Хранитель

Шел человек по имени Марти Фостер. Он не совсем понимал, куда; не было какое-то время. Он обнаружил, что поразительно легко заблудиться в мире, который вращается только в одном направлении. Рано или поздно он всегда терялся и смотрел себе в спину; кусая себя за пятки. В свое время он открыл очень мало истин и все ревностно оберегал. Он не знал почему. Это не были ответы на космические загадки; конечно, не о чем писать книгу. Больше похоже на руководящие принципы, своего рода виртуальный редут, к которому можно вернуться, когда все остальное не удалось. Один из них был: где бы ты ни был, ты там. Это было утешительно и убийственно. Можно сказать, что это был и его крест, и его костыль. В тот момент он находился в городе, большом, с громким названием, которого он либо не знал, либо забыл. Другая истина заключалась в том, что где бы вы ни были, есть тысяча мест, где вас нет.

Посреди города текла река — полоса природы с головы до пят, пересекающая пополам. Его форма была поразительно плавной на фоне жесткой серой стальной плоти города. Марти Фостер шел рядом с ним, и его отражение рябило по поверхности воды, не отставая от него. Наступая ему на пятки. Он не мог обогнать свою тень. Еще одна правда.

В воде также отражались мерцающие огни тысяч рекламных щитов, венчавшие его водянистое тело неоновым ореолом. Рекламные щиты маячили повсюду, бомбардируя восторженную публику обещаниями спасения через операцию на мозге со скидкой, маммографию «купи один, получи другую бесплатно», мгновенное богатство с помощью такой-то программы, позвони сейчас, без обязательств. Они требовали внимания — стайка ярких идиотских детей. «Где твои родители?» — подумал Марти Фостер. Вы сироты.

Он шел дальше, его ноги в теннисных туфлях маршировали в такт какого-то неслышного барабана. Теперь стали видны грязные задницы неоновых мессий, песок, грязь и сталь их невидимой половины, которую теперь увидел Марти Фостер. Он проигнорировал их. Еще одна истина: если там воняет достаточно сильно, в нем придут лежать собаки. Он выглянул за реку и увидел человека, топчущего воду посередине. Харон выпал из своей лодки. Еще одна истина: гравитация работает в вашу пользу только тогда, когда вы спите.

Марти Фостер не претендовал на мудрость. Мудрость предназначалась для пророков и политиков. Если бы кто-то спросил у него совета, он бы посоветовал им прогуляться, и идти с открытыми глазами и ногами по земле. Это сработало для него. Он также не сказал бы, что был паломником. Да, он шел, но у него не было конечного пункта назначения, ни земли обетованной, ни небесного царства, ни давно мертвого куска космического камня.

У Марти Фостера не было бога. Он не верил, что это сделало его злым. Это был просто факт. Ни один бог не открылся Марти Фостеру, поэтому он не видел причин открывать себя богу. Он не считал себя чьим-либо сыном, кроме своего отца. По его мнению, самой глубокой формой самовозвеличивания было сказать, что ты дитя бога. У Бога не было детей. Если бы он это сделал, они бы убили его и забрали его силу.

Да, он шел, и да, он не раз наступал себе на пятки. Но нет, он ничего не искал. Он не был блудным сыном, не был странником, ищущим лизать сапоги неизвестного отца. Его единственным желанием было видеть. Он ничего не видел, поэтому продолжил идти.

Однажды он встретил женщину с татуировкой на тыльной стороне руки. Это была золотая шестеренка, увитая плющом. Это было красиво. Она не была. Они говорили о Боге. Она сказала: «Знаешь, что я думаю?» Нет, сказал Марти, не знаю. На ней была свободная черная майка, и он держал ее рукой. "Я думаю, что если бы Бог однажды появился на улице, в вашей церкви, где угодно, никто бы его не узнал. Он был бы просто еще одним лицом, понимаете?" Да, сказал Марти. Я знаю. "Единственная причина, по которой люди так любят бога, это то, что они не знают, как он выглядит. Видите ли, религия чем-то похожа на секс. Не у всех он есть, но все о нем говорят, понимаете? Никто никогда не видел бога, но все говорят о нем. Некоторые люди даже разговаривают с ним, если вы можете в это поверить". Нет, сказал Марти. Я не. "Черт возьми, нет. Видите ли, люди не поклоняются тому, что они могут видеть, они никогда не поклонялись. Даже индейцы, которые верили в растения, камни, птиц и войну, они не могли просто сидеть сложа руки и наслаждаться этим, понимаете? Им нужно было пойти и выдвинуть заслугу за это, что-то должно было создать все". Да, сказал Марти. Я знаю. "Видите, пока в уме существует этот образ, этот недостижимый идеал, будет существовать бог или какой-нибудь другой бедный ублюдок, подобный ему. Видите, когда люди проходят мимо этого, они могут увидеть, за что они борются. Когда это происходит, бог устаревает. Люди становятся сами себе богами". Марти спросил ее, за что борются люди. «Спроси бога», — сказала она и перевернулась. Да, сказал Марти. И я нет.

И вот он оказался в большом безымянном городе. Прогулка. Все еще гуляю. Тротуар отклонился от реки, уводя его вглубь города. Теперь он оказался в деловом районе, районе, где торговцы змеиным маслом двадцать первого века занимались своим делом.

Марти увидел магазин электроники с телевизорами в витрине. Некоторые из них были включены и показывали новости. По одному каналу показывали кадры, на которых женщину в сари раздевают и избивают на городской площади. На экране в нее плюнул мужчина. Позади него люди аплодировали. Окно было зарешечено. Марти не знал, было ли это сделано для того, чтобы не пускать людей или чтобы не допустить новостей. Над телевизорами висела вывеска, громко гласившая: «СКИДКА 40%!!!» Оно было написано от руки на ярко-розовом листе плотной бумаги и закреплено отрезком скотча.

Это было удивительное изобретение — телевидение. Это была жизнь, сжатая до вкусной мешанины, всегда все хорошее. Это был самый яркий ролик в мире. Если вам не понравилось то, что вы увидели, вы могли просто отключить это и игнорировать. Это давало возможность ощутить власть без всех связанных с этим сложных решений. Это был самый близкий человек к божественности, позволявший ему наблюдать за миром издалека, одновременно вынося приговор свыше.

Марти Фостер однажды встретил парня, который сказал, что он король мира. Его объектами были эльфы, жившие в стеклянном ящике в его гостиной. Он контролировал мир эльфов. «Вы никто», — кричал он на них. Вы маленькие, вы муравьи. А потом он выключил солнце. Затем раздавались невнятные извинения, тихие рыдания невыносимой вины, а затем возвращалось солнце, и эльфы танцевали.

Марти Фостер слегка замедлил шаг, услышав шаги позади себя. Он оглянулся и увидел троих мужчин в средней одежде для холодной погоды, с надвинутыми на лица капюшонами. Он свернул налево в переулок, стараясь не выдать своей внезапной спешки. Он видел огни города в конце улицы и детей, зовущих его. Шаги позади него ускорились, а затем один из них оказался перед ним, преграждая ему путь.

Марти Фостер остановился. — Простите, сэр, — сказал Существо Один. Вещи Два и Три появились позади него. Он оказался в ловушке. Дыхание Существа Один вырывалось из-под надвинутого капюшона серым облаком, и Марти подумал о призраке в одежде. — Могу я привлечь ваше внимание на минутку? «У меня нет денег», — сказал Марти Фостер. Он увидел вспышку зубов под капотом, когда Существо Один улыбнулось. «Итак, вы ожидаете, что я поверю в это?» — спросила Вещь Один. "Как я могу доверять тебе, совершенно незнакомому человеку, в денежных вопросах? Я что, выгляжу так, будто вчера родился?" Он подошел ближе. "Теперь достаньте кошелек. Медленно. Не нужно спешить, у нас есть все время в мире". Другая истина: время бессмертно, и оно делает нас всех рабами. «У меня нет кошелька», — сказал Марти Фостер. "Ну, - сказал Первое, - они никогда этого не делают, не так ли. Какой позор. Подумать только, мы могли бы быть друзьями". Он поднял кулак. Марти Фостер закрыл глаза. Когда он открыл их, он лежал задницей на земле, холод пропитал джинсы и кости. Его спина была прижата к гниющему, когда-то красному кирпичу переулка. Его ноги были холодными. Он посмотрел вниз и увидел, что у него забрали обувь. Он не лгал, когда говорил, что у него нет денег. Теперь, по крайней мере, они ему поверили. Он посмотрел на свои руки и увидел, что они в крови. Его кровь. Он прикоснулся к своему лицу, и оно показалось ему мешком с горячим, мокрым песком. Из носа потекла слизь и свернувшаяся кровь. Он обнаружил, что его это не особенно заботит. Другая истина: единственная рана, которая не заживает, — это та, которая убивает тебя.

Они могли забрать его обувь. Они могли взять его кровь. Они могли взять все, что хотели. Эти вещи были второстепенными. Он не носил в кармане важные вещи. Они плыли туманно, как вереница активирующихся нейронов в галактике его разума. Его истины были единственными вещами, которые были действительно важны, и никто не мог их получить. Именно так он выжил. У него просто не было ничего, что нужно людям. Если бы он это сделал, его бы уже давно отобрали.

Он подтянул ноги к себе, вгоняя в них свою кровь. Он медленно встал, понимая, что почти полностью онемел. Он повернулся туда, откуда исходил свет, и столкнулся лицом к лицу с мужчиной в длинном черном пальто и шляпе-дымоходе. Его дыхание вырывалось вверх и поднималось вверх, обвиваясь вокруг верха шляпы, создавая впечатление, что оно действительно дымилось. Руки у него были глубоко в карманах, и он не смотрел на Марти Фостера.

Внимание человека в шляпе-трубе было направлено в небо, как будто он пытался заглянуть в небо. На его губах играла легкая улыбка. Он был высоким, очень высоким, может быть, шесть футов шесть дюймов. И он был стар, намного старше Марти, наверное, семьдесят. У него была короткая, густая, ветхозаветная борода такого же седого цвета, как и город. С таким выражением лица он был похож на высокого белого Будду. Он выглядел безмятежным. Его глаза были полузакрыты. Под веками Марти увидел темные, темные радужки, такие коричневые, что казались почти черными. Это были старые глаза, глаза, которые видели многое. В них Марти видел взлет и падение людей и империй.

«У меня нет денег», — сказал Марти Фостер и вытер кровь и сопли, стекавшие со своего разбитого лица. Мужчина в шляпе-дымоходе на него не взглянул. Он глубоко вдохнул через нос и сказал: «Ты слышишь?» Его голос был богатым, полным, голос короля или бога. Пока он говорил, выражение его лица оставалось прежним. "Это красиво."

Марти Фостер прислушался и услышал только его хриплое дыхание. "Нет, - сказал он, - я ничего не слышу. У вас случайно нет салфетки?"

Не опуская взгляда, мужчина в шляпе-трубе вынул руку из одного из глубоких карманов и протянул ее Марти. В руке был платок, чистый и белый, с золотой шестеренкой, обвитой плющом, украшенной в одном углу. Это было красиво. Он чувствовал себя почти виноватым, вытирая о него свою грязь, но другой мужчина, казалось, не заметил беспорядка на его лице.

Он вытер опухшее лицо и, подняв голову, обнаружил, что мужчина в шляпе-трубе пристально смотрит на него. Нет, не на него, в него, сквозь него, как будто он мог видеть сами мысли в ушибленной голове Марти. У него был момент параноидального страха, что этот человек собирается забрать его истину. «Это красиво», — повторил он. — Жаль, что ты этого не слышишь.

Лицо Марти начало болеть. Зубы у него расшатались. Другая истина: боль прекращается, а мир – нет. — Что слышишь? — спросил он. Он снова осторожно промокнул нос и пошел скомкать уже испачканную салфетку и выбросить ее. Но человек в шляпе-трубе протянул к нему руку. Марти Фостер положил гнилую тряпку на открытую ладонь. Другой мужчина сунул его обратно в карман. Войдя внутрь, он оставил на передней части куртки след из человеческой грязи.

— Музыка, — сказал человек в шляпе-дымоходе. "Это звук гармонии. То, что я слышу, а вы нет, — это спокойствие машины, находящейся в полной синхронизации с самой собой. Я слышу звук огромного барабана, бьющегося по вселенной. Что вы слышите, Марти Фостер?"

Марти не очень удивился, услышав свое имя от этого патриархального незнакомца. Ему было интересно, что еще знает этот человек. "Я ничего не слышу. Должен ли я?" Мужчина в шляпе-трубе пожал плечами. "Это колыбельная, которая пела вам во время утробы матери. Вы все слышали ее однажды. Слушали ли вы, зависит от вас. Иногда вы слышите ее, пусть и очень слабо. Вы знаете, как это выглядит, когда это происходит. Те моменты в переполненных комнатах, когда все обитатели одновременно замолкают. Они все слышат музыку, и это заставляет их задуматься".

Марти Фостер, невозмутимый, был ошарашен. «Я не понимаю», — сказал он. «Почему я не слышу этого?»

Человек в шляпе-трубе сказал: "Ты перестал слушать. В этом проблема. Слушать - это самое трудное для тебя. Ты цепляешься за свои истины, как плот, дрейфующий в открытом океане, и так боишься взглянуть вниз, в глубину". Марти Фостер был потрясен. Этот незнакомец видел. «Мистер Фостер, — сказал человек в шляпе-трубе, — не хотите ли вы пойти прогуляться?» Эта тонкая улыбка проглядывала сквозь белые зубы, увенчанные розовыми деснами. Марти задавался вопросом, в чем он король. Другая истина: в самой дружелюбной улыбке два острых зуба. Марти посмотрел вниз. Его босые ступни неподвижно лежали на концах ног, болтаясь, как мясистые маятники. Его шерстяные носки были дырявыми и мокрыми. Через одну из них виднелись пальцы на ногах. Они стали фиолетовыми. Он посмотрел вверх. «Конечно», — сказал он. "Куда?"

Улыбка другого мужчины стала шире. Много зубов. «Конечно, в диспетчерскую», — сказал он. Он поднял руки вверх, словно произнося проповедь. "Видеть. И слышать. Это то, чего ты хочешь, не так ли, Марти Фостер?" Он повернулся и пошел из переулка к идиотам. Марти посмотрел на мужчину в шляпе-дымоходе. "Сначала, - сказал он, - скажи мне свое имя. Ты знаешь мое имя, это будет справедливо". Мужчина в шляпе-дымоходе остановился и обернулся. "Мое имя?" - сказал он. Он выглядел растерянным, как будто не понял просьбы. Затем его лицо прояснилось, и он сказал: «Если хочешь, можешь звать меня Консилиус».

Марти Фостер кивнул, и Консилий снова повернулся к выходу из переулка. Марти Фостер и его немые ноги последовали за ним на свет. Они составили странную пару, когда шли по улице. Прохожему они могли напоминать монарха и его шута: Марти Фостер в своей окровавленной босой одежде шел рядом и немного позади человека, имя которого могло быть, а могло и не быть Консилиусом.

"Итак, - сказал Марти Фостер, - кто ты? Ты что, бог или что-то в этом роде?" Человек по имени Консилий громко рассмеялся. Это прозвучало грубо, почти болезненно. "Нет, - сказал он, - нет, мистер Фостер, я не бог. Бог сдался давным-давно". «Я не верю в бога», — сказал Марти Фостер. — Бог в тебя тоже не верит, — сказал Консилий. Марти Фостер какое-то время молчал. За него говорил город. У него было много голосов, каждый пронзительнее предыдущего. Все они сказали одно и то же. Ноги Марти болели. «Мне нужны туфли», — сказал он. — Не туда, куда мы направляемся, мистер Фостер, — сказал Консилий. "И кроме того, нам осталось не так уж много идти. Я думаю, вы не против прогуляться; в конце концов, вы уже давно гуляете, не так ли, мистер Фостер?" Марти признал правду в этом. «Хорошо», — сказал он. «Однако ты так и не ответил на мой вопрос. Кто ты?» Консилиус слегка замедлил шаг. Он обдумывал. Затем он ускорился и сказал: "Терпение, мистер Фостер. Пожалуйста". Эта соломинка сломала ноющую спину Марти. "Знаешь что?" — сказал он, останавливаясь. "Нет. Я покончил с этим. Я имею в виду, что я здесь делаю? У меня нет обуви, нет денег, я слежу за блаженным психопатом, который думает, что он племянник бога. Вся эта ситуация полностью и полностью пиздец". Консилий резко остановился и повернулся к Марти. "Хорошо, - сказал он, - до свидания, мистер Фостер. Просто помните, что это вы согласились следовать за мной. Я ни к чему вас не принуждал. Это ваша, как вы это называете, свободная воля привела вас туда, где вы сейчас находитесь. Если вы должны знать, кто я, то знайте, что вы должны это знать. Но не здесь, на улице, как животные".

Он повернулся, чтобы уйти, и Марти Фостер проводил его взглядом. У него было несколько секунд сомнений во многих вещах. Куда вел его этот эрудированный незнакомец и что будет, если он последует за ним? На одну из этих секунд он задумался, был ли он мертв, и этот серый город был своего рода чистилищем нового века, может быть, этот Консилий был каким-то джентльменским жнецом, пришедшим за душой, в существование которой он не верил. Марти хотел узнать его секреты. Марти внезапно перестал сомневаться и побежал за мужчиной в шляпе-дымоходе.

Издалека город выглядел как огромная серая бровь, увенчанная шпилями небоскребов, выступающими над кольцом тумана и промышленной сажи. Где-то над этой короной находилось солнце, красное, немигающее око вселенной, чей свет не только горел, но и помогал. Давным-давно, в стране, состоящей из жары и пыли, человек дал солнцу имя и тем самым наделил его силой. Когда солнце ушло, люди убили себя, чтобы вернуть его. Солнце не возражало. Оно всегда возвращалось.

Где-то под этой короной шли двое мужчин. У одного из них был сломан нос и не было обуви. У другого были секреты. Его туфли были черной кожи. Они сияли, как зеркала. Человек по имени Консилий и Марти Фостер теперь шли бок о бок. Тротуар закончился, и теперь они шли по гравию. Ноги Марти болели. «Куда мы идем?» — спросил он. "То же место, куда мы шли. Почему так любопытно, Марти Фостер? Ты мне не доверяешь?" Марти посмотрел на него и сказал: «Нет, совсем нет». Консилий улыбнулся. "Мудрость - это истина. Истина - это совершенство. Совершенство - это красота. Поэтому мудрость прекрасна". Марти ничего не сказал. Нет, он не доверял этому человеку, за которым шел, казалось бы, на край земли. Еще одна истина: какашка, выкрашенная в золото, все равно остается какашкой.

Теперь они находились среди множества складов, пришвартованных в море гравия. Ноги Марти перестали болеть. Консилиус замедлил шаг и, казалось, что-то искал. Марти тоже замедлил шаг и наблюдал, как другой ищет. Через некоторое время он остановился и остановился перед дверью. Над ним была нарисована шестеренка, увитая плющом.

Консилий медленно повернулся к Марти Фостеру. "Ну, - сказал он, - вот и мы. Дом, милый дом". Снова эта улыбка, зубастая и белая. «Вы живете на складе?» — спросил Марти. — В каком-то смысле да, да, знаю, — сказал Консилий. "Все творение - это склад, хранилище космоса. Вы тоже живете в нем, мистер Фостер". Он повернулся к двери и потянулся к ручке. — Подожди, — сказал Марти. «Что внутри?» Консилиус помолчал и сказал, не оборачиваясь: "Совершенство, мистер Фостер. Вечность". И с этими словами они вошли внутрь. На мгновение, когда Марти переступил порог, он почувствовал, как под ним разверзлась зияющая пропасть. Затем он оказался за дверью, и серый свет городского рассвета тускло поблескивал где-то далеко позади него. Сейчас они находились в маленькой комнате. У одной стены стояла скамейка, простая и деревянная. Напротив них была еще одна дверь. Над дверью висела табличка с надписью «ТЕХНИЧЕСКОЕ ОБСЛУЖИВАНИЕ», написанной жирным черным шрифтом. — Это прихожая, — сказал Консилий. — Вы готовы к тому, что ждет вас на другой стороне, мистер Фостер? «Я не знаю», — ответил Марти. Он был правдив. Он очень быстро пришел к пониманию того, что вообще ничего не знает. — Наберись храбрости, — сказал Консилий.

И он открыл дверь.

За дверью была самая глубокая тьма, которую Марти Фостер когда-либо испытывал. Он чувствовал, как оно тяготит его: одеяло, сотканное из темной материи овечьей шерсти; это душило его. Он дико размахивал руками, паникуя, пытаясь найти что-нибудь, к чему можно прикоснуться, что-то, что могло бы сказать ему, что он все еще находится на земле. Внезапно он ужаснулся тому, что улетает прочь, воздушный шар в форме человечка, который какой-то неосторожный ребенок выпустил из рук, чтобы освободить место для чего-то более блестящего и красивого.

Позади себя он услышал щелчок, тьма исчезла, и Марти упал обратно на землю.

Они стояли внутри гигантских часов. Шестеренки размером с город вращались, вращались, вращались, врезаясь в вечность. Они простирались до края времени и пространства со всех сторон, бескрайняя позолоченная пустошь. Заводная пустыня сияла невероятным светом, сиявшим откуда-то далеко-далеко над ними. Звук, который услышал Марти, был неописуемо прекрасным гулом, жужжанием и жужжанием тысячи низких голосов. В этом многослойном гуле Марти слышал смешанные песни жизни и смерти, разрушения и созидания, проклятия и спасения. Они потрясли кости Марти, растворили его и бросили на колени. Песня сирены бога-машины резонировала с самой сутью его существа. Его сердце остановилось и забилось снова, теперь билось под ритмичный бой огромного неслышного барабана. Человек по имени Марти Фостер был разбит, сломан, перекован, восстановлен, превратившись в человеческий металлолом.

Он тихо плакал, слезы незаметно текли по его лицу. Рядом с ним Консилиус говорил: "Вы хотели знать, кто я. Думаю, все еще хотите. Послушайте: это изысканная машина существования, двигатель творения. Vita ex machina; жизнь из машины. Вы хоть представляете, что это значит, Марти Фостер?" Марти медленно покачал головой. Ноги снова перестали болеть. Он онемел. "Это совершенство в космическом масштабе. Каждая грань этой машины была построена с одной конкретной целью: вращаться вечно, в идеальном единстве со всеми остальными деталями. Если одна деталь не синхронизирована, все заканчивается. И именно поэтому я здесь. Вот кто я есть. Я - то, что оставил бог; хранитель, хранитель самой ценной собственности на свете. "А теперь скажи мне, Марти Фостер, ты слышишь это? Музыка? Консилий посмотрел на сломленного человека рядом с ним. Марти кивнул. — Да, — прошипел он, — Да, знаю, я это слышу. Это красиво." Консилиус закрыл глаза и тихо сказал: «Разве это не просто…» Двое мужчин стояли молча, позволяя музыке окутывать их. Это было похоже на то, как если бы вы стояли на мелководье на пляже, когда солнце стояло высоко в небе, а вода была теплой до самых пяток, а волны накатывались на вас и накрывали вас. Марти очень давно не был на пляже. Ему это не нравилось, когда он это делал. Оно было слишком большим и слишком глубоким, и он ничего не мог видеть. Кто знал, что там, внизу, спрятанное во всей этой синеве. Не он. Ни с кем, по крайней мере, с кем-то, кого он знал.

То, что Марти Фостер чувствовал сейчас, было тем, что должно было ощущаться при переохлаждении, после того как ты потерял чувствительность и твой мозг знал, что умирает, поэтому ты чувствовал себя тепло и хорошо, совсем не похоже на замерзание. Марти Фостер был доволен, по крайней мере, на данный момент. «Не хотите ли встать, мистер Фостер?» — спросил Консилиус, и Марти кивнул. Консилиус протянул руку, Марти схватил ее, и Консилиус поднял его на ноги. Его вознесение. Он стоял, слегка покачиваясь, окутанный золотым светом, исходившим отовсюду одновременно. Дул легкий бриз, какой-то затхлый искусственный ветер, охлаждавший его опухшее лицо. Консилий наблюдал за ним. «У меня есть вопросы», — сказал Марти. Теперь он понял, что они стояли на балконе, глядя на механизмы, которые двигались, двигались, двигались, совершенно не осознавая того трепета, который они вызывали. С одной стороны виднелась ржавая лестница для обслуживания, какие можно увидеть по бокам жилых комплексов. Верх был покрыт оградой с железной решеткой, похожей на птичью клетку.

Он заглянул через край и тут же пожалел об этом; очень далеко внизу плыл тонкий призрачный туман. Если бы было дно. Туман скрывал из виду корни машин, придавая им странный небесный вид, так что они казались парящими в космосе блестящими цилиндрическими планетами.

— Я в этом не сомневаюсь, — сказал Консилий, обращая взгляд на пейзаж перед ними. "Я не уверен, на сколько из них я смогу ответить. Но я попробую". «Думаю, этого достаточно». Марти посмотрел на свои руки. Они выглядели сырыми: куски дешевой свинины, которые какой-то ленивый изобретатель размял скрепками и горячим клеем. «Во-первых, — сказал он, — почему я?»

Консилиус снова обратил на него взгляд, размышляя. «Это справедливый вопрос», — сказал он. "По крайней мере, так кажется тебе. Меня это забавляет; ты проводишь всю свою жизнь, трубя о своей уникальности, зацикливаясь на том, что делает тебя особенным, а потом оказываешься здесь и спрашиваешь: "Почему я?" как будто я могу вам сказать. Откуда мне знать? Как вы думаете, есть ли план? Какая-то огромная небесная книга со всеми событиями, которые формировали ваш мир на протяжении тысячелетий, только что записанными, например, обеденное меню? Я просто работаю здесь. Когда дело доходит до ролей, я все еще просто дворник. Я убираю чужой беспорядок. Вы хотите знать, почему дела обстоят именно так? Прочтите Библию. Прочитайте историю о койоте. Спросите древних египтян о том, как Осирис мастурбировал мир. Что-то происходит, потому что сначала происходят другие вещи. Причина и следствие, мистер Фостер, причина и следствие. Марти снова замолчал; он уже привык к этому. Через несколько мгновений он спросил: "Ну, если плана нет, то почему это здесь? Эта... машина?" Консилиус сказал: "Эта машина здесь, потому что она должна быть. Если бы это было не так, вы могли бы быть чертовски уверены, что вас тоже не было бы. Я же говорил вам, это двигатель. Жизнь - это его топливо". — А что насчет тебя? - спросил Марти Фостер. — Ты бы был здесь? Консилиус медленно моргнул. "Я не знаю. Может быть, а может и нет". Марти поморщился. «Мне надоели «может быть», — сказал он. — Что ж, это очень плохо, потому что это все, что я могу тебе предложить, — сказал Консилий. "Я старею, мистер Фостер. У меня долгая память, но кое-что мне не под силу. Я не помню, как все началось. Я не помню почему. Все, что я могу вам сказать, это только одно, и это только предположение: вы существуете, потому что машина существует. Причина и следствие. В начале была эта машина, эти часы, и когда шестерни начали вращаться, нужно было что-то смазать колеса. Жизнь возникла, чтобы умереть и разжечь огонь существования". Марти выслушал слова Консилия и представил себе огромную урну с углем, наполненную истощенными трупами организмов, существовавших миллиарды лет назад; великие смешивались с малыми, люди держались за руки с крысами. — Это мрачно, — устало сказал Марти. — Нет, это не так, — сказал Консилий. "Это прекрасно. Идеальная система. Каждый становится мучеником, независимо от того, как он умирает, потому что он выполнил свою задачу перед машиной и тем самым освободил место для следующего поколения". «Итак, вы утверждаете, что жизнь существует только для того, чтобы она могла умереть», — сказал Марти Фостер. — Я это говорю? — сказал Консилий. "Да. Но я не говорю, что это правда, не так ли?" — Не сразу, — сказал Марти. — Но вы очень настойчиво это предлагаете. — Было бы так плохо, если бы это было правдой, мистер Фостер? — невинно спросил Консилий. "Если бы это было так, у каждого была бы цель. Смерть не была бы напрасной. Просто... что, если, мистер Фостер? Что, если?" — Да, — сказал Марти. "Что, если." Он оглянулся на живой механический пейзаж, развернувшийся перед ним. «Я хочу знать, почему ты привел сюда меня, а не какого-то другого бедного придурка».

Консилий снова рассмеялся, тот же удушающий смех, который казался таким неуместным для такого человека, как он. Возможно, это был асбест. Он сказал: "Я привел тебя сюда, потому что увидел тебя первым. Я видел, как эти люди избивали тебя, и я не остановил их, потому что это была причина. Я не знал, будет ли следствием твоя смерть или нет. Поэтому я ждал. И слушал. И теперь ты здесь. Это был эффект. Так уж получилось, что ты тоже был паломником. О, я знаю, ты говоришь себе, что ничего не ищешь, но здесь ты, кажется, все равно что-то нашел. Бедный ты. Как а является ли это наказанием, ну, это зависит от тебя. Ты чувствуешь себя наказанным или вознагражденным? Марти на мгновение задумался. «Я не знаю, что я чувствую», — сказал он. Консилий подмигнул ему. — Думаю, ты начинаешь понимать, друг мой. "Полагаю, я должен чувствовать себя просветленным или что-то в этом роде, верно? Я не чувствую себя просветленным", - сказал Марти. "Я не поставщик просвещения, мистер Фостер. Я оставляю это монахам". — Тогда с какой целью меня сюда привели? — спросил Марти. Консилиус пожал плечами. "Думаю, скука. Беспокойство. Жаль, что в твоем мире есть место только для семи чудес. Есть гораздо больше, чем это". Марти теперь злился. "Ты говоришь мне, что раскрыл мне тайны существования, потому что тебе было скучно? Потому что ты хотел немного встряхнуть ситуацию?" "Я говорил вам, что это все мои домыслы. По сути, я не более чем механик, поднимающий капот автомобиля. На самом деле я вам ничего не рассказал, не говоря уже о тайнах вселенной. Никто их не знает, вот почему они секреты". Марти чувствовал себя преданным; это застало его врасплох. — Тогда ты ничего не знаешь. Консилиус взглянул на него. «Вы разочарованы, мистер Фостер?» — Да, — сказал Марти. — Думаю, ты мог бы так сказать. — Ну, не вини меня, — сказал Консилий. "Я никогда тебе ничего не обещал. Помните, вы пришли сюда по собственному желанию". — Если вы последуете за мной, мистер Фостер, — сказал Консилий и повернулся к двери. Марти последовал за ним. Консилиус вывел его обратно со склада через маленькую глинобитную комнатушку. Потом они оказались снаружи. — И что теперь? — спросил Марти Фостер. «Мне просто… идти дальше?» — Да, — сказал Консилий. "Как?" — спросил Марти. — Это зависит от тебя, — сказал Консилий. И закрыл дверь перед лицом Марти.

Марти бесполезно стучал кулаками по двери. «Ты не можешь сделать это со мной», — сказал он. Ты не можешь, ублюдок. Вы не можете. Что мне остается делать, кричал он. Руки болели. Как мне с этим жить. Он прислонился к двери. Он потерпел поражение. Затем дверь за ним распахнулась, и он снова оказался на складе. Там было пусто. Он почувствовал запах пыли и высохших крысиных фекалий, увидел груды грязи, разбросанные по полу, картонную кровать, втиснутую в щель между одной стеной и одинокой полкой. Пустой. Бесплодный.

Еще одна истина: спящие собаки лгут только тогда, когда вы им позволяете.