Песня фортепиано

Она сидит перед нами прямо, как ствол дерева, неподвижный и динамичный, и ее хрупкие пальцы настороженно касаются слоновой кости. Ее старые легкие наполняются и освобождаются, пока комната медленно вращается. Мы — темные ледяные планеты для ее Солнца. Затем терпеливо, тихо откуда-то из глубины черного леса раздается мелодия. Это карамель. Он проникает в наши тела и парализует нас; это как теплая успокаивающая вода, медленно льющаяся нам по шее – она стекает по нашему позвоночнику, земному и небесному, расслабляя красные узловатые мышцы, распространяя повсюду свою нирвану. Комната немного тает, часы немного замедляют ход. И она сидит решительно. Ее глаза закрыты, а пальцы, как пауки, танцуют по маленьким черно-белым клавишам пианино. Знает ли она свою силу? Слышит ли она звук своих сирен? Или только ее пальцы могли понять?… Неужели вся ее милость принадлежит исключительно богам и облакам наверху?

Она настолько полностью держит нас в своих объятиях – настолько глубоко в этой эйфории, что мы не осмеливаемся пошевелиться, когда после того, как сладкая песня растворяется в небытии, она открывает глаза. Она осматривает комнату, пересчитывает наши головы костлявым пальцем и улыбается. Затем она возвращается к ключам. С еще одним всеобъемлющим вдохом она освобождает пальцы на инструменте.

Мелодия начинается как весна; крошечные бледные цветы широко раскрываются, и серебряные струйки текут свежими и прохладными. Ослепительный горный ветерок обдувает наши плечи, и мы свободны, ох как свободны, летим сквозь ночь… Но, несмотря на наши искренние усилия игнорировать это, что-то не так. Что-то было повреждено. Пропущенная заметка?

Нет, здесь таится что-то чудовищное – что-то безобразное, черное и скрытое, как опухоль. Она пристально смотрит на свою аудиторию, на ее лице ярко горит ведьминская улыбка. Мы чувствуем, как музыка течет по нашим венам. Это подавляет. Мы чувствуем, как оно входит в нашу грудь, проникает в сердце. Мы чувствуем, как оно уплотняется. Это жалит. Это больно. Каждый орган борется с коррупцией. Но уже слишком поздно. Слишком поздно… Наша кровь становится льдом.

Когда наши разумы растворяются, мы слышим бесконечную славу песни; мы чувствуем поворот его кинжала в своих спинах. Мы видим холодные руки ведьмы, тянущиеся к нашим душам, и ощущаем красный дым ада… Далеко во тьму нас уносит сладкая музыка.

Благодарность – Нейту С.