Девушка в ночной рубашке

“Am I asleep or am I awake?” I ask myself for the fifth time this week. Я быстро моргаю, пытаясь заставить глаза привыкнуть к тусклому освещению спальни. Dark, blurry shapes come into sharper focus.

Теперь я вижу изножье своей кровати, заваленное обычными простынями и одеялами, которые я сбросил ночью. На стене стоит телевизор, корзина с бельем, которую я забыла сложить, все еще стоит на полу, на тумбочке наполовину полный стакан воды… все на своих местах. The details are so present and accurate; I almost think this could be real.

But I have to be dreaming again. Because the girl in the nightgown is back.

This time, she is perched on top of my dresser. Ее колени подтянуты к подбородку и покрыты белым льняным платьем. Ее руки обхватывают их, притягивая ближе. Her head is down, so I can’t see her face. I never can see her face. Ее длинные рыжие волосы свободно свисают по плечам, словно тлеющий саван.

Она никогда не двигается; она никогда не издает ни звука; and I never see her face. Но это изменится.

Каждый раз раньше я быстро отвергал ее как странный плод странного сна. Затем я глубже погружался в сон, а она растворялась в темноте. А когда я просыпался, я совершенно забыл о ней.

Но сегодня все по-другому.

Она движется? I think her shoulders are rising and falling. Как ребенок, пытающийся сдержать тихие рыдания. Я приподнимаюсь на локтях, пытаясь лучше рассмотреть.

Ее тело трясется от силы ее беззвучных криков. Я смотрю с беспокойством. Я знаю, что это всего лишь сон, но ее печаль ранит мое сердце. Что-то очень не так.

Тишину в одно мгновение разрушает некрасивый, громкий звон. Мои глаза снова открываются, на этот раз по-настоящему. Это мой будильник. I slap a palm down on top of it to turn it off. Полагаю, это подтверждает, что это действительно был сон. Девушка в ночной рубашке не сорвалась и не зашла ко мне в квартиру посреди ночи, чтобы залезть и поплакать на мой комод. Я сухо смеюсь над абсурдностью этой идеи.

Я скидываю ноги с кровати и направляюсь в ванную. Отодвинув занавеску в душе, я включаю очень горячую воду. I brush my teeth at the sink as it heats up.

«Аарон Джейкобс, ты выглядишь дерьмово», — говорю я своему отражению. Под глазами образовались необычные мешки, похожие на опухшие синевато-черные синяки. Сами глаза у меня такие красные, как будто я предпочел утренний косяк вместо обычной чашки кофе. Я чувствую себя слишком уставшим, чтобы обращать на это внимание, и проскальзываю под гостеприимную струю душа. Обжигающие капли, скатывающиеся по моей коже, кажутся райскими.

Сны обычно рассеиваются, как только будильник возвращает меня в реальный мир. В большинстве случаев я не мог бы рассказать вам о предмете своего последнего сна, даже если бы от этого зависела сама моя жизнь. Но сегодня, принимая душ, я с удивлением обнаружил, что мои мысли сосредоточились на сцене прошлой ночи.

Оглядываясь назад в свете утра понедельника, я полагаю, что мне следовало бы испугаться. «Одержимые, маленькие дети в ночи» не зря являются проверенным и настоящим основным продуктом фильмов ужасов. But I don’t think she was really a little kid. Может быть, тринадцати-четырнадцати лет. И в ней не было ничего злого. Вид ее был душераздирающим. Even now, I feel sad for her.

Мое сознание говорит мне: «Избавься от этого, Аарон, и продолжай день». Я обязуюсь. Я грубо высушиваю темные волосы полотенцем, аккуратно, но не слишком аккуратно, укладываю их на место. Наденьте темно-серые брюки, застегните рубашку, поправьте галстук на шее и опустите воротник. Запирая дверь и идя к машине, я решаю, что могу с таким же успехом взять кофе и бублик по дороге в офис.

К настоящему моменту сон касается самого отдаленного от моего сознания предмета. Мой мозг автоматически переключился в режим рабочей недели. Сам того не осознавая, я уже составляю в уме список заметок, которые хочу добавить к своей презентации перед утренней встречей. Мои мысли начинают работать еще до того, как моя машина выезжает с места для парковки.

……………………

Встреча проходит, как обычно, гладко. Я неплохо себя чувствую в компании, особенно учитывая, что мне всего двадцать восемь лет. Я сажусь за стол в своем кабинете, и чувство беспокойства оседает на моих плечах, когда я пытаюсь, но не могу подавить зевок.

Обычно я чувствую себя завершенным и удовлетворенным после успешной презентации. Ну, хотя бы на несколько минут, прежде чем перейти к следующему проекту. Но сегодня такое ощущение, что что-то важное осталось незавершенным.

"Ладно, давай разберемся с этим раз и навсегда. Я бы хотел снова спать всю ночь", - думаю я про себя.

Я поворачиваюсь к компьютеру и открываю поисковую систему. После некоторого размышления я набираю фразу «повторяющиеся сны плачущего ребенка». 221 000 результатов за 0,52 секунды. Хорошая работа, Гугл.

Первый сайт называется «Официальный словарь сновидений». Мне это кажется достаточно хорошим, поэтому я нажимаю на него и просматриваю страницу, посвященную символике детей и юношества во снах.

"Видеть и/или слышать во сне плачущего младенца или ребенка — это явное проявление части вашего внутреннего Я, которой пренебрегают. Вы должны найти эту часть себя и лелеять ее, чтобы снова стать целостным".

Я громко смеюсь. «Какого черта моя внутренняя сущность — девочка-подросток в старомодной пижаме?» – саркастически спрашиваю я.

Хотя я верю в чтение сновидений так же, как верю в карты Таро или Санта-Клауса, я должен признать, что в этой идее есть простая логика. Это имеет смысл. Может быть, сегодня вечером я...

Мои мысли прерывает тихий щелчок, когда я слышу голос моей помощницы Стефани по внутренней связи. "Мистер Джейкобс? Хенрик Эмерсон на первой линии. Вы ответите на его звонок или мне принять сообщение?"

"Хм, да, исправьте его. Спасибо, Стефани", - говорю я. И это последнее, что я думаю о девушке, пока не увижу ее снова сегодня вечером.

…………………

Уже почти 22:00, когда я открываю дверь квартиры 814 и вхожу в свой дом. Я разжимаю и сжимаю пальцы правой руки, пытаясь согнуть и растянуть болезненные костяшки пальцев; Возможно, я слишком усердно работал с боксерскими грушами в спортзале. Открываю холодильник за бутылкой прохладной воды.

Даже после поездки домой моя футболка все еще влажная от пота, а мышцы напряжены. Наверное, мне следует растянуть их перед тем, как принять душ, но, возможно, перед этим я смогу посмотреть несколько минут телевизор в гостиной. Да, несколько минут не помешают.

Но вода и растяжка быстро забываются, потому что как только мой затылок касается подлокотника кожаного дивана, я проваливаюсь в сон.

И вот она. На этот раз девушка сидит у барной стойки на моей кухне спиной ко мне. Ее рыжие волосы почти светятся в свете телевизора. Какая бы программа, под которую я заснул, закончилась. Экран теперь весь статичен и снег.

Это самый ясный взгляд на нее, который я когда-либо имел. Я вижу, что ее ноги босы; ее кожа цвета слоновой кости, словно она освещена лунным светом. Пальцы ее ног заострены и едва касаются деревянного пола кухни, что делает ее похожей на балерину на пуантах.

Она носит ту же ночную рубашку, что и всегда. Волосы у нее все еще длинные, почти до талии. Он волнистый и какой-то пушистый, как будто она только что проснулась после того, как спала на нем всю ночь. Я вижу, как ее локти опираются на столешницу; она, должно быть, закрывает лицо.

И о боже мой, я действительно слышу ее. Ее крики напоминают крик котенка, которого ударили по ребрам. Ужасно жалостливый, болезненный звук. Мне больно от этого. Это настолько реально, что больно слушать.

Реагируя несерьезно, я поднимаюсь с дивана медленно, тихо - боясь, что если сделаю резкое движение, то спугну ее.

«Алло?» — тихо спрашиваю я. Она не двигается, не реагирует.

Я делаю несколько легких шагов к ней.

«Алло?» Звоню еще раз: «С тобой все в порядке?» Я делаю еще три медленных шага, сокращая разрыв, пока не оказываюсь прямо позади нее.

Я делаю паузу. Такое ощущение, что ее крики сведут меня с ума от беспомощной печали в них. Мне нужно что-то сделать. Даже если это в моем подсознании, даже если это сон, я должен что-то сделать. Я протягиваю руку и нежно кладу руку ей на плечо, и ее тело напрягается. Ее крики прекращаются, и я понимаю, что она даже не дышит. Ох блин, я ошибся. Большая ошибка, что-то кажется неправильным.

Она мгновенно поворачивает голову ко мне. И она кричит так громко, с такой нечеловеческой свирепостью, что меня отбрасывает в сторону, и я спотыкаюсь назад, опираясь на свои руки, чтобы остановить падение.

Девушка в ночной рубашке встает и идет ко мне, но не идет. Она плавает. Она плывет по полу, касаясь земли кончиками пальцев ног так, как не смогла бы ни одна настоящая балерина.

Она не делает пауз и не пытается дышать. Есть только крики. Я зажимаю уши руками, опасаясь, что мои барабанные перепонки могут лопнуть. Я отступаю от ее приближения, неуклюже отталкиваясь ногами назад. Мне нужны руки, чтобы подняться на ноги и бежать, но, Боже, я не смею вытащить их из ушей. Клянусь, если я это сделаю, я могу умереть.

Она подходит все ближе и ближе. Ее рот широко открыт, высвобождая ад из пустой тьмы внутри нее. Я смотрю тупо, ошеломленный, как немая добыча. Я больше ничего не могу сделать.

Губы у нее бледно-голубые, как у трупа, вытащенного изо льда. О Боже, что это на них? Выглядит так, будто они вымазаны густой темной кровью. Жирная струя стекает с ее нижней губы и тяжело падает на девственно-белое платье. Это непристойно.

И ее глаза. Глаза у нее большие и все черные. Они не правы. Они не круглые, как настоящие глазные яблоки, а плоские на поверхности. Как две глубокие лужи непрозрачного черного масла. Я смотрю на них и вижу, как поверхность чернильной жидкости движется и колеблется. Они дрожат, как поверхность озера во время града.

Она сейчас на мне. Она стоит надо мной, все еще невесомая, на цыпочках. Она смотрит вниз с неприкрытой ненавистью, которая разжигает панику в моей груди и взрывается, как бенгальские огни. Густая запекшаяся кровь продолжает капать с ее губ. Одна капля падает мне на щеку и обжигает кожу, как сухой лед.

Теперь мои собственные крики вырываются из моих легких; они в ярости, словно хотят вырваться из моего обреченного тела и спастись. Кровь на моем лице горит так сильно, что я отрываю руки от ушей и отчаянно царапаю капли. В ушах звенит, ногти яростно впиваются в тело, но я не могу остановиться. Я ничего не могу сделать, кроме как отреагировать, а потом….

Я проснулся. Я сажусь на кожаный диван; моя кожа покрыта мурашками и холодит от холодного пота. Грудь моя болезненно вздымается, сердце заикается.

Я нервно оглядываю комнату. Я один. Выключив телевизор, да — там показывали только помехи и снег, я, шатаясь, иду в ванную.

Боже, что, черт возьми, я сделал со своим лицом? Треть кожи на моей правой щеке ярко-красная, верхние слои содраны. Кровоточит лишь несколько мест, но, Господи, утром все будет выглядеть плохо. Я смотрю на свои руки над фарфоровой раковиной. Под ногтями кожа и кровь.

Мне плохо. Я разворачиваюсь и с силой швыряюсь в унитаз. Я вытираю рот тыльной стороной ладони и роюсь в ящике в поисках кусачек для ногтей. Я подстригаю ногти как можно короче, бросаю кусачки в раковину и залезаю под горячий душ. Черт, у меня на лице ощущение ада. Но мне все равно.

Я сворачиваюсь калачиком на полу ванны и позволяю воде смыть с меня страх.

……………………

На следующий день на работе я превратился в комок ободранных, расстроенных нервов. Меня тошнит каждый раз, когда кто-то упоминает мое лицо. Я рассказываю им всем, что наехал на камень на велосипеде и получил дорожную сыпь. «Вы бы видели, что случилось с остальной частью моего тела!» Я шучу и стараюсь слегка смеяться.

Но у меня нет велосипеда. У меня есть монстр в ночной рубашке, который навещает меня, когда я ложусь спать.

В ту ночь я оставляю свет включенным. Моя чашка кофе никогда не пустует. Я не хочу спать, мечтать. Я говорю себе снова и снова, что это нереально, но мне все равно, что это такое. Я просто не хочу бояться. Никогда в жизни я не чувствовал себя настолько растерянным. Я даже не мог припомнить, чтобы мне было так страшно в детстве. Что-то не так. Я чувствую это нутром, животным инстинктом.

После нескольких часов борьбы с неизбежным часы на стене моей спальни показывают 3:30 ночи. Мои глаза горят и тяжелеют. Больше нечего смотреть, кроме повторов криминальных шоу или канала о покупках для дома. Мне нужно поспать некоторое время.

«Это чертовски безумие», — говорю я. Я демонстративно выключаю телевизор, боясь, что что-то произойдет. Теперь в комнате темно и тихо.

Неважно, что я знаю, что она ненастоящая; Тем не менее адреналин пульсирует в моих венах. Мое сердце громко стучит. Один раз. Дважды. Три раза.

Я вздыхаю с благодарным облегчением. А от утомления сон приходит быстро.

Я просыпаюсь рано, прежде чем сработает будильник. Наступает рассвет, и сквозь шторы на окнах начинают просачиваться первые серые огни. Ощущение блаженства. Я наслаждаюсь этим. Страх прошлой ночи теперь кажется абсурдным. Может быть, я слишком много работал, получил слишком много ударов по голове в спортзале? Прошлая ночь была не похожа на меня.

Стремясь полностью забыть обо всем этом беспорядке, я улыбаюсь и поднимаю руки над головой, чтобы потянуться. Кто знал, что можно чувствовать себя так чертовски хорошо, поспав два часа?

В середине растяжки я переворачиваюсь на левый бок. Затем моя кровь превращается в ледяную воду в моих венах. Потому что вот она. Вот она, черт возьми.

Она свернулась клубочком, как зародыш, на самом краю моей кровати. Она смотрит на меня и ее глаза закрыты. О, спасибо, Боже; ее глаза закрыты.

На первый взгляд кажется, что ее щеки усеяны веснушками. Но я знаю лучше. Пятна представляют собой крупинки засохшей крови.

Ее плач еще не закончился; Я слышу сопение из ее горла, а затем из-под закрытых век течет густая кровь. Оно соскользнуло с ее гладкой бело-голубой кожи и попало на мою наволочку. Еще одна струя начинает течь из одной из ее ноздрей.

Неспособное думать, мое тело реагирует без инструкций и разрешения. Я отбрасываюсь от нее в безумии движущихся конечностей и спутанных простыней. В панике я чувствую, как моя нога касается ее голени, и энергия в комнате остывает.

Ее ужасные глаза открываются, и я вижу ненавистные черные лужи, заполняющие ее глазницы. Ее губы приоткрываются, и от первоначальной силы ее безумного крика над моими белыми простынями растекается туман запекшейся крови.

Это последнее, что я вижу, прежде чем свалиться с края кровати, разбить череп о паркетный пол и потерять сознание.

……………………

Проходят дни, и я начинаю распутываться изнутри. Я вижу ее каждую ночь. Обычно более одного раза. Она никогда не перестает плакать. Иногда молча, иногда мяукая, как обиженный котенок, а иногда с черноватой, свернувшейся кровью, капающей из глаз вместо слез.

Я больше не чувствую жалости. Я чувствую панику. Я чувствую страх.

Когда она со мной, я не могу ничего другого, кроме как смотреть широко раскрытыми глазами, пока она не исчезнет. «Не трогай ее», — думаю я снова и снова. "Что бы ты ни делал, не трогай ее. Не трогай ее. Не трогай ее".

Когда я подъезжаю к квартире после работы, я делаю паузу, прежде чем выключить двигатель автомобиля. Я вспоминаю прошлую ночь, когда пытался уснуть в своем офисе. Но она тоже была там. Она стояла на цыпочках, глядя в угол комнаты, как ребенок в тайм-ауте. Она рыдала, но не шевелилась.

Я пытался остановить это. Тренироваться до изнеможения, оставлять включенным свет, не спать до рассвета, алкоголь, снотворные… В отчаянии я в пятницу вечером привел домой женщину из бара. Даже это не дало мне отсрочки. Девушка в ночной рубашке была под моей кроватью. Я проснулся около 4 часов утра, и когда я потянулся к прикроватной тумбочке за стаканом воды, ее угольно-рыжие волосы привлекли мой взгляд к полу. Ее струящиеся волны расходились из-под пружины веером.

Я знаю, что не имеет значения, куда я пойду. Если я засну, она придет.

Еще в машине я минуту сухо рыдаю. Очень скоро ничего не останется.

Но теперь, когда слезы ушли и я опустошен, странное чувство легкости накатывает на меня, как нежная теплая океанская волна.

Сегодня вечером я сделаю что-нибудь, что угодно. И либо я выживу, либо нет. Единственное, что я знаю наверняка, это то, что я больше так жить не буду.

……………………

Внутри квартиры я спокойно занимаюсь своими ночными делами. Я не боюсь. Я чувствую себя отстраненным, отстраненным. Вот что происходит, когда отдаешься судьбе?

Я чищу зубы и надеваю на голову серую хлопчатобумажную футболку. Без церемоний забираюсь в кровать и натягиваю одеяло до подбородка. Нет никакой суеты, никакого страха. Только спать.

Когда я сплю, у меня нет ощущения времени. Я не знаю, сколько минут или часов покоя у меня осталось, прежде чем я осматриваю свою темную спальню. Ее яркие волосы светятся, как последние кусочки угасающих углей в пепле. И снова она стоит на пуантах. Отвернувшись от меня, глядя на стену, как сумасшедший пациент больницы.

Я выскальзываю из кровати, позволяя одеялам и простыням упасть. Без них воздух кажется холодным. На ногах у меня носки, и я приближаюсь к ней почти бесшумно.

Подойдя ближе, я слышу тихий плач и влажный звук брызг. У ее ног растет лужа запекшейся крови. Пока я смотрю на черноватую лужу, в нее падает еще одна липкая капля, оставляя вялую рябь.

Я знаю, что не могу прикоснуться к ней, не вызвав криков. Не видя этих безбожных, влажных, влажных глаз. Но что еще делать?

Я останавливаюсь всего в нескольких дюймах от ее спины. Звук ее густых слез вызывает у меня тошноту. Я медленно поднимаю руки к ее шее. Мои большие руки на несколько мгновений зависли по обе стороны от нее. Затем я быстро застегиваю их вокруг ее бледного, нежного горла. Ее кожа удивительно теплая, мягкая. Как у настоящего человека. Ее реакция совсем не такая.

Как и ожидалось, она напрягается. Ее плач прекращается и начинается крик. Это неестественный визг, раскалывающий череп вой чего-то, не предназначенного для этого мира.

Моя хватка сильная, и я сжимаю так сильно, что кажется, что кости моих рук могут сломаться от такой силы. Но мягкие ткани ее горла не поддаются моему давлению. Ничего не происходит.

Я опускаю руки в стороны в знак поражения. Я готов позволить ей делать все, ради чего она здесь. Она медленно поворачивается на своих заостренных ногах, пока не оказывается лицом ко мне.

Ее волосы ниспадают ей на плечи и отражают слабый свет в комнате, словно бесчисленные полированные медные нити. Ее рот открыт, и слизистая полоска крови соединяет верхнюю и нижнюю губы. Линия изгибается ко мне вместе с интенсивностью ее крика. Я смотрю на него и думаю, не сломается ли он. Если бы это могло коснуться меня и обжечь мою кожу, как кислота.

Я позволю этому случиться. Сдавайтесь судьбе, не утруждайте себя борьбой. Но потом я снова вижу ее глаза. Эти невозможные глаза. И мое онемение разрушается. Набирает силу истерия, граничащая с безумием.

Темная маслянистая жидкость в ее глазницах кипит и бушует, словно в урагане. Я не сомневаюсь, что потеряю трепетную связь с реальностью, если мне придется больше смотреть на них. Я швыряю руки в ее лицо, в эти богом лужи глаз, словно выдавливаю их.

И что-то происходит, когда кончики моих пальцев ломают холодную поверхность и погружаются внутрь. Я чувствую, как что-то поддается и щелкает; затем жидкие глаза вытекают из ее черепа черными полосами.

Ее крики перерастают в оглушительный визг, от которого у меня разрывается правая барабанная перепонка. Я зажимаю уши руками, и мои глаза слезятся от внезапной острой боли.

Девушка в ночной рубашке поднимает лицо к потолку, и у нее лопается затылок. Чернильная кровь брызжет на стену позади нее, и на мгновение кажется, будто на ней нежный черный нимб. Темный ангел без глаз и с короной грязной крови.

Затем она падает в обморок и больше не кричит.

Конец.

Лилит с любовью

Кредит: Лилит с любовью