придется в некоторой степени пережить… быть съеденным? Это был вопрос, на который он был рад, что ему не потребовался ответ, поскольку Фрэнк, откуда ни возьмись, рассек жука размером с собаку на две части с помощью мачете, которое он уронил.

Капли густой синей крови брызнули наружу, когда существо издало оглушительный вопль боли, прежде чем две его части перестали дергаться. Кровь, если это была она, застыла в ту же секунду, как коснулась его лыжного костюма, а маленькая капля, попавшая на его щеку, сильно обожгла, мгновенно заморозив кожу под ней. Казалось бы, это похоже на соляную кислоту, и Морган мог только представить, какой ущерб могла бы вызвать любая капля. Фрэнк схватил его за руку и начал тащить в дом, и хотя дыхание у него еще не восстановилось, Морган изо всех сил старался ему помочь. Лежа в вестибюле и задыхаясь, двое мужчин молча смотрели друг на друга после того, как наконец закрыли и заперли дверь.

Следующие два часа они потратили на распашивание шкафов и дверей, собирая столько древесины, сколько можно было использовать, чтобы как следует заделать все окна молотком и гвоздями. Поскольку дров не хватило, чтобы обойти все вокруг, Моргану пришлось проявить творческий подход в гостиной с книжными полками и развлекательной системой. В общем, это было настолько безопасно, насколько это возможно, но в то же время они, казалось, были погребены под горой снега, так что, если бы эти твари могли оставаться только в воздухе, с ними, вероятно, было бы все в порядке. Если бы они тоже были роющими, что ж… это была бы другая история.

Было около шести часов вечера, когда они приступили к еде, и, хотя дневной свет должен был светить еще часа два-три, похоже, наступила ночь. Потребовалось лишь небольшое расследование, чтобы понять, что они были полностью закопаны, даже входная дверь. Солнечный свет не смог бы проникнуть, даже если бы захотел. Они ели сублимированную еду в мрачной тишине, и когда они закончили, Фрэнк принялся возиться с радиоприемником, в то время как Морган пытался обработать ноющее почерневшее место на щеке алоэ. Находясь перед зеркалом в ванной, Морган услышал, как ожила коротковолновая волна, когда Фрэнк, очевидно, нашел канал.

"...Я не знаю. Никто не знает." Это был мужской голос, серьезный и глубокий. "Но они повсюду. Все, что я могу сказать прямо сейчас, это: держитесь подальше от снега! Повторяю: держитесь подальше от снега! Американская межштатная автомагистраль номер один непроходима по всем мостам, а не только по развязке Ки-Уэста; так что даже не пытайтесь, ребята. Мы получаем спорадические сообщения, которые мы попытаемся передать, но информации в данный момент мало. Некоторые люди на северных ключах сообщают о возвращении сотовой связи, но..." Радио заглохло, и Фрэнк снова принялся лихорадочно крутить ручку, в то время как Морган достал свою последнюю бутылку виски… хорошая штука. Его спрятали для особого случая, и он не мог предвидеть, что в ближайшее время появится лучшая возможность… если вообще когда-либо.

«…не позволяй этому коснуться тебя». Радио вернулось к жизни. "Опять же... они очень восприимчивы к теплу. Если вы можете разжечь огонь, вы можете убить этих ублюдков; они сгорят, но не позвольте своей крови коснуться вас. Он обладает высокотоксичными свойствами и может вызвать мгновенный ущерб или даже смерть, поэтому не позволяйте ему коснуться вас. Мы собрались в спортзале средней школы Бут-Ки на Бут-Ки, к северу от Семимильного моста. Если вы сможете добраться сюда безопасно, есть место, но..." Он умер снова, и на этот раз Фрэнк не удосужился перезавести батарею.

— Что, черт возьми, нам делать, чувак? — наконец спросил он после нескольких минут молчания. Морган, который непроизвольно ковырял новую рану на лице, мог только покачать головой. Этого не было в руководстве по готовности к чрезвычайным ситуациям, которое он заказал онлайн. В этой чертовой штуке даже был раздел о зомби-апокалипсисе, хотя и ироничный, но о огромных летающих снежных жуках ничего не было предоставлено Emergency Press and Publishing.

— Думаю, мы просто… я не знаю… выживем. Морган сделал все, что мог. «Я имею в виду… это чертов человек из Флориды, ему нужно снова нагреться… верно?» Фрэнк не выглядел таким уверенным. "Это не похоже на то, что Земля наклонилась вокруг своей оси или что-то в этом роде... иначе мы были бы мертвы. Это, как они сказали на Ти-Ви, прежде чем отключили электричество, это "буря века"... ну, вы знаете... странное явление. Это не может длиться вечно". Морган не был уверен, кого он пытался убедить: Фрэнка или самого себя. В любом случае, эти слова заставили его почувствовать себя немного лучше, даже если это он их произносил.

Однако момент был мимолетным, когда звук разбитого стекла на кухне заставил озноб пробежаться по их спине. Они сразу поняли, что это задняя дверь. Поскольку оно уже было глубоко под снегом, это было единственное место, которое они не заколотили. Кроме того, им нужно было место, откуда они могли бы поспешно уйти, если возникнет такая необходимость. Они решили, что смогут просто разбить стеклянную верхнюю часть двери и выбраться из островного иглу по туннелю. Скорее всего, давление снега само по себе разбило стекло, но они не стали рисковать. Морган схватил мачете, а Фрэнк — самодельную паяльную лампу, слепленную из зажигалки и аэрозольного баллончика с краской.

Морган повернул за угол и увидел сначала снег и битое стекло, затем снежного жука, корчившегося от боли на полу: дом явно был слишком теплым для его выживания. Фрэнк следовал за ними, и они с ужасом наблюдали, как тварь пыталась встать и идти или лететь, лишь издавая серию трелей, прежде чем снова упасть на спину или на бок. Это продолжалось несколько ошеломляющих секунд, прежде чем существо самовоспламенилось, превратившись в шар извивающегося пламени, а вскоре и в кучу пепла. Да, это было ужасно смотреть; но это также было очень познавательно, и в них бросалось в глаза несколько важных моментов. Они, как и сказал человек на ручном заводе, были очень чувствительны к теплу; в доме, несмотря на все усилия печи, не могло быть теплее пятидесяти пяти или шестидесяти градусов.

Вторым и, вероятно, самым важным в их нынешней ситуации было то, что снежный клоп каким-то образом прокопал себе путь. Они осмотрели туннель, который он проложил, чтобы добраться до стекла. Он был вырыт грубо и шириной лишь настолько, чтобы сквозь него мог протиснуться енот, но, тем не менее, он был там. Маленькие ублюдки были голодны и, как теперь казалось, чувствовали присутствие Моргана и Фрэнка под ними. Обеденный стол из Икеи стал барьером над задней дверью. Его даже не нужно было прибивать, потому что, как только они вклинили его на место, ни один из них не смог его снова сдвинуть. Казалось, они только что устранили свой единственный легкий выход.

Около девяти тридцати они вместе, спиной к спине, уснули на диване. Они оба боролись с этим так долго, как могли, но это был, пожалуй, самый физически и эмоционально истощающий день, который когда-либо переживал любой из них. Первоначальный план состоял в том, чтобы по очереди дежурить во время сна, но ноги Моргана болели и сводили судороги после похода ранее в тот же день, и это в сочетании с похмельем Фрэнка от виски и его травмированной психикой, и ни у кого из них не было шансов надолго.

Морган проснулся через несколько часов от вибрирующей дрожи Фрэнка, но невозможно было сказать, который сейчас час. Было абсолютно темно и ледяно; электричество отключилось.

— Фрэнк, — прошептал Морган дрожащему рядом с ним мужчине. Через пару секунд он повторил то же самое, только чуть громче. "Откровенный!" Потребовалась третья попытка произнести имя мужчины, чтобы он выпрямился и проснулся.

«Сэмми!» Фрэнк закричал в темноту. Сэмми был сыном Фрэнка много лет назад… задолго до того, как Тоуни оставила его ради бармена из Джексонвилля, и в тот период, когда он с радостью исполнял роль мужа и отца. Он погиб в автокатастрофе, когда ему было три года… Фрэнк был за рулем. Морган впервые услышал, как Фрэнк произнес имя мальчика, после пьяной ночи на пляже много-много лет назад… и это было после похорон.

— Фрэнк, — голос Моргана был нежным; Настроение Фрэнка сейчас было не очень хорошим. Вызов имени его мертвого сына был достаточным доказательством этого. "Откровенный." Морган протянул руку в темноту и потянулся к руке своего друга. Его трясло от сильных рыданий, и Морган обнял мужчину, чтобы утешить его, а другой потянулся к фонарику на столе. К тому времени, когда он зажег свет, Фрэнк снова начал дрожать.

«Я в порядке», — заверил он Моргана.

"Нам нужно заправить Дженни. Если этого не сделать, мы замерзнем насмерть". Фрэнк кивнул в знак согласия, но прежде чем они успели пошевелиться, они услышали шум и поняли, что они не одни в темноте. Это было трудно описать: сочетание щелчков, стрекотания и шороха; они точно знали, что это такое. Фрэнк первым начал действовать, удивив Моргана своей быстрой способностью преодолевать страх, который удерживал его на месте.

Паяльная лампа с краской оказалась в руках Фрэнка за долю секунды, и внезапно шестифутовая вспышка бушующего пламени пронеслась через комнату, освещая массу снежных жуков, собравшихся вокруг них. Это был мысленный образ, который Морган никогда не переживет. По крайней мере полдюжины из них были немедленно сожжены до пепла, а остальные перелезали друг через друга, спасаясь от жары. Их крики… о, Господи… их крики; они заполнили комнату, вибрируя от стен и вонзаясь в барабанные перепонки.

Они оказались в ловушке, снежные жуки были в каждом углу и на каждой стене, жужжа в воздухе. Огонь был единственным, что удерживало их в страхе, и оба знали, что это продлится недолго. Фрэнк, который, очевидно, мог сохранять хладнокровие, когда это было необходимо, смог определить их лучшие шансы и позвал Моргана, съежившегося позади него, с фонариком и мачете.

"Генератор! Нам нужно обеспечить отопление здесь". Мысли Моргана метались. Его крошечный дом казался таким большим и чуждым в кромешной тьме; он не мог вспомнить, хоть убей, где раньше в тот же день стоял канистра с топливом. "Кухня!" Фрэнк закричал, тоже вспомнив об этом. Он был прав. Это было на кухне рядом с дверью генератора. Морган внезапно начал по-настоящему впечатляться Фрэнком. Была вполне реальная возможность, что он только что спас им жизни своим быстрым мышлением.

Морган изо всех сил старался осветить путь, а Фрэнк стрелял короткими очередями, очищая каждым выстрелом как можно больше места. Было очевидно, что он пытался сэкономить свое «топливо». Когда они переходили из одной комнаты в другую, что-то острое прорезало над ними, зажужжало ухо Моргана, прежде чем разрезать его на две свисающие части. Он непроизвольно вскрикнул и ударил вверх своим клинком. Единственное, с чем он соприкоснулся, был дверной косяк, но быстрое движение в сочетании с криком привело Фрэнка к осечке.

Пламя вырвалось наружу и сразу же зажгло кухонные оконные шторы, брошенные на пол рядом с двумя маленькими канистрами с дизельным топливом. Куча ткани быстро поднялась вверх, и среди воплей снежных жуков и кошмарной черноты оба мужчины каким-то образом одновременно пришли к одному и тому же выводу. У них было как раз достаточно времени, чтобы обменяться понимающими взглядами, прежде чем они оба прыгнули, а затем были сотрясены в гостиной сильным взрывом, потрясшим фундамент дома.

На них лежали большие куски гипсокартона и фанерная стена, разделявшая кухню и гостиную, служа щитом от цепной реакции детонирующих снежных жуков; каждый загорался следующим, пока огонь распространялся по дому серией громких, влажных взрывных хлопков, как крупнейший в мире производитель попкорна. Это могло бы быть и их спасением, если бы главный газопровод каким-то образом не загорелся ни из-за пожара, ни из-за неудачно расположенной «бомбы-насекомого», но когда это произошло, три четверти дома были снесены в одно мгновение.

Второй, более крупный взрыв был оглушительным, намного громче первого, заглушив последних кричащих снежных жуков, пытавшихся утащить свои горящие тела от эпицентра. Он сотряс саму землю под ними, прежде чем приливная волна кирпича, раствора, дерева, стали и пылающих углей обломков обрушилась на и без того солидную груду, в которой похоронены двое контуженных мужчин. Ни один из них не мог пошевелиться в течение нескольких минут, оба потеряли сознание.

Фрэнк был первым, кто пришел в полное сознание, его привел в сознание полудюймовый кусок стальной арматуры, пронзивший его икру, словно гигантский пирсинг в стиле панк-рок. Его стоны вызвали Моргана, которому было немногим лучше: пара сломанных ребер и вывихнутое левое плечо. Чтобы выбраться из-под груды разрушенного дома Моргана, потребовалось усилие, о котором ни один человек даже не мечтал, что они все еще есть в них… но они сделали это… из одного ада прямо в другой.

Морган смотрел на разбитые и горящие кусочки своей жизни… своих воспоминаний… разнесенных к чертям вокруг него; оно было в непостижимом виде. На самом деле это был не его дом. Утром он просыпался, включал кофеварку и вдоволь смеялся над совершенно испорченным сном, от которого ему предстоит проснуться. Летающие снежные пауки… метель в Ки-Уэсте… это было так смешно, что Морган начал задаваться вопросом, почему он вообще воспринимает все это так серьезно. Фрэнк, с ясностью, которой Морган еще не достиг, каким-то образом удержал голову в данный момент, и по его настоянию двое мужчин помогли друг другу, насколько это было возможно, и удалились в единственную оставшуюся комнату во всем доме: спальню.

Какая бы ирония судьбы ни диктовала такие вещи, крошечная спальня Моргана осталась относительно неповрежденной. По крайней мере, это была единственная часть, которая имела четыре стены, крышу и, самое главное… дверь. Несмотря на то, что рядом с комнатой горел огонь, холод быстро приближался, и они уже чувствовали первые признаки переохлаждения. Лавина снега, которая продолжала литься в почерневший ров его дома, быстро потушила оставшееся пламя; Пройдет совсем немного времени, прежде чем они тоже исчезнут. Им нужно было развести огонь.

Морган без труда пожертвовал стопкой своих книг в мягкой обложке для чтения на пляже и простынями; и он изо всех сил старался смастерить перевязь для футболки для своей больной руки, пока Фрэнк разжигал огонь. Ему нужно было вставить его обратно в гнездо, но единственный раз, когда он видел это, было в «Смертельном оружии», и даже тогда техника Ригга не казалась обоснованной с медицинской точки зрения. Если бы он как-то пережил ночь, то, может быть, утром нашел бы угол, о который можно было бы удариться. А сейчас это просто должно быть больно.

Фрэнк разжег небольшой пожар в центре комнаты. Как у этого человека всегда была с собой зажигалка? От горящих книг образовался густой черный дым, который начал быстро собираться; удушая их в процессе. Стало совершенно ясно, что схема не сработает, и, опять же по предложению Фрэнка, они внесли в сценарий изменение, которое никому из них не понравилось. Они перенесли огонь к двери спальни и приоткрыли дверь на несколько дюймов. Это сработало. Дым рассеялся, а жар остался внутри; огонь служил барьером между ними и щелканьем снежных жуков, порхающих в танцующих тенях.

Они так устали… так болели… и, несмотря на жалкий огонь, были так холодны, что ни один из них не мог бодрствовать, и, бросив в огонь последние горючие материалы, они больше не пытались с ним бороться. Держась за руки на полу, Морган и Фрэнк, двадцатилетние соседи, дилер и покупатель, а иногда и друзья, предались сладкому облегчению сна. Это был действительно расслабляющий момент, когда огонь потрескивал в их ушах, и последней осознанной мыслью Моргана было: «Интересно, замерзну ли я насмерть или меня съедят?» Это и… мне бы хотелось иметь пистолет.

Сны Моргана представляли собой жестокие образы брызг, голубой крови и летающих чудовищ, и когда он проснулся и спустя неопределенное время, он был счастлив, что все это закончилось. Вот только это был еще не конец… не так ли? Он все еще был в спальне с Фрэнком, и все болело; ощущение, будто его левое плечо проткнули ножом, а рука онемела от иголок и булавок. На самом деле его разбудил тонкий поток солнечного света, проникавший через все еще приоткрытую дверь спальни и согревавший его лицо. Не только его лицо. В комнате было теплее… градусов шестьдесят; хотя в августе на островах все еще прохладно, это ничто по сравнению с арктической температурой, при которой они заснули. Морган, очевидно, заснул, используя колени Фрэнка как подушку, в то время как здоровяк отошел в сторону, все еще замерзший.

Используя свою здоровую руку, Морган выпрямился и осторожно встряхнул руку Фрэнка, чтобы разбудить его. — Фрэнк… просыпайся. В любом случае пробуждение Фрэнка могло быть похоже на пробуждение мертвого. Морган знал, что он неоднократно пытался избавиться от травки до полудня, поэтому тряс его еще сильнее. Моргану потребовалось полминуты, чтобы понять, что он действительно пытался разбудить мертвых. Проверка пульса подтвердила это. Фрэнк исчез. Молясь, чтобы он ошибся, и снова проверив, на этот раз на другом запястье, слезы начали затуманивать его зрение. О Боже мой… Фрэнк действительно ушел.

Морган не мог сказать, как скончался его сосед, но, по его предположениям, Фрэнк либо замерз, либо истек кровью, либо сочетание того и другого; чем меньше крови в его организме, тем быстрее переохлаждение станет критическим. При этом… кто, черт возьми, знал? У Фрэнка могла быть серьезная травма головы, внутреннее кровотечение или что-то еще. Если на то пошло, теперь, когда Морган думал об этом, он тоже мог это сделать.

Осторожно он поднялся на ноги, прошел через обугленное место на полу и прошел через дверь спальни, забитую обломками, и ей потребовалось немало усилий, чтобы открыться достаточно широко, чтобы он мог протиснуться. Как только он оказался в месте, которое раньше было залом, и где не было стен, мешающих обзору, глаза Моргана увидели зрелище, которое было бальзамом для его души. Еще были некоторые сугробы и много участков снега, но яркая зелень, насыщенные коричневые и ярко-синие пятна значительно превосходили их по численности.

Снег таял, образуя потоки воды, бегущие во всех направлениях, а океан был намного дальше от пляжа, но… по крайней мере, он был там. Грохочущие волны звучали для его ушей как музыка, и, даже не осознавая этого, Морган направился к берегу; спотыкаясь и карабкаясь по обломкам, чтобы добраться туда. У кромки воды он упал на колени и провел здоровой рукой по песку. Большие куски льда уплывали на более глубокую воду. Все было кончено. Слёзы полились потоком, и Морган уронил голову на колени. Сдерживать рыдания уже было невозможно. Теперь, когда отупляющий ужас исчез и сменился непреодолимым чувством утраты, единственным разумным поступком был плач. Это все, что он мог сделать.

Слёзы казались бесконечными… и, возможно, так оно и было бы, если бы не внезапный порыв холодного ветра, который ударил его, чуть не перевернув на бок. Проклиная свою руку, Морган восстановил равновесие и очистил зрение от влаги… сразу же пожалев, что не сделал этого. Он не хотел видеть то, что уже чувствовала его кожа. Снова пошел снег. Откуда ни возьмись... снова пошел снег; и на этот раз… это было тяжело.

Кредит: Шеннон Хигдон

Эта история была отправлена Creepypasta.com другим читателем. Чтобы представить свою собственную историю крипипасты для рассмотрения и публикации на этом сайте, посетите нашу страницу заявок сегодня.