Граница

Снаружи громко потрескивает гром, сверкают молнии, каждая вспышка на короткое время освещает библиотеку шокирующим, ярким светом. На архаичную постройку накатывает волна за волной проливного дождя. Порывы ветра обрушиваются на здание, угрожая снести всю конструкцию. Ни один здравомыслящий человек не осмелится выдержать такую ​​погоду только ради того, чтобы почитать старые, заплесневелые книги.

Но вот я здесь.

Когда я вхожу в библиотеку, звенит металлический дверной звонок, никого не предупреждая о моем присутствии. Как и ожидалось, место пустует. Думаю, так будет до конца моей смены. Я даже не знаю, почему администраторы продолжают поддерживать работу библиотеки до поздней ночи. Единственный человек здесь в такую ​​позднюю ночь — библиотекарь, и сегодня этим библиотекарем — я.

Я направляюсь к главному столу. Стойка библиотекаря находится в дальнем конце библиотеки. Каждый мой шаг вызывает скрип деревянного пола, который разносится по всему зданию.

Скрип. Скрип. Скрип. Креааааак.

Я останавливаюсь как вкопанный, а шум продолжает эхом разноситься по огромной библиотеке. Странно, но звук не созвучен моим шагам. Я проверяю проходы и места для чтения, опасаясь своих шагов, но здесь никого нет. Ни одной души, читающей книги, пользующейся компьютерами или иным образом скрывающейся где-то поблизости. Я думаю, это просто дерево, набухшее от дождя, или какие-то скрипучие старые половицы. Я не могу удержаться от смеха над своим недоумением.

Однако короткая прогулка лишь подтверждает мою изоляцию в библиотеке. Даже Алекса здесь нет, думаю, он рано ушел со смены. Я не могу его винить. Готическая конструкция, тусклое освещение и пустота — библиотека представляет собой идеальное сочетание особняка с привидениями и съемочной площадки фильма ужасов. Никакое финансирование или высокотехнологичные рабочие станции не смогут стереть эту древнюю атмосферу.

Учитывая шторм, нет абсолютно никакой причины оставаться и присматривать за этой пустой, огромной библиотекой. Но я не могу позволить некоторой жуткой атмосфере отпугнуть меня от зарплаты; это было бы иррационально. Работа не так уж и плоха. Как только я закончу всю свою работу, я всегда смогу подготовиться к занятиям на следующий день. Компьютеры здесь намного быстрее моего ноутбука, что делает это очень удобным.

На столе беспорядок. Я знаю, что Алекс ленивый неряха, но полагаю, что он, по крайней мере, постарается как следует выполнить свою работу, прежде чем уйти пораньше. Книги разбросаны по всему столу и прилавку. Некоторые даже лежат на полу лицевой стороной вниз, корешки помяты, страницы сложены. Несколько минут спустя все книги сложены на столе, готовые к тому, чтобы их можно было положить обратно в соответствующие проходы.

Я нахожу момент, чтобы восхититься своей работой.

Скрип. Скрип. Скрип.

Наверное, я ошибался. Кто-то находится в библиотеке, и каждый скрипящий шаг подтверждает этот факт. Возможно я недостаточно тщательно проверял. В любом случае, этого достаточно, чтобы продолжать работать или, по крайней мере, выглядеть так, как я есть. Я собираю книги и складываю их в тележку, приступая к скучной работе по возвращению их на полки. Раскладывая книгу за книгой на полках, я не могу не морщить нос. Это незначительно, но я знаю, что мое воображение не может быть настолько сильным, чтобы просто вызвать это в воображении. Это запах рыбы, рыбы, которая несколько дней гнила в стоячей воде.

Интересно, чувствует ли другой парень этот запах и смущается ли он? Все-таки я библиотекарь, а не дворник. Моя работа закончена, и я полагаю, что могу приступить к эссе по философии, которое мне нужно сдать на следующей неделе. Я загружаю компьютер и, слушая знакомую мелодию запуска Windows, замечаю книгу. Он стоит в углу моего стола, стоя на нижнем краю. Странно, клянусь, я не оставил после себя никаких книг. Еще более странно то, что это разобранная книга; у него нет покрытия. Технически владеть им незаконно, поскольку книги обычно разбирают для переработки и переработки. Возможно, вошедший парень решил оставить это здесь в качестве пожертвования?

Я все еще слышу скрип вдалеке. Он, должно быть, все еще здесь. Если я его встречу, то обязательно спрошу. Я хватаю книгу. Страницы явно старые, хрустящие и пожелтевшие. Нет никаких указаний на то, что это за книга и кто ее написал. Не совсем в восторге от начала эссе, я начинаю его читать.

«Эта книга — все, что осталось от Х.К.…»

Какое совпадение. Меня зовут Харви Купер. Я смеюсь.

«…с которого заживо содрали кожу в семнадцатый день сентября».

Я юморю книгу и проверяю сегодняшнюю дату. Мое сердце подпрыгивает, ощущение, будто ты падаешь, когда собираешься заснуть, непроизвольное подергивание, которое заставляет тебя проснуться.

"Он представляет собой эту книгу во всей ее полноте. Пусть вы будете связаны с ним через ее прикосновение".

Холодок пробегает по моей спине, но я все еще не могу сдержать смешок. В конце концов, это всего лишь книга, и все, что здесь написано, вероятно, просто совпадение. Я просто надеюсь, что на этом совпадения закончатся.

Каждый поворот страницы постепенно рассеивает все мои надежды. Каждая прочитанная страница погружает меня все глубже. Волосы на затылке угрожают выдраться из кожи. Это все слишком пугающе, слишком случайно. Первая глава начинается с того, как я впервые решил работать здесь, когда был первокурсником около трех лет назад.

Все начинается с моего первого рабочего дня, осмотра библиотеки, расстановки книг и встречи с Гертрудой, старшим библиотекарем. В книге даже описано, что я думал о Гертруде; что я думаю о ее явном энтузиазме, о том, как он граничит с жуткой потребностью. Я абсолютно уверен, что никому об этом не говорил. В каждой главе подробно описана часть моей жизни с тех пор, вплоть до мельчайших деталей.

Я не знаю, что было хуже: то, что здесь написана моя жизнь, или то, что все это написано от третьего лица, от всеведущего, всегда присутствующего наблюдателя. По мере продвижения глав письмо становится загадочным; детали, не имеющие отношения к моей жизни, вкраплены в каждый абзац. Гром продолжает греметь снаружи, не обращая внимания на мое затруднительное положение. Свет начинает слегка мерцать, из-за чего становится еще труднее прочитать почерк, написанный куриным почерком.

Но больше всего меня пугает то, что в этой книге не более нескольких сотен страниц. Учитывая страницы, которые я прочитал, и то, как большая часть моей жизни уже подробно описана, я предполагаю худшее. Я перелистываю страницы, отчаянно ожидая, чем закончится последняя глава. Я просматриваю абзацы, в которых подробно описано все, вплоть до сегодняшнего дня, и потные ладони смачивают крайние страницы тома.

Последние страницы пусты. Я их пролистываю, убеждаясь, что ничего не пропустил. Ничего, ни единого слова, кроме того, что я взял в руки эту книгу. Я чувствую, как мое сердце колотится в груди и пот стекает по виску. Должно быть, это все жестокая шутка. Это единственное, что могло быть, верно?

Я слышу шаги незнакомца вдалеке. Запах рыбы все еще тяжело витает в воздухе, просачиваясь с каждым моим вдохом, скручивая мой и без того слабый желудок.

Кольцо.

Это дверной звонок. Я не думаю, что кто-то еще вошел бы в библиотеку так поздно, так что это могло означать только одно: незнакомец уходит. Он единственный, кто мог объяснить эту книгу. Он несет за это ответственность. Я бегу к входу. Мои ботинки стучат по твердой древесине, каждый шаг гремит, как гром снаружи.

Пока я бегу, дверной звонок продолжает звонить; звон колокола создает хаотичную мелодию с раскатами грома. Скрип в библиотеке становится все громче и чаще, все звуки сливаются в какофонический диссонанс. Все достигает кульминации в резком крещендо, ужасной симфонии, оркестрованной бурей и страхом. Отвлеченный, я не слышу, как неуклюжее чудовище подкрадывается позади меня, и не ожидаю тяжелого удара, который лишит меня сознания.

—

Голова пульсирует, волны боли пронзают все тело. Я до сих пор чувствую знакомый запах гнили и, как ни странно, затхлой бумаги. Запах только усугубляет мою боль. Мои глаза затуманены, туманные фигуры и нечеткие объекты заполняют мое поле зрения. Я пытаюсь их потереть, но мои руки парализованы и неподвижны. Толстые кожаные ремни удерживают их на месте, старая мягкая кожа начинает натирать мою кожу. К моему ужасу, мои ноги так же скованы. Я тщетно борюсь с ограничителями, пока не осознаю, что я не один в комнате.

Он сидит в углу комнаты и пишет при свете угасающей лампочки. Его руки представляют собой шквал отвратительных движений. Они подобны корявым ветвям, завязанным в местах соединения жесткой корой. Сквозь яростное царапанье пера по бумаге слышны хруст и стоны израненных связок и суставов. Это похоже на жужжание шершней, агрессивный и зловещий белый шум, который становится еще хуже от осознания того, что он пишет в моей книге. Страницы без обложки лежали на столе, сморщенные и сморщенные под его настойчивым письмом.

Я пытаюсь дозвониться до него. Я умоляю, я умоляю. Мое горло разрывается от моих криков. Я выкрикиваю слова с возрастающей громкостью и отчаянием, пока мой голос не начинает слабеть. Я чувствую привкус железа на сухом языке, а изо рта вылетают капли крови. Я пытаюсь кричать громче, надеясь, что кто-нибудь спасет меня, но из моего раскрытого рта вырывается тишина. С его стороны никакой реакции. Слышен только настойчивый звук слов, написанных на бумаге.

Это бесполезно. У него есть ручка, а я — его история. Его тень, искаженная проекция его чудовищного силуэта, танцует на фоне мерцающей лампочки. Пока он продолжает, одна мысль задерживается:

Чем он хочет, чтобы моя история закончилась?

—

Харви кричит. Он плачет. Он умоляет. Мне не доставляет удовольствия слышать его голос, разрываемый мукой. Он использует слова, чтобы попытаться отсрочить свою неизбежную кончину, но, увы, именно слова связывают его с судьбой.

Тщетность его попрошайничества заставляет Харви искать другие способы выжить. Привязанный к столу, он в отчаянии оглядывает комнату. Он видит множество книг в кожаных переплетах. Сотни и тысячи томов заполняют комнату, запах древних страниц и ветшающего переплета создает гнетущую и удушающую атмосферу. Он видит чаны с неизвестной жидкостью и пыль, скрывающую содержимое внутри. Он чует дым среди множества запахов и видит котел, черный и явно старый, висящий над тлеющими углями. Он видит иголки, катушки с веревками и различные деревянные инструменты, инструменты настолько обыденные, что они торчат в жутком подземелье.

Однако не это привлекает его внимание.

Его глаза прикованы к своему другу Алексу, который тупо смотрит в потолок с разинутым ртом, глаза застыли в молчаливом выражении страха. Его раздетое тело неуклюже скорчилось на вешалке, кожа растянулась и превратилась в жир и плоть. С него все еще капает вода с мылом, кожа чище, чем когда-либо была при жизни. Его лицо теперь представляет собой пустую насмешку над тем, кем он был когда-то, плоским и опустошенным, искаженным в последние ужасающие моменты своей жизни.

Весь цвет сошел с лица Харви. Он не понимает. Шок слишком силен, чтобы с ним справиться; его психика разбивается, как разбитое стекло. Его голова смиренно опускается, ее вес тяжело висит на шее. Он не замечает, как я медленно поднимаюсь со стула, и не замечает моего трудного подхода.

Быстрый и решительный взмах запястья перерезает ему горло — движение отточенное и хорошо отработанное. Когти глубоко врезались, а его одежда окрашена в глубокий малиновый оттенок. Харви изо всех сил пытается поднять взгляд сквозь боль и потерю крови, бросая последний взгляд на своего похитителя. Его глаза выдают последнюю волну ужаса и сожаления, прежде чем погаснуть, последние остатки его жизни медленно капают из его горла.

—

Существо осторожно растягивает новую шкуру на вешалке, обращаясь с ней так, как мать кладет ребенка в кроватку. Снято прекрасно, искусно. Снять шкуру так же легко, как очистить банан. Шкура блестит от жира и крови, нечистот и недостатков, которые необходимо очистить. Его мозг кипит в котле, раствор, пропитывающий мягкую плоть.

Труп остался на столе, безжизненная оболочка без кожи. Как анатомическая карта, она отображает каждую мышцу и сухожилие с поразительной четкостью, кожа удалена настолько идеально, что все, что находится под ней, остается нетронутым. Его лицо остается в жутком состоянии, глаза широко раскрыты от шока, а рот искривлен в зубастой ухмылке. Конечности трупа окоченели, труп превратился в гротескный манекен.

Затем древнее существо хватает более старую шкуру, теперь коричневую и кожистую. Он режет и разрезает материал — процедуру, которую он проделывал тысячи раз. Он разрезает кожу до практических размеров. Его древние суставы складываются и зажимаются, переплет идеален и симметричен.

Существо смотрит на то, что когда-то было лицом жертвы. Пустые дыры смотрят на него. Он берет омерзительную маску и аккуратно оборачивает ее на лицевую сторону книги, сгибая, склеивая и закрепляя на месте. Края прошиты для фиксации переплета. Игла погружается и выходит с интервалом в полдюйма, продевая тонкую веревку из сухожилий.

Книга помещается среди бесчисленного множества других книг на полке. Он садится и снова начинает писать.

—

Кольцо.

Гертруда входит в библиотеку, и ее нос тут же наполняет знакомый запах старых и затхлых книг. Она замечает тишину в библиотеке, неподвижность. Странный запах гниющей рыбы подкрадывается, тонкий и быстро рассеивающийся. Она подходит к своему столу и обнаруживает, что все организовано, книги возвращены и разложены правильно. Харви всегда был хорошим работником.

Она вздыхает и понимает, что ей снова придется искать помощи. Она уже старая. Она задается вопросом, какая часть ее книги еще не написана.

Благодарим Надю (за подсказку о крипипасте), Noothgrush и Экуинаха Лжеца.

Кредит: Урих Викторино