Питтер Паттер

Стук-стук по стеклу, Стук-стук, еще раз, Стук-стук, как я напрягаюсь, Стук-стук, а дождя нет.

Что так ходит по моим чертогам, Тихо напевая призывы, Суккубы или адские рабы, Зачем они ходят по моим чертогам?

Ни один скрип еще не тревожит этот пол, Ни одна тень не скользит под дверью, Мое дыхание больше не задержится ни на секунду, Они, кажется, пока довольны ею.

Так слаб и бессилен вырвавшийся крик, Резок и пронзителен глухой стук, И теперь никого не осталось, кроме меня, Скромной пешки среди крови.

Тупые хрусты наполняют уши моего труса, Когда все, что я люблю, разрывается на части, Зачем мне земные страхи, Что пугают теперь в раскатывающемся громе.

Молюсь, чтобы лестница избегала их взглядов, Я молюсь, чтобы мои стоны прошли мимо них, Молюсь, чтобы в перерыве не лежала похоть, Для дальнейшей плоти... молюсь я.

Мои уши ждут глухого звука, Тлеющих шагов по лестнице, замочная скважина и мой глаз связаны, Я не произношу ничего, кроме тихих молитв.

Скрипы разносятся по полету, Таща тьму, высеченную в аду, Тусклый и пепельный, искривленные гнили, Шаркают и царапаются перед моей камерой.

Рыды оборванные воздух фыркают, Ногти пожелтевшие, как кинжалы, скребутся, Зубы окровавленные скрежещут и обнажены, в убогой пасти, широко раскрытой.

Одна похожа на сон, который я знал, превратившийся в кошмар во мраке, Светлые локоны, как сшитые комки, Простая насмешка над ее даром.

Это моя любовь, нет, не более. Но блеск выдает ее повязку, Я знаю каждую отметину и каждую партитуру, Ибо я положил ее на руку.

Я думаю, что моих стен дома больше нет, Я выношусь за пределы в упорном страхе, В дверь проскальзывает грязная записка: «Я скучаю по тебе, ты скучаешь по мне, дорогая?»

Кредит: Филип Кортни