Песня Кэти

Вам когда-нибудь приходила в голову песня, которую вы просто не хотели слышать? О какой бы песне вы ни думали, моя хуже: это песня Кэти.

Кэти.

Да, я знал ее.

Перед моими глазами мелькают те моменты моей жизни, где наши пути пересекаются: Кэти смотрит на меня в классе; Кэти положила руку мне на ногу в автобусе; Кэти и я пачкаем одежду друг друга; Кэти растягивает воротник моей рубашки, когда я отстраняюсь от нее. Вот она, появляется в моей квартире, без предупреждения, без приглашения, в моем воображении так, как это произошло. Но я не хочу этого видеть. Я закрываю глаза, и образы не исчезают.

Сейчас три часа ночи, и мне пора спать. Кэти думает о том же и хочет составить мне компанию.

В мою дверь стучат. Мое сердце начинает колотиться. Что бы это ни было, это не может быть хорошо. Хорошие новости не стучатся в вашу дверь в три часа ночи. Я иду проверить глазок, прекрасно зная, что тот, кто находится на другой стороне, слышал скрип половиц. Еще один стук отбивается.

Я проверяю глазок. Это Кэти. Конечно, это Кэти. Как она попала в здание? Я открываю дверь.

— Что ты здесь делаешь? Я слышу свой голос.

— Значит, никакого «привет»? она говорит.

Ее глаза застряли на вращении, я вижу, что она на чем-то летит, и это меня бесит.

«Разве ты не собираешься меня пригласить?» — говорит она.

«Ты появляешься здесь в три часа ночи, высоко, как гребаная луна, и ждешь, что я приглашу тебя войти?»

«Я не под кайфом, я немного выпил…»

«Знаешь что? Нет».

«Нет?» Я могу сказать, что мой отказ причиняет ей боль, но меня это немного волнует.

Она не ожидала, что ее не впустят. Эта мысль никогда не приходила ей в голову. Но если я впущу ее сейчас, я знаю, что косвенно говорю ей, что это нормально — тянуть это дерьмо. И как только все будет в порядке, это будет повторяться снова и снова…

— Иди домой, Кэти.

Я начинаю закрывать дверь, но она хлопает по ней открытой ладонью.

"Пожалуйста, - говорит она, - я не могу пойти домой. Мне просто нужно место, где можно переночевать, клянусь, я не буду тебя беспокоить".

«Это не моя проблема, я тебя сейчас даже не знаю», — говорю я, и дверь закрывается. Я смотрю в глазок и вижу, что она просто стоит там, ошеломленная. Она скрещивает руки, не зная, что делать. Какая-то слабая часть меня начинает давать трещину, она выглядит уязвимой, опустошенной. Это почти непреодолимо. Но здесь мне нужно быть сильным. Мне нужно доказать точку зрения, действительную, абсолютно важную.

Я стою у двери и слушаю, как ее каблуки медленно и неуверенно цокают по коридору к выходной двери. Когда я слышу, как он открывается и закрывается, я ударяюсь о мешок.

Но она не дает мне спать.

Я слышу, как она ходит по рыхлым камням между моим домом и соседним. В этом здании много сомнительных личностей, мой самый симпатичный, но это не имеет значения, потому что, если один из них загорится, другой будет в заднице, они настолько близки. И каким бы красивым ни было мое здание или каким бы оно ни было когда-то, ближайшее к нему портит его. Вина по ассоциации —

Я теряю ход мыслей.

Телефон Кэти звонит прямо под моим окном, этот дурацкий рингтон, песня Кэти.

Почему она не отвечает на него?

Я знаю, что там холодно, и она одета не совсем для этого. Я бы хотел, чтобы она просто ушла, просто пошла домой. Мой разум кричит: ты здесь никому не нужен. Но Кэти сбивает с толку чувство вины, она просто пытается заставить меня чувствовать себя плохо из-за того, что я не впустил ее.

Чертова мелодия, вот оно снова.

Господи, ответь!

Но она этого не делает. Мне этого хватило, поэтому я втыкаю несколько затычек для ушей: они вполне справляются со своей задачей, чтобы прикрыть ее шаги, мешающие выпавшим камням.

Хотя я все еще ее слышу. Ходил, стучал и царапал оштукатуренную стену, пытаясь привлечь мое внимание. Я слышу ее приглушенные мольбы через окно, но только улыбаюсь про себя, зная, что выиграла. Твои чувства вины бессмысленны и бессильны против меня.

Я слышу песню Кэти еще раз, прежде чем заснуть с улыбкой на лице, но удивляюсь, почему она не отвечает на нее.

В восемь часов я смотрю в окно с опухшими глазами и морщинистой кожей. В темном узком пространстве между зданиями я вижу около полудюжины людей в форме и без нее. Они поднимают чертовски шум, и их, похоже, не слишком заботит то, что они всех будят, потому что осматривают тело мертвой девушки.

Мертвая девушка по имени Кэти.

Ее задушили, зарезали, убили. Глядя в окно, я не могу развидеть ее лежащей на рассыпанных камнях, как бы сильно я ни закрывал глаза.

Я слежу за расследованием в новостях. У полиции нет подозреваемых. Вскоре история исчезает. И все это время я не мог выкинуть эту песню из головы. Я слышу ее, когда еду за рулем, слышу ее, когда работаю, она приходит мне в голову в душе, поэтому я начинаю напевать и насвистывать мелодию как раз перед тем, как тень мелькает за занавеской.

И вот уже три часа ночи, и я снова слышу это своими ушами.

Я слышу, как он играет за окном. Я всегда ненавидел эту песню, но на этот раз она не сводит меня с ума. На этот раз это крик банши, бой старинных часов на перекрестке бесконечности. «По тебе звонит колокол», — приходит в голову мысль из ниоткуда. На этот раз у меня пересохло в горле.

«Я жил с чувством вины, — говорю я никому конкретно, — разве этого недостаточно?»

Но единственный отклик – это песня Кэти. Я тут разговариваю сам с собой, но недолго. Я знаю, что будет. Я стараюсь подготовиться к этому и уйти от этого. Но я ничего не могу сделать, мой разум не может повернуть время вспять или прогнать призрака. И тогда оно приходит.

Я слышу стук в дверь.

Благодарность – Лукас Клаукин