Дом на Джексон-стрит

Раньше я гулял с ней, теперь гуляю один. Раньше мы вместе восхищались красивыми домами, теперь я смотрю себе под ноги. Каждый дом — соль на рану, каждый дом — напоминание о том, что я потерял. Хоть это и больно, я все равно продолжаю наши прогулки. Иногда боль – это хорошо. Я лучше почувствую боль ее кончины, чем не почувствую ее вообще.

Она жива, когда я иду. Она — тень, которая бродит позади. Хотя я не вижу ее, я чувствую ее. Ее присутствие подобно ветровке, накинутой на мои плечи в особенно сильную бурю. Боль не ушла, но при движении терпима. Я не могу с ней поговорить, но она здесь. Когда я спотыкаюсь о корень, меня поддерживает рука. Когда я отклоняюсь от курса, я чувствую легкий толчок.

И каждый день я оказываюсь перед одним и тем же домом на Джексон-стрит.

Большой дом, по крайней мере, в какой-то момент он должен был быть таким. Окна заколочены и закрыты. Дверь заперта. Остерегайтесь, знаки о нарушении границ беспорядочно разбросаны по запутанному беспорядку некогда впечатляющей лужайки.

Я сильнее всего чувствую ее присутствие здесь. Это почти осязаемо, как будто она прячется за тонкой занавеской. Я зову ее, но она никогда не отвечает. Я тянусь к ней, но никогда не могу коснуться ее. Именно здесь, в моем путешествии, мои эмоции берут надо мной верх. Каждый день прихожу, каждый день плачу.

Соседи смотрят на меня с трепетом, но давно прошли те времена, когда я заботился о том, что думают другие. Я стою там, старик, закрыв лицо руками и оплакивая женщину, которую потерял. Пусть думают, что хотят, но моя Ленора стоила каждой слезы.

Я чувствую прикосновение к своему плечу и, поднимая глаза, вижу, что входная дверь дома широко распахнулась. Из него льется свет, и вот она, моя Ленора. Я мчусь к ней и к зияющей пасти, к женщине, которую я потерял. Женщина, которая услышала мои крики и вернулась за мной.

Когда я мчусь вперед через ежевику и заросшие сорняки, я почти не замечаю царапин и порезов. Меня также не беспокоит то, что я спотыкаюсь о спрятанную бутылку и падаю лицом в грязь. Я бросаюсь вперед с выносливостью гораздо более молодого человека.

И вот я стою от нее на расстоянии прикосновения. Это определенно она. У нее те же клубнично-светлые волосы, от которых у меня всегда перехватывало дыхание. Она заплетена во французскую косу, а за левое ухо заправлена ​​маргаритка. Она выглядит моложе почти на двадцать лет. Ее нос и щеки покрыты тонким слоем веснушек.

Я начал хихикать, как школьник, вспоминая, как однажды пытался их пересчитать. Двадцать три — это самый высокий результат, который я получил до того, как нашел свой рот в ее губах. И вдруг у меня возникает неуместное желание притянуть ее к себе и продолжить поцелуй на глазах у Бога и всех соседей.

Незадолго до того, как я это сделал, она исчезает, оставляя меня снова стоять одного у входной двери. Я осматриваю коридор и замечаю, что он полностью меблирован. Нет ни пыли, ни гниения. Салон в идеальном состоянии. Еще более шокирующим является то, что я слышу, как кто-то играет на пианино. Это Мех Элизы, и я мог бы узнать этот звук где угодно. Ленор играла на ней в день своей смерти.

Турецкий ковер, ведущий в коридор, выглядит знакомым: рисунок волка, воющего на луну, изображение корабля, плывущего по бурному морю. Я знаю это. Я иду вперед, больше не контролируя свое тело. Вместо этого передо мной все начинает мелькать, как в кино. Я вижу, как моя рука тянется к позолоченной дверной ручке. Я знаю, что по другую сторону этой двери находится лестница, ведущая в большую комнату.

Все равно не помню, не могу вспомнить. Они грозятся вернуться, но я им не позволяю. Я не хочу вспоминать. Я вернулся. О Боже, смилуйся надо мной, я вернулся в тот день, когда умерла моя жена.

Я прихожу к такому выводу даже тогда, когда моя собственная предательская рука распахивает дверь в коридор. Я борюсь за контроль. Я делаю все, что в моих силах, чтобы не видеть. Мои глаза широко распахиваются, и я смотрю на затылок моей милой Ленор, проклятая маргаритка все еще сидит у нее за ухом. Она играет и не знает, что я пришел.

Я знаю, что будет, но не хочу. И все же эти проклятые ноги, эти мятежные ублюдки продолжают толкать меня вперед. Сначала на одну ступеньку, потом на две, и, даже не успев осознать это, я преодолел половину из них. Теперь я вижу ее спину: она в цветочном платье с чем-то вроде колибри, сосущих мед. Мех Элизы набирает обороты, и песня приближается к кульминации.

И тогда я это вижу. Его, если быть точным. Он бездельничает в моем кресле, пьет мое виски, рубашка его частично расстегнута. Ярость, раскаленная добела, снова наполняет меня. Я смотрю налево, потом направо и тут вижу свою кавалерийскую саблю, висящую на стене для украшения.

Я помню результат, но не могу заставить себя отпустить рукоять. Моя рука побелела от того, что я так сильно сжала ее. Я ничего не могу сделать, чтобы ослабить хватку. Я вижу себя идущим за ее мечом, высоко поднятым в одной руке.

Мех Элизы достигает кульминации, когда моя рука раскачивается. Я ударяю ее по левой лопатке, и с нестройным воем музыка вообще прекращается. Внутренне я кричу. Я проклинаю проклятый нрав моего Бога. Я смотрю, как она падает со стула.

Не глядя, я обвиняю мужчину, который только начал поднимать глаза со своего удобного места на моем сиденье. Мой клинок пронзает его правую часть живота, он издает один вопль, прежде чем мой второй удар попадает ему прямо в горло.

Я потрясен кровью, льющейся из его почти обезглавленной шеи. Руки у меня алые, я чувствую, как по лицу сочится влажная липкость. И все же я не могу контролировать свои конечности, когда они раскачиваются, раскачиваются и раскачиваются, превращая человека в растопку. Я пытаюсь закрыть глаза, но они не закрываются, и я вижу, как летит его рука. Я наблюдаю, как его внутренности выплескиваются из живота. Я расколол его голову, как виноградину, и увидел, как мозговое вещество вытекает из нее.

К своему ужасу, я слышу позади себя булькающий звук. Я поворачиваюсь, зная, что увижу, но бессилен остановить это. Я смотрю на лицо моей Ленор, обращенное ко мне, пытающееся заговорить. Пузырьки крови капали из уголка ее рта. Мне не нужно слышать слова, чтобы понять, что она пытается сказать. — Пожалуйста, не больше.

Жалость наполняет мое сердце, и мои глаза отказываются плакать. «Пожалуйста, не делай этого», — напрасно кричу я себе. Я смотрю, как медленно приближаюсь к своей бывшей жене, позволяя лезвию проделать зловещую бороздку в мраморном полу. Без пощады моя рука взмахивает лезвием вверх один раз, затем два, затем три раза, и все становится черным.

Наконец, я восстанавливаю контроль над своими конечностями и телом. Я поднимаю глаза и вижу разрушенный вандалами большой зал с отвратительной бороздкой на мраморном полу, а там лежит на полу моя изрубленная жена и смотрит на меня мертвыми, но все еще очень живыми глазами.

Я вижу, как чудовище моей покойной жены поднимается на ноги. Ее левый глаз выскальзывает из глазницы и стекает по лицу, как яичный желток. Из ран вытекает черная гнойничковая кровь. Ее правый глаз встречается с моим, и она говорит слюнявым влажным шумом: "Я никогда не позволю тебе забыть то, что ты здесь сделал. Тюрьмы было недостаточно для тебя. Ты не удержала руку, поэтому даже в твоей болезни Альцгеймера я не позволю тебе забыть. Завтра в то же время, дорогой?"

Кредит: Джон Вестрик

Официальный сайт