спиральная граница

В детстве я рисовал спирали на полях тетрадей. Я не знаю, почему. Они заставили меня успокоиться, как будто, если бы я просто продолжал поворачивать линию, ничего плохого не могло бы случиться. Иногда я пролистывал целую страницу, не поднимая пера, просто петля за петлей, плотно, точно, идеально. Помню, однажды, в пятом классе, я заполнил обратную сторону листа по математике спиралью так плотно, что бумага начала рваться. Мой учитель назвал это навязчивой идеей. Моя мама сказала, что это всего лишь этап. Но даже тогда, мне кажется, я знал, что дело в чем-то другом. Больше я ничего не рисовал. Просто спирали. У меня было не так много друзей. Я мало спал. Я всегда уставал, всегда рисовал. Как будто я пытался удержать что-то, что постоянно ускользало из моих пальцев. Каждый изгиб, каждая петля ощущались как спасательный круг. Единственный способ сохранить вещи вместе.

Первые настоящие изменения начались с вены. Только один, на моем запястье. Он изогнулся так, как не должен был… слишком плавно, слишком намеренно. Не филиал. Не петля. Идеальная спираль, как будто кто-то выгравировал ее у меня под кожей, пока я спал. Я смотрел слишком долго. Оно двигалось, когда я моргал. Не пульсировал… напрягся. Как будто это бодрило. Мой пульс бился сильнее, как будто он хотел убежать. Сначала я подумал, что это игра света, но когда я снова моргнул, он не сдвинулся… он стал глубже. И было что-то еще, слабое жужжание под моей кожей, почти как электрический заряд, пробегающий по моим венам.

Я пытался игнорировать это. Я не мог. Я продолжал смотреть. Но чем больше я смотрел на это, тем больше спираль росла. Я этого не представлял. Кожа вокруг вены скручивалась и изгибалась, превращаясь под моей плотью в миниатюрный водоворот. Я прижал к нему большой палец, но от давления он только расширился. Как будто оно тянуло все к себе.

На следующее утро мой кофе закружился еще долго после того, как я перестал помешивать. Моя каша продолжала медленно переворачиваться в миске, даже после того, как я отложила ложку. Мои волосы свернулись в тугие неестественные завитки, которые я не могла расчесать. Это не было похоже на мягкие волны, которые я чувствовал после долгого ночного сна. Нет, это было неправильно. Кудри казались слишком тугими, как будто волосяные фолликулы скручивались. Каждое движение казалось неправильным. Мои отпечатки пальцев? Раньше они зацикливались. Теперь они закручивались по спирали… глубокие, острые гребни, словно в меня просверлили.

Кожа головы постоянно чесалась. Наконец во время душа я впилась ногтями, вырвала клок волос, и под ним кожа сморщилась в гребни. Когда я нажал на это место, оно показалось… мягким. Как хрящ. Или туго заведенная пружина. Я нажал сильнее, и что-то шевельнулось под моей плотью, словно скользящее, извивающееся существо. Я чувствовал, как он пытается освободить для себя место. Я начал видеть их повсюду. В облаках, напольной плитке, в том, как муравьи передвигались по улице… узкие, бесконечные петли. Колокольчик моего соседа больше не звенел… он пульсировал. В идеальном ритме. Циркуляр. Предсказуемый. Ветер не дул, он вращался. Это не ветер двигал вещи, это изгибался воздух. Однажды я посмотрел вверх, и небо было неправильным. Облака двигались не так, как должны. Они тоже двигались по спирали, рисуя узкие круги по небу, как будто сами облака во что-то складывались.

Я перестал спать после того, как потолок задохнулся.

Однажды ночью тени на стенах моей спальни высвободились. Они отслоились, как старая краска, и потекли к потолку. Тени казались живыми. Я смотрел, как они скапливаются в центре, сплетаясь, как пальцы, и хватаясь за штукатурку. Потолок выгнулся вверх, как грудь, вдыхающая воздух. Затем он выдохнул мне в рот. Я проснулся, задыхаясь, мой язык был черным в пятнах, вкус пепла и статического электричества застрял в горле. Моя грудь казалась одновременно пустой и полной, как будто что-то освободило для себя место внутри меня. Как будто пустота, которую я чувствовал, внезапно разрослась внутри меня. Было так холодно, но я чувствовал, как он растягивается, наполняет мои вены. Я попытался рассказать об этом брату. Я умолял его посмотреть на меня, увидеть. Я показал ему свои отпечатки пальцев, спираль на голове, шрам на том месте, где, как я клянусь, мой коренной зуб открутился сам собой. Он просто смотрел. Широкоглазый. Далекий. Как будто меня уже не было. Или, что еще хуже, я больше не был собой. Я схватил его за запястье, пытаясь заставить его понять, но он едва вздрогнул. Напряжение в его теле было каменным. Затем медленно отвел руку назад и начал обводить собственное запястье. Рассеянный. Как будто он искал спираль, которой еще не было. Я прошептал его имя. Он не ответил. Он просто продолжал отслеживать. И отслеживание. И отслеживание.

Я прошел по коридору и восемь раз миновал одну и ту же трещину на стене. Я нацарапал на нем крестик отверткой. В следующий раз их было двое. Потом четыре. Потом ушел. Просто спиральные царапины, закручивающиеся наружу, как будто что-то пробилось сквозь гипсокартон, выкапывая его, словно дрель в поисках дневного света. Схема не была случайной. Трещины следовали за мной. Они зациклились.

Позже я выглянул в окно и увидел, как моя соседка выгуливает собаку. Она помахала рукой. Через минуту она прошла снова. Та же одежда. Та же улыбка. Та же волна. Потом еще раз. Но на этот раз она не моргнула. А собачий поводок обвивал ее запястье, как виноградная лоза.

Еда гнила неестественным образом. Бананы раскрылись, как скрученные лепестки. Плесень образовывалась кольцами, постоянными кругами гниения. Мотор холодильника загудел тройками, потом шестерками, потом девятками. Я услышал гул в зубах. Я почувствовал это в своей груди, как будто мое сердце билось синхронно с ним. Стены были не просто потрескавшиеся, они были покороблены. Скручиваясь, искажаясь, как будто структура моего дома медленно складывалась во что-то другое.

Я записал себя спящим. Просто чтобы доказать, что это был не я. Просто чтобы доказать, что это не я это делал. На кадрах видно, как я сижу около 4 часов утра и смотрю в камеру с вялым лицом и черными спиралевидными зрачками. Я не моргнул. Я просто начал рвать бумагу, книги, конверты, туалетную бумагу и скручивать полоски в бухты. Потом я их проглотил. Один за другим. С улыбкой. Камера не зафиксировала звук, но я его услышал. Сморщивание. То, как бумага тает, когда я ее поглощаю, как будто я впитываю ее, становлюсь ее частью.

Я попробовал написать, кто я. Что я такое. Мое имя, мой день рождения, мои воспоминания. Но каждый раз, когда я брал ручку, я просто накручивал чернила по спирали. Снова и снова. Как будто моя рука знала что-то, что забыл мой мозг. Мое имя всегда скручивается в ерунду. Слова превращаются в нечитаемые глифы. Оно выглядело древним. Как язык, который существовал задолго до меня и переживет то, кем я стал. Иногда я вообще не был уверен, что это я пишу.

Мое отражение больше не показывает меня. Показывает окно. И через это окно я стою неподвижно, широко раскрыв глаза, а все позади меня сжимается, как сжатый кулак. Так было уже несколько дней. Может быть, дольше. Я не знаю, движется ли время по спирали, но я давно не видел ни одной секунды подряд. Однажды я помахал зеркалу. Просто чтобы проверить. Отражение не двигалось. Я смотрел это. Затем оно улыбнулось.

Я попробовал посмотреть на часы, щелкнув запястьем, чтобы проверить время. Но лицо кружилось. Руки превратились в спирали. Как будто все это стало частью одного и того же.

Вчера во время панической атаки я надавил на задний коренной зуб. Он выскользнул, как незакрепленный винт. Никакой боли. Никакой крови. Просто маслянистый привкус и металлический привкус. Корень был не прямой. Оно было свернуто. Идеальный. Намеренно. Как будто оно всегда было обращено внутрь. Я держал коренной зуб в руке и смотрел на корень, он каким-то живым выглядел. Я попыталась сжать его, и он дернулся. Тремор.

Я взял нож и порезал им бедро. Достаточно, чтобы увидеть. Кровь не пошла. Просто густое, прозрачное желе, пронизанное тонкими, как волос, спиралями… и крошечными завитками, двигающимися, как черви. Я смеялся до тех пор, пока меня не вырвало. Моя рвота растеклась по полу. Я чувствовал это своей кожей. В моих костях. Это было внутри меня.

Я пошел в клинику. Доктор посмотрел мне в глаза и тут же отступил назад. Его руки дрожали. Он прошептал: «Оно почти здесь». Затем он вышел из комнаты. Больше я его никогда не видел. Дверь за ним закрылась, но коридор снаружи выглядел не так. Стены вытягивались, втягивались в себя.

Сегодня утром я открыл входную дверь. Неба не было. Просто спираль, протянувшаяся через все. Деревья изогнулись. Дома наклонились вперед. Облака свернулись в вихрь тумана цвета кости. Я вышел и увидел, как иду в него, опустив голову, исчезая в кольце. Мир замкнулся сам в себе. Путь, по которому я шел, стал частью спирали. Мне ничего не оставалось, как последовать за ним.

Теперь я понимаю. Спираль — это не узор. Это место. Или, может быть, путь. Туннель. Вы не замечаете, что находитесь в нем, пока мир не начинает подчиняться вам. Раньше я рисовал спирали, чтобы чувствовать себя в безопасности. Теперь я вижу их в своих костях. Теперь я вижу их на стенах. Теперь я вижу их в тебе. Это была не защита.

Это была подготовка.

Кредит: А. Герман