Умиротворенность

Его разбудил громкий звук. «Может быть, стул упал», — подумал он. Он слышал шум живого города, доносившийся из окна на другой стороне квартиры. Рядом с ним на кровати лежала девушка, которую он любил. Во время сна она выглядела такой умиротворенной. Она была к нему спиной, голова покоилась на подушке, орехово-каштановые волосы закрывали лицо и плечи, остальная часть была под одеялом, вплоть до босых ног, они торчали наружу. Он почувствовал теплое чувство покоя, распространяющееся по его телу и щекочущее его сердце. Ему не хотелось вставать, поэтому он остался и продолжал искать. Он вспомнил день, когда они впервые встретились, вторую неделю первого семестра. Они оба прошли один и тот же курс, и незадолго до начала урока их взгляды встретились, он не мог оторвать от нее взгляда. Всякий раз, когда она отворачивалась, он пристально смотрел ей в лицо, иногда, когда он не смотрел на нее, и как раз тогда, когда он поворачивался, чтобы сделать это, он обнаруживал, что она смотрит в ответ. Он знал, что влюбится в нее, как только увидел, что она оглядывается. «И вот мы здесь», — подумал он. Он мог слышать звук ее дыхания, ее фигуру, медленно двигавшуюся вверх и вниз, она была живее, чем когда-либо, и он не мог насытиться ею.

Пришло время вставать, он медленно отодвинул одеяло и как можно тише встал с кровати. У него было что-то важное, что он делал каждый день. Он пошел в свой кабинет и достал из ящиков стола два листа бумаги и угольный карандаш. Его мысли теперь были сосредоточены только на одном: на рисовании девушки, которую он любил. Сколько он себя помнил, он делал это каждое утро, просыпаясь раньше нее, сидел возле ее кровати и чертил все, что мог, из ее формы, пока ему позволяло время, а когда все заканчивалось, он клал рисунок рядом с остальными и начинал свой день, и сегодняшний день ничем не отличался.

Он схватил стул, поставил его рядом с кроватью и принялся рисовать ее. Он начал с контура, двигаясь от того места, где была ее голова, к тому месту, где пальцы ее ног торчали из одеяла. Затем он перешел к штриховке, темным участкам ее затылка, местам, где одеяло было смято, а ее тело сжалось. Как потрясающе она выглядела на бумаге. Это была чистейшая форма искусства, которую можно было увидеть вблизи. Для него она была искусством, потому что в искусстве он видел часть себя, и оно пробуждало в нем эмоции, которые он не мог просто описать. Пока его руки двигались вверх и вниз по бумаге, чтобы он мог отдать должное ее рисованию, он вспомнил тот день, когда впервые увидел ее обнаженной, день, когда они занимались любовью. Мысль о том, как их тела соединились на той самой кровати, на которой она сейчас лежала, заставила его осознать, что сколько бы времени ни прошло или ни пройдет, для него она была олицетворением любви. Он видел в любви силу, которая заставляет отдавать и не ожидать получения взамен. Он видел в любви часть себя в человеке, которому он доверял, и для него она была любовью.

Но у любви есть цена: страдание, одиночество, боль от необходимости видеть, как она живет жизнью, частью которой ты не являешься. Он вспоминал дождливые дни их любви, дни, которые ему не хотелось вспоминать, но они пришли к нему, и он не мог остановиться. Она была человеком, с которым ему когда-то нужно было связаться, и ее не особо заботили его чувства, у нее были другие любовники, с которыми она развлекалась, пока он проводил дни и ночи в ее мыслях, и всякий раз, когда она выпадала из этих отношений, она возвращалась именно к нему. Он был рядом, когда она была на самом низком уровне, когда ее использовали и выбрасывали другие. Он был рядом с ней, но каждый раз она предпочитала ему других, и он снова оставался один. Она была свободна и внутри, и снаружи, он был заперт в собственной голове, она была уверена в себе, он боялся делать самые простые вещи. Она даже сделала первый шаг, в то время как он все еще мечтал назвать ее по имени. Она была тем, кем он не был. «Пока мы здесь», — подумал он.

Он посмотрел на то, что написал, это была красивая вещь, и он остался доволен. Он вернулся в свою комнату и положил рисунок того дня рядом с остальными. К настоящему времени их число достигло тысяч. Он разбросал их всех по земле. Все они изображали одну и ту же сцену: девушку на боку и ее босые ноги, торчащие из одеяла. Некоторые из них были темнее, у некоторых линии были более зубчатыми и неровными, некоторые были фотореалистичными, а некоторые представляли собой не что иное, как запутанные линии, сплетенные воедино, но все это было именно то, что он хотел, они составляли образ его спящей возлюбленной, его «неподвижного ангела». Он никогда особо не любил рисовать, он был скорее художником, но даже мысль о том, чтобы нарисовать ее, заставляла его дрожать. Нарисовать ее — значит построить тюрьму, из которой он не сможет сбежать. Он мог рисовать только то, что хотел, чтобы оно укоренилось в вечности. И что бы он ни нарисовал, ему придется жить вечно. Она не была воспоминанием, она была жива, и ему хотелось жить в данный момент, быть с ней и в полной мере ощущать ее общество… жить в данный момент, жить в данный момент… он чувствовал странное ощущение, что-то вроде боли, которую испытываешь только при столкновении с самыми грозными противниками. Он побежал в спальню и обнаружил, что она спит, как и раньше, он не хотел ее беспокоить, но ему нужно было снова увидеть ее проснувшейся, рисунки, они не могли ее больше заменить… он забывал… он забывал. Мир потемнел, он пал.

Он снова был здесь, в тот день, в день, когда все это закончилось... он сидел прямо перед ней, смотрел на ее брови, пока она произносила свои заготовленные строки, это заняло не более нескольких минут, он молчал, он не слышал, он не мог говорить, что он мог сказать? Я тебя люблю? что это изменит? «Желаю вам удачи, пожалуйста, не сердитесь на меня», — сказала она. Он не мог говорить, но смотрел, смотрел, как мог, на ее лицо, на ее фигуру, когда она уходила, на ее спину, на ее орехово-каштановые волосы, он посмотрел на нее в последний раз, как потрясающе она выглядела, только если бы он мог… нарисовать ее, только если бы он мог ее нарисовать… но это была не ее вина, не она была проблемой. «Это Сущность», — подумал он. Всю жизнь его было мало, все, кто приходил в его жизнь, так или иначе покидали его, те, кто должен был любить его, заботиться о нем, те, кому он доверял, те, кого он любил, все это было из-за Сущности. Это была сила, которую он узнавал с детства, ее клыки вонзились ему в спину, заставляя его выглядеть и действовать определенным образом, заставляя всех, кто ему дорог, уйти от него, и теперь Сущность выиграла свою игру, ей удалось отпугнуть единственного человека, которого он по-настоящему любил. Его битва с Сущностью продолжалась с детства, в те дни, когда над ним издевались из-за его разногласий, в дни, когда он не мог произнести ни слова, не выглядя неуверенно, он боролся с Сущностью в тот день, когда он выбрал искусство, он выбрал его как способ достичь состояния, которым он мог бы гордиться, забыть о своих страхах, своих ошибках, своей неуверенности. Он боролся с Сущностью в тот день, когда впервые закурил, в тот день, когда он пил вино, в тот день, когда он занимался сексом, и в тот день, когда он влюбился. Даже она, она тоже была способом отбиться от Сущности, проявить себя, достичь спокойствия, но он снова потерпел неудачу, и на этот раз он больше не мог этого терпеть, он должен был заставить ее остаться, он должен был удержать ее, он не мог ее забыть, он не выживет, ему пришлось рисовать… он рисовал.

Его глаза открылись, он лежал на полу своей спальни. Он вскочил, пытаясь дотянуться до нее, разбудить, но там ничего не было, ничего. В его комнате было настолько темно, насколько это возможно, свет не включался, было холодно, настолько холодно, что он чувствовал боль в костях, и это заставляло его дрожать. Он побежал в свой кабинет, открыл письменный стол, вынул все рисунки, разложил их на земле, пытаясь найти тот, который больше всего на нее напоминал бы, тот, который заставил бы его снова почувствовать себя спокойно, но их было недостаточно, он нуждался в ней, он нуждался в ней больше всего на свете. «Картина!» Он нарисовал ее, она не могла уйти, он нарисовал ее, он лихорадочно искал ее, где он ее спрятал, она, должно быть, была где-то, где он мог ее запереть, чтобы, если к нему вернутся чувства, он не смог ее найти, он все искал в своей комнате, единственной запертой дверью была дверь его чулана, "Она должна быть здесь", - кричал он, и начал стучать по ней сначала кулаками, потом головой, он все стучал и стучал, пока кусочки не вокруг него полетели деревья, лицо его покраснело от крови, он выломал дверь. Он оглядел шкаф и нашел его прямо в углу, там была картина… он ее нарисовал…

Линии были неровными, цвета тусклые и ненасыщенные, он едва мог разглядеть ее форму, но сцена была та же самая, та же кровать, она лежала на боку, спиной к нему, ее босые ноги вылезли из одеяла, он не мог поверить, насколько он спустился, он снова потерпел неудачу... Сущность победила, но он был спокоен, он слышал шум города снаружи, она теперь была где-то там, среди других, среди людей, которые были не похожи на него, людей, которые могли ее обеспечить. с вещами, в которых она нуждалась, с вещами, которые он не мог ей дать, это была не ее вина, это был он. Для него она была искусством, для него она была свободой, для него она была любовью, но для нее он был ничем, просто еще одним «лицом», которое можно было видеть, чувствуя себя подавленным и скучающим. Для нее он был никем, и Сущность выиграла свою игру, но было одно, что он мог сделать, чтобы прекратить эти страдания раз и навсегда, было что-то, что он мог сделать, чтобы доказать Сущности, что, если он потерпит неудачу, он больше не сможет научиться терпеть неудачу, не будет больше шансов, никаких болезненных мыслей, никаких слез, был один способ проявить себя, единственный путь к спокойствию, который он выбрал, чтобы достичь этого. Он схватил стул у кровати, положил прямо под вентилятор, взял пояс и привязал его к вентилятору, встал на стул, обмотал ремень вокруг шеи и ждал, перед ним было окно в внешний мир, и он слышал это, звук ее смеха, ее голоса, она была здесь, но не с ним, она жила счастливо, даже не думая о нем, это не ее вина, это был он... он пнул стул...

Громкий звук разбудил его: «Может быть, упал стул», — подумал он, посмотрел направо и увидел, что она спит, спиной к нему, его босые ноги торчат из одеяла, ее орехово-каштановые волосы, как она выглядела потрясающе, он любил ее… он любил ее, он встал, взял свои инструменты, схватил стул и принялся рисовать ее, как потрясающе она выглядела… она была искусством… она была свободой… она была любовью…

1 кредит