Вы слышали вчера вечером «Мороженика»?

Раньше я думал об аде как о далеком месте.

Для тех из вас, кто все еще придерживается этой веры, эта часть моей жизни предназначена для вас. Не спрашивайте меня, почему я это делаю; Честно говоря, я не уверен. Мой терапевт говорит, что письмо о наших травмах может помочь нашему мозгу справиться с ситуацией — облегчить восприятие ситуации. Эту систему он ласково называет «писанием лекарств». Мои рассуждения могут быть столь же эгоистичными. Возможно, я также надеюсь, что те из вас, кто читает это, прислушаются к этому предупреждению. Не делайте тех же ошибок, что и я, десятилетний. Или, может быть, это просто пословица: несчастье любит компанию.

Я вырос в пригороде округа Вентура, где живут представители среднего класса, недалеко от Лос-Анджелеса. Наш дом был одним из многих типовых домов, разделенных белыми частоколами или сетчатыми заборами.

Моя мама, тихая женщина, движимая мечтами, работала из дома редактором в растущем журнале. Мой отец каждый день проводил в Сими-Вэлли, где работал погрузчиком для грузовиков. После дня подъема, управления погрузчиком и удовлетворения всех физических потребностей он пришел домой разбитый и раздражительный.

Я помню, как жадно смотрел на часы, наблюдая, как они тикают отвратительно медленнее каждый раз, когда я проверяю. Затем раздался волшебный звон, который озвучил нашу свободу. Начались летние каникулы, и школа наконец освободила нас от оков парт. Думаю, мне больше всего не хватает этого в детстве — грубого, неограниченного энтузиазма, который я испытывал по отношению к вещам. Такая непреодолимая жадность, которая не давала вам спать по ночам, просто ожидая возможности заглянуть под рождественскую елку, просто ожидая увидеть свой праздничный торт, просто ожидая совершенно нового дня. В конечном итоге мы теряем его, став взрослыми, когда наступает повседневное утомление и цинизм.

С летом пришло много вещей, которые навсегда запечатлелись в моих воспоминаниях: запах барбекю на заднем дворе, головокружительный смех детей, бегущих через разбрызгиватели, в то время как их родители сплетничают на крыльце, золотая полоса заката, медленно опускающаяся по улице, и, конечно, как мы могли забыть балладу о летней жаре: звон мороженщика. Вот так все и началось.

Это было теплым вечером в среду. Ужасный мучительный голод вырвал меня из сна. Не в силах игнорировать это, я выскользнул из кровати и прокрался мимо спальни родителей. Мне захотелось чего-нибудь сладкого из кухни. Остановившись на последней из наших чашек с пудингом, я также налил себе небольшой стакан молока. Этого было бы достаточно, чтобы заткнуть мне желудок. Когда я пошел обратно в свою комнату, мое ухо донесся слабым звуком.

Снаружи доносилась песня, похожая на ту, что доносилась из музыкальной шкатулки. Я подошел к окну и заглянул в него. Приглушенная мелодия, точнее «Pop Goes the Weasel», доносилась из фургона с мороженым.

Я никогда раньше не видел мистера Мэйсона на улице так поздно. Он был одним из жителей нашего района, который украсил свой серый фургон, чтобы продавать замороженные лакомства. Но обычно он начинал свой маршрут в полдень, когда солнце было самым жестоким. «Может быть, это для взрослых», — подумал мой десятилетний мозг.

Грузовик подъехал к моему дому, двигаясь дразнительно медленно с радостным электронным звонком. Это был не фургон мистера Мейсона. Грузовик был бледно-зеленого цвета с синими вставками в нижней части. На боковой стороне его металлического корпуса находился большой круг с изображением мультяшного мальчика в центре. У него была синяя кожа, большие черные глаза и белая мягкая прическа. Его зрачки были зазубрены, чтобы создать иллюзию сияния на улыбающемся мультяшном лице. Одна из его рук в белых перчатках поднесла ко рту помадку, а другая показала большой палец вверх. Кончик опухшего большого пальца, а также остальные пальцы и запястье, казалось, таяли, как мороженое. Над и под кругом крупными причудливыми буквами написано:

Мороженое ПАЙПЕР

ПРИСОЕДИНЯЙТЕСЬ К РАЗВЛЕЧЕНИЮ

То следующее утро до сих пор остается для меня ярким воспоминанием. Я помню, как проснулся от того, что кулак моего отца стучал в мою дверь. Он кричал, приказывая мне отпереть его. Я натянула простыни на голову и свернулась в клубок. Даже сейчас я все еще чувствую острый оттенок беспокойства, просто думая об этом. Затем из-за дверного косяка начался обратный отсчет с трех. Вы никогда не хотели, чтобы он достиг нуля. Да поможет вам Бог, если этот человек когда-нибудь достигнет нуля.

Когда я открыла дверь, он схватил меня за руку и потащил на кухню. Мои босые ноги жалко волочились по полу. Белый молочник стоял в углу, без крышки. Мама сидела за столом, нарочито повернувшись шеей к окну. Нехороший знак.

— Ты это пропустил? — спросил он угрюмо.

Когда я не дал немедленного ответа, он вывернул мне руку. Горячее кольцо боли свернулось вокруг этого места. "Да!" Я вскрикнул. "Извините! Я пропустил это! Извините!"

«Отлично!» Его голос повысился и надломился. "Теперь нам нужно больше молока. Какая чертова трата". Все еще сжимая одну руку вокруг моей руки, он потянулся другой рукой к кувшину с молоком и уронил его мне на голову.

Моя мама громко ахнула на своем месте — фирменная реакция.

После этого он ушел на работу. Видимо, я заставил его опоздать. Это была не первая вспышка гнева моего отца, и далеко не последняя. Этот ублюдок всегда искал боксерскую грушу, а когда моя мать не подошла на эту роль, я занял второе место. Каждый день в этом доме напоминал маневрирование по натянутым проводам. В конце концов, вы его спровоцируете.

Мама подняла меня с пола и отвела в ванную, чтобы я смогла смыть молоко с волос. Она оставила на моей кровати сверток чистой одежды. Пришло время отреагировать: в тот момент, когда наша входная дверь захлопнулась, и его машина выехала с подъездной дорожки. До этого момента ее шея была повернута в другом месте с тем же отстраненным, отсутствующим взглядом. Когда я вернулся на кухню, она готовила яйца на завтрак.

— Что не давало тебе спать прошлой ночью? — тихо спросила она меня.

"Я был голоден. Я собирался положить все обратно, но меня отвлек фургон с мороженым".

Она вопросительно посмотрела на меня, на сковороду хлынуло горячее масло. "Что ты имеешь в виду?"

"Он вчера вечером катался по окрестностям. Разве ты не слышала его музыку?"

Она наморщила лоб и покачала головой. "Мистер Мейсон не стал бы разъезжать так поздно; в этом не было бы никакого смысла. Все, что он получил бы, это отсутствие клиентов и жалобы на шум. Сладости, которые вы ели перед сном, вероятно, заставили вас об этом мечтать".

Если бы только это было так.

Той ночью меня снова разбудил желудок. На этот раз приступы голода вернулись гораздо сильнее, и, как бы я ни ворочался, пытаясь их игнорировать, это было невозможно. Я вздохнула и вылезла из постели, снова на цыпочках пройдя мимо родительской спальни. На кухне для меня ничего не было, даже молока. Моя мама до сих пор не была в магазине на той неделе, и наша кладовая почти пустовала, за исключением более обильных обедов. Мне хотелось чего-нибудь сладкого.

Потом снова послышалась мелодичная музыка снаружи. Грузовик с мороженым снова ехал своим ночным маршрутом. Еще одна острая боль пронзила мой живот. Мысль о мороженом в тот момент пленяла. Если бы водитель следовал той же схеме, что и прошлой ночью, он бы снова проехал здесь, верно? Эта идея дразнила меня. Я взвесил свои варианты. В копилке в моей комнате лежало как минимум два-три доллара сдачи. Я мог бы сбежать, заплатить ему, схватить мороженое и побежать обратно со своими родителями, ничего не зная. Но если бы мой отец заметил — боже мой, если бы он увидел, мне пришлось бы заснуть не только из-за голодных болей. Я стоял и размышлял. В конце концов, голод победил в дебатах.

Я пошел в свою комнату и открыл свою копилку. Механический звон приближался; оно почти проходило мимо двора. Я надел туфли и накинул куртку поверх пижамы. Я осторожно отпер входную дверь, молясь, чтобы щелчок не был слишком громким. Я осторожно открыла ее, ровно настолько, чтобы мое маленькое «я» могло проскользнуть сквозь нее. К счастью, не настолько, чтобы петли заскрипели.

Я побежал по траве и по подъездной дорожке в кроссовках. Вот оно, медленно направляющееся ко мне. Песня, льющаяся из динамиков, расположенных наверху, звучала похоже на «Это маленький мир». Он подъехал и остановился возле меня. Мультяшная карикатура с ярко-синей кожей, предположительно по имени Пайпер, улыбнулась мне.

За гулом двигателя я услышал, как внутри грузовика вдруг что-то звякнуло. Музыка прекратилась, и кто-то открыл витрину. Я попытался заглянуть внутрь, но там не было ни единого огонька или лампочки, освещающей интерьер; это был просто металлический ящик тьмы.

«Алло?» Я позвал.

«Эй, малыш». Веселый голос, который ответил, был мягким и спелым, определенно не хриплый хрип курильщика мистера Мейсона. — Что я могу для тебя получить?

Я перетасовал четвертаки на ладони. «Можно мне поп-бомбу?»

— Ты уверен, что можешь! — ответил бодрый голос. В тенях были смутные признаки движения и тихое гудение. Сладко пахнущие ароматы горячей помадки, смешанные с другими молочными вкусами, создали смесь запахов, от которой у меня заурчало в животе.

Рука в белой перчатке выплыла из черноты. Между его указательным и большим пальцами было зажато мое эскимо, все еще в обертке. Я взял его и протянул руку, полную четвертаков, к окну для подачи.

«О, нет, нет, нет», — сказал мужчина. "Не обязательно. Это за мой счет, бесплатно".

Я улыбнулся и положил монеты в карман. "Спасибо!" Я просиял и склонил голову набок. — Ты видишь там что-нибудь?

— Я вижу все, — хихикнул голос. «Где твои друзья?»

Я поцарапал бордюр подошвой. "Они, наверное, все спят. Все спят. Почему ты ездишь так поздно?"

"Ну, я родился больным, понимаете, типом болезни, которая делает меня чувствительным к солнцу. Если хоть малейшее прикосновение коснется меня, я свистну, свистну, а затем взорвусь, как фейерверк!"

Мы оба рассмеялись над этим. Из темноты интерьера я мог различить неопределенное лицо с оживлёнными улыбающимися щеками.

«Хотите еще эскимо?» — спросил он.

У меня чесался затылок. "Мне пора идти. Если мой отец увидит меня здесь, у меня будут проблемы".

«Ох». В его голосе звучало разочарование. "Нам бы этого не хотелось. Загляните еще раз, ладно? В следующий раз приведите с собой друзей!"

«Я буду». Я улыбнулась и помахала рукой, неся свое бесплатное эскимо обратно в дом. Дверь тихо закрылась за мной; мои родители ничего не слышали. Возвращаясь в свою комнату, я выглянул в окно. Грузовик с мороженым все еще неподвижно стоял перед моим домом. Наконец колеса начали вращаться, и музыка заиграла новый припев «Дом на хребте».

Я съел трёхцветное эскимо у себя в комнате. Аромат, который покалывал мой язык, не был похож ни на что, что я когда-либо испытывал. Я не преувеличиваю, когда говорю вам, что слова не смогут передать это должным образом, но я сделаю все возможное. Это была прекрасная смесь вишни, лайма, малины и чего-то еще, чего-то необычного. Это было похоже на то, как будто ракета пролетела через мою систему и оставила шорох радости. Каждый укус только переносил меня в более высокую атмосферу. Это было фантастически, приятно и, что самое ужасное, неестественно. Той ночью я спал как младенец с более чем довольным желудком.

На следующий день я катался на велосипеде по нашему району с несколькими другими детьми. Мы выбрали для этого ужасно жаркий день и быстро пожалели о своем решении. К счастью, мы нашли большое дерево и сели с велосипедами в его прохладной тени.

«Ребята, вы тоже это слышали: фургон с мороженым ночью?» Я спросил всех.

Они покачали головами, обмениваясь скептическим взглядом на меня, за исключением одного мальчика: Мэтью. Он был пухлым, носил очки с квадратными линзами, которые дополняли его круглое лицо, а щеки были усеяны веснушками. Мы не были близкими друзьями, но в основном знали друг друга еще со школы.

«Я видел его, он припарковался прямо возле моего дома», — был его прохладный ответ. "Парень помахал мне рукой из окна. Я думала, что это разбудит мою маму, но она спала как валун".

Прежде чем я успел ему ответить, как будто сам дьявол услышал нашу болтовню, а мы услышали музыку. Фургончик с мороженым мистера Мейсона завернул за угол, заиграв первые несколько тактов своей жестяной мелодии. Это было именно то, что нам сейчас нужно: идеальное решение для сурового летнего дня. После вчерашнего взрыва бомбы я жаждал еще одной. Мои мысли продолжали возвращаться к нему, оставшийся аромат все еще мерцал у меня во рту. Я почти пускал слюни. Я хотел большего.

Мистер Мейсон быстро заметил нас и с улыбкой остановился. Он говорил седым, уникальным голосом, который, как я теперь понимаю, был сильным турецким акцентом. Я протянул ему сдачу в кармане и стал ждать чудесного эскимо в форме ракеты. Как только я схватил его, я тут же сорвал обертку и впился в нее зубами. Затем так же быстро я остановился и поперхнулся. Оно было горьким, как будто я только что откусил кусочек застывшего воска. Вкус покрыл мой язык и царапал заднюю часть горла.

Я позволил каждому из моих друзей облизать, кроме Мэтью, который сразу же отказался. Все сказали, что на вкус он нормальный, совсем не острый и не восковой. Мой друг, который просил то же самое, даже позволил мне попробовать его. Это было ужасно, совершенно ужасно.

Никто из них не мог ощутить этот отвратительный вкус.

Той ночью я лежал в постели, глядя в потолок и дрожа. Пульсирующие красные цифры рядом с моей кроватью показывали два часа ночи. Мои глаза были красными и опухшими от многочасового плача. Боль пронзила фиолетовый грушевидный синяк на моей ноге. Напоминание, любезно предоставленное моим отцом, о том, что после изнурительного рабочего дня он не заслуживал того, чтобы возвращаться домой с велосипедом, оставленным на подъездной дорожке. К сожалению, пройдет еще девять лет, прежде чем невылеченный тромб в ноге унесет его жизнь. За несколько дней до аварии я сказал ему, чтобы он пошел к черту.

Но мой отец не был причиной того, что меня трясло; это была тяга. Пульсирующие спазмы голода преследовали меня последние несколько ночей. Они вернулись с извращенной местью, еще хуже, чем когда-либо. После того, как мистер Мейсон дал мне мороженое, я провел остаток дня, пытаясь избавиться от этого мерзкого вкуса. Ничего не работало; на самом деле, все сладкое, что я пробовал, было таким же неприятным на вкус. Даже у моего любимого сока появился резкий, жирный привкус. Я глубоко прикусил костяшки пальцев — нервная привычка, которую я приобрел за эти годы, и которая теперь оставила там ряд мозолистых впадин. Мне нужно было что-нибудь сладкое; Я бы убил за что-нибудь сладкое.

Потом она вернулась, музыка за моим окном. Дальше по улице проезжал ночной грузовик с мороженым. Вот и все, ответ на мои молитвы. Недолго думая, я вскочил с кровати и схватил куртку и кроссовки. Выскользнуть из дома оказалось так же легко, как и в первый раз. Подпитываемый главным образом голодом, я побежал навстречу грузовику на полпути.

Он остановился, явно заметив меня. Не то чтобы меня было трудно не заметить, конечно. Я бежал рядом с его мятно-зеленым телом и нетерпеливо ждал. Но ничего не произошло.

«Эй, малыш», — раздался голос через открытое пассажирское окно. "Извините, мой люк застрял и не открывается. Что я могу для вас получить?"

«Еще одну бомбу, пожалуйста?» — жалобно спросил я. Скрыть умоляющее нытье в моем голосе было невозможно.

«Не проблема, давайте посмотрим». Я слышал, как он роется вокруг и что-то бессвязно бормочет про себя. Он вернулся, и его голос звучал не очень весело. «Ну, это нехорошо».

Мое сердце затонуло, как якорь. «А что нет?»

"Похоже, у меня закончились эти вещи на ночь. Черт, какая неудача".

Болезненная пульсация пронзила мой живот, заставив меня поморщиться. — Что-нибудь еще, — попросил я. — Можно мне что-нибудь еще?

Он еще немного порылся и тяжело вздохнул. «Мне жаль это говорить, но, похоже, у меня ничего не осталось».

Слезы навернулись на глаза. Внутри меня закипела безнадежность. Мое решение, единственное, что мне нужно было, чтобы избавиться от этой тяги, исчезло. Мне придется подождать до завтрашнего вечера. Я начал жалкую прогулку домой, обратно к кровати, в которой, как я знал, не смогу заснуть. Мои кроссовки волочились по асфальту.

— Подожди немного, — сказал голос. — Похоже, у меня остался еще один, специально для тебя.

Я развернулся и помчался к пассажирскому окну. "Действительно?" — сказал я, вытирая слёзы с лица.

«Конечно». Я услышал, как что-то открылось — пассажирская дверь. «Я нашел это прямо здесь, иди и возьми».

Хор встревоженных голосов прозвучал в моем мозгу: «Небезопасно, этот незнакомец, иди домой, небезопасно». Конечно, были тревожные сигналы, очевидные. Но я не мог ясно мыслить. Моя логика сведена на нет. Все, что имело значение, — это тяга, необычное стремление к этому изысканному вкусу. Оно владело мной. Я знал, что существует риск, но мой утомленный мальчишеский ум уже устал идти на компромисс.

Я открыл зеленую металлическую дверь. В каюте выжидательно было так же темно, как и сзади. Невидимый холод пронизывал воздух, примерно такой же холодный, как можно было бы представить в грузовике с мороженым. Терпкие, танцующие запахи шоколада, клубники, жевательной резинки и других вкусов коснулись моего носа. Один скрипучий шаг вёл внутрь. Я заметил смутный силуэт, сидящий на водительском сиденье с моим «Бомбпопом» в руке.

С приборной панели покачивал головой болван серого кота.

— Давай, это все твое, — сказал он любезно.

Я наклонился внутрь грузовика, поставив одну ногу на металлическую ступеньку, а другую оставаясь на тротуаре. Смутный силуэт водителя протянул эскимо всего в нескольких дюймах от моих пальцев.

— Давай, — сказал он еще раз. — Разве ты этого не хочешь?

Как только кончик моего пальца коснулся оболочки из фольги, я что-то услышал. Что-то, что, без сомнения, спасло мне жизнь той ночью. Из внутренностей грузовика донесся напряженный голос.

«Помоги мне».

Рука, державшая эскимо, бросилась на меня и схватила меня за руку, когда я попыталась отступить, схватив пригоршню рукава вместо кожи. Я ахнула, слишком потрясенная, чтобы издать крик, и отпрянула назад. Но его хватка была беспощадной. Тьма вокруг нас рассеялась, и в одно мгновение я увидел, что все, словно какая-то завеса, приподнялось.

Потолок покрывала тошнотворная текстура, возможно, ржавчина. Он сполз по внутренним стенам красновато-коричневой коркой. На грязном полу были следы потертостей. Неприятный запах яиц загустел в воздухе. Каждое окно было невозможно увидеть, оно было заляпано грязью и сетевыми трещинами. Но хуже всего, даже сейчас, суть моих непрекращающихся кошмаров, заключалась в том, что происходило на водительском сиденье.

Голое, синюшное тело, испещренное темными высыпаниями и фурункулами. Складки лишней кожи обвисли с его раздутого тела, словно таяли. Одна из его длинных двусуставных рук тянула меня за рукав. Свисавшая с него рыхлая плоть раскачивалась и покачивалась, словно мешочки с захваченной жидкостью. А потом его лицо, ужасное, ужасное лицо, исказила шутовская улыбка. Десны у него были серые и инфицированные, из них торчали изогнутые зубы. На первый взгляд оно выглядело лысым, но из его опухшей синей головы торчало несколько всклокоченных белых волосков. Один из его глаз, угольно-черная сфера, врос в щеку, как будто выскользнул из глазницы. Единственное, что в этой штуке хотя бы отдаленно напоминало человеческое, — это то, как она сидела на водительском сиденье. Одна уродливая рука лежит на руле, другая все еще пытается притянуть меня ближе. Из его рта вырвался гортанный голос на тошнотворно веселой октаве.

— Разве ты не хочешь этого, малыш?

Я кричала и не переставала кричать. Здравомыслие вытекло из меня толстыми, капающими слезами. Перед моим взором стояла влажная, размытая дымка ужаса, а внутренние голоса кричали мне: «Беги-беги-беги-беги». Внезапно что-то рвануло. Я бросился обратно на асфальт. Мой рукав теперь превратился в бескровную рану разорванной ткани. Обнаженное гуманоидное существо издавало странный пыхтящий и булькающий звук — возможно, смех, я не хочу знать наверняка.

Снаружи грузовик оказался еще хуже, чем внутри. Бледно-зеленую краску разъедала толстая пленка черной материи. Оно покрыло машину черной мутной жижей, задушив мультяшного мальчика и его широкую улыбку. Однако несколько букв все-таки проступили: «Присоединяйся к веселью». Части грязного вещества двигались, возможно, пульсировали, как будто у них был какой-то пульс.

Динамики на его грязном корпусе, хотя и были забиты грязью, все равно издавали звук. Это была не музыка, ни в каком смысле, который мог бы понять человеческий разум. Пустая, высокая частота с хрипловатым шипением белого шума. За искаженным звуком было что-то еще, что-то, что звучало так, будто оно пыталось от него вырваться — прерывистый неслышный крик. Черт, я слышал Ад.

С последним приливом адреналина, который мог предложить мой организм, я развернулся и помчался через двор, чтобы добраться до своего дома. Я распахнул дверь, захлопнул ее и сполз на пол. Я спрятал голову в расщелине коленей, мокрый от соплей и слез.

Некоторое время я сидел, валяясь, ожидая, когда шаги моего отца прогремят из его комнаты. Но этого не произошло. Оба моих родителя все еще лежали в постели. В чистом отчаянии я пытался разбудить мать, отца тоже, но даже не пошевелился. С улицы все еще доносился песчаный белый шум. Я спряталась под простыней и закрыла уши, стараясь изо всех сил выгнать его из головы. Помоги мне; — сказал расстроенный голос из кузова грузовика, голос, который спас мне жизнь.

Наконец, после нескольких минут изнурительных пыток, грузовик завел двигатель и помчался по улице. В доме стало тихо, если не считать моего бессонного плача.

Той ночью пропал ребенок. Мэтью, мальчик с веснушчатыми щеками и квадратными линзами. Я не буду называть его фамилию из уважения к семье. Его родители проснулись и увидели его пустую комнату, а входная дверь осталась приоткрытой. Они вызвали полицию и написали заявление о пропаже человека, о исчезновении уведомили общественность. Я помню, как увидел несколько полицейских машин, выстроившихся в ряд возле дома мистера Мэйсона, вероятно, потому, что мать мальчика услышала, как он рассказывал о грузовике с мороженым, приехавшем глубокой ночью. Никаких улик против него не нашли, но серый фургон с мороженым не выезжал из его гаража до конца лета и вообще после него.

По сей день я все еще чувствую этот горький привкус во рту, сидящий на языке, как лужа химикатов. Сначала это коснулось только сладкого, потом соленого и постепенно дошло до всего. Независимо от того, что я ем, независимо от того, что я пью, мой желудок пытается вытеснить это из моего тела из-за его едкой восковой консистенции. Я не получаю удовольствия от еды. Я ем только для того, чтобы не умереть. Я не могу вспомнить, когда в последний раз мне нравилась такая простая вещь, как вкус.

Каждую ночь возвращается новая волна импульсов, разрушая последние картонные стены моего здравомыслия. Я сжимаю костяшки пальцев в зубах, чтобы задержать крики внутри. Я умоляю темное небытие моей комнаты о чем-нибудь сладком. Вот как это вас привлекает: голод. Когда радостная, манящая музыка проникает в вашу голову, она наполняет вас тягой, маскирующейся под голод. Не пытайтесь разбудить родителей; это не сработает. Не сейчас, пока этот грузовик находится в вашем районе. Затем вы глотаете наживку, невероятный вкус из вашей мечты, вкус настолько совершенный, что вы готовы убить за его кусочек еще раз. Но когда ты возвращаешься, умоляя еще об одном, оно забирает тебя.

Итак, я умоляю вас, независимо от того, решите ли вы поверить мне после прочтения этого, хотя бы немного подумайте. Если вы когда-нибудь проснулись глубокой ночью и из окна донесся звон грузовика с мороженым, снова засыпайте. Ради бога, иди спать.

Кредит: Майкл Пейдж

WordPress