Октябрь 1973 г.

Мой врач дал мне этот дневник, чтобы я рассказал свою историю, поскольку ее легче написать, чем рассказать. Доктор Хенли говорит, что процесс письма может помочь мне осознать то, что произошло, может помочь мне найти некое подобие покоя в этом стерильном белом аду, который они называют лечением. И хотя меня поместили в этот приют, чтобы выздороветь, даже если я здесь на всю жизнь, мое прошлое все еще преследует меня спустя двенадцать лет. Крики все еще звучат в моих снах, вкус все еще сохраняется на моем языке, сколько бы раз я ни чистил зубы, пока десны не кровоточили.

Полагаю, вам всем интересно, как я здесь оказался, что я сделал, чтобы оказаться запертым в этом месте. Санитары шепчутся обо мне в коридорах – я слышу их сквозь тонкие стены камеры. Они называют меня Мальчиком-Мясником, Детоубийцей, Миллбруковским Монстром. Так много имен для одного сломленного пятнадцатилетнего парня, потерявшего все за одну ночь. Итак, садитесь поудобнее, и я расскажу вам свою историю. Каждая ужасная, пропитанная кровью деталь, которая привела меня в эту обитую мягкой тканью комнату, где я считаю потолочные плитки и жду смерти.

Это была холодная октябрьская ночь 1973 года, когда я ходил по своей спальне. Половицы скрипели под моими босыми ногами, каждый шаг был метрономом, отсчитывающим время, пока мой мир не рухнет. Запах плесени и крики моих родителей, снова ссорящихся, вызвали у меня тошноту. Их голоса разносились сквозь тонкие, как бумага, стены нашего разваливающегося дома – невнятные обвинения папы в том, что мама пьянствует, резкие отрицания мамы, которые никого не обманули. Звук разбитого стекла стал в нашем доме таким же обычным явлением, как вечерние новости.

Видите ли, последний месяц моя совесть затуманивалась этим голосом. Сломанный голос, похожий на сирену, который, казалось, просачивался сквозь трещины в моем черепе, обещая мне жизнь, полную мира, вечную жизнь, в которой я — Бог моего мира. Сначала это был просто шепот в тихие моменты – когда я засыпал, когда я был один в школьном туалете, когда я прятался в чулане, пока мои родители уничтожали друг друга внизу. Но оно становилось сильнее и настойчивее, пока не стало постоянным спутником, заглушающим мои собственные мысли.

Голос рассказал мне кое-что – тайное о моих соседях, о детях в школе, о тьме, которая жила в сердцах каждого. Он показал мне мир, в котором боли не существовало, где я мог менять реальность голыми руками. Где я мог бы навсегда прекратить крики.

Я пытался заблокировать это, используя музыку и все, что в моих силах, чтобы просто игнорировать это. Я включил радио так громко, что соседка миссис Хендерсон пожаловалась моим родителям. Я затыкал уши ватой до крови. Я даже пробовала молиться, хотя в церкви мы не были с семи лет. Но голос рассмеялся над моими молитвами, сказал мне, что Бог давно покинул наш дом и что только он достаточно заботится о том, чтобы предложить мне спасение.

Порезы на моих руках были не из-за ссор моих родителей, а из-за моих собственных отчаянных попыток почувствовать что-то кроме соблазнительных обещаний голоса. Каждый кусочек был маленьким бунтом, способом напомнить себе, что я все еще человек, все еще контролирующий ситуацию. Но голос ворковал над моей болью, говорил мне, как прекрасно выглядит кровь, насколько она вкуснее, чем страх, отравляющий все остальное.

Но со временем я просто не смог этого выносить. Разбитое стекло, рваные раны на моем теле из-за того, что я попал под перекрестный огонь рушащегося брака моих родителей, то, как моя мать смотрела сквозь меня, как будто я уже мертв – все это стало слишком. Голос стал нетерпеливым и злым, когда я сопротивлялся. Он показывал мне кадры смерти моих родителей, проигрывал их на повторе за моими веками, пока я не мог понять, были ли это кошмары или обещания.

Той ночью, когда папа пришел домой пьяный и начал швырять тарелки в стену, когда мама начала кричать о том, как она должна была сделать этот аборт, когда голос начал так громко визжать, что я думал, что мои барабанные перепонки лопнут – я потерял сознание, позволив этой штуке завладеть моим разумом и телом, позволив ей полностью поглотить меня.

Последнее, что я помню перед наступлением темноты, это голос, шепчущий: "Наконец-то, мое милое дитя. Наконец-то ты поняла".

Когда я очнулся, я запаниковал. Тишина была оглушительной после стольких недель постоянного шепота. Я видел, что делал, но не помню, чтобы это делал. Все, что я помню, это то, что я стою в луже крови и кишок моих родителей, их тела изуродованы и разорваны на куски моими собственными руками. Кухня напоминала бойню: кровь забрызгала желтые обои, куски мяса свисали с светильника, лицо моей матери было вырезано во что-то неузнаваемое.

Вкус чего-то, мяса и крови, остался на моем языке, ощущение сырой плоти между зубами навсегда запечатлелось в моем сознании. Я чувствовал его под ногтями, липкий и теплый. Моя одежда промокла насквозь, босые ноги скользили в малиновой луже, которая когда-то была моей семьей.

Мне было всего 15, я не знал, что делать, поэтому сделал то, что, как я предполагал, сделал бы любой на моем месте: сбежал. Я выбежал в холодную ночь, подальше от ужасов, которые я создал в собственном доме. Октябрьский ветер прорезал мою пропитанную кровью пижаму, но я ничего не почувствовал. Я был оцепенел и опустошен, как марионетка с перерезанными нитями.

Я спрятался в разрушенном и гниющем убежище заброшенного дома недалеко от гор. Тот, который никто никогда не пытался исправить, оставленный гнить, как и все остальное в нашем забытом городе. Дом стоял пустым уже несколько десятилетий, его окна были заколочены, а крыша обвалилась от многолетнего запустения. Но это было убежище, и я устал бежать.

Три дня я питался дождевой водой и несколькими консервами, оставшимися в кладовой. Я подумал, может быть, все кончено, может быть, голос получил то, что хотел, и оставит меня в покое. Я осмелился надеяться, что смогу сдаться, исповедоваться в своих грехах и обрести какой-то покой в ​​тюрьме.

Но этот голос снова пришел ко мне, но уже не такой нежный, как раньше. То, что там говорилось, было угрожающим и ярким, и у меня не было другого выбора, кроме как продолжать идти. Он не переставал кричать на меня, кричать и говорить, чтобы я следовал его правилам. Чтобы накормить его. Голос теперь был сильнее, увереннее, как будто убийство моих родителей придало ему силу.

— Ты думаешь, что сможешь убежать от меня? — шипело это в моей голове. "Ты думаешь, что сможешь спрятаться? Теперь ты мой, навсегда. И ты будешь делать то, что я прикажу, или я заставлю тебя страдать так, как ты не можешь себе представить".

Тогда я понял, что происходящее было не просто каким-то маниакальным эпизодом, а чем-то за пределами того, что может себе представить наш человеческий разум. Это не было психическим заболеванием – это было что-то древнее, что-то голодное, что-то, что ждало, чтобы обосновалась такая сломленная душа, как моя. Голос показал мне мою первую цель – Сару Мишель, девочку из моей школы, которая всегда была добра ко мне. Она шла домой с работы в закусочной, одна по темной горной дороге. Голос точно сказал мне, что делать, куда нанести удар, как сделать это быстро, чтобы она не пострадала.

Но он лгал о страдающей части.

Я провел более десяти лет, пытаясь сохранить это молчание, отчаянный и тихий крик сожаления о своих действиях, когда я убивал и калечил невинные души в моем городе. Едят и врезаются в их плоть, как какое-то безумное, бешеное животное. Каждое убийство должно было быть последним, каждое кормление должно было утолить голод голоса. Но этого всегда было недостаточно.

За Сарой следовал старый мистер Томпсон, который научил меня строгать, когда мне было восемь лет. Затем появилась семья Мартинес – мать, отец и двое маленьких детей, которые ничего не сделали, но оказались не в том месте и не в то время. Голос становился сильнее с каждой смертью, более требовательным, более творческим в своих просьбах.

Со временем мне стало легче, все чувства покинули меня, мои эмоции онемели, а тело начало двигаться само по себе. Безмозглый дрон, раб рук мстительного существа, молившегося моему слабому разуму. Я перестал думать о своих жертвах как о людях и начал видеть их такими, какими их видел голос – как мясо, как топливо, как ступеньки к темным целям, которым он служил.

Город Милбрук жил в ужасе в течение десяти лет. Они называли меня Горным Мясником, Убийцей Призраков, Сыном Дьявола. Полиция приезжала из трех штатов, чтобы охотиться за мной, но голос всегда знал, где они, всегда помогал мне оставаться на шаг впереди. Он нашептывал мне на ухо их планы, показывал их слабости, говорил, кто из них заслуживает смерти с криком.

За эти десять лет от моей руки погибло двадцать три человека. Двадцать три души, чьи лица я все еще вижу, когда закрываю глаза. Голос вел счет, отмечал каждую веху, обещал, что следующая будет последней. Но оно никогда не было последним.

Но когда на меня направили пистолеты, ослепительные красные и синие огни заставили кровь на моей коже сверкать, как крошечные бриллианты, я почувствовал, что мой разум прояснился. Этот темный и злой туман рассеивается, оставляя меня чувствовать, как каждая эмоция и воспоминание обрушиваются на меня, как цунами вины и ужаса.

Они нашли меня среди развалин старой церкви на окраине города, залитого кровью отца Маккензи, который пытался изгнать голос из моей души. Бедняга понятия не имел, с чем имеет дело. Голос смеялся над его молитвами, высмеивал его веру и использовал мои руки, чтобы показать ему, насколько на самом деле бессилен его Бог.

Когда полиция окружила меня, когда их фонарики прорезали тьму, как само наказание, голос просто… исчез. В какой-то момент он был здесь, шепча поддержку, а в следующий раз я остался один в своей голове впервые за более чем десять лет.

Тишина была оглушительной.

Меня заперли в этом месте на двенадцать лет, и за это время я не слышал этого голоса. Я все еще чувствую вкус сырого мяса, чувствую кровь на своей коже, хотя слишком много раз пыталась от нее избавиться. Мой врач много раз пытался понять, через что мне пришлось пройти, но безуспешно.

Доктор Хенли — добрый человек, терпеливый, которого я не заслуживаю. Он испробовал все лекарства, все методы лечения, все методы лечения, известные современной психиатрии. Но как лечить то, что не является психическим заболеванием? Как вылечить душу, которая была опустошена и наполнена чем-то другим?

Остальные пациенты здесь сломлены по-своему – некоторые тоже слышат голоса, но у них другие. Они являются продуктами химического дисбаланса, травматического опыта, генетической предрасположенности. Мое было чем-то совершенно другим, чем-то, что выбрало именно меня, потому что я был слаб, потому что я был один, потому что я был в достаточном отчаянии, чтобы слушать.

Хотя в последнее время я стала замечать, как ведет себя мой врач… Странно. Он более нервный и параноидальный, отстраненный и легко раздражаемый. Доктор Хенли проводил со мной часы, искренне беспокоясь о моем прогрессе. Но последние несколько недель он сокращал наши занятия, избегал зрительного контакта, его руки тряслись, когда он что-то делал в своих заметках.

Я подумал, может быть, он просто устал, может, у него проблемы дома. Но затем я начал замечать другие вещи – то, как он смотрел на других пациентов с голодом в глазах, как он облизывал губы, когда они говорили о своей боли, как он исчезал на несколько часов без объяснения причин.

Но это было тогда, когда я видел, как он зарезал и покалечил дюжину пациентов и горстку сотрудников, когда они вытащили его из кучи окровавленной плоти, все еще жуя сырое мясо, как они это делали со мной много лет назад, - тогда я понял, что оно вернулось. Голос нашел нового носителя, человека, имеющего доступ к уязвимым людям, человека, который мог бы кормить его более эффективно, чем испуганный подросток, скрывающийся в горах.

Из окна своей камеры я наблюдал, как доктора Хенли погрузили в тот же автомобиль, на котором меня привезли сюда двенадцать лет назад. Его глаза на мгновение встретились с моими, и я увидел что-то знакомое, смотрящее на меня – тот самый голодный, древний разум, который так долго жил в моей голове.

А потом он улыбнулся, и я услышал его – слабый, но безошибочный – голос, шепчущий на ветру: «Ты скучал по мне, мое милое дитя?»

Я боюсь того, что произойдет, когда он насытится и вернется ли он, чтобы закончить то, что он начал со мной. Потому что теперь я знаю, что я никогда не был излечен и никогда не был свободен. Меня просто бросили, оставили пустым и пустым, пока голос нашел кого-то более полезного.

Новый врач, которого мне назначили, молод, целеустремлен и полон надежд, что сможет добиться успеха там, где доктор Хенли потерпел неудачу. Ее зовут доктор Сара Чен, у нее добрые глаза и нежный голос. Она напоминает мне Сару Мишель, первую девушку, которую я убил много лет назад.

Я пытался ее предупредить, но она думает, что это просто еще одно заблуждение, еще один симптом моего разбитого разума. Она не понимает, что голос не ушел – он просто ждет, наблюдает, выбирает момент для возвращения.

Иногда в тихие предрассветные часы я слышу, как оно зовет меня откуда-то издалека. Теперь он терпелив и уверен, что я всегда буду здесь, когда он во мне понадобится. И ужасная правда в том, что я думаю, что это правильно.

Я не первый человек, которого он выбрал, и не последний. Голос вечен, голоден и никогда не перестанет питаться.

Боже, помоги нам всем. Если он вообще существовал.

Кредит: А. Мэй

Ваттпад