Холодный ветер, холодная земля

«Имея мало доказательств его невиновности, он должен быть повешен со следующего понедельника по обвинению в военном предательстве и убийстве… что касается состояния и местонахождения рядового Освальда Артура Крейна, они до сих пор неизвестны». - Генерал Джордж Крук (1877 г.)

Это правда, сэр.

К смазке на моей челюсти прилипли пятна пороха и сажи. Кто-то звучит в горн, а кто-то стреляет. В списке назван не я, а мое имя. Я вижу краску на их лицах, которая, должно быть, очень похожа на мутные полосы пепла на моих щеках, и чувствую запах серы в ноющем ветру. Кто-то зовет меня, бросает мне в руку тяжелую сумку, прежде чем дать еще один залп из пушек. Это мог бы быть Рудольф, но, борясь со своими расшатанными нервами, мне удается уронить мешок, когда я начинаю возиться с пробкой, которая была зажата почти вровень с краем мешка. Серебряная пыль выпадает из мешочка, когда он падает на землю. Пробка скатывается в неглубокую лужу и некоторое время покачивается, как шхуна, пытающаяся выровняться в крохотном океане.

Что удерживало его там?

По какому правилу наш добрый Господь создал такую вещь: плавать? Освальд всегда говорил, что Бога нет. Сказал, что все это химия, только действие и реакция. Не уверен, что согласен, особенно после той ночи, сэр.

Несколько часов назад мы с Освальдом сидели в нашей палатке и курили табак, который, по его словам, был от его отца из Кентукки. Он говорит, что здесь, в Вайоминге, ему никогда не удавалось найти что-нибудь стоящее, чтобы набить свою трубку. Я не знал; не любил курить трубку. Мне это всегда бросалось в глаза, и он смеялся, когда они начинали умничать. Однако Освальд был хорошим человеком. У него есть смекалка и сильная челюсть, которая позволяет ему делать то, что не под силу большинству людей, например, его отказ застегнуть воротник униформы.

"Душишь. Невозможно убить дикаря, если твоя рубашка убила тебя первым!"

Итак, он выпускает мне в лицо эти клубы дыма, пока я пытаюсь позавтракать, и рассказывает мне о том случае, когда щелкающая черепаха откусила ему средний палец. Он машет кончиком над дымящейся миской, которую я держу в руках, делая вид, будто перемешиваю им мой овес. Я звоню ему по поводу его небылицы, как всегда. Я говорю: «На прошлой неделе я слышал, как вы сказали, что это был опоссум», но он просто смеется и продолжает идти за моей миской. У Освальда есть такой смех, видишь ли, такой, который застревает у него в носу и заставляет его свистеть. Это странно, и это слышно за милю. Он всегда смеялся. Однако вороны его не очень любят, а шошоны его ненавидят. Он топает вокруг них, как генерал Крук, называя их такими словами, как «Спит с задницей» и другими. Несмотря на все это, нам с ним удается подружиться с этим Вороном, который называет себя Снежной Птицей, у него большая коса из пуха и острый подбородок, которым можно разрезать стекло. Он сидит с нами у костра и улыбается каждый раз, когда Освальд начинает доставлять мне неприятности, но Снежная Птица уже не в себе с тех пор, как мы пересекли Гусь-Ривер. Он продолжает тереть руки грязью и жевать губу, и время от времени он очень серьезно закрывает глаза и глубоко вздыхает.

«Лучше съешь что-нибудь, иначе твои ребрышки прямо из тебя выскочат», — говорит Освальд, наконец оставляя меня доедать.

Снежная Птица кивает ему: «Я уже это делал один раз, перед Роузбад-Крик».

Освальд, похоже, не верит ему, и крепче поджимает егерь под ноги: «В любом случае, это не мое дело, но эти Вороны сожрут все твое птичье семя, если ты не доберешься до него первым». Освальд смеется, протягивает мне свою трубку и зачерпывает пригоршню воды из нашей кастрюли, чтобы выпить. Удовлетворенный, он бросается на спину, вытирая усы, а мы со Снежной Птицей следуем за ним.

Некоторое время мы просто лежали под осенними облаками, наблюдая, как с дубов обрывается последняя пара листьев. Осенью в Вайоминге тихо, особенно в последние месяцы. Я уже закончил школу, но мне все еще нравилось расспрашивать Снежную Птицу о лесу и других вещах. Он был умнее любого учителя, которого я когда-либо знал, и со времен Бигхорна он учил меня и Освальда, как находить грибы и ревень, как слушать птиц на случай неприятностей, как превращать лес в место, которое не было таким уж странным. Ему тоже нравилась осень. Снежная Птица говорит, что осень напоминает нам о необходимости быть благодарными за то, что у нас есть, прежде чем это будет потеряно, а весна напоминает нам о том, что нужно надеяться на то, что вернется к нам. Снежная Птица — всего лишь ребенок, но иногда он выдумывает вещи, от которых у тебя кружится голова. Он очень умный ребенок.

Я слышу, как Снежная Птица рядом со мной шуршит кучей листьев. Он держит один, размером с мое лицо, и хмурится. Он гнилой, весь в оспинах и черной жиже. Я теперь тоже уютно устроился в своем егере, положив на грудь пустую миску, и рассматриваю маленький артефакт Снежной Птицы. Я вращаю лист между пальцами, как зоотроп, который есть у городских ребят.

«Инфекция», — говорит он, и я у него спрашиваю, что за инфекция. "Не знаю. Не нравятся эти леса. Старые шайенны говорят, что здесь живут злые Баакспи. Это духи без дома. Старые шайенны говорят, что люди теряются в этих лесах и никогда не возвращаются". Он подносит руку к деревянной сове, которую всегда висел на шее: его «Ксапалия».

В этот момент Освальд выскакивает из своего мешка и протягивает руку, чтобы нас успокоить. Он сильно втягивает нос, раздувая ноздри: «Ты чувствуешь это?» Мы ничего не говорим, но у него такое выражение лица. «Что-то пахнет не так». Мы со Снежной Птицей незаметно пытаемся уловить запах того, за что он зацепился. Снежная Птица стоит на ногах, согнувшись, как лев. «Я знаю этот запах… пахнет… как… горячей дымящейся бочкой, полной бычьего дерьма!» И он впадает в припадок, катаясь и крича, как банши. Он бы продолжал идти весь день, если бы не перевернулся через трубку и чуть не сжег свой мешок с ним. Однако Снежная Птица не смеется, и я не знаю, чьему примеру следовать. Освальд проверяет свою сумку на наличие дыр, вытирает пятна сажи и пытается отдышаться, прежде чем заговорить снова: "Теперь я узнаю хорошую историю о привидениях, когда слышу ее. История об обнаженной вдове на берегу Красной реки. Марии Селесты на востоке. Даже у старого Рудольфа есть история об охотничьей собаке, которую он использует, и ты знаешь, что у них всех общего?" Снежная Птица отводит взгляд: "Это все сказки. Теперь я не думаю, что человеку нужна причина носить птицу на шее весь день, как будто она сделана из золота, но не разбрасывайтесь вокруг нас этой ерундой, как будто это евангельская истина".

SnowBird ничего не отвечает. Он просто встает, стряхивает кусты с кисточек на штанах и направляется к лагерю, где остановились другие Вороны. Я смотрю, как он уходит, и меня всегда удивляло, как он никогда не издавал ни звука, когда двигался. Клянусь, этот ребенок мог пробежать милю на печенье, не сломав ни одного. Он был хорошим ребенком. Я помню, как посмотрел на то место, где он лежал, на очертания тела, которые он нарисовал на засохших листьях. Это выглядело почти так, будто кто-то все еще был здесь, просто невидимый или что-то в этом роде. Знаешь? Как будто из воздуха.

В тот день на самом деле ничего не произошло, пока не появился шайенн. Приехали быстро, а мы не были готовы. Я полагаю, что Освальд еще спал, когда все это произошло, но мы не знали об этом, пока Крук не попытался провести подсчет персонала. Когда я понимаю, что его там нет, я просто начинаю бежать. Даже не удосужился взять пороха, но мой мушкет лежит у меня на спине и при каждом шаге бьет меня по плечам. Ощущение, будто рядом с моим бьется еще одно сердце. Пушки позади меня, грохотают сквозь крики и призывы к приказам, как барабаны шайеннов, когда они начинают убивать. Я помню барабаны и пушки. Я помню стрелы, видя, как дикари разрывают моих друзей топорами и томагавками, пока они еще в своих палатках. Я помню, как видел свою палатку, всю разорванную, лежащую на земле. Маккарти запутался в куче шестов и ткани; его блестящие ботинки торчали, все еще туго зашнурованные. Да,

Я это помню. Он был добрым человеком.

Я добираюсь до поляны, где был Освальд, и вижу три тела. Один на спине. Двое спереди. У одного из тел, уткнувшегося лицом в грязь, из черепа торчит томагавк; у другого в спине две стрелы, и он закутан в шерстяной спальный мешок. Они похожи на саженцы, растущие из мешковины.

Освальд.

Я падаю на его сторону. И он дышит, но не сильно. Он издает такой звук, будто шипит, каждый раз, когда пытается втянуть воздух. тогда мне страшно. Боюсь, что он уйдет. Боюсь, что я ничего не могу сделать. Мои руки начинают дрожать, и я раздумываю над тем, как вытащить стрелы. Снежная Птица что-то сказала по этому поводу. Знаете, случалось ли когда-нибудь что-то подобное, но я не могу найти это в своей голове. Оставить их? Вытащить их? Мне нужно было что-то сделать. Я обхватываю рукой одну из стрел и вспоминаю, насколько она была холодной. Мне нужно было вытянуть это из него. Это заморозит его изнутри, и он просто замерзнет и умрет, и никто о нем не вспомнит. Кроме меня. Я мысленно вижу его тело, лежащее в клевере, все еще в своем егере, в одиночестве. Зимой его тело покрывает снег, а когда приходит весна, он все еще замерз, как лед. Лето его не растапливает, но если я что-нибудь сделаю, если я что-нибудь сделаю, я смогу это остановить.

Чья-то рука протягивает руку и хватает мою. Я прослеживаю пальцы до руки и лица. Это мужчина на спине; это Снежная Птица. У него ужасная рана на воротнике, а правая рука безвольно висит, как у куклы.

«Не надо», — говорит он очень слабым голосом, который больше похож на писк, чем на что-либо еще. "Будет только хуже. Помоги мне подняться".

Снежная Птица теперь на ногах и велит мне схватить одну сторону сумки Освальда, чтобы мы могли отвезти его в более безопасное место. Я начинаю тянуть Освальда, дюйм за дюймом, приближая его к лесу, но Снежная Птица не принимает на себя большую часть веса. Он стонет каждый раз, когда пытается встать. Он продолжает отпускать руку, чтобы схватить его за плечо. Это выглядит плохо, и я не могу смотреть, как он страдает. Поэтому я тренирую взгляд на теле с помощью томагавка. На спине у него все эти мерцающие капельки росы, а когда моросит мелкий дождь, кольца и брызги краски на теле начинают стекать в грязь.

«Он мертв», — должно быть, заметил Снежная Птица, — «Ударь меня сначала в плечо, но он мертв».

Нам удается добраться до леса и спуститься в канаву, похожую на старый приток Роузбад-Крик. Плющ и чертополох поднимаются по обоим берегам, а пыльные, зазубренные куски зеленого сланца засоряют землю прямо посередине. Мы посадили туда Освальда, и я начал вычищать грязь изо рта и носа. Десны у него к тому времени сильно кровоточат, похоже, он сломал зуб. Отсюда мы все еще могли слышать продолжающийся бой: грохот пушек, крики людей и все такое. Но в нашей лисьей берлоге казалось, что звук просто пролетел над нами. «Бабушка-природа дала нам момент убежища, чтобы помочь Освальду», — сказала Снежная Птица что-то в этом роде, но я не могу точно вспомнить, сэр.

Снежная Птица показывает мне, как сломать стрелы как можно ближе к коже, чтобы мы могли перевернуть его на спину, помочь ему правильно дышать. Мне удалось их защелкнуть, но это занимает некоторое время, потому что Освальд начинает дергаться каждый раз, когда мы к нему прикасаемся. В конце концов мы переворачиваем его, и он втягивает в себя болезненное легкое, которое шипит на нас, как гадюка, как только он начинает переводить дыхание. Я переводю взгляд с Освальда на…, молча умоляя о каком-нибудь наставлении или утешении. Снежная Птица смотрит на меня тем же взглядом. Его почтенная бровь была необычно опущена.

Он смотрит на меня, и я что-то вижу.

Что-то на его лице. Это какое-то жидкое мерцание в уголке его глаза. Я слышу язык, который не понимаю, от голоса, которого я не узнаю, доносящегося прямо из-за хребта. Губы Снежной птицы потрескались и изрезаны; он крепко прижимает свою вялую руку к боку. Его рот превращается в нечто, напоминающее улыбку, и я вижу только кончики его зубов, словно ряды надгробий из слоновой кости, повернутых не в ту сторону. Голоса становятся все ближе. Он отпускает рукав и протягивает открытую руку, в которой в долинах и линиях его раскрытой ладони находится деревянный тотем совы, который он обычно размещает вокруг своих ключиц. Его круглые, выпуклые глаза смотрят на меня с пустым выражением, как лик луны. Я держал его руку в своей всего лишь мгновение, когда слеза упала и растеклась по крови на его пальцах. Он передает резьбу по дереву на мое попечение, и Снежная Птица уходит.

Он перелезает через берег, и раздаются визги, гудение, стук, а затем снова тишина. Я отступаю к Освальду и прижимаю его к своей груди, прислонившись спиной к увитой плющом гряде. Он снова начал извиваться, издавая низкие, хриплые стоны. Его рот открывается и закрывается, как у карпа, вытащенного из воды, как будто он собирается закричать, как будто нас вот-вот поймают. Так что я должен сделать это для нас обоих. Он бы понял. Я прижимаю руку к его рту и чувствую, как его горячее дыхание просачивается сквозь мои пальцы, как церковные мыши сквозь гнилые половицы. Его зубы царапают мою ладонь, он жует хотя бы кусочек свежего воздуха и снова начинает шипеть. Я чувствую, как теплая жидкость начинает просачиваться через его спальный мешок в мою штанину. Он начинает дергаться, пытается высвободить руки из сумки и царапает лицо, но я не могу ему этого позволить. Прошлое не имеет особого значения в такие времена, даже если люди подумают, что я оказал им услугу.

Когда он перестает двигаться, я прислушиваюсь к шайеннам, и там тихо. Это безопасно. В этот момент Освальд снова без сознания, но все еще жив. Воздух был прохладным и свежим для моих щек, когда я осмелился заглянуть через гребень на луг. Было ясно, никаких признаков чего-либо, как будто глубинка уже забыла. Мягкий оранжевый цвет окрасил купол над головой, когда солнце начало садиться. Скоро наступит ночь, и я не смогу вернуться в лагерь. У меня были свои догадки, но на самом деле я никогда не мог знать, что нас там ждет. Я понятия не имел, что битва выиграна.

Итак, я решаю остаться в лесу до утра.

Я перекидываю Освальда через плечо и направляюсь вглубь деревьев. Даже продираясь через сети крапивы и подлесок, я едва чувствую его вес на своей спине. То, как последние капли солнечного света впитывали влагу на моих ботинках, завораживало, держало меня в ногу, как метроном, который был у меня в детстве. Моя мама давала мне уроки игры на фортепиано с пастором-методистом в нашей церкви, и он брал беговую дорожку из моей руки, помещал ее над клавишами и запускал маятник. Как, черт возьми, люди концентрируются, когда происходит что-то подобное? Галочка. Галочка. Галочка. Галочка. На этот раз осторожно. Больше чувств. Помните о своих весах! Галочка. Галочка. Галочка. Расслабьтесь; ты твердый, как доска! Галочка. Галочка. Хорошо, увидимся в следующий раз, в пятницу. Помните, когда вы тренируетесь, точность важнее скорости. Хорошо? Галочка.

Сейчас ночь.

Освальд мертв уже несколько часов, но я все еще иду.

Лес уже разделся к вечеру, когда я, наконец, прекратил маршировать и положил его тело на мох. Еще немного моросит дождь, но кровь у него уже высохла, и мешок прилипает к открытому рту. Он прекрасен, хотя в каком-то смысле он словно зевает. Он не боится. Ему больше не больно. Он не знает, что ночь вины морозна и пустынна. Я потираю руки и смотрю на тело, и мне удается различить тонкие черты его лица в темноте, но едва-едва. Листья и сухие ветки запутались в узлах его волос, а гусиные лапки свисают с глаз. В своем мешке он напоминает мне теленка, только что вышедшего из утробы матери. Я знал, что утром Освальд со мной не пойдет. Я не мог нести его обратно весь этот путь. Во всяком случае, он не хотел этого; он не был по-настоящему сентиментальным. Большинство людей это знают.

Однако было трудно просто оставить его там. Просто думал о животных, которые могли добраться до него и всё такое. Он этого не заслужил. Я сбрасываю пистолет с плеча и умудряюсь пристегнуть ремень к ремню. Итак, у меня есть толстый кабель, который я могу прикрепить к люверсам в его спальном мешке. Я ищу хорошее дерево, что-нибудь крепкое и высокое. Это было похоже на поиск подходящей могилы или надгробия, только никто бы не узнал, что он там был. В конце концов, вот этот клен. Его ветви голые и долговязые, но юбка у него из тысячи оранжевых и красных пятен. Они хрустят под моими вафельными топами, и я чувствую запах петрикора, пока ищу ветку, которая могла бы выдержать его вес. Он начинает скользить глубже в мешок, когда его поднимают на дерево, и я все еще вижу следы ожогов от его трубки, в то время как он болтается там, как пакеты с едой, которые мы раньше вешали, чтобы держаться подальше от медведей. Под его весом егерь опускается на дно, принимая комковатую каплевидную форму, словно кокон, в котором удерживает мотылька, который никогда не собирался летать.

Подвесная масса лениво покачивается на ночном ветру, пока я сижу, прислонившись к стволу старого дерева. Ветер сбрасывает мокрые листья на мои шерстяные брюки, оставляя пятна коричневой сукровицы. Они свободно цепляются за меня, изо всех сил стараясь не быть унесенными, а нос надо мной стонет под тяжестью Освальда. Я вытаскиваю руки из рукавов пальто и прижимаю грудь к груди, чувствуя ровный ритм бьющегося сердца. Мысль о пожаре даже не приходит мне в голову. Дыхание Осени крепко сжимает мои глаза, и я засыпаю под металлический щелчок ремня, подвешивающего Освальда прямо надо мной. Галочка. Галочка. Галочка. Галочка.

Я просыпаюсь до рассвета. Серп луны все еще находится в небе, готовый разрезать горизонт своим краем. Я пытаюсь зевнуть, но уголки рта смерзаются. Итак, я пытаюсь провести языком через этот маленький кусочек, который у меня в губах, чтобы разморозить их, когда я смотрю на гнездо Освальда, то, что от него все равно осталось. Сумка все еще была привязана к ветке, там, где я ее оставил. Ремень был цел и не поцарапан. Все пряжки и люверсы были в порядке, но вот этот длинный кусок разорвал сумку. Я бы схватил ружье, если бы у меня был с собой порох, потому что, когда гризли попадает в трапезу, он ее не тащит. Он просто завершает то, что у него есть.

Хотя медведя не видно. Никаких следов. Никаких внутренностей. Ничего. Я встаю, смотрю на мешок и начинаю думать, что в ту ночь, возможно, вообще не было ни медведя, ни какого-либо другого животного. Животные либо прогрызают себе путь, либо делают длинные порезы вверх-вниз, когда хотят во что-то влезть, но дыра в сумке Освальда представляет собой один горизонтальный разрез: идеально чистый и как бы выпирающий изнутри. Из свежевырезанного рта снаружи свисают матовые, окровавленные нити, как будто Освальд только что вылез из него.

Я стою под ветвями серого клена, глядя на ясеневую соломенную крышу надо мной и ищу какое-нибудь объяснение побегу Освальда. Однако в это время надвигается густой туман, и у меня нарастает боль в животе. У меня такое чувство, будто я съел пригоршню рюмки, будто меня бы вырвало, если бы моя челюсть не была сомкнута. Я это слышал. Я клянусь.

Этот смех звучит так, словно он поднимается в нос.

Издает этот свист, который можно услышать за милю.

Потом я вижу его, и меня рвет.

Он… оно в тумане, рядом с искривленной сосной, и я могу различить силуэт солнца, которое начинает подниматься сквозь туман. Оно сгорбилось; Я вижу, как густая жидкость вытекает из почерневшей головы. Быстро дернувшись, он подтягивается на цыпочки и глубже наклоняется в плечах, всю дорогу кудахча. Тень теперь движется на цыпочках, сворачиваясь и разворачиваясь в темноте стволов деревьев. Почти невозможно определить его направление; просто он движется, движется куда-то на ходулях, каких я никогда не видел.

Когда вы слышите, как кто-то говорит о страхе, он обычно говорит о своем сердцебиении или туннельном зрении, но никогда не говорит о запахе, генерал Крук. Страх пахнет горько, как самый черный кофе, который только можно себе представить. Он попадает в ноздри прямо в мозг и вызывает покалывание в основании черепа. Пахнет сырой свеклой или глиной. Что вы будете есть, если заболеете желудком. К тому времени мой пустой желудок уже не болел, но я все еще чувствовал этот подкрадывающийся, кислый страх, сэр.

Я не двигаюсь. Я должен знать наверняка.

Мне трудно разглядеть его сквозь туман, но я знаю, что он наблюдает за мной. Вероятно, он тоже чувствует запах страха. Этому способствовал лес.

Сейчас он приближается достаточно близко к тому месту, где я должен был услышать шаги, но я не слышу. Я почти ничего не слышу, замечая, что обычные звуки старого дерева стихли до скрежетания хрупких листьев по коре. Весь лес пристально смотрел на театр ужасов. Метроном тикает в промежутке между моими ушами, в такт каждому приступу моего сердца. Время текло медленно, а фигура бесшумно приближалась. Ближе.

Теперь я вижу это ясно; листья даже не трескаются под его сапогами. Потом это прекращается. Я смотрю в его молочный, дрожащий глаз, другой лениво висит на его грязной скуле, как гнилая слива. Из его открытой пасти вырываются шепотные клубы обжигающего дыхания. Я хочу позвать его, но узел слов так глубоко застрял у меня в горле, что я чувствую, как они впиваются в мои кишки, откормляют мою печень, как французский гусь, выпотрошенный и раздутый, готовый быть расчлененным ради сладкой фуа-гра внутри. Кровь кипит в жилах, а в паху и бедрах рефлекторно напрягается, перешедшее в спазм, который чуть не валит меня на землю.

Он бросается, а я не двигаюсь. Ничего не делай. Насколько я знал, все в лагере были мертвы, и по какой-то жестокой ошибке мне пришлось подсчитывать горе, нести бремя тысячи мертвых героев. Вижу раскрытые руки с когтями, девять длинных, зазубренных когтей (как кинжалы) обрушиваются на меня; десятого, казалось, не было, как будто до него добралась черепаха или опоссум. Я помню это; Я клянусь. Они ныряют в мою грудь и прорываются изогнутыми малиновыми лентами. Я чувствую, как вибрация хрустящих костей пробегает по позвоночнику до челюсти, но все, что я слышу, это смех.

Он счастлив. Итак, я не кричу.

Как медвежий капкан, его челюсти сжимают мою шею. Я чувствую его усы на своей щеке, его сердце, бьющееся сквозь десны, горячую сукровицу, растекающуюся по моим открытым ранам, и с силой гризли он подбрасывает меня в воздух. Я диск, плывущий сквозь деревья. В полете я вижу сипуху с распростертыми крыльями, тусклую в янтарном свете утра, а когда я приземляюсь, я отдыхаю на ложе из расколотого камня. У меня нет ни сил, ни смелости взглянуть ему в лицо, но я слышу, как из леса доносится его смех. Он придет, чтобы закончить это, забрать меня с собой, утащить в ад, которому я принадлежу. Я должен был быть там. Я должен был быть рядом с ним.

Со своего насеста высоко над головой птица наблюдает глазами, похожими на блюдца. Голодный туман скатывается по сланцу и в скалы между камнями, поглощая все, к чему прикасается, пока не достигает меня. Я закрываю глаза, готовый увидеть другую сторону. Звук скрежета, хрустящих ног донесся до моих ног, и пальцы научились обхватывать мои лодыжки. Я скользю по замерзшим кускам разбитой земли и улетаю из этого мира под стоны панихидной совы.

Я проснулся. Не в аду. Не на небесах, а в частоколе, в тюрьме, которая не может быть более холодной и более сырой, чем заточение моего сожаления. Мужчины говорят, что нашли меня полумертвым на берегу Бутона Роуз. Говорят, я должен быть благодарен, сэр, благодарен за формальную казнь.

Теперь я уже не знаю, во что я верю, будь то в Бога или в химические вещества. Однако я знаю обвинения и знаю, что говорят многие люди. Возможно, я трус, но я не предатель. Я не убивал Освальда Крейна, и истина, вероятно, все еще где-то там, на разрушенных берегах Роузбад-Крик: на холодном ветру, на холодной земле.

Фото: Эндрю Пендрагон (Подкаст The Dragon’s Horde • Soundcloud • Reddit • Clovetown Subreddit)