Дневник сумасшедшего

26 мая 2009 г.

Привет, Дневник!

Меня зовут Дэниел Франклин. Я только что купил эту прекрасную книгу в кожаном переплете на гаражной распродаже. Его обложки гладкие и черные; страницы, пожелтевшие и состаренные по текстуре — без сомнения, эта деталь со временем мне полюбится. Черт, мне это уже нравится. Придает книге ощущение классики — такая восхитительная вещь, вы согласны?

Но я отвлекся. Сегодняшний день был полон попыток вырваться из колеи, в которую зашла моя жизнь. Сначала я зашёл в новую закусочную на Восьмой улице, а затем купил эту книгу на распродаже в старом захолустном гараже в Итонвилле. Такая добрая старушка их продавала, и печенье, которое она давала покупателям, было просто восхитительным. Я могу вернуться только за одним, если не за самим рецептом!

Что ж, сегодня вечером мой кот Бартоломе составит мне компанию, и мне нужно закончить эту первую, довольно короткую запись. Я надеюсь обновить это воспоминаниями о своей жизни много-много раз.

27 мая 2009 г.

Привет, Дневник!

Дэниел еще раз. Сегодня было так же скучно, как обычно. Даже любимая книга не смогла развеять облако скуки над моей головой. Меня начинает немного раздражать мой «лучший друг» Марк. В Марке нет ничего особенного — обычный американский семьянин из пригорода.

Что-то не так со мной, если я начну считать некоторых людей одноразовыми? Раньше мне приходило в голову, насколько на самом деле неинтересны некоторые роботизированные существа, которых я любил держать в своей компании.

Эшли с ее бесконечным списком имен домашних животных для ее последней игрушки для мальчика.

Стюарт, его бормотание о паранормальных явлениях, НЛО и тому подобном. Хотя его теории интересны, они каждый день говорят об одном и том же.

Действительно ли неправильно думать об этих существах как о просто кусках мяса, у которых даже не должно было быть работающего мозга? Смерть станет для них милостью, когда они достигнут того рокового дня…

Подождите, что я пишу? Это мои друзья; что, черт возьми, на меня нашло?

…

Что ж, сегодня я зашел в дом этой милой старушки. Мы разделили тарелку с восхитительным печеньем и чаем, вкус которого я просто не мог определить. Такая милая старушка; очень жаль, что большая часть ее семьи умерла или забыла о ней. Ее зовут Сьюзан Андерсон, и ее дом наполнен множеством диковин старины, и это меня просто очаровывает. Я должен когда-нибудь вернуться туда снова.

Я должен подвести эту запись к концу. Я до сих пор спрашиваю себя, как я мог думать такие ужасные вещи о своих ближайших коллегах.

28 мая 2009 г.

Дневник,

Сегодня вечером я буду бродить. Я проснулся из-за… ну, я не знаю, плохой это был сон или хороший. Я помню это так ярко, хотя сны почти никогда не застревали в моей голове со времен моего полового созревания, и многие из них были менее запутанными и немного более… влажными.

Это было странно, больше походило на воспоминание, чем на сон, хотя до сих пор я не осознавал такого воспоминания. Это было, когда мне едва исполнилось пять лет. Я был сыном городского мясника. Моя сестра-подросток в то время любила меня, а я любил ее. Я никогда не знал, что ей грустно; она всегда казалась достаточно счастливой. Я никогда не знал ее истинных мыслей. Даже когда я это пишу, я все еще не понимаю.

Во сне я ковылял по дому, но что-то показалось мне неладным. Один из папиных ножей пропал. Я взглянул на деревянную подставку для ножей и увидел странную щель в ряду черных рукояток. Папа всегда просил сообщать ему, когда с его прилавка пропадал нож.

По какой-то причине я не обратил внимания на его правило и продолжил свой сон. Внезапно я пробирался в комнату сестры. Она лежала на кровати, ее руки свисали с каждой стороны кровати, с них капала какая-то темно-красная жидкость. Это выглядело почти как… сок.

Я подошел и провел пальцем по одной из луж красной жидкости, прежде чем положить палец в рот и начать сосать. Это был неприятный вкус… скорее, он напоминал стружку, оставшуюся после того, как папа точил ножи.

Остальное, казалось, происходило в замедленной съемке. Мама вошла и нашла нас, она закричала и упала на кровать прямо на мою сестренку. Я потянул ее за платье.

"Что случилось, мамочка? Сисси просто спит... и сделала сок!"

…это все, что я помню из сна. Это было пугающе. Я это помню и думаю, что буду продолжать об этом думать. Я не могу это поколебать. Это настоящее воспоминание, которое я оставил позади?

Я все еще чувствую вкус «сока» во сне. На вкус он был тяжелым, железным… но также… сладким.

9 июня 2009 г.

Дневник,

У меня есть объяснение, почему я отсутствовал.

Марк умер… он попал в автокатастрофу и истек кровью. О боже… бедная маленькая Жюстина; на следующей неделе ей исполнится пять лет, и теперь у нее нет отца, с которым она могла бы провести дни рождения.

Мона, его жена, просто развалина. Его панихида состоится в воскресенье. Я буду очень скучать по нему. Понимаете, я знаю его с тех пор, как мы оба еще ходили в детский сад.

Последние пару дней я был как привидение. Начальник посоветовал мне взять несколько дней отпуска в офисе, по крайней мере, до окончания похорон. Будет тяжело пережить эту утрату, но я верю, что пройду через все это с высоко поднятой головой.

-На боковой стороне страницы видна небольшая струйка крови-

О боже, порез от бумаги… такие банальные мелочи — крошечные, тонкие, они заживают менее чем за час, если с ними правильно обращаться, но кровоточат, как Диккенс, пока не заживут. Ох, это воспоминание…

Они только жалят, но вы всегда можете почувствовать, как они ворчат на вас, пока они здесь. Кроме того, кровь… в моих воспоминаниях она имеет тот же вкус крови. Большинству людей вкус кажется слишком металлическим. Никто не чувствует вкуса сладкой стороны телесной жидкости.

Что я говорю? Это отвратительно! Такое варварство — пить кровь и говорить, что она сладкая… даже если это так.

12 июня 2009 г.

Дневник,

меня уволили

Я выпил свою кровь

Он такой вкусный, такой сладкий, такой густой. Мне это просто нравится. Я немного подумал последние пару дней, и жидкость почти волшебная, не так ли? Такой глубокий красный… загадочный и опять же густой.

Мне это нравится; Я бы выпил всю кровь из своего тела, если бы оно не убило меня, но теперь, когда я задумался об этом, пытаться сдержать этот новый мой вкус было просто глупостью. Это красивая вещь, красивее обычной розы. Ничто не может победить это.

Хотя... мои мысли теперь начинают блуждать. Если моя собственная кровь такая вкусная, откуда мне знать, что кровь других людей не вкуснее? Я должен это выяснить. Пусть последствия не поколеблют мою руку. Я выпью свой сладкий эликсир, свой игристый сидр. Мое красное вино.

15 июня 2009 г.

6 часов вечера

Сегодня вечером я возьму пробу чужой крови. Это будет та самая милая старая Сьюзен Андерсон. В любом случае, ее никто не будет скучать, так почему бы не сделать ее моей первой? Это будет для нее милостью, ведь она уже так стара и близка к смерти. Могу поспорить, ее кровь состарилась, как сладкое-сладкое вино.

Я возьму с собой двух моих самых близких друзей. Видите ли, Марк приедет на эту ночную экскурсию вместе с моей милой сестрой Алексис. Они меня понимают и поддерживают. Они знают, насколько сладка кровь на самом деле. Они знают, что мне это нужно, я этого жажду, мое тело этого жаждет. Да, с помощью этого ножа и этого стакана они помогут мне попробовать эгоистично неразделенную кровь Сьюзан Андерсон.

19:02

Она приветствовала меня! Она думает, что я здесь только для того, чтобы выпить еще чашку чая. Она даже не задавала вопросов о ноже и стакане; черт, она даже выставила их у себя на шкафу, как на витрину! Да ладно, мне не нужен нож. У меня есть эта ручка, и, как все говорят, ручка сильнее меча. Как я уже сказал, я получу ее кровь

Но кто сказал, что мне нельзя немного перекусить? Просто укол в палец, вот и все, что мне нужно… да-да, просто вкусно! Мне нужно больше!

— Чернила приобрели красный оттенок, как будто они были испорчены какой-то внешней жидкостью.

Мне нужно больше! Мне уже недостаточно пальца; это просто детская игра. Итак, где мне следует разрезать, чтобы найти больше?

Ах, конечно, я всегда знал ответ. Этот сон был не просто воспоминанием; это было предсказание будущего! Вены и артерии моего запястья будут иметь сладкую смесь; моя милая, милая сестра только что показывала мне, где его найти! Честное слово, это, должно быть, нектар самого бога! Просто божественно! Кровь — ответ на все мои молитвы!

-Большие пятна крови капают на страницу-

Мне нужно больше… больше… больше… сестра показывает мне путь.

1 июля 2009 г.

Какой приятный дневник! Такое приятное ощущение, обложка изысканнейшего красного оттенка, страницы старые и пожелтевшие, как в каком-нибудь дневнике времен Льюиса и Кларка!

Я просто потребовал рассказать, где Сьюзан взяла это, но она сказала только, что у нее много подобных. Она, должно быть, богата! Такая книга достойна того, чтобы ее поставили на витрину! Еще она пригласила меня в свой дом, где я сейчас нахожусь, наполненный столько странностей! Старое оружие, осколки пластика в окружении разбитых часов… у нее даже есть кухонный нож и изысканный бокал для вина на одном из ее шкафов.

Она привела меня к огромному книжному шкафу, и я был поражен разнообразием книг, стоящих на его полках! Некоторые из них выглядели многовековыми, но самый новый выглядит как близнец этого, просто в черном цвете! Я спросил ее, могу ли я прочитать некоторые из них, но она просто покачала головой с улыбкой. Ох, ну…

Где мои манеры? Меня зовут Мартин Сэмпсон из Итонвилля, штат Вашингтон, и мне не терпится написать воспоминания о своей жизни на этих гостеприимных желтых страницах.

- Зачислено гостю.