Музыкант

"Имя?" — спросил мужчина, сидящий напротив меня.

Я кашлянул.

Мой разум снова блуждал. Мужчина терпеливо посмотрел на меня.

«Имя?» повторил он еще раз.

«Эдвин», — ответил я. «Эдвин Страуд».

Мужчина слегка поджал губы, проверяя лежащие перед ним бумаги.

«Профессия?» — спросил он.

«Музыкант», — ответил я.

Его глаза оторвались от бумаг.

— П-прости? - сказал он.

— Музыкант, — повторил я, невинно улыбаясь.

— Хммм, музыкант. ответил мужчина. Покровительствует? Может быть, совсем немного. Мне было немного трудно сосредоточиться.

«Ну, мистер Страуд, почему бы вам не рассказать мне о своей «музыке».

Теперь этот человек определенно покровительствовал мне. Я не был уверен, почему. Я даже не был уверен, кто он такой.

Я изо всех сил старался сосредоточиться на своих мыслях, насколько это было возможно.

"Это довольно странно. Когда я был ребенком, я страдал крайней мелофобией. Знаешь, что это такое?"

Мужчина кивнул. Он смотрел на меня очень пристально, не столько на меня, сколько на меня.

"Ну, все мое детство у меня был этот страх. Я бы сошел с ума, если бы услышал музыку. Любую музыку. Вы знаете, как это сложно? Как тяжело это для вашей семьи? Телевизор с выключенным звуком. Мы использовали субтитры. Никаких детских вечеринок или выходных, я учился на дому, потому что просто сходил с ума от любой мелодии. У меня были приступы паники; музыка звучала так, как будто волочили гвозди по доске. У нее было физическое присутствие, душащее меня, избивающее меня Думаю, моя домашняя жизнь была довольно напряженной; Мои родители начали много пить. Я не могу винить их, которые хотели бы, чтобы ребенок разрушил их жизнь.

Помню, однажды вечером мы, как обычно, отправились спать. Пытаясь обнять отца, он не мог смотреть на меня, а я обнимал его ногу, все его тело напряглось, как будто ему потребовалась вся сила воли, чтобы не наброситься на меня. Моя мать, пахнущая сырым алкоголем, душила меня саркастическим воркованием и вынужденной нежностью. Я лег спать, и начались обычные ночные споры. Они меня успокоили. Потом я что-то услышал, наверное, это была музыка. Я был в полусне, но музыка казалась прекрасной. Вскоре я заснул, и музыка осталась всего лишь воспоминанием.

На следующий день я спросил отца о музыке, которую он играл вчера вечером. Он сказал, что они с моей матерью решили расстаться, потому что это была «саморазрушительная» ситуация, что ее пьянство вышло из-под контроля, и что он включил музыку после ее ухода, я думаю, это было своего рода прощание «пошли на хуй». Он больше никогда не играл эту песню.

Я решил, что избавился от этой фобии, но после того, как я никогда не слышал музыки, сколько себя помню, потребовалось огромное количество силы воли, чтобы активно ее искать, идти против всего, что мой мозг говорил мне не делать, например, прыгать с парашютом или банджи-джампинг. Помню, мне было около двенадцати, отца не было дома, и я включил телевизор. Я медленно и осторожно увеличил громкость. Сахарный рекламный звон пробежал по моему позвоночнику, как электричество, он звучал диссонансно, металлически, он раздражал своей свирепостью. Я не мог пошевелиться. Я еще не закончил это. У меня началась паника, я рухнул на пол. Примерно через час отец нашел меня в позе эмбриона, застывшего от страха и покрытого потом. Мы избавились от телевизора».

Я моргнул, воспоминания быстро исчезли, и я снова оказался в комнате. Мужчина все еще пристально смотрел на меня, свет флуоресцентных ламп отражался в его очках. Он слегка сдвинул их по переносице и почти незаметно наклонился вперед.

— Что тогда? - сказал он.

Когда он закончил предложение, его рот скривился в уголке, как будто он каким-то образом развлекал меня, слушая эту историю.

"К тому времени, когда мне было пятнадцать, моего отца почти не было рядом. Он все время пил и делал все, что делал теперь, когда моя мама ушла. Я обнаружил, что могу выходить на улицу ночью. Было меньше шансов на идиотов с громкой автомобильной стереосистемой или шумом телевизора, даже люди, которые поют, заставляли меня чувствовать себя странно. Так что моего отца не было дома, и я тоже. Я вела в основном ночной образ жизни, спала днем и использовала затычки для ушей на случай, если приедет местный фургон с мороженым. и отправил меня через край своим жестяным, похожим на обратную связь воем. Я случайно наблюдал за людьми из безопасной темноты, Не как подглядывающий кот, я не извращенец или что-то в этом роде, я никто.

Здесь я должен сказать, что место, где мы жили, находилось недалеко от окраины города. Примерно полчаса ходьбы, и я выходил один, в темноте (не правда ли, сейчас это звучит безумно?) и просто слушал звуки ночи. Однажды ночью я лежал на спине и смотрел на звезды, когда мимо проехала машина и остановилась. Я думаю, это было где-то в четверти мили отсюда. Мужчина вышел, и я снова услышал музыку. Это было великолепно. Я плакала, мелодии были невероятные. Машина уехала, но пение осталось. Я пошел туда, где, казалось, была машина, но музыка смолкла. Я снова остался один в тишине.

Я решил взять с собой магнитофон, на случай, если услышу это еще раз. Я имею в виду, что я не мог слушать большую часть музыки, но это было как-то по-другому. Это не пугало и не душило. Это утешало, это возвышало, мне пришлось найти это снова. Прошло несколько месяцев, я собирался на свою обычную ночную прогулку, когда снова услышал это, оно было каким-то другим, чем раньше, тише, но все равно хорошо. Я достал магнитофон и нажал кнопку записи, надеясь, что звук не слишком низкий, чтобы его можно было записать на хреновом встроенном микрофоне. Я бродил вокруг, пытаясь найти, откуда он исходит, но он, казалось, просто висел в воздухе. Я огляделся, но единственным моим свидетелем в этом поиске была старая собака, отдыхающая под кустом. Но прежде чем я смог его отследить, оно исчезло. В течение следующих нескольких лет мне удалось записать еще несколько мелодий, но они были настолько редкими и мимолетными, что я начал дорожить каждой кассетой и прятать их от отца на случай, если он разобьет их, как он разбил все пластинки в детстве. Это была моя музыка».

"Значит, ты скрыл эту музыку от отца? Почему?" Кажется, мужчина теперь даже не моргал. Он был совершенно бесчувствен.

«Да», — ответил я.

"Он бы не понял. Все эти годы отсутствия музыки в доме, а затем поиск моих кассет с прекрасной музыкой, это было бы для него слишком. Он злился, когда был пьян, а он обычно был пьян".

«Я не думаю, что это причина», — сказал мужчина. «Правда?»

Эти последние два слова были очень преднамеренными. 'Является. Это'. Может быть, он думал, что я лгу о своем отце. Возможно, он думал, что я не спрятал эти чудесные записи.

«Мы нашли ваши записи», — сказал он. «Их было много».

Я знал, что не лгу.

«Когда вы начали создавать свою собственную музыку?»

И снова саркастический тон. Я не понимала, почему он покровительствует мне.

Я улыбнулся.

"Знаете, мне потребовалось много времени, чтобы понять это. Мне приходилось довольствоваться тем, что эти песни просто витали в эфире. Они появлялись не очень часто, но я дорожил ими, когда они появлялись. Потом я узнал, как создавать эту музыку сам. Это было не так сложно, как вы думаете. Сложнее всего было найти музыкантов, подходящих для этой работы. Как говорится в историях, в каждой истории есть одна хорошая. У некоторых их больше одной. Хитрость в том, чтобы заставить их писать музыку как можно дольше. Именно здесь мне нужно было учиться, выводить эти песни из хаоса мыслей, писать более длинные песни. Сначала я, как и любой музыкант, был неуклюжим, часы работы могли дать только несколько аккордов, может быть, начало мелодии, но я все же выучил и стал более продуктивным. Песни начали течь, и я начал влюбляться в музыку, я мог работать только с одним музыкантом за раз. сводил отдельные записи вместе, чтобы создавать целые песни, мне приходилось путешествовать, чтобы найти людей для работы, и я находил таланты повсюду».

Выражение лица мужчины, казалось, впервые изменилось. Он все еще смотрел «внутрь» меня, но теперь ему не нравилось то, что он видел. Он уже закончил меня развлекать.

«Знаешь, мы еще нашли твою студию звукозаписи…»

Заявление, казалось, висело там, незаконченное. Он ждал, что я что-нибудь добавлю?

"Правда? Впечатляет, не правда ли?" Я ответил и снова улыбнулся, надеясь рассеять напряжение, которое быстро нарастало в атмосфере.

«Вы определенно были заняты», — ответил мужчина сквозь стиснутые зубы прямо мне, прежде чем обратиться к магнитофону. «Для справки: я показываю мистеру Страуду фотографии, которые мы сделали в его студии звукозаписи». Его магнитофон был такой же, как мой.

Он положил на стол передо мной одну фотографию за другой, все они были сделаны в затемненной грязной комнате. Посреди комнаты стоял крепкий деревянный стул с кожаными ремнями, свисавшими с подлокотников и ножек. На полу было темное пятно. Микрофон висел примерно на высоте головы перед креслом. Одна фотография небольшой баночки с зубами разного размера. Одна фотография отрубленного пальца. Один из металлического стола с различными инструментами. Один из магнитофонов.

«А теперь музыканты», — сказал он.

Фотографии теперь падали на стол быстрее, как будто мужчина не хотел даже прикасаться к ним, опасаясь, что они каким-то образом испортят его. Фотографии окровавленных тел людей всех возрастов, изуродованных до неузнаваемости.

«Этот бедный ублюдок», — сказал он, отбрасывая последнюю фотографию. "Этот бедняга продержался три дня после того, как мы его нашли. Он умер в тот день, когда мы добрались до вас".

"Ах, да. Он был очень выносливым", - ответил я. «Я получил от него музыку на неделю».

Я снова улыбнулся. Мужчина посмотрел на меня, и я увидел, как напряглась его челюсть.

«Уведите его», — сказал он.

Двое крупных мужчин вошли в дверь и подняли меня на ноги.

«Это такая замечательная музыка», — сказал я. «Красивая, красивая музыка».

Меня потащили по коридору обратно в мою комнату. Я заснул под звуки музыки, доносившиеся из коридоров.

1 кредит

Эта история была отправлена Creepypasta.com другим читателем. Чтобы представить свою собственную историю крипипасты для рассмотрения и публикации на этом сайте, посетите нашу страницу заявок сегодня.