Чумной художник

Если ты читаешь это прямо сейчас, значит, я больше не из этого мира. Либо я покончил жизнь самоубийством, либо Художнику Чумы наскучило мое существование. Я думаю, не имеет значения, какой именно. На самом деле это не предупреждение, а моя воля.

Впервые я встретил Чумного Художника во время поездки на местный фестиваль искусств. Хотя я бы не назвал себя знатоком, мне хотелось бы думать, что, будучи выпускником художественной школы, я хорошо разбираюсь в… неясном. Фестиваль находился в некотором застое. Не то чтобы это было плохо, но выделялись очень немногие художники. Я думаю, проблема заключалась в том, что, поскольку я живу во Флориде, подавляющее большинство произведений искусства состояло из животных и пейзажей; но я отвлекся.

Первое, что привлекло мое внимание к нему, это его дисплей. Каждая экспозиция стояла примерно в пяти футах друг от друга, ее работа располагалась спереди, а вывески — вверху или сбоку. У некоторых были огромные яркие будки, а у других на земле лежало одеяло. С другой стороны, он сидел, скрестив ноги, между двумя кабинками на бетоне, а его работы были разбросаны беспорядочно. Подойдя, я заметил грубость его работы. Это были прерывистые наброски на листах отрывной бумаги.

Его внешний вид тоже показался мне странным. На нем была толстовка с нанесенными аэрографом различными узорами, джинсы кислотной стирки и белые кроссовки (без каких-либо надписей). Капюшон сидел на голове, но длинные черные, долговязые волосы выходили из-под него и касались живота. Его взгляд был устремлен в землю, поэтому его лица не было видно.

«Алло?» — говорю я, машу рукой перед его лицом.

Он поднял голову, и то, что я увидел, заставило меня слегка подпрыгнуть. На его лице была маска. Одна половина представляла собой упрощенный рисунок улыбающейся девушки, а другая половина — более детальный рисунок ухмыляющегося зверя. Девушка была на правом боку, а зверь вверх тормашками.

— Что-нибудь здесь бросается в глаза? — спросил он, слегка наклонив голову.

Я называл Чумного Художника «он», но, по правде говоря, я делал это только ради удобства. Даже сейчас я до сих пор не уверен, какого он (она, оно?) пола. Абсолютно ничего в его телосложении или голосе не указывало на это. «Он» (о котором я сейчас буду говорить о нем) был очень худым, его одежда практически закрывала его, а голос звучал так, будто он мог принадлежать как мужчине, так и женщине.

— Эм… на самом деле много всего, — говорю я, все еще глядя на его причудливую одежду.

— Что-нибудь, имеющее отношение к тому, что выставлено?

Я посмотрел на разбросанные листы листов. Его работы состояли из грубых зарисовок людей и пейзажей. Когда я говорю «грубый», это значит, что я добрый. Выглядело так, как будто он царапал карандашом по бумаге, пока не образовались фигуры. Тем не менее, мне было любопытно, почему он решил, что это достаточно хорошо, чтобы принести его на арт-фестиваль.

«Мне любопытно… этот твой стиль… он порожден ограничениями выбора?»

Я не имел в виду ничего плохого в своих словах, но на самом деле у меня не было никакого способа поставить вопрос так, чтобы он не выглядел оскорбительным. Я предположил, что разозлил его, когда он просто смотрел на меня несколько секунд, прежде чем рассмеяться.

«Таково мышление смертного человека: отвергать то, что не апеллирует к его примитивным чувствам»

— Я-я не отвергаю твою работу, я просто…

«Работа?» Он засмеялся. "Я вижу, еще один дурак перебегает мне дорогу. Искусство... - это не работа. Это продолжение человеческого существа. Отнесение его к категории "работы" означало бы, что это что-то, что требует напряжения. Прилагать усилия к искусству - это... отвратительно"

Холодок пробежал по моей спине. Он говорил очень спокойно и четко, что еще больше усиливалось искренней злобой в его тоне. Что-то мне подсказывало, что необходимо сменить тему.

— Так что же привело тебя сюда?

"Вы подразумеваете, что мне здесь не место? Это фестиваль искусств, не так ли? Вы подразумеваете, что мои творения не являются искусством?"

Я открыла рот, чтобы защитить себя, когда он заговорил еще раз.

"Как я уже сказал, ваши чувства примитивны. Когда вы смотрите на мои творения, вы видите только то, что может постичь ваш разум. Не расстраивайтесь. Этот недостаток естественным образом укоренился в вас из-за вашей смертности. Вы, как и все здесь, неспособны придерживаться принципа искусства"

Я прищурился и попытался скрыть гнев во взгляде. В художественной школе вы, скорее всего, встретите хотя бы одного претенциозного ученика, но в его тоне не было никакой снисходительности; Он говорил совершенно серьезно.

«И этот принцип?»

Он снова наклонил голову, напоминая мне животное.

— Что ты надеешься получить от того, что я тебе расскажу?

«Я всегда готов учиться», — говорю я, пожимая плечами.

Он смотрел на меня тридцать секунд, все время наклоняя голову из стороны в сторону. Я предположил, что он задумался.

“Очень хорошо”

Он повернулся ко мне спиной, вытащил из-за спины чистый лист бумаги и, разглаживая его, вытащил из рукава карандаш. Я не мог видеть, что он делает, но слышал звук царапающего в бешеном темпе карандаша. Когда я начал заглядывать через его плечо, он повернулся ко мне спиной и держал в руке сложенный лист бумаги.

«В руках человека концепция истины искажается и извращается, чтобы удовлетворить его собственную неспособность понять».

Он быстро встал на ноги и положил бумагу мне на грудь. Я сразу заметил, какой он маленький. Мой рост добрых шесть футов, а он был почти на целую голову ниже меня. У него было очень худощавое телосложение, что еще больше усиливало неоднозначность его пола.

"Это... истина. Как бы вы ни интерпретировали ее, не моя забота"

Он держал газету у меня на груди, пока я, наконец, не забрал ее у него.

«Т-спасибо»

Он просто кивнул и сел. Несколько минут я смотрел на него сверху вниз, ожидая, что он скажет что-то еще. Его взгляд снова был устремлен в землю, и казалось, что он не заговорит в ближайшее время.

«Увидимся позже», — сказала я, медленно отходя от него.

Я оглянулся на него через двадцать футов и оглянулся. Помещение, где он жил, было пустым, если не считать разбросанных листов бумаги, валявшихся вокруг.

Я подождал, пока вернусь в свою квартиру, чтобы открыть газету. Мои руки тянутся к бумаге, но я медлю. Мне казалось, будто я внезапно осознал свою глупость. Этот человек явно был сумасшедшим. Действительно, что я ожидал «научиться» из его каракулей? Я отмахнулся от этого и рассмеялся. Не было никакого вреда в том, чтобы пошутить над его болтовней, тем более, что была большая вероятность, что я никогда больше его не увижу. С этими словами я развернул бумагу и посмотрел на эскиз. Мой желудок скрутило, и желание рвоты быстро взяло верх.

Из-за неудачных обстоятельств у меня нет фотографии, чтобы показать вам. Я думаю, что это к лучшему, поскольку никому никогда не придется смотреть на что-то настолько ужасное. На эскизе была изображена полная женщина лет под сорок, и на нем была видна только верхняя половина. Ее шея была вывернута под невозможным углом, а грудь выглядела так, будто кто-то несколько раз ударил по ней кувалдой. Ее живот… гротескно раздулся, когда ее внутренности выплеснулись наружу. Внизу было имя, которое я не узнал, но оно все равно вызывало у меня беспокойство: Сьюзен.

Я быстро комкаю бумагу и швыряю ее через комнату. Я чувствовал одновременно отвращение и гнев, хотя гнев был направлен на меня самого. На самом деле, я должен был ожидать того же от человека, который одевался как кошмар Энди Уорхола. Мне нужно было успокоить нервы, поэтому я сделал то, что делаю всегда, когда хочу расслабиться: вытащил бутылку Джека Дэниэлса и коробку с акварельными красками. Знаю, это звучит странно, но у всех нас есть свой особый способ выпустить пар и получить удовольствие, хотя рисование было одним из моих занятий.

В состоянии опьянения я вспомнил маску, которую он носил. Даже сейчас должен признать, это была интересная работа. По какой-то причине я решил попробовать покрасить его. Вам может быть интересно, как я это сделал, будучи пьяным. Я более… яркий художник, когда пьян, и на этом я оставлю. Закончив, я сразу почувствовал удовлетворение. Сбросив этот груз с плеч, я пошел спать.

На следующее утро я проснулся с кружящейся головой. В летаргическом состоянии я решил пропустить шоу и плюхнулся на кресло перед телевизором с плоским экраном. Мои руки возились с пультом, когда мои мысли вернулись к прошлой ночи.

— Эта дурацкая картина… — пробормотал я.

Мне не хотелось вставать и смотреть на это, поэтому я просто включил утренние новости. Фестиваль искусств освещался вкратце с типичным чрезмерным энтузиазмом журналистов. Я то появлялся, то исчезал, но мне удалось уловить что-то, что привлекло мое внимание.

Полиция по-прежнему озадачена предполагаемым убийством и самоубийством местной жительницы Сьюзен Сильверман. Г-жа Сильверман была найдена сбитой в переулке на Фэрфилд-авеню, 4731, рядом с припаркованным зеленым BMW. Когда полиция осматривала водителя, у него было перерезано горло и перерезано запястье.

Я быстро сел на стуле при звуке ее имени.

— Это просто совпадение, — пробормотал я. «Этого не может быть…»

Потом показали фотографию женщины. Мне хотелось блевать. Я быстро вскочил со стула, похмелье каким-то образом оставило меня, и побежал в угол комнаты, где все еще лежала скомканная бумага. Я поднял его, развернул и обнаружил, что рисунок изменился. Ее тело было целым, но ее взгляд был обращен на меня, а выражение ее лица выражало боль и ужас.

Моя кровь застыла в жилах, пока я перебирал возможности. Мог ли он проследить за мной до дома и ворваться в мою квартиру? Я оглядел квартиру, пытаясь найти какие-либо признаки входа; ничего. Я подумал, как-то пришло в голову.

Картина… — подумал я.

Я посмотрел на картину сбоку от двери и обнаружил, что моя картина тоже изменилась. Вместо моего акварельного портрета… там был набросок, выполненный в его обычной грубой манере. Это был он, смотрящий прямо на меня.

Мне нужен был воздух, вода, ВСЕ, что могло бы отвлечь меня от того, через что я только что прошел. Я схватил куртку и выбежал на улицу, прежде чем убедился, что все мои двери и окна заперты. Я просто шел по улице, не совсем понимая, куда направляюсь. В то время это не имело значения.

После десяти минут похода в никуда я решил отправиться в музей по соседству. Опять же, у всех нас есть свои способы расслабиться. Там было частично пусто, за исключением нескольких человек, но меня это не волновало. Глядя на несколько работ Энди Уорхола, я почувствовал себя немного лучше (я люблю этих чудаков). Затем, когда я наконец начал забывать о своих тревогах, я увидел его. Он стоял перед огромной экспозицией, в которой я узнал «Триумф смерти» Питера Брюге. (это действительно мрачное изображение чумы). Он ничего не делал, так как стоял, заложив руки за спину.

Я не знаю, что заставило меня подойти, но мне просто нужно было знать, как он это сделал, и сделал ли он это вообще. Может быть, просто может быть, если бы я держался от него подальше, этих событий не произошло бы.

— Эй… — пробормотал я.

Он на мгновение посмотрел на меня, и я заметил, что лица на его маске поменялись местами.

"Я нахожу удивительным то, как ваш вид верит в такую бессмысленную концепцию, как интерпретация. Ему, должно быть, одиноко на этом несуществующем пьедестале"

— …как ты это сделал? — тихо спросил я.

«Что делать?»

«Поменяй фотографии»

"Мне интересно, что это такое. Ты пытался запечатлеть мой образ, не так ли?"

Все его тело дернулось в мою сторону, заставив меня отпрыгнуть назад. Я сжала кулак и приготовилась к худшему, но он просто стоял.

"Знай, я не из твоего рода. Ты, как и все остальные, был создан по прихоти высшего существа. У тебя нет цели, кроме твоего собственного существования. Когда я начал процесс создания себя, я вложил в него много мыслей и забот. Меня не классифицирует смертность, я хорошо в этом убедился"

Он переключил свое внимание на картину и наклонился вперед, нежно прикоснувшись к ней. Образы на картине мгновенно ожили. Я даже не могу описать то, что увидел. По сравнению с тем, чему я подвергся в последующие месяцы, это было довольно «ручное» содранное Тело, крики душ и груды трупов. Пока это происходило на картине, он продолжил.

"Видите ли, истина в том, что ваш вид существует только для того, чтобы страдать. Было ли это намерением вашего создателя, даже я не уверен. Мое искусство отражает эту истину. Я могу создавать только правду. Поэтому я существую, чтобы распространять боль. Не смотрите на меня так. Такие чувства, как счастье, любовь и надежда, существуют только для того, чтобы противопоставить истину. Это ложь, которую смертные применили для продолжения своей бессмысленной жизни".

Когда он убирает руку с картины, изображения останавливаются. Он медленно приближается ко мне, все время разговаривая.

"Вы попытались запечатлеть мой образ... но только я могу интерпретировать мою форму. Как я уже сказал, то, что вы видите, - это то, что вы способны видеть"

Я отступаю, когда он приближается. Я на грани испачкаться.

«Что ты, черт возьми!?» Я ахнул.

— Я же тебе говорил, — он холодно рассмеялся. "Я создан сам собой. Поэтому я сам себе бог"

Он указал на меня, темная аура вырвалась из-за его спины и медленно распространилась по всему пространству.

"С другой стороны, ты смертный. Теперь делай то, что у тебя получается лучше всего, и утони в отчаянии"

Я бежал так быстро, как могли мои ноги. Я даже не был уверен, что за мной следят, и не собирался смотреть. Я не помню, что произошло, но думаю, что потерял сознание от истощения, потому что, когда я очнулся, я был в больнице.

Я вижу его время от времени, хотя он больше не пытается со мной заговорить. Однако он всегда наблюдает за мной, всегда в тени…

Он собирается убить меня, как и других. Я обнаружил, что он убил больше людей. Он начал присылать эскизы своих жертв, и любые попытки сфотографировать их встречались с одним и тем же результатом: фотография так или иначе искажалась. Я решил попробовать еще одну вещь. Я положил в коробку набросок Чумного художника. Зная его, он заменит это собственным наброском, который, как я понял, является скорее рефлексом, чем что-либо еще. У меня нет возможности сфотографировать его, но, по крайней мере, люди будут иметь примерное представление о том, как он выглядит.

Извините, мне нужно отдохнуть. Все, через что я прошел за последние несколько месяцев… самоубийство все меньше и меньше похоже на «выход труса». Мне… очень жаль… я больше не могу этого делать. Единственное счастье, которое у меня есть на данный момент, это то, что кто-то, кто угодно, наконец-то осознает его вне меня.

До свидания. И Эдвард, если я исчезну, загляни под мою кровать. Вы найдете все мои записи и все наброски, которые я нашел. Разместите их для меня в Интернете. Если их там нет, когда вы смотрите, не пытайтесь их искать. Мне не нужно, чтобы ты перешёл ему дорогу из-за меня.

Кредит: Винс18