В любой день над землей

Я открываю глаза и вижу абсолютную темноту и затхлый древесный запах всего в нескольких дюймах от моего носа. Я не помню, как был здесь и как сюда попал. Я даже не помню, где был в последний раз. Моя миндалина запускает внутреннюю тревогу. Я еще не в состоянии полной паники, но я к этому приближаюсь. У меня есть склонность впадать в клаустрофобию в считанные секунды. Я всегда так делал. Я это помню. Я поворачиваю голову влево и вправо, но это заставляет меня приседать. Я двигаю рукой, чтобы ощупать окрестности. Всего через несколько дюймов мои костяшки пальцев ударились о дерево вокруг меня. Так близко. Я толкаю по бокам. Стороны так близко. "Эй! Кто-нибудь! Выпустите меня!"

Успокойся, Джеймс. Кааалм.

Джеймс. Меня зовут Джеймс МакКинни. Это хорошее начало.

Этот лес так близко – прямо перед моим лицом. Мое дыхание возвращается ко мне. Хватит ли мне здесь воздуха? Прекрати это. Прекрати это. Не гипервентилируйте. Выясните, где вы находитесь. Думать. Думать. Думать. Думать.

Я прикусываю нижнюю губу, чтобы отвлечься от паники. Песок забивает мне рот, и я сплевываю. Ну, это было не слишком ярко, Джеймс. Оно капало прямо тебе на лицо. Я провожу рукой вверх по телу, чтобы вытереть слюну и… грязь. Такое ощущение, что это грязь. На вкус как грязь. Где я, черт возьми?

Я слышу приглушенные голоса.

"Эй! Помогите мне!" Но потом они ушли. "Нет! Вернись!"

Я ощупываю окрестности и вижу, что сырой лес окружает меня со всех сторон. Я едва могу пошевелить руками. Это значит, что я не могу двигаться. Я не могу передвигаться. Я не могу перевернуться или сесть. Выпусти меня, выпусти меня. Я трясу свое тело в надежде, что, вырваться на свободу? Но это ничего не делает. Что это? "Эй! Где я?"

Мне плохо. Боже мой. Не болей здесь, Джеймс. Не болейте.

Я делаю несколько успокаивающих вдохов и успокаиваю себя. Не впадайте в истерику сейчас. Я провожу правую руку вверх по груди и тру глаза. Моя рука смахивает что-то длинное, свисающее над моим лицом. Это червь? Баги! Боже мой! Что это такое? Что это такое?! Моя рука снова касается его, и я слышу слабое позвякивание. Мои пальцы ищут то, что висит. Это не склизко; это строка. Веревка висит в коробке. Что за…?

Ну и тяни, придурок. Посмотрите, что он делает!

Я дергаю за него и слышу, как где-то далеко звенит звонок. «Эй!»

Веревка в коробочке – с человеком. Я знаю, почему это знакомо. Да. Это похоже на те ночные сказки «Напугай до чертиков», которые я читаю перед сном. Раньше хоронили людей с веревкой, привязанной к колоколу, на случай, если они на самом деле не умерли. Кто-то сидел у могилы, и у человека в гробу было три дня, чтобы позвонить в колокольчик и сообщить, что похоронен живой человек. Думаю, через три дня они решили, что ты на самом деле мертв, как грязь, и – упс – они выдернули веревку, и вот оно.

Я несколько раз обматываю веревку вокруг пальцев.

Это где я? Я мертв? Но я не умер, потому что я здесь. Здесь. В коробке.

Ох, мальчик. Ох, мальчик. Вот оно. Мои руки покалывают. Не думай о своем дыхании, Джеймс. Не думайте. Не обращайте на это внимания. Не делайте коротких вдохов. Входит через нос, выходит через рот. Кто-то похоронил меня, думая, что я умер. Я не помню, чтобы попал в аварию. Я не болел, я не думаю. Я чувствую свое тело. Никакой боли. Все в одном куске. Почему они думают, что я мертв? Я нет! Я нет!

Я дергаю за веревочку снова и снова: "Я здесь! Я жив! Выпустите меня! Пожалуйста! Пожалуйста!"

Но там меня не слышат. И воздух становится разреженным. Меньше мне дышать.

Ха! Если я не был мертв, когда меня посадили, то скоро умру, и начинаю смеяться. Смех использует больше кислорода. Не смейтесь. Но я ничего не могу с этим поделать. Я продолжаю звонить в колокольчик. Почему они этого не слышат? Я могу.

И тут я слышу их снова. На этот раз ближе, яснее. Тугой. Здесь так тесно. Я стучу по бокам: «Эй, там!»

"Доктор, ему снова снится сон. Он тянет за путы".

Я не сдержан.

"Он не должен был этого делать. Дайте ему еще дозу пентобарбитала и почините наушники. И продолжайте включать запись Buried Alive. Его тюремное заключение вполне заслужено".

Заключение. Теперь я помню. Пятьдесят лет жизни.

«Этот человек не имеет права на условно-досрочное освобождение, не так ли?»

Я слышу смех доктора. Он засмеялся. «Так мне сказали».

«Ух ты, нас всех уже давно не будет, когда он проснется, да?»

Но я проснулся! И я стучу по бокам. "Я здесь!"

"Можете поспорить. По крайней мере, мои налоговые доллары не пойдут на его кабельное телевидение или еду, и он не будет целыми днями играть в баскетбол, как на каком-нибудь курорте".

Зуммер гаснет. «Кровать 735C тоже просыпается».

«В каком направлении?»

"Туда. В передней части здания".

Нет! Не уходи!

«Боже, я ненавижу всю эту ходьбу…»

Ряды и ряды. Ряды и ряды.

"Кто подумал, что сделать этот склад таким большим - хорошая идея? Хорошо, тогда пойдем со мной. Какая из них С? Верхняя или нижняя кровать?"

"Верх, Доктор. А этот через несколько дней должен снова впасть в кому".

Кома-состояние.

Я жду, надеясь, что потеряет сознание и все исчезнет, растает, как они и обещали. Спертый воздух удушает. Проходят минуты, которые кажутся вечным ожиданием.

И тут я слышу медсестру: «Хорошо, его нет».

Вышел? Я не вышел. Я не вышел! Я все еще здесь, в этой коробке! Люди в коме не должны ничего думать, ничего чувствовать. Так мне сказали при вынесении приговора.

«После следующего, Кейт, не хочешь перекусить у Финнегана?»

«Один из их сочных гамбургеров звучит…»

И они снова ушли.

"Подожди! Нет!" Я дергаю звонок. Чем больше я кричу, тем больше воздуха я трачу. Воздуха все меньше и меньше. Тьма давит, и жидкая смола заполняет мои легкие. Я не могу дышать. Ничего не осталось!

Отметьте все подходящие поля: Мне больше всего некомфортно, когда… Психологический профиль, моя задница.

"Г-н МакКинни, прокурор предоставил вам возможность отказаться от тюремного заключения за альтернативную седацию, которую вы приняли. Поздравляем".

Поздравляю, - сказал судья.

"Простой кусок пирога, судья. Ты лысый ублюдок".

Ха! Ха-ха! Держи себя в руках, Джеймс. Вы начинаете терять это.

Это шутка, да? Они знают. Они всегда знали, через что проходит человек, находящийся в коме. Постоянное состояние в другом месте.

Держите это вместе. Тебе предстоит долгий путь, Джеймс.

Это мои пятьдесят лет жизни. Пятьдесят лет в ящике, под землей, покрытые шестью футами грязи, звон колокола, которого никто не услышит. Боже мой. Нет воздуха. Нет воздуха. Нет воздуха.

Кредит: Р.Б.Франк