Некролог Блуто Хансена

Скопируйте и вставьте с доски паранормальных явлений Reddits следующий пост, опубликованный пользователем itdwellsstill. Текст взят из копипасты 2013 года, восходящей к форуму SomethingAwful. Его разместили на сабреддите с предположением, что из него получится достойная история о привидениях для конкурса историй на Хэллоуин в том году.

Как следует из истории, законный некролог г-ну Блуто Хансену почти возможно найти в Интернете, но этого следует ожидать, если источник, скорее всего, является вымыслом.

Пожалуйста, наслаждайтесь.

При всем уважении, я думаю, что вы, ребята, разместили здесь довольно ванильные городские легенды. Я думал, ОП спросил твои САМЫЕ СТРАШНЫЕ истории из родного города? Я не пытаюсь слишком сильно вас преследовать, ребята, но здесь есть много историй типа «мужская дверь, автомобильный крюк», и я думаю, что мы слышали почти все из них хотя бы один раз.

Здесь, в северной части Орегона, есть несколько неприятных историй, которые рассказывают люди. Конечно, у вас есть классика, сбежавший психически больной с ножом в точке поцелуя, Кровавая Мэри, ожидающая, пока дети трижды произнесут ее имя, и т. д. Но у нас есть несколько, которые держат немного ближе к груди между людьми. Черт, несколько лет назад в новогоднее утро у нас была настоящая резня, весь трейлерный парк был разрушен, и мы потеряли нескольких полицейских из-за какого-то неудачника, который потерял рассудок.

Затем у нас есть мистер Харли и его жуткая, ползучая церковь в лесу. Таких немного: призраки и плохие воспоминания. Но я думаю, что хотел бы выделить этот особенный вариант из общей массы. Когда я был мальчиком, это было, безусловно, самым страшным, и я помню, как иногда ждал всю ночь на случай, если увижу заблудшего тесака, махающего ночью вокруг моего дома.

Я думаю, вы, ребята, получите от этого удовольствие. Еще до того, как я был ребенком, люди каждый Хэллоуин шептались о маленьком пугале округа Риббон. Подойди к любому из присутствующих здесь детей, и я готов поспорить на пять баксов, что любой из них произнесет два слова: Блуто Хансен.

Раньше эту историю было труднее придумать, такие вещи заставляли людей очень нервничать, когда вы об этом поднимали. Но за последнее десятилетие или около того это стало почти мемом.

Мой дедушка не мог не собирать нас, маленьких детей, вокруг своего дивана-кресла каждый год ради этого, чувствуя желание напугать нас до смерти.

Итак, 1976 год. Мой дедушка, Джеральд О’Бэннон, недавно назначен заместителем в Вайнвике. Мы дерьмовый город, а люди еще хуже, но в гораздо большей степени.

Это хорошая осень в Орегоне, мы говорим о страшных фильмах на каждом телевизоре, о ведьминских украшениях на каждой двери и крыльце.

Тогда обычно людей волновали повторы фильмов Винсента Прайса, но в этом году все будет совсем по-другому.

Мой дедушка стоит у кулера с водой в тюрьме и обсуждает дела города с другими копами, возможно, продажу выпечки и собрания родительского комитета. Однако в этот момент в отдел поступил звонок. Секретарь отвечает, но она разговаривает с человеком на другой линии так, словно произошла серьезная чрезвычайная ситуация или что-то в этом роде. И вот она приходит, кричит и потеет, умоляя ребят отправиться на свалку старых автомобилей на окраине города.

Судя по всему, произошел несчастный случай, и кто-то сильно разбился. Мой дедушка еще не знал, насколько все плохо, но когда все вышли, он чуть не расплакался.

Итак, все эти синие мальчики сидят и смотрят, как парамедики окутывают этого мальчика. Они понятия не имели, кто это был, хотя его лицо было прямо на виду. Дедушка сказал, что что бы ни случилось, этот парень закончил свою Неделю поджогом. Он нашел парня, прислонившегося к капоту машины, с обугленной кожей, прилипшей к старой ржавой решетке. Из-под одежды парня все еще тлел дым, его внутренности все еще горели.

Примерно так начинается каждая версия истории: именно так находят старого Блуто.

Но у большинства людей, рассказывающих эту историю, не было моего дедушки, который мог бы дать достоверные воспоминания, не так ли?

Блуто был семнадцатилетним школьником. Он играл в шорт-стопе с вомбатами, он был гением химии, и у него были хорошие американские родители из нуклеарной семьи.

Некоторое время мальчики обсуждали дело, пока в конце концов какому-то бедняге не пришлось ходить и разговаривать с людьми, которые знали Блуто. Мой дедушка был рад, что это был не он. Он проработал всего пять лет на своей работе, и ему еще предстоит увидеть что-то НАСТОЛЬКО ужасное. Он сказал, что образ того ребенка, сидящего вот так на земле, до сих пор часто всплывал у него в голове, и на какое-то время это его сбивало с толку.

Итак, прошло два дня, а Хэллоуин только наступил в предрассветные часы. Мой старый папа все еще просматривает штрафы за парковку в офисе, потому что он единственный, кто работает по ночам. У дедушки еще не было моего отца, поэтому он обычно выбирал соломинку в рабочие праздники.

Это было бы немного неприятно, особенно когда где-то около часа ночи его прервал телефонный звонок.

Дедушка ответил как обычно, или, по крайней мере, попытался. Человек на другом конце провода не позволил ему уйти слишком далеко, а затем разрыдался и закричал, зовя кого-нибудь на помощь.

Он сказал, что их безумные крики запали ему под кожу, и он ненавидел те немногие слова, которые он мог разобрать из их истории, такие слова, как «Там кровь!» И «О Боже, она мертва!»

Потребовалось некоторое время, чтобы вытянуть из них адрес, но дедушка согласился позвонить, прежде чем надел куртку и уехал в ночь.

Той ночью погибли еще трое старшеклассников. Дорис Бьюкенен, 16 лет, была найдена плавающей лицом вниз в собственном бассейне, без нескольких пальцев и со следами серьезной ножевой травмы. Алекси Бьюкенен, ее брат, был найден с головой под передним колесом собственного пикапа Ford. Наконец, 17-летний Роберт Лоулер был найден с засунутыми в рот собственными внутренностями сидящим на крыше дома Бьюкенена на Липолт-Уэй.

Как ни странно, мой дедушка был удивлен, увидев, что с младшим братом Бьюкенена Поли все в порядке. Ну, напуганная, плачущая и в только что промокших штанах, но в целом ладно.

Вся эта сцена показалась моему папе почти невероятной, он сказал, что это было похоже на настоящий фильм ужасов, только что снятый на открытом воздухе. Он почти ожидал, что в какой-то момент дети сядут и посмеются над своей жуткой маленькой шуткой. Но они этого не сделали.

Дедушка вызвал большую часть отдела из теплых кроватей, и весь отдел стоял вокруг и смотрел на этот беспорядок.

Конечно, все мальчики ушли из дома, чтобы поговорить с невероятно обезумевшей матерью Дорис и Алекси. Дедушка сейчас не лучшим образом умеет кого-то утешать, не говоря уже о том, когда он был еще молодым парнем. И вот она, просто ругает моего дедушку прямо там, на тротуаре. Дедушка всегда считал мать странной птицей. Он говорил, что она, похоже, гораздо больше расстраивалась из-за него, чем из-за несчастного убийства ее детей.

Конечно, сказал он, в ее глазах были слезы. Но она была не столько грустна, сколько совершенно разъярена.

Ничто так не доказывало это дедушке, как только он поймал взгляд миссис Бьюкенен за его плечом. Она издала совершенно ужасный крик, полный гнева и очень, очень резких слов.

Дедушка Джеральд повернулся и проследил за ее указательным пальцем к молодому лицу, стоящему в темноте через дорогу, одетому в синие джинсы и куртку леттермана.

Мальчика, наблюдавшего за ними с расстояния всего в несколько ярдов, звали Говард. Ховард принадлежал к одной из двух чернокожих семей в черте города, проживая там по крайней мере четыре поколения или около того, как упорно и старомодные ублюдки пытались их прогнать.

Миссис Бьюкенен явно не была в восторге от присутствия Говарда здесь, даже так далеко. Она объяснила, что если мой дедушка не отпугнет ребенка, то она сделает это с помощью охотничьего ружья мужа.

«Это второй раз, когда он здесь за неделю, депутат!»

"Я назвал вас идиотами в прошлый раз, когда он был здесь, и несколько часов не видел полицейского! Может быть, вы могли бы сделать что-нибудь той ночью, когда он изводил мою дочь у моей чертовой двери!"

Потом она кричала на Говарда.

"Они поймают тебя, мальчик! Я знаю, какие вы, ребята, я знаю, что вы сделали это с моими детьми! Она была еще девочкой, и вы ничего не могли с собой поделать, не так ли, мистер!? Убирайтесь из моего гребаного дома, прежде чем я покрашу асфальт своими мозгами! Увидимся в чертовых цепях, ублюдок!"

Мой дедушка, вероятно, пытался ее успокоить, но я всегда представляю, как он стоит, заткнув пальцем каждое ухо, чтобы не оглохнуть от ее крика.

Дедушка наблюдал, как соседи поворачивались к маленькому Говарду, и его не особо заботило, как хитро они перешептывались друг с другом. Поэтому мой дедушка передает старого монстра другому своему приятелю-полицейскому и тихо переходит улицу, чтобы поговорить с Говардом.

Сейчас Говард по тем или иным причинам больше не живет в городе. Насколько я знаю, он мог бы даже сойти за него. Так что я никогда его не видел, но мой дедушка описал его как высокого, стройного чернокожего парня с красивой внешностью. По крайней мере, на вид он обычно был красивее. Однако в то утро глаза Говарда выглядели ввалившимися, а рот свисал над подбородком, словно вялая тряпка для посуды.

Говард не смотрел мне в глаза, когда разговаривал с ним, а просто смотрел на страдания на другой стороне улицы, как будто это было карнавальное представление.

— Кажется, вы не очень нравитесь этой даме, мистер Говард.

Говард ничего не сказал.

«Она сказала, что вы недавно приходили в дом, чтобы поговорить с ее дочерью, могу я спросить, о чем речь?»

Говард говорил гортанным шепотом, словно держал лягушку в горле.

"Ничего особенного. Просто хотел, чтобы она сказала правду".

Мой дедушка поднял бровь и жестом предложил Говарду пойти с ним на тротуар.

— В чем ей нужно было быть честной, Говард?

Говард все еще смотрел мимо моего дедушки и сказал:

"Иногда людям сходит с рук ужасные вещи. Они делают с людьми вещи, которые им не нравятся, потому что они могут, потому что думают, что могут. Все, что я хотел, это чтобы она рассказала полиции о том, что она сделала".

Дедушка молчал, просто глядя на голову Говарда.

"Она сожгла мальчика заживо. Она и ее глупые друзья. Им не нравились ни он, ни я. Им не нравилось, что мы делали то, что делали, хотя в этом не было ничего плохого. Мы никому не причиняли вреда. Мы просто... ладили... и все".

Говард рассказывал моему дедушке, что Дорис Бьюкенен и ее ученики взяли канистру с бензином, вылили ее на голову Блуто Хансена и подожгли его. Он говорил, что, поскольку Блуто и Говард были «друзьями», Дорис увидела возможность избавить свой город от маленького черного пятна.

Говард сказал, что она смеялась и смеялась, пока они разбрасывались блуто. Она продолжала лаять на брата, чтобы тот «пнул его туда», «повалил на землю».

И мой дедушка спросил его:

«Говард, это ты убил этих детей?»

Говард ничего не сказал. Это в значительной степени решило дело с моим отцом, и он попросил Хоуи встать и надел на него наручники. Он вел Говарда на разговор в участок.

И вот они здесь, под ярким люминесцентным светом, между ними стоят две пенопластовые чашки, наполненные кофе.

Мой дедушка просит Говарда рассказать эту историю так, как он ее помнит, и быть честным.

Говард говорит моему дедушке, что не поверит ему, и дедушка признает, что, возможно, и нет, но ему все равно нужно это услышать.

И так-

Говард и Блуто дурачились друг с другом на свалке металлолома, как обычно каждую неделю. На самом деле в городе нет места, где можно поцеловаться и подержаться за руки, когда вы двое парней, поэтому они хотели сделать это там, где никто, скорее всего, не вытащит пистолет, Библию или что-то в этом роде.

Однако на этот раз они не услышали визга тормозов чужой машины, когда въезжали на стоянку.

Дорис присоединилась к своему брату и его другу, чтобы они могли пострелять по бутылкам из новой ручной пушки Алекси.

Когда они свернули за угол и въехали, они заметили «плимут» Говарда, припаркованный прямо рядом со стопкой сломанных старых телевизоров.

Говард и Блуто были… заняты, и это было настолько странное зрелище, что крайне разозлило клан Бьюкенена.

«В нашем городе нет чудаков!»

— Иди сюда, чертов хуесос!

Они выломали двери машины и вытащили обоих мальчиков.

Выбив дневной свет из Блуто и заставив Говарда смотреть, Алекси пришла в голову блестящая идея решить проблему более… взрывным способом.

Поэтому он откачал немного бензина из «плимута» Говарда и вылил на голову Блуто сумму, равную банке кофе.

Хотя мой дедушка знал эту часть. Он попросил Говарда, возможно, пропустить рассказ о последствиях.

Говард подумал, что это было немного холодно, и сказал моему дедушке, что ему очень жаль, что убийство этого мальчика было для него такой болью в ушах. Дедушке, кажется, было немного не по себе из-за того, как он себя тогда вел, и я его не виню. По моему личному мнению, Ховарду следовало ударить его.

Итак, Говард наблюдает, как это происходит прямо перед ним. Свет, крик, ЗАПАХ. Группа не смеется и не издевается, когда начинается пожар. Похоже, они не совсем осознавали, что делают. Они просто стояли там, даже Дорис заткнула уши, когда Блуто начал кричать.

Он сказал, что это звучало так, как если бы раненая собака отрубила ей ногу и прижала к обрубку раскалённое железо. Ужасные, вязкие стоны и стоны.

Звуки постепенно стихли, медленно, но верно. Время от времени раздавался новый стон, когда пламя плескалось вокруг, а его одежда трещала и обугливалась.

Они оставили Говарда там, на земле. Для них было слишком тяжело видеть то, что они натворили. Уходя, они ничего не сказали, просто в спешке собрали вещи. Думаю, это было не так весело, как они думали.

Ховард лежал рядом с останками как можно ближе, пока огонь все еще готовил его возлюбленную. Он тоже не знал, что делать. Он не знал, любит ли он этого мальчика, они не были вместе так долго. Но, возможно, они были близки к любви. Просто так близко, а теперь так далеко.

Ховард не поехал в офис полиции. Вместо этого он поспешил к дому Бьюкенена, едва добравшись до порога, как снова начались слезы. Окна были закрыты ставнями, и в доме было тихо, но Дорис подошла к двери, разъяренная тем, что снова увидела Говарда. Она сказала ему уйти, и он умолял ее пойти с ним в полицию, возможно, за помощью. Но Дорис была слишком напугана. Вместо этого она сделала вид, что не знает, почему он этого хочет. Она сказала, что они просто делают то, что правильно, и нет смысла что-либо сообщать полиции. И если Ховард решит это сделать, ему придется предстать перед семьей Бьюкенена в суде. Затем она закрыла дверь перед его носом.

Говард поехал домой. Говард ногой распахнул собственную дверь и рухнул на колени матери, плача и пахнув жареным мясом.

Мать держала его около часа, плача вместе с сыном, пока он рассказывал ей, что произошло. Он не мог сказать ей точно, ПОЧЕМУ группа сделала то, что они сделали, а только то, что они сделали. Он пока не был готов сообщить ей эту новость.

Вскоре мать уложила его спать, ужин и стакан воды остались на тумбочке, и он остался один в своей темной комнате.

Лежа в темноте, он услышал, как задняя дверь его дома медленно скрипнула. Он не знал, куда пошла его мать. Он не знал, что она делала и как собиралась помочь, но этому юному романтику с кровожадным сердцем было все равно.

Он хотел последствий. И он не спал всю ночь, представляя лицо Дорис Бьюкенен на пропавшем плакате или напечатанном на обратной стороне пакета молока.

Той ночью, когда он неохотно заснул, он обнаружил, что открывает глаза в темноте. В его комнате стоял шум, тихий, но все еще здесь. Это был звук перемещения веса по половицам старого дома, словно человек пытался сохранять молчание, но слишком сильно опирался на хрупкое дерево.

Говард медленно повернул голову к потолку, думая, что, возможно, это ему привиделось. Но когда он сел, стягивая одеяло со своего туловища, он посмотрел вверх.

Там, в темноте, горели два слабых красных огня.

Они парили на высоте шести футов над землей, всего в нескольких дюймах друг от друга.

Говард мог видеть стену и окно позади них в бледном лунном свете, проникавшем в его окно, но они все равно были там. Два глаза, подумал он. На него смотрели два красных светящихся глаза. Луч света снаружи падал на них, а на стену слева от глаз виднелась фигура человека.

Он мог видеть детали вьющихся волос, начесанных шваброй. Он видел, как широкие плечи сгорбились. В руке тени было что-то плоское и квадратное, и когда он снова повернулся к невидимому существу со светящимися глазами, он увидел, что оно держало.

Чуть ниже пояса существа плавал старый, побитый тесак. Рукоять была сделана из состаренного коричневого дерева, а лезвие было помято и помято, а на его серебряной поверхности застыл каскад засохшей коричневой жидкости.

Говард ничего не говорил, и хотя ему хотелось плакать, он израсходовал все слезы всего несколько часов назад.

Конечно, он знал эту тень. Или, по крайней мере, кому оно принадлежало.

И вот он стоял в спальне Говарда. Уже не человек, а что-то другое, что-то не так.

Говард думал, что ему это снится, но никто не настолько глуп. Оно было здесь, и он тоже был здесь, и теперь он видел то, чего не должно было быть в действительности.

Он посмотрел на свет, и они посмотрели в ответ. Тишина между ними была холодной, как наполовину сформировавшееся воспоминание. Глаза, казалось, странно смотрели на него, как будто они не могли вспомнить, почему они с самого начала смотрели на него.

Говард ничего не сказал, но когда он увидел, как невидимая тварь направилась к нему одним шагом, из его губ вырвался жалкий всхлип.

Существо остановилось, видимо, с недоумением восприняв реакцию Говарда. Существо замерло, а тесак крутился в невидимых пальцах.

Затем Говард услышал шум. Это были не слова, просто пронзительный визг. Он был растянут и стал громче, когда Говард понял, что это существо, то самое существо, которым был Блуто, смеется.

Оно смеялось над ним, хотя иногда это больше походило на болезненный плач ребенка. Смех долетел до ушей Говарда и продолжился, когда существо отвернулось от края его кровати и медленно направилось к двери. Говард наблюдал, как дверная ручка повернулась сама собой, и дверь распахнулась. Он все еще наблюдал за этим, пока глаза в последний раз смотрели на него, и тень позади них показала единственную руку, поднятую к небу. Пальцы дернулись, согнувшись печальной, жалкой волной. А потом дверь закрылась, и существо, которое было Блуто Хансеном, исчезло.

Он услышал шаги, спускающиеся с каждой ступеньки лестницы, и услышал, как снова открылась задняя дверь. Говард встал и подошел к окну, нерешительно высматривая эту штуку.

Он увидел это, стоя на заднем дворе с тесаком в руке и глазами, горящими, как угли. Он увидел отпечатки босых ног на высохшей грязи заднего двора, когда он подошел к краю его участка.

Он видел, как оно подошло к опушке леса, как раз там, где начиналось устье национального леса Вайнвик, а затем исчезло в тени деревьев.

Это была история Говарда.

Мой дедушка не знал, что сказать, и даже сейчас, я уверен, он все еще будет бороться за хороший ответ.

Честно говоря, дедушка, вероятно, думал, что он абсолютно и однозначно сумасшедший. Но значительная часть этой истории предполагала, что, возможно, руки Говарда были не такими чистыми, как он их представлял.

"Почему он оставил маленького Бьюкенена одного, Говард? Я имею в виду, если он был здесь ради мести".

Говард посмотрел на меня и заговорил со слезами на глазах.

"Мама сказала ему не делать этого. Мальчик ничего не сделал, он не заслужил никакого вреда".

Итак, дедушка вышел из комнаты с пальто на плечах и на время пригласил Говарда к себе. Он устроил красивую маленькую раскладушку, и мой старик подошел к своей машине и завел двигатель.

Мой дедушка проехал на своей маленькой патрульной машине по бульвару Андерсон, через Белленшемп-Хайтс, и медленно скользил по грязным оврагам к западной окраине Вайнвика.

Семья Говарда жила здесь уже давно, дольше, чем большинство семей в городе. Несмотря на их расу, большинство людей не обращали на них никакого внимания. Нет, если только яппи не переедет на пенсию в дом в центре города. Хотя обычно мы можем избавить парня от любых предубеждений за пару лет пребывания рядом с нами.

Но, находясь здесь так долго, если кто-нибудь знает точное количество, они немало унаследовали за годы, прошедшие после Гражданской войны.

Среди мелочей и тяжелого наследства появился дом на плантации Мейера. Он был неуместен в этой стране, и хотя он все еще стоит, с тех пор он не стал более знакомым.

Но вот дедушка подъехал к крошечной машине к огромным желтым колоннам, стоящим на крыльце.

Закрывая дверь, он увидел, как большие руки тополя тянутся к нему, а кремово-голубой туман ползет по зарослям вокруг леса.

Он сказал мне, что в этой части города никогда не было хорошо, особенно ночью. Было ощущение, что он представлял себе замок Франкенштейна в том старом черно-белом фильме.

Но он все равно пошел к большим старым дверям, но остановился, когда увидел мерцающий свет свечи, выходящий из-за одной из колонн.

Пожилая женщина, лет 40-45, вышла на лунный свет и попала в поле зрения моего дедушки.

Это была Бедиллия Мастерсон, мать Говарда. На ней было элегантное ночное платье, казалось, совершенно новое и, вероятно, купленное у Голдуотеров в городе. Ее волосы были собраны в кучу бигудей, а глаза были усталыми и тяжелыми.

Она посмотрела на папу так, будто он опоздал, и, видя, что она, казалось, знала, что он уже в пути, он решил, что, возможно, так оно и есть.

Она не впустила моего дедушку в дом. Никакие «полицейские дела», казалось, не повлияли на ее решимость.

Он либо говорил о своем «деле», либо вообще ничего не говорил.

Так, он пояснил, что ее сын находится под стражей в полиции, и что он по закону обязан ей об этом сообщить. Но Бедиллия покачала головой, зная, что это было то, что вы сказали по телефону, а не то, что вы делаете рано утром лично.

— Он никого не убивал, офицер.

"Он так сказал. А вы, мисс Мастерсон?"

"Я тоже никого не убивал. Эти дети покончили с собой, вот и все".

Дедушка отступил от дамы, решив, что, может быть, ему стоит начать все сначала.

«Он рассказал мне одну историю, мисс Мастерсон».

— …И ты в это поверил?

Дедушка не ответил, а лишь воспользовался моментом, чтобы нервно постучать ботинком.

Бедиллия подошла ближе к Попсу, ее рука держала свечу прямо под его подбородком, красный свет отбрасывал странные тени под их лица.

"Повсюду есть вещи, офицер. Вещи, которые действуют только тогда, когда вы просите. Они недешевы, боже, они дорогие, но они работают. Они работают, когда ничто другое не помогает. Говарду нужна была помощь, и мне стыдно, что мне пришлось просить и что это должно было быть так ужасно, но так все и происходит. Я не рассказывал подробностей, я не давал методов казни, все, что я сделал, это попросил того мальчика вернуть то, что он заслужил, то, что заслужил Говард".

Мой дедушка начал чувствовать странный зуд в затылке и понял, насколько пугающе убедительно все это начинает звучать.

"Итак, вы воскресили Блуто Хансена из мертвых, это мисс Мастерсон? Какая-то магия "вуду" просто тянет его, как марионетку?"

"О, это его имя? Говард никогда не называл мне его имя. Думаю, это позор, мне бы хотелось познакомиться с этим мальчиком".

Она посмотрела на травинки речной травы, пробивающиеся сквозь камни во дворе ее дома.

"Я не из Луизианы, офицер. И я не кто-то другой, кроме американца. Я думаю, что было бы очень глупо с вашей стороны неправильно понять меня сейчас. Мне не нужно "вуду", есть такая же старая и незнакомая магия прямо здесь, прямо на этой земле. Ничего смешного в этом нет. Надо просто уметь спрашивать, вот и все.

Что касается мальчика, то его нет в живых. Теперь все кончено, теперь он просто нечто. Волшебный двигатель, работающий сам по себе. Если вы спросите меня, где он, я не знаю, что вам сказать. Я не знаю, куда они идут, но не думаю, что они уйдут. Он здесь, и я думаю, он пробудет здесь очень, очень долго. Чего я тогда не знал, так это цены за запрос, и в этом моя вина. Но если я сделал это для Говарда, то, полагаю, это мой долг. Но это не мистер Хансен, а просто акварельный рисунок того, каким, по его мнению, он мог бы быть.

Я не знал, что так будет. Как я мог? Но сейчас мне неприятно думать, что, возможно, мальчик все еще где-то здесь и его заставляют наблюдать за тем, что он делал. Но я не скажу Говарду. Он никогда не узнает, пока мы оба будем держать язык за зубами.

Мой дедушка начал отходить, хотя и не собирался этого делать. Ему не нравилось, как стал ощущаться воздух вокруг него.

"Это... Мисс Мастерсон, это ерунда. Я не могу в это поверить, я не могу записать это в настоящий отчет, вы должны понять..."

Тень мисс Мастерсон показалась на большой колонне и танцевала в свете свечей, и теперь она только прошептала моему дедушке:

"Нет, офицер, вы должны понимать. Поймите, мы с Говардом были с маленькой Джунипер вчера вечером с 7 до полуночи, вырезая тыквы и пеку печенье. У меня на кухонном столе лежат два рулона пленки, которые покажут вам именно это, можете ли вы в это поверить? Не могли бы записать это в своем отчете?"

Дедушка мог. Но даже без фотографий дедушка все равно мог бы ей поверить. К тому времени он был настолько увлечен ее взглядом и тем, как она говорила, что принял историю такой, какая она есть. Скажет ли он ей это? Скажет ли он это кому-нибудь? Абсолютно нет.

Только когда у его собственных детей родились дети, и он ушел в отставку и спокойно вышел на пенсию.

Теперь это так же хорошо, как история о привидениях. Слишком стар, чтобы обращать внимание на детали и имена, но кровь и жуткость всего этого все еще стояли в его голове.

Говард Мастерсон не пошел в суд. На самом деле, насколько я понимаю, Алекси Бьюкенен был главным подозреваемым по делу об убийствах Бьюкенена. Уже были истории о том, как он и его сестра вывозили соседских домашних животных на свалку для тренировок по стрельбе, и у многих детей в школе была одна или две вендетты против братьев и сестер.

Дедушка не отвечает, когда я спрашиваю его, хранил ли он что-нибудь, что нашел. Максимум, что я от него узнал, это то, что маленького Говарда в ту ночь задержали за пьянство в общественных местах, просто он был хорошим старым мальчиком.

Полагаю, он все еще где-то здесь, но с учетом того, как город с тех пор разросся, в последнее время найти знакомые лица становится все труднее. Наверное, да, его семья не переехала бы из того старого плантационного дома.

Когда мы были маленькими, дедушка рассказывал нам много историй. Некоторое время назад пара парней прыгнула в старый домик у бассейна и просто исчезла, почти пятеро детей только что появились и исчезли со дворов по всему городу с тех пор, как его повысили до шерифа, из него всегда можно вытянуть истории, если он чувствует себя достаточно странным, чтобы рассказать им.

Но Блуто Хансен для меня намного страшнее. Мы с друзьями ходили в лес округа Риббонс и выезжали из него больше раз, чем я могу сосчитать, в поисках каких-либо признаков этих ярко-красных глаз или этого старого дровосека.

Раньше некоторые из нас собирались вокруг и садились на обломки свалки, зажигали свечи и рассказывали историю духу Хэллоуина. Должно быть, это был 93-й год? '94? Что-то в этом роде. Мы рисовали фотографии или даже полароидные снимки, которые мальчики приносили нам и кричали до ушей, что видели его, видели Вайнвикского Бугимена.

Даже не только мы, дети, даже взрослые люди кричали и кричали, ловя эти глаза, подглядывающие за ними. Однако обычно за несколько часов до этого в баре накопилась здоровенная вкладка.

Вдали от шума и сезона ведьм, я ловил себя на том, что просматриваю любые газетные обрывки, которые мог найти в библиотеке. 76, 77, 78, слои и слои ламинированных газетных чернил, которые можно было бы растянуть на многие мили.

Я, конечно, нашел убийства. Даже одна-две даты суда упоминались или обновлялись спустя годы. Но ни единого слова о бедном старом Блуто.

Он так и не получил некролога. Тогда это казалось глупостью, но сейчас я не думаю, что так было.

Видите ли, я мог видеть, что новость о том, что произошло, ускользала от мисс Мастерсон, или Говарда, или даже дедушки. Люди перешептывались друг с другом на школьных дворах или через частоколы, рассказывая только то, что они слышали об этих детях и этом «блуто» парне. Я уверен, что его родителей разорвало на части, когда они услышали подобные сплетни, возможно, они даже уехали из города.

Но такой шепот может зажечь пожары в этих районах и среди этих людей. Он может весить немного тяжелее, чем небольшой блок текста в газете. Может быть, он никогда не был написан, а может быть, его вообще никогда не существовало. Но некролога нет, потому что никто не хотел его давать.

Думаю, в конце концов, шутка над всеми нами. Потому что он сделал свое. Или, скорее, если мисс Мастерсон не шутила, то безымянное существо, укравшее его тень, шутило.

Эти дети забрали Блуто и получили по заслугам. Но Блуто не запомнился таким ребенком, каким он был, совсем нет. Вместо этого он просто монстр в чулане. Он просто плохая память, с большими красными глазами, призванными пугать глупых детей.

Теперь он в лесу, там полно мест, где можно спрятаться. Может быть, он нашел миленькую дырочку, в которой можно зарыться, пока кто-нибудь не сделает что-то, и он проснется, чтобы исправить это.

Кредит: Сэмюэл Гист